Pos-it (queriendo dialogar con maese Rencoria):
¿Es esto Literatura?
Vengo de echar un topo al remolino. Mientras acometía la natural tarea, leí el cuento "El ídolo de las Cícladas", de Julio Cortázar. Luego entré a mi cuarto y me senté a leer el suplemento "Cultura" de el periódico LA NACION de Argentina. La nota principal conmemora no sé que chingados acerca del aniversario de la aparición del manifiesto surrealista. La nota se propone interesante pero a la mitad se pone a resumir al surrealismo, como lo haría en una redacción tipo Monografías de primaria.
Luego vengo a leer a maese Rencoria quien anda en busca de la post-literatura.
Y lo que me sorprende es que no hable de Literatura Postmoderna (señal de su sagacidad). También encuentro que ha dado en el clavo de una de las novelas más incomprendidas del siglo pasado. Muchos han querido ver en Rayuela la mera sustancia de sus poetizaciones. La transfiguración de sus metáforas... y han querido ignorar sus aportes experimentales. Pero si de incomprensiones Cortazarianas hablamos, la más vilipendiada obra suya sería, 62/ Modelo para armar.
continuará....
jueves, octubre 21, 2004
lunes, octubre 18, 2004
Pos-it (cosas más) :
... y si acaso ves mi luz o mi señal no des vuelta
tienes labios de saber besar y
de tu boca se me ocurren cosas más...
Ely Guerra, Tu boca.
queriendo se va
el tiempo y
no queda sino la transparente razón de
tu boca
el pequeño tatuaje de tus labios en mi piel
la memoria de tu calor en el colchón
la revoltura en mi mente
la continua caida
son el reflejo tardío del vértigo de tu pelo
tu sonrisa se estrella contra las paredes
arrancando los vestígios de tristeza
adheridos cobardemente a las paredes...
nada que no sea la luz
de tu respiración ocupará
los rincones
... y si acaso ves mi luz o mi señal no des vuelta
tienes labios de saber besar y
de tu boca se me ocurren cosas más...
Ely Guerra, Tu boca.
queriendo se va
el tiempo y
no queda sino la transparente razón de
tu boca
el pequeño tatuaje de tus labios en mi piel
la memoria de tu calor en el colchón
la revoltura en mi mente
la continua caida
son el reflejo tardío del vértigo de tu pelo
tu sonrisa se estrella contra las paredes
arrancando los vestígios de tristeza
adheridos cobardemente a las paredes...
nada que no sea la luz
de tu respiración ocupará
los rincones
viernes, octubre 15, 2004
Pos-it (Dos canciones de Bunbury):
Una (que ella dice no) le queda:
Trinidad.
Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz! No sé comprender a una sola mujer. Cuando se hace la linda es mi preferida. No la podría dejar de escuchar, con ese acento de rosarina y ese movimiento de femme fatale. Por la mañana es la perfecta ama de casa, siempre recogiendo lo que dejo por ahí. ¿Para qué me esfuerzo en ser desordenado, si no me deja la muy pelleja? Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz! No sé comprender a una sola mujer. Cuando invita a sus amigas a cenar es el día de la huída a Macombo. Las muy arpías me podrían devorar y no hay viagra en la farmacia para todas. Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz, si no sé comprender a una sola mujer! Trinidad tiene triple personalidad. Trinidad Trinidad tiene triple personalidad.
Una que me recuerda jocosamenta a Tepatitlán (no ofense little pink fish) :
Palo de Mayo.
Mañana parto de nuevo a Managua, tengo cita en la librería Parnaso. Quedé con unas cuantas muchachas que trabajan en un night club. Quieren llevarme al barrio a bailar, me van a enseñar palo de mayo. Soy buen bailarín con unos tragos, demasiado torpe si me paso. Su belleza les permite ser castigadoras: yo no me pienso negar. Ellas serán las que dispongan, y yo, no me pienso negar. Si escucharan más, no serían ellas, igual que sin dolor, ya no hay blues. No sé si hay alguien dentro de azotea, o como la marea, vienen y van. Propongan lo que propongan, no me pienso negar. Yo tomaré, ellas traerán la mota, y yo, no me pienso negar. Su belleza les permite ser castigadoras: yo no me pienso negar. Ellas serán las que dispongan, y yo, no me pienso negar. Propongan lo que propongan, no me pienso negar. Yo fumaré, ellas traerán la mota, y yo, no me pienso negar. Al palo de mayo, palo de mayo. Al palo de mayo.
Una (que ella dice no) le queda:
Trinidad.
Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz! No sé comprender a una sola mujer. Cuando se hace la linda es mi preferida. No la podría dejar de escuchar, con ese acento de rosarina y ese movimiento de femme fatale. Por la mañana es la perfecta ama de casa, siempre recogiendo lo que dejo por ahí. ¿Para qué me esfuerzo en ser desordenado, si no me deja la muy pelleja? Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz! No sé comprender a una sola mujer. Cuando invita a sus amigas a cenar es el día de la huída a Macombo. Las muy arpías me podrían devorar y no hay viagra en la farmacia para todas. Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz, si no sé comprender a una sola mujer! Trinidad tiene triple personalidad. Trinidad Trinidad tiene triple personalidad.
Una que me recuerda jocosamenta a Tepatitlán (no ofense little pink fish) :
Palo de Mayo.
Mañana parto de nuevo a Managua, tengo cita en la librería Parnaso. Quedé con unas cuantas muchachas que trabajan en un night club. Quieren llevarme al barrio a bailar, me van a enseñar palo de mayo. Soy buen bailarín con unos tragos, demasiado torpe si me paso. Su belleza les permite ser castigadoras: yo no me pienso negar. Ellas serán las que dispongan, y yo, no me pienso negar. Si escucharan más, no serían ellas, igual que sin dolor, ya no hay blues. No sé si hay alguien dentro de azotea, o como la marea, vienen y van. Propongan lo que propongan, no me pienso negar. Yo tomaré, ellas traerán la mota, y yo, no me pienso negar. Su belleza les permite ser castigadoras: yo no me pienso negar. Ellas serán las que dispongan, y yo, no me pienso negar. Propongan lo que propongan, no me pienso negar. Yo fumaré, ellas traerán la mota, y yo, no me pienso negar. Al palo de mayo, palo de mayo. Al palo de mayo.
jueves, octubre 14, 2004
Instantaea (una foto de carretera) :
Estoy viendo en este momento una foto que tomé, hace un año, camino a Guanajuato. Nada en ese rectángulo indica que el camino que se retrata sea ese y no otro. No es una imagen espectacular. A penas una línea de árboles que sea alinean con el punto de fuga fuera de cuadro, unas nubes que por el efecto de la velocidad del vehículo (un Chevy Pop, desatinadamente apodado "El capitán") parecen desplazarse más rápido.
Una imagen tan general, me sirve a mí como referencia de uno de los viajes mejores de mi vida. Ahora no podré repetir destino. Al parecer no iré a Guanajuato en días de Cervantino.
Hay otra foto de ese viaje. Es la fachada de una casa azul, donde el sol proyecta la sombra de un tinaco. Otra de esas fotos raras que tomo.
Estoy viendo en este momento una foto que tomé, hace un año, camino a Guanajuato. Nada en ese rectángulo indica que el camino que se retrata sea ese y no otro. No es una imagen espectacular. A penas una línea de árboles que sea alinean con el punto de fuga fuera de cuadro, unas nubes que por el efecto de la velocidad del vehículo (un Chevy Pop, desatinadamente apodado "El capitán") parecen desplazarse más rápido.
Una imagen tan general, me sirve a mí como referencia de uno de los viajes mejores de mi vida. Ahora no podré repetir destino. Al parecer no iré a Guanajuato en días de Cervantino.
Hay otra foto de ese viaje. Es la fachada de una casa azul, donde el sol proyecta la sombra de un tinaco. Otra de esas fotos raras que tomo.
domingo, octubre 10, 2004
Pos-it (Desde Tepatitlan, lugar extraño, muy extraño) :
He venido a trabajar y hemos tenido un modesto éxito. El primer día que pasé completo en este pueblo casi ciudad, observé con extrañeza la cantidad realmente elevada de mujeres hermosas por metro cuadrado.
El Hotel donde me hospedé era limpio pero nada relevante. Está en el centro de la ciudad y tiene balcones a la plaza principal. Mis compañeros de viaje son personas mayores que yo y los cuales esperaban que mi comportamiento fuera el de cualquiera de ellos a mi edad.
Compré un libro de Cortázar, y me dediqué a leerlo. Fumé. Leí, hice un poema acerca de las alteñas... nada relevante... cuando llegue a Guadalajara trataré más a fondo la cuestión...
Muchas cosas vi... trabajé más que nada... pero una sensación de obligación científica me ha llevado a realizar múltiples notas mentales... muy pronto espero desarrollarlas...
::::::::::
Islas.
He venido a trabajar y hemos tenido un modesto éxito. El primer día que pasé completo en este pueblo casi ciudad, observé con extrañeza la cantidad realmente elevada de mujeres hermosas por metro cuadrado.
El Hotel donde me hospedé era limpio pero nada relevante. Está en el centro de la ciudad y tiene balcones a la plaza principal. Mis compañeros de viaje son personas mayores que yo y los cuales esperaban que mi comportamiento fuera el de cualquiera de ellos a mi edad.
Compré un libro de Cortázar, y me dediqué a leerlo. Fumé. Leí, hice un poema acerca de las alteñas... nada relevante... cuando llegue a Guadalajara trataré más a fondo la cuestión...
Muchas cosas vi... trabajé más que nada... pero una sensación de obligación científica me ha llevado a realizar múltiples notas mentales... muy pronto espero desarrollarlas...
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Islas.
miércoles, octubre 06, 2004
¡Ah, que maravillosa tristeza...! Recordar, "Eternal Sunshine Of The Spotless Mind" dejarse invadir por la nostalgia un poco y saber que los tristes acompañan sus felicidades escasas con tazas de café (mejor cappuccino moka), ser infeliz un momento y despúes volver a la voluptuosidad del recuerdo. Y aunque no te guste, recordar la tonadita de "Oh my darling, Oh my darling, Ooooh my daaarling Clementine"... (Esta foto es muy parecida a un deja vú).
Pos-it (porque las canciones dicen más) :
El cuerpo es sólo un estuche y los ojos la ventana,
De nuestra alma aprisionada (oye!!)
Mira la esencia, no las apariencias
Que todo entra por los ojos dicen lo superficiales,
Lo que hay adentro es lo que vale
Siento en el aire, un aroma espiritual mensajeros alados
Intentando aterrizar, si abres el estuche lo que debes encontrar
Es una joya que te deslumbrará (hay pero!!)
Mira la esencia, no las apariencias
El estuche, Aterciopelados.
He encontrado cosas buenas
Para soportar
El calor del hambre
Cuando me voy a acostar
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate
Sé que no lo harás
Tu soliloquio puede más
Y sé que no dirás
Palabras de verdad
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate
Sé que no lo harás
Cae el cielo sobre el mar
Y sé que no dirás
Palabras de verdad
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate, tírate, tírate
Tírate, Los Tres.
Tuve un problema de difícil solución en una
época difícil de mi vida.
Estaba entre la espada y la pared,
y aguantando la opinión de mi familia.
Yo no quería una vida normal,
no me gustaban los horarios de oficina.
Mi espíritu rebelde se reía
del dinero, del lujo y el comfort.
Y tuve una revelación,
ya se que quiero en esta vida.
Voy a seguir mi vocación
será la música mi techo y mi comida.
Porque yo
no quiero trabajar,
no quiero ir a estudiar,
no me quiero casar.
Quiero tocar la guitarra todo el día,
y que la gente se enamore de mi voz.
La guitarra, Los Auténticos Decadentes.
Somos culpables
de este amor escandaloso
que el fuego mismo de pasión alimentó
que en el remanso
de la noche impostergable
nos avergüenza seguir sintiéndolo
Poco a poco fuimos volviéndonos locos
y ese vapor de nuestro amor
nos embriagó con su licor
y culpa al carnaval interminable
nos hizo confundir
irresponsables
Si fuimos carne de la intriga casquivana
que la imprudencia del rumor hoy desató
y descubiertos por la luz de la mañana
nos castigaron la desidia y el dolor.
Irresponsables, Babasonicos.
Puede que hayas
nacido en la cara
buena del mundo.
Yo nací en la cara mala,
llevo la marca
del Lado Oscuro
No me sonrojo
si te digo que te quiero,
y que me dejes o te deje,
eso ya no me da miedo.
Tú habías sido
sin dudarlo la más bella
de entre todas las estrellas
que yo ví en el firmamento.
Cómo ganarse el cielo,
cuando uno ama
con toda el alma.
Y es que el cariño
que te tengo
no se paga con dinero.
Cómo decirte
que sin ti muero.
El lado oscuro, Jarabe de Palo.
:::::::::::
Islas.
El cuerpo es sólo un estuche y los ojos la ventana,
De nuestra alma aprisionada (oye!!)
Mira la esencia, no las apariencias
Que todo entra por los ojos dicen lo superficiales,
Lo que hay adentro es lo que vale
Siento en el aire, un aroma espiritual mensajeros alados
Intentando aterrizar, si abres el estuche lo que debes encontrar
Es una joya que te deslumbrará (hay pero!!)
Mira la esencia, no las apariencias
El estuche, Aterciopelados.
He encontrado cosas buenas
Para soportar
El calor del hambre
Cuando me voy a acostar
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate
Sé que no lo harás
Tu soliloquio puede más
Y sé que no dirás
Palabras de verdad
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate
Sé que no lo harás
Cae el cielo sobre el mar
Y sé que no dirás
Palabras de verdad
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate, tírate, tírate
Tírate, Los Tres.
Tuve un problema de difícil solución en una
época difícil de mi vida.
Estaba entre la espada y la pared,
y aguantando la opinión de mi familia.
Yo no quería una vida normal,
no me gustaban los horarios de oficina.
Mi espíritu rebelde se reía
del dinero, del lujo y el comfort.
Y tuve una revelación,
ya se que quiero en esta vida.
Voy a seguir mi vocación
será la música mi techo y mi comida.
Porque yo
no quiero trabajar,
no quiero ir a estudiar,
no me quiero casar.
Quiero tocar la guitarra todo el día,
y que la gente se enamore de mi voz.
La guitarra, Los Auténticos Decadentes.
Somos culpables
de este amor escandaloso
que el fuego mismo de pasión alimentó
que en el remanso
de la noche impostergable
nos avergüenza seguir sintiéndolo
Poco a poco fuimos volviéndonos locos
y ese vapor de nuestro amor
nos embriagó con su licor
y culpa al carnaval interminable
nos hizo confundir
irresponsables
Si fuimos carne de la intriga casquivana
que la imprudencia del rumor hoy desató
y descubiertos por la luz de la mañana
nos castigaron la desidia y el dolor.
Irresponsables, Babasonicos.
Puede que hayas
nacido en la cara
buena del mundo.
Yo nací en la cara mala,
llevo la marca
del Lado Oscuro
No me sonrojo
si te digo que te quiero,
y que me dejes o te deje,
eso ya no me da miedo.
Tú habías sido
sin dudarlo la más bella
de entre todas las estrellas
que yo ví en el firmamento.
Cómo ganarse el cielo,
cuando uno ama
con toda el alma.
Y es que el cariño
que te tengo
no se paga con dinero.
Cómo decirte
que sin ti muero.
El lado oscuro, Jarabe de Palo.
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Islas.
martes, octubre 05, 2004
Pos-it (poesía incompleta) :
poco a poco
tus dedos se afianzan
en mi nuca
y mi lengua se extravía
en el terciopelo de
tu garganta
el sonidito afectuoso
de tu interna galaxia
me recorre por dentro
y por un momento
lo siento en mi
garganta
pero sale majestuoso
de tu boca
como la señal probada
de una frontera abandonada
donde el límite del
horizonte virgen
canta su alabanza
rojas y purpúreas
señales...
húmedos pendones que
arrebato en tu cabello
crispación celebratoria
del abandono de las categorías
tibieza del sueño realizandose
en tu boca y
tu lamento placentero
como el
perfecto encuentro
de la realidad y el deseo
::::::::
Islas.
poco a poco
tus dedos se afianzan
en mi nuca
y mi lengua se extravía
en el terciopelo de
tu garganta
el sonidito afectuoso
de tu interna galaxia
me recorre por dentro
y por un momento
lo siento en mi
garganta
pero sale majestuoso
de tu boca
como la señal probada
de una frontera abandonada
donde el límite del
horizonte virgen
canta su alabanza
rojas y purpúreas
señales...
húmedos pendones que
arrebato en tu cabello
crispación celebratoria
del abandono de las categorías
tibieza del sueño realizandose
en tu boca y
tu lamento placentero
como el
perfecto encuentro
de la realidad y el deseo
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Islas.
lunes, octubre 04, 2004
Pos-it (recolectando memorias) :
Imagenes que vienen con llamadas telefónicas.
Mientras hablo con P. acerca de cualquier cosa por teléfono, veo la puerta de mi cuarto, plagada de imagenes, de fotos de viajes o de imagenes, o de mails de A., o de la caricatura que hice de Roberto Bolaño, o de la foto que el gran fotógrafo Farid Salomé me regaló, del flyer del concierto de Cerati al que fui... de la foto de Rulfo.. pero también de una foto mía, o mejor dicho, de mí. No soy de los que tiene fotos de si mismo en todos lados, más bien soy de los que evitan eso. Pero esta foto si la quise conservar. Estoy de pie frente a un obelisco en una plaza de Guanajuato, Guanajuato. Fue hace ya casi un año, y aun tenía mi cabello largo. Sonrío, veo al cielo con gesto fingidamente divertido... fue tomada en una de las peores épocas de mi vida.
P. me explica su día de compras. Poco a poco, como en un programa especial de Discovery Channel, me entero de las peripecias de la compra de una blusa. Luego entonces comienzo a recordar momentos que acontecieron tan sólo hace unas horas. Me detengo en las sensaciones de las que fui receptor (imposible dentenerse en las sensaciones de las que fui emisor) y respiro cada vez más hondo. Eso, la respiración, también alienta los recuerdos. Y cada vez que recuerdo en específico una sensación, cierro los ojos y el mundo se detiene.
El Fantasma de Guanajuato (O como hincarse en los túneles de Gto sin morir en el intento).
Leo en Babab, una entrevista con Chavela Vargas. Recuerdo el viaje a Guanajuato. Quería morirme. Y sin embargo sobreviví. Muchas sensaciones nuevas, sensaciones no-placenteras que sin embargo son necesarias. Sensaciones tristes, culeras, indeseables que sin embargo son parte del registro del que somos capaces. La sensación de alegre embrutecimiento al salir de "El Incendio", una cantina donde platiqué con Joe, un ex-brasero devenido a cantante callejero, donde hablé en fluido inglés con una pareja de gringos homosexuales y conversé con el cantinero sobre el flujo turístico en época de Cervantino. "El Incendio", lugar donde canté "Ojalá que te vaya bonito" y "Botas de charro"... Lugar de excesos y de accesos a cosas inesperadas. Inesperadas como la rueda de prensa-lección de pirópos que dio Chavela Vargas, como el excelente Mimo de la plaza, como la ubicuidad de un vendedor de empanadas "Exageradamente argentinas", inesperadas como el baile de la arrebatadora Sara Baras (¡¡Rrrreiiina!!).
Leo la entrevista con Chavela Vargas y recuerdo Guanajuato, porque Chavela y ese viaje están intimamente ligados. Porque como digo D.: ¿Te imaginas una peda con Chavela, El mimo y Sara (Baras)?
Yo tomé como nunca en Guanajuato. Me hinqué en un túnel y me quedé a la mitad del paso de los carros, hasta que mi amigo me quitó. Pendejadas que hace uno.
(Este Post, apesta)
Hace rato que colgué el teléfono, P. está un poco más tranquila y su risa me reconforta. Sigo pensando en la noche de anoche. Respiro. La fiesta de "Thea, Coffee & Tobacco" en casa de El Arquitecto fue un modesto exito, cuatro personas, pero bonches de buena música, un frío especial, y la contemplación del papíro mecido por el viento. El trayecto a casa, lleno de pasajes... el contemplar el sueño tranquilo de quien se sabe querido... la exploración... la respiración... la humedad y el frio... la humedad y el frio... la humedad y el frio...
Cuestiones (IN)materiales.
Poco a poco me vuelvo un extraño en mi vida. Mi vida cada vez desasociada de mi espíritu. Logro rescatar algunas cosas... la escritura está pasando por su mayor prueba. Pero el sábado al llegar a casa, me topo con "La primera noche de quietud", película de la que ya había hablado. Pero que regresa para indicarme que a veces los caminos...... "no son como yo esperaba, no son como yo creía".... (¡¡Cuuuuumbia!!).
::::::::
Islas.
Pd. Tal vez esté fuera de servicio algunos días, debido a la falta de pago de mi servicio de Internet.
Imagenes que vienen con llamadas telefónicas.
Mientras hablo con P. acerca de cualquier cosa por teléfono, veo la puerta de mi cuarto, plagada de imagenes, de fotos de viajes o de imagenes, o de mails de A., o de la caricatura que hice de Roberto Bolaño, o de la foto que el gran fotógrafo Farid Salomé me regaló, del flyer del concierto de Cerati al que fui... de la foto de Rulfo.. pero también de una foto mía, o mejor dicho, de mí. No soy de los que tiene fotos de si mismo en todos lados, más bien soy de los que evitan eso. Pero esta foto si la quise conservar. Estoy de pie frente a un obelisco en una plaza de Guanajuato, Guanajuato. Fue hace ya casi un año, y aun tenía mi cabello largo. Sonrío, veo al cielo con gesto fingidamente divertido... fue tomada en una de las peores épocas de mi vida.
P. me explica su día de compras. Poco a poco, como en un programa especial de Discovery Channel, me entero de las peripecias de la compra de una blusa. Luego entonces comienzo a recordar momentos que acontecieron tan sólo hace unas horas. Me detengo en las sensaciones de las que fui receptor (imposible dentenerse en las sensaciones de las que fui emisor) y respiro cada vez más hondo. Eso, la respiración, también alienta los recuerdos. Y cada vez que recuerdo en específico una sensación, cierro los ojos y el mundo se detiene.
El Fantasma de Guanajuato (O como hincarse en los túneles de Gto sin morir en el intento).
Leo en Babab, una entrevista con Chavela Vargas. Recuerdo el viaje a Guanajuato. Quería morirme. Y sin embargo sobreviví. Muchas sensaciones nuevas, sensaciones no-placenteras que sin embargo son necesarias. Sensaciones tristes, culeras, indeseables que sin embargo son parte del registro del que somos capaces. La sensación de alegre embrutecimiento al salir de "El Incendio", una cantina donde platiqué con Joe, un ex-brasero devenido a cantante callejero, donde hablé en fluido inglés con una pareja de gringos homosexuales y conversé con el cantinero sobre el flujo turístico en época de Cervantino. "El Incendio", lugar donde canté "Ojalá que te vaya bonito" y "Botas de charro"... Lugar de excesos y de accesos a cosas inesperadas. Inesperadas como la rueda de prensa-lección de pirópos que dio Chavela Vargas, como el excelente Mimo de la plaza, como la ubicuidad de un vendedor de empanadas "Exageradamente argentinas", inesperadas como el baile de la arrebatadora Sara Baras (¡¡Rrrreiiina!!).
Leo la entrevista con Chavela Vargas y recuerdo Guanajuato, porque Chavela y ese viaje están intimamente ligados. Porque como digo D.: ¿Te imaginas una peda con Chavela, El mimo y Sara (Baras)?
Yo tomé como nunca en Guanajuato. Me hinqué en un túnel y me quedé a la mitad del paso de los carros, hasta que mi amigo me quitó. Pendejadas que hace uno.
(Este Post, apesta)
Hace rato que colgué el teléfono, P. está un poco más tranquila y su risa me reconforta. Sigo pensando en la noche de anoche. Respiro. La fiesta de "Thea, Coffee & Tobacco" en casa de El Arquitecto fue un modesto exito, cuatro personas, pero bonches de buena música, un frío especial, y la contemplación del papíro mecido por el viento. El trayecto a casa, lleno de pasajes... el contemplar el sueño tranquilo de quien se sabe querido... la exploración... la respiración... la humedad y el frio... la humedad y el frio... la humedad y el frio...
Cuestiones (IN)materiales.
Poco a poco me vuelvo un extraño en mi vida. Mi vida cada vez desasociada de mi espíritu. Logro rescatar algunas cosas... la escritura está pasando por su mayor prueba. Pero el sábado al llegar a casa, me topo con "La primera noche de quietud", película de la que ya había hablado. Pero que regresa para indicarme que a veces los caminos...... "no son como yo esperaba, no son como yo creía".... (¡¡Cuuuuumbia!!).
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Islas.
Pd. Tal vez esté fuera de servicio algunos días, debido a la falta de pago de mi servicio de Internet.
sábado, octubre 02, 2004
Pos-it (recortes de otros blogs, unos lejanos) :
Como a veces la alegría es un domo de lava para el libre flujo de la escritura, les doy noticia de dos blogs que leo, fuera, muy afuera de la blogosfera tapatía:
Wimbledon.
"Ya en 1914 Musil le reprochaba a Kafka haberse aproximado demasiado al tono de Robert Walser. Y es que Musil opinaba que el estilo peculiar de Walser debía ser suyo y sólo suyo; por esa razón le inquietaba el primer libro de Kafka, Contemplación".
de Guillermo Piro.
Context.
"Las ideas de 'Wiki' pueden parecer extrañas al principio, pero zambúllete y explora sus relaciones. 'Wiki' es un sistema de composición; un medio de discusión; un lugar de almacenamiento; un sistema del correo; una herramienta para la colaboración. Realmente, no sabemos demasiado lo que es, pero es una forma divertida de comunicarse asincrónicamente a través de la red", dijo Ward Cunningham. Ward es bien conocido por sus contribuciones al dearrollo práctico de la programación orientada a objetos, la variación llamada Extreme Programming y por las comunidades hospedadas en su WikiWikiWeb.
de Straddle3, en España...
Como me alucino con este tipo de lecturas...
::::::::
Islas.
Como a veces la alegría es un domo de lava para el libre flujo de la escritura, les doy noticia de dos blogs que leo, fuera, muy afuera de la blogosfera tapatía:
Wimbledon.
"Ya en 1914 Musil le reprochaba a Kafka haberse aproximado demasiado al tono de Robert Walser. Y es que Musil opinaba que el estilo peculiar de Walser debía ser suyo y sólo suyo; por esa razón le inquietaba el primer libro de Kafka, Contemplación".
de Guillermo Piro.
Context.
"Las ideas de 'Wiki' pueden parecer extrañas al principio, pero zambúllete y explora sus relaciones. 'Wiki' es un sistema de composición; un medio de discusión; un lugar de almacenamiento; un sistema del correo; una herramienta para la colaboración. Realmente, no sabemos demasiado lo que es, pero es una forma divertida de comunicarse asincrónicamente a través de la red", dijo Ward Cunningham. Ward es bien conocido por sus contribuciones al dearrollo práctico de la programación orientada a objetos, la variación llamada Extreme Programming y por las comunidades hospedadas en su WikiWikiWeb.
de Straddle3, en España...
Como me alucino con este tipo de lecturas...
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Islas.
martes, septiembre 28, 2004
Proustiana (luna de autocinema) :
Visitantes de una película que no se representa, sino que se proyecta en el subconciente de los espectadores. Sentados ante un cielo pintado cual lienzo impresionista... ante tres árboles fosforecentes, cobijados por la expectativa del momento, la promesa latente del café caliente, hablamos dejando andar la máquina osada de la memoria.
Escuchar a Leonard Cohen, con "Tonight will be fine"...
:::::::
Islas.
Visitantes de una película que no se representa, sino que se proyecta en el subconciente de los espectadores. Sentados ante un cielo pintado cual lienzo impresionista... ante tres árboles fosforecentes, cobijados por la expectativa del momento, la promesa latente del café caliente, hablamos dejando andar la máquina osada de la memoria.
Escuchar a Leonard Cohen, con "Tonight will be fine"...
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Islas.
domingo, septiembre 26, 2004
sábado, septiembre 25, 2004
Pos-it (una ociosidad) :
Es raro ver un quiz como estos, que involucre a uno de mis actores favoritos. Así que no me resistí y lo contesté.
Take The Ewan McGregor Test!
¡Chale, y yo que quería ser Mark Renton el de Trainspotting!
A ver si al rato posteo algo más sustancial.
::::::::
Islas.
Es raro ver un quiz como estos, que involucre a uno de mis actores favoritos. Así que no me resistí y lo contesté.
Take The Ewan McGregor Test!
¡Chale, y yo que quería ser Mark Renton el de Trainspotting!
A ver si al rato posteo algo más sustancial.
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Islas.
miércoles, septiembre 22, 2004
Pos-it (Miscelanea al estilo Marts [buuueno, no tanto]) :
01. Tengo la sensación de estar aprendiendo mucho últimamente. Mi trabajo estrictamente comercial, me impulsa a conocer a un tipo de gente a la cual calificaría de normal. Esta inmersión en una realidad que me parecía hostil, me ha dado nuevos elementos para comprender procesos psicólogicos y emocionales que escapaban de mi percepción.
02. Éste mismo contacto con la "normalidad", me ha llevado a replantear mi situación como freak. Me siento cada día más ajustado a las caretas que se imponen con el desarrollo de las actividades diarias. Extraño mi veta freak, anormal, extranjera... tanta frecuentación con aquello que habita en la normalidad me está haciendo acumular deseos de huir.
03. Las coincidencias merecen mejor nombre. Porque el fin de semana todas las coincidencias posibles se juntaron. Porque pasé por estados de ánimo que me hicieron extrañar aquel viejo deseo mío de emular a Mircea Eliade. En 24 horas transcurrí de mi zona más extranjera, a una zona habitada por alguien que no soy yo. Porque ando de un sentimental que me odio a mi mismo. Porque mi cotidiano círculo vinculativo con la vida, se ha vuelto un tanto obsoleto (Pasión-Pulsión-Razón). Porque porfín vi "Eternal sunshine of the spotless mind" y casí lloro (¡¡Maldita sea porque ando sentimental!!).... sí, es una comedia (de humor negro)... pero el efecto visual de la película me hizo trasladarme a un futuro no muy lejano, o a un pasado no muy lejano... o a un error en la matrix...
04. La escritura se impone como única opción coherente. Pero la escritura se vuelve escapista, está en fuga constante y yo a penas logro seguirle el paso.
05. Pregunta para Antonio Marts: ¿Y sí nuestra vida es fruto de un daño cerebral como el de "Eternal sunshine of the spotless mind"?.... Por que ¿te fijaste como el impulsivo inicio es el principio del final?
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Islas.
01. Tengo la sensación de estar aprendiendo mucho últimamente. Mi trabajo estrictamente comercial, me impulsa a conocer a un tipo de gente a la cual calificaría de normal. Esta inmersión en una realidad que me parecía hostil, me ha dado nuevos elementos para comprender procesos psicólogicos y emocionales que escapaban de mi percepción.
02. Éste mismo contacto con la "normalidad", me ha llevado a replantear mi situación como freak. Me siento cada día más ajustado a las caretas que se imponen con el desarrollo de las actividades diarias. Extraño mi veta freak, anormal, extranjera... tanta frecuentación con aquello que habita en la normalidad me está haciendo acumular deseos de huir.
03. Las coincidencias merecen mejor nombre. Porque el fin de semana todas las coincidencias posibles se juntaron. Porque pasé por estados de ánimo que me hicieron extrañar aquel viejo deseo mío de emular a Mircea Eliade. En 24 horas transcurrí de mi zona más extranjera, a una zona habitada por alguien que no soy yo. Porque ando de un sentimental que me odio a mi mismo. Porque mi cotidiano círculo vinculativo con la vida, se ha vuelto un tanto obsoleto (Pasión-Pulsión-Razón). Porque porfín vi "Eternal sunshine of the spotless mind" y casí lloro (¡¡Maldita sea porque ando sentimental!!).... sí, es una comedia (de humor negro)... pero el efecto visual de la película me hizo trasladarme a un futuro no muy lejano, o a un pasado no muy lejano... o a un error en la matrix...
04. La escritura se impone como única opción coherente. Pero la escritura se vuelve escapista, está en fuga constante y yo a penas logro seguirle el paso.
05. Pregunta para Antonio Marts: ¿Y sí nuestra vida es fruto de un daño cerebral como el de "Eternal sunshine of the spotless mind"?.... Por que ¿te fijaste como el impulsivo inicio es el principio del final?
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Islas.
domingo, septiembre 19, 2004
Pos-it (Let it be our first song) :
Tell her tonight.
Franz Ferdinand
I only held her hand but she saw it
I only watched her walk but she saw it
I only touched her neck but she saw it
I only kissed her lips but she saw it
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
She only blinked her eyes but I saw it
She only swung her hair but I saw it
She only shook her hips but I saw it
She only licked her lips but I saw it
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
You'll have to tell her, you tell her tonight, yeah
I'll have to tell her, tell her tonight, yeah
I'll have to tell her, to tell her tonight, yeah
I'll have to tell her, to tell her tonight
I only watched her walk but she saw it
I only heard her talk but she saw it
I only touched her hips but she saw it
I only kissed her lips but she saw it
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
You have to tell her, you tell her tonight, yeah
You have to tell her, you tell her tonight, yeah
You have to tell her, you tell her tonight, oh yeah
Pd. Pronto algo sobre la (¿)peda(?) bloguera....
Tell her tonight.
Franz Ferdinand
I only held her hand but she saw it
I only watched her walk but she saw it
I only touched her neck but she saw it
I only kissed her lips but she saw it
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
She only blinked her eyes but I saw it
She only swung her hair but I saw it
She only shook her hips but I saw it
She only licked her lips but I saw it
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
You'll have to tell her, you tell her tonight, yeah
I'll have to tell her, tell her tonight, yeah
I'll have to tell her, to tell her tonight, yeah
I'll have to tell her, to tell her tonight
I only watched her walk but she saw it
I only heard her talk but she saw it
I only touched her hips but she saw it
I only kissed her lips but she saw it
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
You have to tell her, you tell her tonight, yeah
You have to tell her, you tell her tonight, yeah
You have to tell her, you tell her tonight, oh yeah
Pd. Pronto algo sobre la (¿)peda(?) bloguera....
sábado, septiembre 18, 2004
Pos-it (materiales de la noche) :
Grandes nocturnos se han escrito (uno de mis favoritos por Girondo). La noche atrae el concepto de nocturnidad a este cuaderno, mientras Pierrot piensa. Pierrot inclina la cabeza un poco y la recarga sobre una mano... sueña con un piano al fondo de la noche... con Satie... y su piano en la noche...
La luna fue y será (como las mujeres) una presencia aun no estando.
:::::::
Islas.
Grandes nocturnos se han escrito (uno de mis favoritos por Girondo). La noche atrae el concepto de nocturnidad a este cuaderno, mientras Pierrot piensa. Pierrot inclina la cabeza un poco y la recarga sobre una mano... sueña con un piano al fondo de la noche... con Satie... y su piano en la noche...
La luna fue y será (como las mujeres) una presencia aun no estando.
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Islas.
miércoles, septiembre 15, 2004
Proustiana (dos momentos con Björk) :
El sábado pasado me compré el primer disco de Björk, el primero de ella, y el primero que de ella tengo: Debut. Hoy he escuchado su más reciente trabajo: Medullá.
Es la música que yo escucho al ponerme frente a mi computadora. Para leer, para redactar. Poco a poco voy abandonando mi viejo amor: la televisión. Me voy dejando envolver por cualquier música que me llene los oidos... como Björk...
Al oir más música, al leer más libros, me fui dando cuenta de que lo que me es más valioso, no es exactamente a lo que más tiempo dediqué. Me gustaba particularmente la Teoría de la comunicacíon... así descubrí un poco de Lasswell, Habermas, García Canclini, Robert K. Merton, Marchall McLuhan y Paul Lazarfeld. Pero poco queda ya de mi emoción por investigar las teorías de la comunicación.
Italo Calvino, Cesare Pavese, Alessandro Baricco, Antonio Tabucchi... toda la literatura que pudiera consumir... ningún otro ejercicio intelectual podía satisfacerme tanto.
Pero aún leo "Razón y Palabra"...
El sábado pasado me compré el primer disco de Björk, el primero de ella, y el primero que de ella tengo: Debut. Hoy he escuchado su más reciente trabajo: Medullá.
Es la música que yo escucho al ponerme frente a mi computadora. Para leer, para redactar. Poco a poco voy abandonando mi viejo amor: la televisión. Me voy dejando envolver por cualquier música que me llene los oidos... como Björk...
Al oir más música, al leer más libros, me fui dando cuenta de que lo que me es más valioso, no es exactamente a lo que más tiempo dediqué. Me gustaba particularmente la Teoría de la comunicacíon... así descubrí un poco de Lasswell, Habermas, García Canclini, Robert K. Merton, Marchall McLuhan y Paul Lazarfeld. Pero poco queda ya de mi emoción por investigar las teorías de la comunicación.
Italo Calvino, Cesare Pavese, Alessandro Baricco, Antonio Tabucchi... toda la literatura que pudiera consumir... ningún otro ejercicio intelectual podía satisfacerme tanto.
Pero aún leo "Razón y Palabra"...
martes, septiembre 14, 2004
Pos-it (retazo de retazos de periódicos) :
A veces puede parecer que me desconecto de la realidad, de la "actualidad" como le llaman algunos. La verdad es que algo sí aprendí al estudiar Ciencias de la Comunicación: los medios de comunicación masiva (sic), son una mierda.
No soporto ni cinco segundos la programación actual de Televisa, ni de Tv Azteca. Con los periódicos pasa otro tanto. La Jornada, mi diario favorito de izquierda, sostiene convenios con el periódico oficial de E.T.A. y llama (de manera estúpida) Insurgentes a esos asesinos cobardes. El Universal acepta cuanto chivato político aparezca, para llevarse el protagonismo. Proceso se la pasa viéndose el ombligo, narciso de los semanarios, no ve fuera de sus intereses. Reforma, el periódico yuppie por excelencia, desata su verborrea diaria confiado en su idea de ser el mesías de la información... cuando no es más que una "hoguera de vanidades" (Wolfe dixit). Crónica es el bravucón del barrio. Milenio es el cool... intrascendente a veces.
Acá en Guanatos, El Informador es por lo menos descarado... no les interesa ser un periódico, son un escaparate y punto... su hijito El Tren es el mejor ejemplo. El Occidental (donde yo trabajé) se quedó en los setentas (periodo Echeverría). Lo único rescatable de El Occidental es su suplemento cultural y un columnista. Público es nuestro narciso periodístico local (mención honorífica para Ocio). Ocho Columnas (Hi, Hitler!!) es.... bueno... es de los Tecos, es de los Leaño, es como un órgano oficial del Opus Dei. Mural... adolece de todos los defectos de su otro hermano yuppie.
Y así podría seguir por horas... la neta, por eso cuando terminaba de estudiar y al ver a mis compañeros de periodismo... pensé: "vale madre, si estos son los próximos periodistas... ya sé porque estamos así.... puro pinchi acomplejado, puro cabrón y cabrona queriendo sobresalir... contándose mentiras a diario, ¡Chale!"
Por eso me salía de clases, directo a la Biblioteca a leer libros como "La literatura y los dioses" de Roberto Calasso, "El erotómano" de Gibson, una antología de Efraín Huerta el papá "Caimán", "La vida que se va" del maistro Leñero, "Los periodistas"... y uno de Victor Roura (el wey jefe de la sección cultural de "El Financiero")... y muchos que suplían las (para mí) deficiencias de la mala compañía... o sea la caterva de babosos de mis compañeros de periodismo.
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Islas.
A veces puede parecer que me desconecto de la realidad, de la "actualidad" como le llaman algunos. La verdad es que algo sí aprendí al estudiar Ciencias de la Comunicación: los medios de comunicación masiva (sic), son una mierda.
No soporto ni cinco segundos la programación actual de Televisa, ni de Tv Azteca. Con los periódicos pasa otro tanto. La Jornada, mi diario favorito de izquierda, sostiene convenios con el periódico oficial de E.T.A. y llama (de manera estúpida) Insurgentes a esos asesinos cobardes. El Universal acepta cuanto chivato político aparezca, para llevarse el protagonismo. Proceso se la pasa viéndose el ombligo, narciso de los semanarios, no ve fuera de sus intereses. Reforma, el periódico yuppie por excelencia, desata su verborrea diaria confiado en su idea de ser el mesías de la información... cuando no es más que una "hoguera de vanidades" (Wolfe dixit). Crónica es el bravucón del barrio. Milenio es el cool... intrascendente a veces.
Acá en Guanatos, El Informador es por lo menos descarado... no les interesa ser un periódico, son un escaparate y punto... su hijito El Tren es el mejor ejemplo. El Occidental (donde yo trabajé) se quedó en los setentas (periodo Echeverría). Lo único rescatable de El Occidental es su suplemento cultural y un columnista. Público es nuestro narciso periodístico local (mención honorífica para Ocio). Ocho Columnas (Hi, Hitler!!) es.... bueno... es de los Tecos, es de los Leaño, es como un órgano oficial del Opus Dei. Mural... adolece de todos los defectos de su otro hermano yuppie.
Y así podría seguir por horas... la neta, por eso cuando terminaba de estudiar y al ver a mis compañeros de periodismo... pensé: "vale madre, si estos son los próximos periodistas... ya sé porque estamos así.... puro pinchi acomplejado, puro cabrón y cabrona queriendo sobresalir... contándose mentiras a diario, ¡Chale!"
Por eso me salía de clases, directo a la Biblioteca a leer libros como "La literatura y los dioses" de Roberto Calasso, "El erotómano" de Gibson, una antología de Efraín Huerta el papá "Caimán", "La vida que se va" del maistro Leñero, "Los periodistas"... y uno de Victor Roura (el wey jefe de la sección cultural de "El Financiero")... y muchos que suplían las (para mí) deficiencias de la mala compañía... o sea la caterva de babosos de mis compañeros de periodismo.
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Islas.
domingo, septiembre 12, 2004
Proustiana (comiendo tacos de chicharrón y oyendo a Sigur Ros) :
Hoy en mi día de descanso (ajá) ayudamos a mi hermana a cambiarse de casa. Está instalada ahora en un lindo departamento con su familia pequeña y alegre. Estarán a poco más de un kilometro de mi casa. Pero cargué y cargué y me machuqué un dedo y me hice un morete artero en la parte de atrás de la rodilla.
A la hora de la comida me senté en el piso de la cocina, mientras me perdía en la visión de los edificios que rodean al de mi hermana. Perfectos rectángulos de escalas distintas recortados contra un cielo limpio y claro. Puse un disquito de Sigur Ros en el reproductor, y me senté a divagar mientras devoraba unos tacos de chicharrón.
Nada, absolutamente nada pasó por mi mente... bueno, tal vez sólo aquella belleza que vi en el concierto de Austin Tv... ¡Ah! y la promesa de ese viaje que haré a Maruata en Octubre....
Y como no tengo nada más de interés que decir, un poema mío:
en mi fluye el presente
ninguna posibilidad ni suerte
albergan mis partículas
que no sea éste
constante espacio en blanco
que existe siempre que
se llene
de algo que no pida una forma perdurable—
::::::::::
Islas.
Hoy en mi día de descanso (ajá) ayudamos a mi hermana a cambiarse de casa. Está instalada ahora en un lindo departamento con su familia pequeña y alegre. Estarán a poco más de un kilometro de mi casa. Pero cargué y cargué y me machuqué un dedo y me hice un morete artero en la parte de atrás de la rodilla.
A la hora de la comida me senté en el piso de la cocina, mientras me perdía en la visión de los edificios que rodean al de mi hermana. Perfectos rectángulos de escalas distintas recortados contra un cielo limpio y claro. Puse un disquito de Sigur Ros en el reproductor, y me senté a divagar mientras devoraba unos tacos de chicharrón.
Nada, absolutamente nada pasó por mi mente... bueno, tal vez sólo aquella belleza que vi en el concierto de Austin Tv... ¡Ah! y la promesa de ese viaje que haré a Maruata en Octubre....
Y como no tengo nada más de interés que decir, un poema mío:
en mi fluye el presente
ninguna posibilidad ni suerte
albergan mis partículas
que no sea éste
constante espacio en blanco
que existe siempre que
se llene
de algo que no pida una forma perdurable—
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Islas.
sábado, septiembre 11, 2004
Pos-it (porque soy un culturoso) :
El día de ayer me topé con un argentino en el camión. Se llama Federico y se vino a trabajar a México "porque acá hay más oportunidades". Es hincha del Tigre de segunda división, vivía en el Gran Buenos Aires (que es como decir en la Zona Metropolitana de Guadalajara)...
Yo soy mexicano, pero ante todo soy "de la banda": ¡¡Aguante River!!...
Soy también hincha de Roberto "El negro" Fontanarrosa, de Osvaldo "El gordo" Soriano, de Rodrigo "Freak" Fresán, de Oliverio Girondo, de Adolfo "El esquizito" Bioy Casares, de Cesar "El Breve" Aira, de Roberto "El Loco" Arlt, de Juan "El pájaro" Gelman, de Juan José "Fino" Saer, del sardónico Rodolfo Enrique Fogwill, de Osvaldo "Sorpresivo" Lamborghini, Alejandra "Bichito" Pizarnik, Manuel "La Divina" Puig, de Paco Urondo, de Julio Florencio "El Gigante de Bruselas" Cortázar Scott, de Ricardo "El Cerebral" Piglia, de Ernesto "El iracundo" Sábato, de Alan "Macilento" Pauls... y por supuesto de Jorge Luis "El apostol" Borges.
Sí, me encanta la literatura argentina....
¡¡¡Y soy hincha de River Plate!!!
::::::::::::::
Islas.
El día de ayer me topé con un argentino en el camión. Se llama Federico y se vino a trabajar a México "porque acá hay más oportunidades". Es hincha del Tigre de segunda división, vivía en el Gran Buenos Aires (que es como decir en la Zona Metropolitana de Guadalajara)...
Yo soy mexicano, pero ante todo soy "de la banda": ¡¡Aguante River!!...
Soy también hincha de Roberto "El negro" Fontanarrosa, de Osvaldo "El gordo" Soriano, de Rodrigo "Freak" Fresán, de Oliverio Girondo, de Adolfo "El esquizito" Bioy Casares, de Cesar "El Breve" Aira, de Roberto "El Loco" Arlt, de Juan "El pájaro" Gelman, de Juan José "Fino" Saer, del sardónico Rodolfo Enrique Fogwill, de Osvaldo "Sorpresivo" Lamborghini, Alejandra "Bichito" Pizarnik, Manuel "La Divina" Puig, de Paco Urondo, de Julio Florencio "El Gigante de Bruselas" Cortázar Scott, de Ricardo "El Cerebral" Piglia, de Ernesto "El iracundo" Sábato, de Alan "Macilento" Pauls... y por supuesto de Jorge Luis "El apostol" Borges.
Sí, me encanta la literatura argentina....
¡¡¡Y soy hincha de River Plate!!!
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Islas.
jueves, septiembre 09, 2004
Proustiana (fumando [y riendo] espero) :
... una vez que el corazón dejó de latirle como un perro rabioso encendió otro cigarrillo y se trató a sí mismo de cretino incurable.
Rayuela, capítulo 48.
...y aunque parece que el cuerpo languidece
tras la batalla crece su fuerza y su vigor.
Por eso estando mi bien;
es el fumar un edén...
Juan Viladomat. Fumando espero, Tango.
Se supone que hoy vería a una linda mujer en un bar medio culturoso de esta ciudad. Pero de algún modo me enteré de que la linda e inteligente dama ya había salido a otra parte de esta culturosa ciudad con su pareja. No me quedó más remedio que reirme a carcajadas mientras encendía el primer Camel de la noche.
Estos últimos días había venido haciendo el ridículo sin enterarme. Por más sincero que fue mi interés por esta linda y culta dama, y admitiendo que todo era a destiempo, quise tomarlo con calma. Quería demostrarle, antes de que ella se fuera, lo que pienso de ella. Ella no quiso decirme que tenía pareja, escogió no decirmelo. "Ta' Bien"... pensé mientras sacaba el humo y cierto peso de mi cuerpo.
Como le dije a ella, cada día quiero menos... llegará el día en que no quiera y ese día te entenderé. He dicho que me da asco competir por el amor de una mujer; lo sostengo.
Adiós y buen viaje.
... una vez que el corazón dejó de latirle como un perro rabioso encendió otro cigarrillo y se trató a sí mismo de cretino incurable.
Rayuela, capítulo 48.
...y aunque parece que el cuerpo languidece
tras la batalla crece su fuerza y su vigor.
Por eso estando mi bien;
es el fumar un edén...
Juan Viladomat. Fumando espero, Tango.
Se supone que hoy vería a una linda mujer en un bar medio culturoso de esta ciudad. Pero de algún modo me enteré de que la linda e inteligente dama ya había salido a otra parte de esta culturosa ciudad con su pareja. No me quedó más remedio que reirme a carcajadas mientras encendía el primer Camel de la noche.
Estos últimos días había venido haciendo el ridículo sin enterarme. Por más sincero que fue mi interés por esta linda y culta dama, y admitiendo que todo era a destiempo, quise tomarlo con calma. Quería demostrarle, antes de que ella se fuera, lo que pienso de ella. Ella no quiso decirme que tenía pareja, escogió no decirmelo. "Ta' Bien"... pensé mientras sacaba el humo y cierto peso de mi cuerpo.
Como le dije a ella, cada día quiero menos... llegará el día en que no quiera y ese día te entenderé. He dicho que me da asco competir por el amor de una mujer; lo sostengo.
Adiós y buen viaje.
miércoles, septiembre 08, 2004
Pos-it (algo inocuo acerca de los cuadernos) :
Desde que era niño siempre sentí un gran afecto por esos artefactos del pensamiento y el aprendizaje, los cuadernos. Pero algo estaba mal en ese afecto: los prefería más en blanco. La posibilidad de esas 100 hojas en blanco me atraía más que el resultado del llenado. A veces los rayaba con los recurrentes garabatos de escolar ocioso, pero la mayoría de las veces arrancaba las hojas excesivamente rayadas y limpiaba el espiral de las "cejas" que quedaban.
Desde esa época escribía cuentos y cosas atrás de ellos... bueno, es decir en las hojas de atrás... y ahí se quedaron. Esos cuaderno los tiré porque nunca he soportado ver un cuaderno doblado, ajado y flaco por tanta hoja arrancada.
He dejado de rayarlos, me costó trabajo dejar de hacerlo paro lo hice. Ahora trato de no maltratarlos con el fin de no tirarlos. Tengo varios. El original Cuaderno de los días, es amarillo de cubierta plástica semitrasparente que deja ver una reproducción de un cuadro de Hopper (La carta). Uno verde de tipo similar (en realidad mi tipo favorito, el de forma francesa), ese es mi bitácora de lecturas de la Biblioteca Iberoamericana, en él apunté nombres y clasificaciones de libros, además transcribí muchos poemas.. hice notas. Tengo un cuaderno amarillo de forma italiana, en el escribo "Los cuadernos de Pierrot"... Tengo un cuaderno tamaño profesional que es verde olivo, en él hago los apuntes para mi proyecto Guerrero negro... y at last but not least, tengo un cuaderno azul "El cuaderno de la esperanza" en el cual no he escrito nada....
::::::::::
Islas.
Desde que era niño siempre sentí un gran afecto por esos artefactos del pensamiento y el aprendizaje, los cuadernos. Pero algo estaba mal en ese afecto: los prefería más en blanco. La posibilidad de esas 100 hojas en blanco me atraía más que el resultado del llenado. A veces los rayaba con los recurrentes garabatos de escolar ocioso, pero la mayoría de las veces arrancaba las hojas excesivamente rayadas y limpiaba el espiral de las "cejas" que quedaban.
Desde esa época escribía cuentos y cosas atrás de ellos... bueno, es decir en las hojas de atrás... y ahí se quedaron. Esos cuaderno los tiré porque nunca he soportado ver un cuaderno doblado, ajado y flaco por tanta hoja arrancada.
He dejado de rayarlos, me costó trabajo dejar de hacerlo paro lo hice. Ahora trato de no maltratarlos con el fin de no tirarlos. Tengo varios. El original Cuaderno de los días, es amarillo de cubierta plástica semitrasparente que deja ver una reproducción de un cuadro de Hopper (La carta). Uno verde de tipo similar (en realidad mi tipo favorito, el de forma francesa), ese es mi bitácora de lecturas de la Biblioteca Iberoamericana, en él apunté nombres y clasificaciones de libros, además transcribí muchos poemas.. hice notas. Tengo un cuaderno amarillo de forma italiana, en el escribo "Los cuadernos de Pierrot"... Tengo un cuaderno tamaño profesional que es verde olivo, en él hago los apuntes para mi proyecto Guerrero negro... y at last but not least, tengo un cuaderno azul "El cuaderno de la esperanza" en el cual no he escrito nada....
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Islas.
domingo, septiembre 05, 2004
Pos-it (mugroso, ajado y apunto de caer) :
Hoy ha venido con renovada insistencia la pregunta: ¿Para que estoy vivo?
No encuentro un sentido definitivo, a pesar de los sueños y las esperanzas vivo muchos días como autómata... sólo gano dinero para pagar las deudas y no tengo ganas de nada... ni siquiera me pude comprar un disco de un grupo llamado "La habitación roja", que trae una rola muy buena: "La soledad del corredor de fondo"...
De este sábado prefiero no hablar, demasiada soledad... muy pocos deseos de vivir...
¡¡Chale!!
.......
Islas.
Hoy ha venido con renovada insistencia la pregunta: ¿Para que estoy vivo?
No encuentro un sentido definitivo, a pesar de los sueños y las esperanzas vivo muchos días como autómata... sólo gano dinero para pagar las deudas y no tengo ganas de nada... ni siquiera me pude comprar un disco de un grupo llamado "La habitación roja", que trae una rola muy buena: "La soledad del corredor de fondo"...
De este sábado prefiero no hablar, demasiada soledad... muy pocos deseos de vivir...
¡¡Chale!!
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Islas.
jueves, septiembre 02, 2004
Pos-it (desde una suspensión en el tiempo) :
Architecture is not something to be thought or produced for later, like the standard bearer for a morality. It can only be negotiated live, in its contingency on a situation and its solubility in a set of givens.
(La Arquitectura no es algo para ser pensado o producido para después, como la barrera estandar para una moralidad. Sólo puede ser negociada en vivo, en su contingencia, en su situación y en su solubilidad en un sistema dado).
Francois Roche.
Todo cuanto pienso se disuelve en los rumores del día. Mi existencia se desdibuja y pierdo el sentido de la razón de mi vida. Las horas podrían ser más largas o más cortas... pero simplemente no puedo coincibir algo que le de substancia a mi existencia... todo parece imitar las cualidades terribles de lo líquido...
Todo se desliza como las gotas en el vidrio formando mapas temporales, territorios pasajeros de una superficie trémula... yo soy nadie... el azúcar se disuelve y se transforma en el café, pero yo desaparezco... dejo rastros vacíos como escenarios teatrales del absurdo, cachivaches de la razón.... engendros del sinsentido de la vida... el deseo de desaparición viene acompañado de música remota...
.....
Islas.
Architecture is not something to be thought or produced for later, like the standard bearer for a morality. It can only be negotiated live, in its contingency on a situation and its solubility in a set of givens.
(La Arquitectura no es algo para ser pensado o producido para después, como la barrera estandar para una moralidad. Sólo puede ser negociada en vivo, en su contingencia, en su situación y en su solubilidad en un sistema dado).
Francois Roche.
Todo cuanto pienso se disuelve en los rumores del día. Mi existencia se desdibuja y pierdo el sentido de la razón de mi vida. Las horas podrían ser más largas o más cortas... pero simplemente no puedo coincibir algo que le de substancia a mi existencia... todo parece imitar las cualidades terribles de lo líquido...
Todo se desliza como las gotas en el vidrio formando mapas temporales, territorios pasajeros de una superficie trémula... yo soy nadie... el azúcar se disuelve y se transforma en el café, pero yo desaparezco... dejo rastros vacíos como escenarios teatrales del absurdo, cachivaches de la razón.... engendros del sinsentido de la vida... el deseo de desaparición viene acompañado de música remota...
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Islas.
Post-it (desde el archipielago de mi nombre) :
Nadie que lea esto conoce a Lala, estoy seguro que nadie conoce a mi Lala. Ésta mujer llegó a mi vida hace tres años (en condiciones fantásticas) y me sacó del ostrascismo. A ella le debo dos de los mayores deseos que he podido o podré tener (bueno... son tres pero no les incumbe el tercero) en mi vida: ser poeta y ser novelista.
En algún momento, de algún día, me di cuenta que uno de mis mayores anhelos era hacer de mi mismo un ser extraterritorial, un nómada de los significados. Para mi un poeta es un loco, un ser que no concibe el mundo tal cual es descrito y domesticado por la moral de turno. Un poeta para mi es el gran cuestionador de la Estética, un tallador, violentamente tierno, de esa piedra llamada mundo. Una persona así, pensé, es lo que ella clama con justicia desde su ser... quiero ser una persona así...
Despúes vinieron encuentros y desencuentros, despúes vino nuestra novela ("La amigdalitis de Tarzán", por si a alguien le interesa)... después vinieron muchos cambios y una frase contundente... "Yo leo novelas"... eso me hizo leer mis primeros libros de teoría literaria ("La novela histórica" de Lukács, "Por una nueva novela", Robbe-Grillet.. etc) Quería entender eso que ella me decía...
Lala sabe más de lo que se podría pensar. Quien la ve, verá enseguida su belleza física, quien hable con ella se asomará a ese infinito de posibilidades y bellezas. Ella dice que su nombre es una invitación a la lectura: AleAleAleAleAleAleAleAle... ella toda es una invitación....
.......
Islas.
Nadie que lea esto conoce a Lala, estoy seguro que nadie conoce a mi Lala. Ésta mujer llegó a mi vida hace tres años (en condiciones fantásticas) y me sacó del ostrascismo. A ella le debo dos de los mayores deseos que he podido o podré tener (bueno... son tres pero no les incumbe el tercero) en mi vida: ser poeta y ser novelista.
En algún momento, de algún día, me di cuenta que uno de mis mayores anhelos era hacer de mi mismo un ser extraterritorial, un nómada de los significados. Para mi un poeta es un loco, un ser que no concibe el mundo tal cual es descrito y domesticado por la moral de turno. Un poeta para mi es el gran cuestionador de la Estética, un tallador, violentamente tierno, de esa piedra llamada mundo. Una persona así, pensé, es lo que ella clama con justicia desde su ser... quiero ser una persona así...
Despúes vinieron encuentros y desencuentros, despúes vino nuestra novela ("La amigdalitis de Tarzán", por si a alguien le interesa)... después vinieron muchos cambios y una frase contundente... "Yo leo novelas"... eso me hizo leer mis primeros libros de teoría literaria ("La novela histórica" de Lukács, "Por una nueva novela", Robbe-Grillet.. etc) Quería entender eso que ella me decía...
Lala sabe más de lo que se podría pensar. Quien la ve, verá enseguida su belleza física, quien hable con ella se asomará a ese infinito de posibilidades y bellezas. Ella dice que su nombre es una invitación a la lectura: AleAleAleAleAleAleAleAle... ella toda es una invitación....
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Islas.
lunes, agosto 30, 2004
sábado, agosto 28, 2004
Pos-it (retazos de una teoría general de vida) :
Teoría de la sonrisa.
Ninguna mujer que al sonreír luzca hermosa, será fea.
La sonrisa de una mujer es prueba irrefutable de su belleza. Hay modelos que al sonreír pierden todo encanto. En cambio hay mujeres que iluminan el mundo con su sonrisa... irradiando ondas catódicas de efluvios epicureos... Benedetti (ese ancianito poeta oficinista) dijo que "no hay nada como una mujer desnuda para iluminar un cuarto"... de acuerdo, de acuerdo... pero no hay nada como la sonrisa de una mujer desnuda para incendiar un cuarto, y quemar el mundo en esa pira.
Sonríe mujer, sonríe...
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Islas.
Teoría de la sonrisa.
Ninguna mujer que al sonreír luzca hermosa, será fea.
La sonrisa de una mujer es prueba irrefutable de su belleza. Hay modelos que al sonreír pierden todo encanto. En cambio hay mujeres que iluminan el mundo con su sonrisa... irradiando ondas catódicas de efluvios epicureos... Benedetti (ese ancianito poeta oficinista) dijo que "no hay nada como una mujer desnuda para iluminar un cuarto"... de acuerdo, de acuerdo... pero no hay nada como la sonrisa de una mujer desnuda para incendiar un cuarto, y quemar el mundo en esa pira.
Sonríe mujer, sonríe...
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Islas.
miércoles, agosto 25, 2004
Instantanea (contemplación de un EP Fantasma) :
La INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA grabó y desechó (hábito normal de éste banda psicodélica originaria de Pátzcuaro) en 1975 un ciclo de canciones llamadas en su conjunto "La Furia de la Mujer de mi vida". Estas canciones fueron grabadas en la casa de uno de sus integrantes en la localidad de Playa Azul en Michoacán. El primer corte lleva por título "Pan tostado con mermelada", y es una pieza de improvisación jazzera vestida con ropajes de Rock psicodélico. En "Pan tostado..." la batería, el bajo, la guitarra eléctrica y una trompeta que no podemos dejar de calificar como "callejera" se mezclan con el liderazgo de un sintetizador Minimoog V.
La presencia del sintetizador en una grabación como la de INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA, nos habla (mas que de un toque cosmopolita) de la capacidad y rara virtud de sus integrantes, por incluir en su música sus obsesiones, elevandolas a rango de tema. En el tema "En sus pecas las Pleyádes", el estilo a torcer es la cumbia. La INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA (IPO) usa pocos instrumentos para recrear los sonidos necesarios para una cumbia bien estructurada. Incluso se rumora que usaron tambos vacios en lugar de tambores, y además usaron peces para reproducir su sonido al ser desescamados. "En sus pecas..." es la única canción de IPO que tiene letra, y sólo el lector curioso llegará a conocerla, sólo puedo decir que su jugueteo con la leyenda de las Pleyádes en combinación con imagineria costeña es tan refrescante como una cagüama bien fría. "Bikini azul celeste" es una pieza festiva... sólo a la mitad de su duración. Inicia en un tono intimista, donde sólo el sintetizador Minimoog V se escucha, después los instrumentos habituales en la IPO entran en acción hasta armar una buya confusa pero aun rítmica en la mitad de la canción, los instrumentos van abandonando de a poco la escena sonora, hasta dejar de nuevo al Minimoog a merced de sus reflexiones-notas...
Para terminar el conjunto "La Furia de la Mujer de mi vida", está la pieza que da nombre al conjunto. En ella se mezclan sonidos de olas, de conversaciones telefónicas y de platos chocando, con la imitación de los instrumentos de cada uno de esos sonidos. El sintetizador parece contar como una voz humanoide la historia que enlaza los cuadros sonoros, hasta que los intrumentos dejan su papel imitativo y acompañan al Minimoog en su improvisación Rock-jazzera.
INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA jamás será recordada por sus participaciones en la escena musical de México; pero sin duda algún día serán descubiertos.
.......
Islas.
La INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA grabó y desechó (hábito normal de éste banda psicodélica originaria de Pátzcuaro) en 1975 un ciclo de canciones llamadas en su conjunto "La Furia de la Mujer de mi vida". Estas canciones fueron grabadas en la casa de uno de sus integrantes en la localidad de Playa Azul en Michoacán. El primer corte lleva por título "Pan tostado con mermelada", y es una pieza de improvisación jazzera vestida con ropajes de Rock psicodélico. En "Pan tostado..." la batería, el bajo, la guitarra eléctrica y una trompeta que no podemos dejar de calificar como "callejera" se mezclan con el liderazgo de un sintetizador Minimoog V.
La presencia del sintetizador en una grabación como la de INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA, nos habla (mas que de un toque cosmopolita) de la capacidad y rara virtud de sus integrantes, por incluir en su música sus obsesiones, elevandolas a rango de tema. En el tema "En sus pecas las Pleyádes", el estilo a torcer es la cumbia. La INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA (IPO) usa pocos instrumentos para recrear los sonidos necesarios para una cumbia bien estructurada. Incluso se rumora que usaron tambos vacios en lugar de tambores, y además usaron peces para reproducir su sonido al ser desescamados. "En sus pecas..." es la única canción de IPO que tiene letra, y sólo el lector curioso llegará a conocerla, sólo puedo decir que su jugueteo con la leyenda de las Pleyádes en combinación con imagineria costeña es tan refrescante como una cagüama bien fría. "Bikini azul celeste" es una pieza festiva... sólo a la mitad de su duración. Inicia en un tono intimista, donde sólo el sintetizador Minimoog V se escucha, después los instrumentos habituales en la IPO entran en acción hasta armar una buya confusa pero aun rítmica en la mitad de la canción, los instrumentos van abandonando de a poco la escena sonora, hasta dejar de nuevo al Minimoog a merced de sus reflexiones-notas...
Para terminar el conjunto "La Furia de la Mujer de mi vida", está la pieza que da nombre al conjunto. En ella se mezclan sonidos de olas, de conversaciones telefónicas y de platos chocando, con la imitación de los instrumentos de cada uno de esos sonidos. El sintetizador parece contar como una voz humanoide la historia que enlaza los cuadros sonoros, hasta que los intrumentos dejan su papel imitativo y acompañan al Minimoog en su improvisación Rock-jazzera.
INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA jamás será recordada por sus participaciones en la escena musical de México; pero sin duda algún día serán descubiertos.
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Islas.
lunes, agosto 23, 2004
Proustiana (del diario de Jean Campaná) :
Lili y su delantal blanco.
17 Agosto 1974. Guerrero Negro, Baja California.
Caminando con la precisión del trapecista sobre la cuerda floja, Lili entra y sale de la cocina envuelta en humo. Yo como de la manera más lenta posible, alargando cada bocado para poder observar durante el mayor tiempo posible a Lili con su delantal blanco.
Hace casi tres meses que llegué aquí. Mi presencia es habitual para la gente de este pueblo y de este comedor, pero Lili parece no verme. Es decir, ella es la que siempre me sirve (las demás meseras, tal vez notaron mi fijación con ella y no me atienden)… Lili es la que toma mi orden, pero siempre lo hace mirando por encima de mi hombro, sólo baja un momento la mirada al recoger de mis manos la carta. En esos segundos noto en su mirada un desprecio minúsculo que no ha crecido para nada en estos meses. Tal vez no me desprecie del todo, o me desprecie como se desprecia a un pequeño insecto, a alguna forma de vida inferior y molesta.
Tal vez mi pinta de clochard rubio le moleste. Soy alto, de nariz aguileña y soy muy delgado. Mi cabello lacio hasta los hombros, tapa ocasionalmente mis ojos haciéndome parecer un perro faldero e hipócrita. Duermo poco y eso no ayuda a aliviar mis ojos irritados. Yo la veo y no lloro por puro pudor. Sofía a mi me dijo muchas veces que debería de ser menos dramático, pero a mi me gusta llorar. Ahora ella debe ser una señora muy respetada y muy elegante allá en Ámsterdam. Yo puedo llorar más a gusto cuando me imagino que a Lili no le molestan mis lágrimas.
Cuando como, trato de no acabar con toda el agua de la jarra. Racionalizo el agua de jamaica en proporción de la sequedad de mis labios, y no de mi sed. Corto la milanesa de pollo en porciones pequeñas y monto encima de ellas un poco de arroz y lechuga, echo un poco de sal y un poco de pimienta y como. Al principio mis particularidades al comer llamaban la atención, pero cuando los lugareños volteaban a verme, yo sólo sonreía. Al poco tiempo dejaron de ponerme atención. Ahora sólo veo mis costumbres a la mesa como una manera de permanecer más tiempo con Lili.
Lili con su delantal blanco es una delicia. De todas la meseras de por acá, es la única que lo lava y cuida tan bien, nunca está sucio, siempre pavonea su blanco inmaculado como señal de algo que no comprendo aún. En una esquina inferior (la izquierda) tiene una libélula hecha de canutillo. La libélula brilla cuando la luz mortecina de la tarde la ilumina. Esa pequeño resplandor señala a la mirada un camino tremulante que sorprende con el encuentro de los muslos claros de Lili. Pero hay que voltear hacia arriba de inmediato, ver ese paisaje de blancuras tan rápido como se ve el paisaje al viajar en carretera, incluso buscar en el apagado murmullo de las conversaciones de la cafetería el sonido que hace el aire al ser cortado por el paso de los vehículos. Pero el riesgo del vértigo siempre está presente en la observación de Lili.
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Islas.
Lili y su delantal blanco.
17 Agosto 1974. Guerrero Negro, Baja California.
Caminando con la precisión del trapecista sobre la cuerda floja, Lili entra y sale de la cocina envuelta en humo. Yo como de la manera más lenta posible, alargando cada bocado para poder observar durante el mayor tiempo posible a Lili con su delantal blanco.
Hace casi tres meses que llegué aquí. Mi presencia es habitual para la gente de este pueblo y de este comedor, pero Lili parece no verme. Es decir, ella es la que siempre me sirve (las demás meseras, tal vez notaron mi fijación con ella y no me atienden)… Lili es la que toma mi orden, pero siempre lo hace mirando por encima de mi hombro, sólo baja un momento la mirada al recoger de mis manos la carta. En esos segundos noto en su mirada un desprecio minúsculo que no ha crecido para nada en estos meses. Tal vez no me desprecie del todo, o me desprecie como se desprecia a un pequeño insecto, a alguna forma de vida inferior y molesta.
Tal vez mi pinta de clochard rubio le moleste. Soy alto, de nariz aguileña y soy muy delgado. Mi cabello lacio hasta los hombros, tapa ocasionalmente mis ojos haciéndome parecer un perro faldero e hipócrita. Duermo poco y eso no ayuda a aliviar mis ojos irritados. Yo la veo y no lloro por puro pudor. Sofía a mi me dijo muchas veces que debería de ser menos dramático, pero a mi me gusta llorar. Ahora ella debe ser una señora muy respetada y muy elegante allá en Ámsterdam. Yo puedo llorar más a gusto cuando me imagino que a Lili no le molestan mis lágrimas.
Cuando como, trato de no acabar con toda el agua de la jarra. Racionalizo el agua de jamaica en proporción de la sequedad de mis labios, y no de mi sed. Corto la milanesa de pollo en porciones pequeñas y monto encima de ellas un poco de arroz y lechuga, echo un poco de sal y un poco de pimienta y como. Al principio mis particularidades al comer llamaban la atención, pero cuando los lugareños volteaban a verme, yo sólo sonreía. Al poco tiempo dejaron de ponerme atención. Ahora sólo veo mis costumbres a la mesa como una manera de permanecer más tiempo con Lili.
Lili con su delantal blanco es una delicia. De todas la meseras de por acá, es la única que lo lava y cuida tan bien, nunca está sucio, siempre pavonea su blanco inmaculado como señal de algo que no comprendo aún. En una esquina inferior (la izquierda) tiene una libélula hecha de canutillo. La libélula brilla cuando la luz mortecina de la tarde la ilumina. Esa pequeño resplandor señala a la mirada un camino tremulante que sorprende con el encuentro de los muslos claros de Lili. Pero hay que voltear hacia arriba de inmediato, ver ese paisaje de blancuras tan rápido como se ve el paisaje al viajar en carretera, incluso buscar en el apagado murmullo de las conversaciones de la cafetería el sonido que hace el aire al ser cortado por el paso de los vehículos. Pero el riesgo del vértigo siempre está presente en la observación de Lili.
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Islas.
Pos-it (retazos de conversaciones) :
He dicho a mis amigos que admiro el arrojo de los seres como Jackson Pollock, Cesare Pavese, Alejandra Pizarnik, Edith Piaf. Arrojo demostrado en sus emociones y en la expresión de esas emociones. Admiro a la gente que se entrega a sus corazonadas y hace con ellas algo hermoso. Es como hacer con lo residual algo perdurable.
Hay quienes sin embargo no aprenden nada nunca, son lo necios de la belleza, miembros de la cofradía del mediocridad espiritual. ¿Quién, me pregunto con espanto, se deleita en el estancamiento, en el encharcamiento de sus sentidos?
Admiro la belleza y sé que puede concitar horror. Horror y espanto entendibles desde la perspectiva de que lo irrepetible causa miedo al vacío. La belleza una vez vista, una vez conocida, admirada, nos deja náufragos de nuestros sentidos, huerfanos de razón. Olvidados a nuestras emociones.
Islas.
Pd. (No suelo debatir nada aquí de lo que tan amablemente ponen en mi Tag, pero ésta vez no me aguanté. "Flaca", ni vivo esclavo de la belleza física, ni usted capto mi sentido de las palabras Cínico y cinismo. Además, entiendo y admiro La Belleza desde mi fealdad. Todos tenemos un punto de partida para realizar nuestros pensamientos, el mío es el cuestionamiento perpetuo, ¿el de usted? ¡Ah! Y visite ésta página : Cínicos. Y vuelva cada vez más, es bienvenida)
He dicho a mis amigos que admiro el arrojo de los seres como Jackson Pollock, Cesare Pavese, Alejandra Pizarnik, Edith Piaf. Arrojo demostrado en sus emociones y en la expresión de esas emociones. Admiro a la gente que se entrega a sus corazonadas y hace con ellas algo hermoso. Es como hacer con lo residual algo perdurable.
Hay quienes sin embargo no aprenden nada nunca, son lo necios de la belleza, miembros de la cofradía del mediocridad espiritual. ¿Quién, me pregunto con espanto, se deleita en el estancamiento, en el encharcamiento de sus sentidos?
Admiro la belleza y sé que puede concitar horror. Horror y espanto entendibles desde la perspectiva de que lo irrepetible causa miedo al vacío. La belleza una vez vista, una vez conocida, admirada, nos deja náufragos de nuestros sentidos, huerfanos de razón. Olvidados a nuestras emociones.
Islas.
Pd. (No suelo debatir nada aquí de lo que tan amablemente ponen en mi Tag, pero ésta vez no me aguanté. "Flaca", ni vivo esclavo de la belleza física, ni usted capto mi sentido de las palabras Cínico y cinismo. Además, entiendo y admiro La Belleza desde mi fealdad. Todos tenemos un punto de partida para realizar nuestros pensamientos, el mío es el cuestionamiento perpetuo, ¿el de usted? ¡Ah! Y visite ésta página : Cínicos. Y vuelva cada vez más, es bienvenida)
sábado, agosto 21, 2004
Instantanea (Desde el Cinismo) :
There's something about the look in your eyes
Something I noticed when the light was just right
It reminded me twice that I was alive
And it reminded me that you're so worth the fight...
Incubus "Echo".
¿Seré yo entonces? Porque hasta ahora no me he topado con una mujer que me haga sentir verdaderamente esas palabras que tanto siente Boyd al cantar. Me he engañado un par de veces al pensarlo cuando, por decir algo, me he sentido "enamorado" de P.
Pero realmente, después de la conmoción inicial, me doy cuenta que no, que no vale tanto la pena. Ni P. ni alguna otra que haya conocido. Pienso que estoy dispuesto a competir por cualquier cosa (aunque me causa fastidio hacerlo), pero no estoy dispuesto a competir por una mujer. Que asco, que fastidio, que miseria competir por el "amor"... si ha de ser así, no me interesa. ¿Querré ser utópico?, Nel... más bien Cínico, en especial deseo abrevar en su categoría Autárquica.
Pero como buen escéptico que soy, acepto la posibilidad de que el problema sea mío (jajaja, no pierdo la Autarquía ni en las dudas). A la mejor no he sabido buscar, no he aceptado las cosas tal cual pasan, ni he deseado mantener un engaño. Porque eso es enamorarse, mantener un engaño, un insulto contra nuestra inteligencia y nuestro raciocinio. Prefiero amar lo visible... añadir, crear tal vez, pero siempre desde lo tangible, desde la observación cuidadosa de nuestro y desde nuestro pensamiento.
Por la única mujer (ahora que lo pienso) que me dejaría desbarrancar tan culero, sería por La Belleza que vi en el concierto de Austin Tv. Por ella sí. Tal vez por eso salí corriendo cuando la vi.
¿He dicho que soy un cobarde?
Islas.
There's something about the look in your eyes
Something I noticed when the light was just right
It reminded me twice that I was alive
And it reminded me that you're so worth the fight...
Incubus "Echo".
¿Seré yo entonces? Porque hasta ahora no me he topado con una mujer que me haga sentir verdaderamente esas palabras que tanto siente Boyd al cantar. Me he engañado un par de veces al pensarlo cuando, por decir algo, me he sentido "enamorado" de P.
Pero realmente, después de la conmoción inicial, me doy cuenta que no, que no vale tanto la pena. Ni P. ni alguna otra que haya conocido. Pienso que estoy dispuesto a competir por cualquier cosa (aunque me causa fastidio hacerlo), pero no estoy dispuesto a competir por una mujer. Que asco, que fastidio, que miseria competir por el "amor"... si ha de ser así, no me interesa. ¿Querré ser utópico?, Nel... más bien Cínico, en especial deseo abrevar en su categoría Autárquica.
Pero como buen escéptico que soy, acepto la posibilidad de que el problema sea mío (jajaja, no pierdo la Autarquía ni en las dudas). A la mejor no he sabido buscar, no he aceptado las cosas tal cual pasan, ni he deseado mantener un engaño. Porque eso es enamorarse, mantener un engaño, un insulto contra nuestra inteligencia y nuestro raciocinio. Prefiero amar lo visible... añadir, crear tal vez, pero siempre desde lo tangible, desde la observación cuidadosa de nuestro y desde nuestro pensamiento.
Por la única mujer (ahora que lo pienso) que me dejaría desbarrancar tan culero, sería por La Belleza que vi en el concierto de Austin Tv. Por ella sí. Tal vez por eso salí corriendo cuando la vi.
¿He dicho que soy un cobarde?
Islas.
viernes, agosto 20, 2004
martes, agosto 17, 2004
| Pos-it (el filo del insomnio) :
Rimini Trumpets. Rimini es la ciudad de la película "La primera noche de quietud", esa película fantasma que se me aparece en las madrugadas de mi vida para recodarme algo... que no sé que es. Rimini también es la ciudad de uno de mis directores favoritos: Federico Fellini. "Rimini Felliniana" es uno de los apartados que tiene la página de Fondazione Federico Fellini. Y sería el nombre de una canción con tema Felliniano y toque de Nino Rota tipo "Armarcord". Si fuera músico (¡Oh, sueños imposibles!) haría un disco llamado "Rimini è grigio e bagnato come i vostri occhi", o simplemente "Rimini". Trataría con respeto pero con descaro el tema de Rota para Amarcord, y le pondría un pianito Fender Rhodes... y vería que se puede hacer con una consola Roland... Más no soy músico, ni poeta, ni nada... así que sólo me queda soñar o desesperar (o quizá escribir).... Las trompetas en la película "La primera noche de quietud", son un toque entre violento y nostálgico. Como samplers serían geniales. |
lunes, agosto 16, 2004
Proustiana con Pos-it (Islas/ Morelli) :
¿cómo es el día posterior a una epifanía? ¿cómo se sobrevive a una revelación?
yo sólo sé que es domingo y he pasado horas viendo a través de mi ventana. no hay mucho que ver, sólo la azotea de las casas vecinas, un tinaco negro y el cielo cambiante y concurrido de aviones.
un hueco que antes hacía como contrapeso a la altura del estómago, se ha movido a la altura del pecho y parece absorver la gravedad del cuarto, haciendome flotar un poco por encima de la silla.
he observado por la ventana por horas, sólo me acomodo en la silla, tomo agua, me cuestiono, voy al baño, sueño, me cuestiono, cierro los ojos por breves periodos que se van alargando, me quedo a oscuras sin dormirme, me enclaustro detrás de mis párpados, pienso en ella; reconstruyo minuciosamente su rostro, sus ojos, las líneas de la nariz, la perfecta superficie de sus mejillas...
la amenaza del sopor me hace abrir los ojos, las manos me sudan, no encuentro ni palabras ni imagenes que expliquen como fue y que pasó...
tengo una sola certeza: NO SOY EL HOMBRE QUE LE PUEDE OFRECER LO QUE MERECE, PERO PODRÍA SERLO.
intuyo que si en un solo movimiento pudiera ver a todas las mujeres que me han gustado; su suma sería Ella.
intuyo que me puedo abandonar a la elucubración de miles de posibles resultados, escenas, historias (incluso anécdotas), a la elaboración de escenografías, artefactos memoriosos, banderas como señales... intuyo que puedo interpretar todo esto como un fracaso o como una señal.
Islas.
¡Ah, el joven Islas! Sus intermitencias del corazón alcanzan la proporción de la regularidad.
No le culpo sin embargo. Recuerdo que de joven yo solía ser igual. Además temo que nuestra amistad lo haya vuelto así de miniaturista. No obstante el joven Islas padece de la enfernedad de todo hombre occidental: clasificarlo todo. Si el joven Islas quiere ver éste episodio como un fracaso o como una señal, en cualquier caso estaría desaprovechando el potencial que ésta experiencia le puede traer.
Supongo que lo que quiero decir es que, como buen voyeur, a veces deja pasar la mecánica de lo visto, a favor de la observancia del resultado. Se pierde el proceso vaya. No lo... (estaba apunto de decir la palabra del horror) No se estaciona ahí lo suficiente... siempre quiere irse lo más pronto posible, decir "esto fue" y cerrar el caso...
¡Ah joven Islas! Si tan sólo lograra meditar a la velocidad del Zen. Vería usted que la paciencia es a veces inecesaria al lado de la meditación Zen... meditación y acción joven Islas, pueden ser dos caras del mismo movimiento...
Morelli.
¿cómo es el día posterior a una epifanía? ¿cómo se sobrevive a una revelación?
yo sólo sé que es domingo y he pasado horas viendo a través de mi ventana. no hay mucho que ver, sólo la azotea de las casas vecinas, un tinaco negro y el cielo cambiante y concurrido de aviones.
un hueco que antes hacía como contrapeso a la altura del estómago, se ha movido a la altura del pecho y parece absorver la gravedad del cuarto, haciendome flotar un poco por encima de la silla.
he observado por la ventana por horas, sólo me acomodo en la silla, tomo agua, me cuestiono, voy al baño, sueño, me cuestiono, cierro los ojos por breves periodos que se van alargando, me quedo a oscuras sin dormirme, me enclaustro detrás de mis párpados, pienso en ella; reconstruyo minuciosamente su rostro, sus ojos, las líneas de la nariz, la perfecta superficie de sus mejillas...
la amenaza del sopor me hace abrir los ojos, las manos me sudan, no encuentro ni palabras ni imagenes que expliquen como fue y que pasó...
tengo una sola certeza: NO SOY EL HOMBRE QUE LE PUEDE OFRECER LO QUE MERECE, PERO PODRÍA SERLO.
intuyo que si en un solo movimiento pudiera ver a todas las mujeres que me han gustado; su suma sería Ella.
intuyo que me puedo abandonar a la elucubración de miles de posibles resultados, escenas, historias (incluso anécdotas), a la elaboración de escenografías, artefactos memoriosos, banderas como señales... intuyo que puedo interpretar todo esto como un fracaso o como una señal.
Islas.
¡Ah, el joven Islas! Sus intermitencias del corazón alcanzan la proporción de la regularidad.
No le culpo sin embargo. Recuerdo que de joven yo solía ser igual. Además temo que nuestra amistad lo haya vuelto así de miniaturista. No obstante el joven Islas padece de la enfernedad de todo hombre occidental: clasificarlo todo. Si el joven Islas quiere ver éste episodio como un fracaso o como una señal, en cualquier caso estaría desaprovechando el potencial que ésta experiencia le puede traer.
Supongo que lo que quiero decir es que, como buen voyeur, a veces deja pasar la mecánica de lo visto, a favor de la observancia del resultado. Se pierde el proceso vaya. No lo... (estaba apunto de decir la palabra del horror) No se estaciona ahí lo suficiente... siempre quiere irse lo más pronto posible, decir "esto fue" y cerrar el caso...
¡Ah joven Islas! Si tan sólo lograra meditar a la velocidad del Zen. Vería usted que la paciencia es a veces inecesaria al lado de la meditación Zen... meditación y acción joven Islas, pueden ser dos caras del mismo movimiento...
Morelli.
sábado, agosto 14, 2004
| Proustiana (les choses sont bizarres) :
fagocito son las siete de la tarde, sábado, después de comer y de seis horas de trabajo llegó a las puertas del "mesón san rafael", vengo a ver a Austin Tv. los he escuchado un par de veces, pero nada ya se comparará al haberlos visto tocar. pero aún estoy en la entrada, muchos chavitos de entre quince y diecinueve años, vestidos como "happy punks" y las chavitas como "lolitas trash". yo soy un cuerpo extraño ahi, incomodo aun más que de costumbre. pero contrario a mis pensamientos y acciones anteriores, no huyo. resisto. son las ocho. todavía resistiré dos horas más hasta oir porfin a Austin Tv. en el inter saludo a ani castillo a marteC y conozco a CabezadeVaca. y soporto dos horas de el happy punk más nefasto que los niños ricos son capaces de producir, muchos de sus amiguitos idiotas, con su estilo "Tolidos" menean la cabeza... el único grupo que me agradó, fue el de los chilangos de Hummer Squeal, creo que sí era ese su nombre.... los demás son desechables. epifanía le compré el disco a Chio San, la chava del grupo, con una impagable sonrisa amplia y los dos pulgares arriba agradeció mi compra. después de dos horas de insoportable ruido happy punk, tocaron los Hummer Squeal, veinte minutos de rock... eso rock solamente... de buena presencia escénica y de mucha vibra. excelente aperitivo para escuchar a Austin Tv.... y llegó el momento del conecte de instrumentos, me perdí (con toda mi capacidad de voyeur) en los detalles de la Chio San conectando sus teclados y su consolita Roland.... de Isachar y Chato conectando y afinando sus liras... de Rodrigo y sus preparativos al bajo... del genial bataco Xna Yar. cuando todo hubo estado conectado me fue difícil apartar la vista y las neuronas de la música y la presencia de Austin... si lo hice fue porque era inevitable.... : vi cara a cara a la belleza. una mujer como nunca pensé ver jamás en mi frijolera vida. porque yo siempre he admitido que la belleza es un patrón individual, que la belleza es lo único, es decir la unicidad del objeto, sus características inéditas en otros objetos (la nariz de una mujer es siempre distinta a la de otra, de ahí su belleza, sus ojos miran distintos... están a una altura distinta etc...) pero no, la mujer que vi ayer, estoy seguro, es la Belleza misma... el pretexto perfecto para saber porqué los griegos pensaron en afrodita.... es tan hermosa, es tanto La Belleza, que cualquier cosa que yo pueda decir no alcanzaría para que ustedes comprendan lo perfecta que es. cada cabello en su lugar, los ojos más expresivos y profundos que haya visto, la boca más deliciosamente perfecta, la mejor selección de ropa, el lenguaje corporal más delicado y envolvente del que me haya atrevido a soñar... y la veía al borde de las lágrimas mientras Austin tocaba... tocada por esa música, transformando para mi la música en un sentido más allá de los cinco normales y cotidianos... haciendome entender porque la música, porque ella.... porque yo..... no vengo de un concierto, vengo de una epifanía...... salud tan rápido, tan fuerte, tan alto, sólo Austin.... lira y bajo con cuerdas rotas... cambio, inicio de una canción himno de la esperanza guardada al fondo de una caja de zapatos llena de fotos.... y ella reinando por encima pero dentro de la burbuja que Austin creo.... cada célula del cuerpo respondiendo a los impulsos mántricos y electricos.... cada sampler retumbando perfectamente a pesar de la mala acústica... Austin sonando perfecto donde todos habían sonado "bien"... cada movimiento de bailarín catódico del guitarrista.... cada marejada esperpéntica de música llevandote a un plano superior desde donde contemplarte... viaje de ayahuasca sin ayahuasca... trance chamánico que te dice que la salud de la poesía está en la música como ésta... carrera después de que Austin hubo acabado... entre sonrisas de todos... entre movimientos de tropas rompiendo filas ante feliz noticia... Ella se acerca a comprar el disco de Austin, yo la veo y me acerco... toco su hombro (delicado, tibio, tan jarrón de porcelana) le pregunto algo.... responde... la respuesta menos esperada... confusión en mi mente... se traba la lengua, los sistemas no responden... focos rojos, alejarse con la sonrisa metida hasta el fondo de la caja de zapatos llena de fotos (el corazón)... estoy en la puerta... recuerdo a Ulises llegando a una costa aún lejana a su hogar... la veo platicar con sus amigas (corte de pleyades) la veo... es posible acercarme, decirle algo que he elaborado desde que la vi... ritos paganos... la veo y (como si estuviera guardada en mi interior, en estado latente a la espera de la infección correcta para despertar, me llega la revelación.... "no soy aun el hombre que se pueda acercar a Ella, no soy aun el hombre que puedo llegar a ser, el que se acerque a ella y toque su luz, no soy".... ¿pero cuando? .............................................estoy en una carrera contra mi mismo................................................. ..............................tendré que alcanzarme algún día, o mejor extinguirme.................................... paso salgo del concierto con una sonrisa guardada en las comisuras de sus labios (Ella).... camino bajo el paso a desnivel, donde los autos con su paso cortan el aire, llevaré ya siempre el recuerdo del encuentro con la Belleza, encuentro que jamás crei posible.... (Ella)... con música nueva (Austin) camino y me siento en una burbuja ya sonora (Austin) ya mental (Ella)..... paso caminando y flotando llego debajo del paso a desnivel... en las vías me siento a remover las piedras y lloro de alegría por primera vez..... (Austin.... Ella) "no soy"... me repito una y otra vez... "no soy " (Ella... Austin).... Islas. |
jueves, agosto 12, 2004
| Pos-it (enamorado de la "jungen Venezianerin") :
"busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo" dice Julio Cortázar en un poema... y yo que soy un hombre que ha temblado mucho en los museos, sé que quiere decir. yo escribí tiempo después en algún cuaderno que la mujer es una línea, la idea de una línea... y cada día lo compruebo, las mujeres son una línea porque una línea es elegante, amena, multiforme, cambiante, ondulante, sensual (en el amplio sentido del término) y una línea es sobre todo la mejor prueba de que el mundo es una delicia formada de miniaturas. las líneas que forman un rostro femenino son en especial emocionantes. uno puede perderse en las emociones que producen sus múltiples formaciones, como quien se pierde asombrado ante un paisaje vasto y hermoso. al buen observador le esperan largas horas de maravilla, si se decide por recorrer cada línea de ese prodigio. en la tapa de "pesar todo" de Juan Gelman, se encuentra la imagen de un cuadro de Albrecht Dürer. se trata de "Brustbild einer jungen Venezianerin". las líneas de ese rostro son suaves como la luz qe la ilumina, y sin embargo aparecen dentro de un conjunto que le toma prestada un poco la dureza al negro del fondo y a un listón. las líneas más hermosas, las encuentra uno en los labios. sobre todo ahi donde está el inferior. pero hablo todo esto acerca de las líneas, porque una señorita me ha robado el sueño últimamente. la he visto sólo en fotos, y no la conozco personalmente. pero lo que he visto me ha cautivado. me perdería en la visión de ese rostro, sin contemplaciones para mi mismo.... |
le llamaré J. por puro pudor, si alguien quiere adivinar.... no es muy difícil.
Pd. ¿porqué estoy aquí? he sido incapaz de escribir algo decente, bueno, que me satisfaga en por lo menos dos semanas..... y contando....
miércoles, agosto 11, 2004
Instantanea (nacimiento de una conspiración) : La foto puede ser borrosa. Los tipos en ella pueden no salir muy bien. La foto está tomada a las cuatro de la mañana en una casa cercana al bosque "El Centinela", ("...jugaremos en el bosque mientras el lobo no está.."). Algún día, quizá tenga un valor anectdónico mayor. El que sonríe ampliamente es José Luis Espinoza, el que trata de que la cámara lo tome sólo por descuido es el que esto escribe, Marco Islas-Espinosa. El que está bien vestido es el Arquitecto Espinoza, el que está al lado es Marco Islas-Espinosa. Estos dos locos y sus diferencias acaban de ser los responsables de la fundación de DUNALAB... laboratorio de experimentación espacial e ideas. DUNALAB nació de la necesidad por una definición y programa propios para escribir y formular los espacios de significación de una generación dispersa. DUNALAB se propone encontrar esa definición (nunca definitiva, pero si clara), y ese programa (nunca monocorde, monocrómatico o inflexible) acorde a los principios de la experimentación artística, filosófica, estructural y narrativa. |
DUNALAB se propone reunir en cónclave a arquitectos con fotógrafos, poetas, ingenieros, diseñadores, escritores, estudiantes, maestros y promotores culturales; con el fin de alimentar la infección de ideas, hasta que un pandemonium cunda en la mente de los reunidos.
DUNALAB inició el Domingo 8 de Agosto del 2004. Están invitados a conocer más del proyecto acá: DUNALAB.
lunes, agosto 09, 2004
| Pos-it (del cuaderno verde) :
He decidido desenterrar de mis archivos un poema del año pasado. Ante la escasa producción actual, bueno, ante la disperción de ésta (escrita en un cuaderno verde, uno azul y una palm), decido traer acá, al cuaderno negro, este meopa. Ojalá me nombraras con nombres diferentes.
Yo no conozco nada sino vos, conmigo en vos, que no conozco. Juan Gelman. I ¿Dónde están dispuestos tu brazos para mí, dónde la cadena de anécdotas/ de nimias cosas/ que me llevan constantemente a pensar en ti, dónde la tranquilidad de mi estancia en la tierra? II Perdido entre el humo de viejos recuerdos está mi pasado, un pasado que es todo lo ocurrido antes del conocimiento de tu existencia. Eres el pequeño Big Bang de mi estancia en la tierra. III “Bajo tus dominios el tiempo es una inmensa y lenta diáspora”, he dicho mientras el tiempo se transformaba en mis propias manos en un pájaro azul mimetizándose con el cielo mientras remontaba las alturas dejando una estela de algo así como tu ausencia. IV La herida de tu ausencia y la luz intensa de tu presencia conviven diariamente en mí como un par de pajaritos en su jaula. Comen del pan de mi esperanza y se ponen a cantar cuando llega su ama. Es difícil verles juntos, desde esta lejanía de ser su dueño y no convencerles de que canten para mi soledad. Los necios sólo quieren mi pan y mi agua. Cantan cuando te tienen a ti, su ama, enfrente. V Deslinde: no te necesito para escribir lo que escribo; te necesito para vivir lo que escribo. Te quiero ahí en el eterno deseo de necesitarte. VI Preferible morir de hambre a comer de los panes de la desesperanza, de la normalidad. Preferible la intoxicación del aire puro/ ese baile de la sangre por todo mi cuerpo oxigenando cada átomo de él/ preferible eso a la mentira de la cercanía de un cuerpo denso pero inasible. Quiero decir que es preferible morirme de hambre que comer del pan de tu cuerpo dado por compasión, esa manera púdica de la lástima. VII Comienzo de nuevo donde “están dispuestos tus brazos para mi”, que es ahí en cada piedra del camino, ahí en cada rincón de luz que guarda la ciudad. Comienzo en cada límite, termino en ninguna parte, comienzo por ejemplo ahí en ese cristal donde se unen cielo sol y nubes, en ese cristal donde te invento para completar el cuadro: cielo de tu pelo sol de tus ojos nubes de tu mente. |
jueves, agosto 05, 2004
| Instantanea (demostrando ser a pesar de no estar) :
A SS, alegre bloggera arquitecta, y para José Luis Espinosa próximo Pritzker mexicano....
Inicio poético/ Inicio Arquitectónico (1/ 7) : "Al principio está la visión, la función y el programa derivan de ella" Álvaro Siza al hablar de la escuela de arquitectura de la Universidad de Oporto.
si al inicio de la poesía está la imagen a manera de núcleo de significaciones e ideas, de esa misma manera está presente la imagen en el boceto arquitectónico. ambos, la imagen y el boceto, son una obra en si misma, cuyo valor mayor reside en conservar la esencia liminar del objeto, poético o arquitectónico. primer trazo. una vuelta alrededor de la imagen. en la poesía la imagen se ha colocado tradicionalmente en el centro. se construye a partir de ella la forma del poema y su "programa" simbólico. como si la imagen fuera un convocante de la finalidad del poema. éste principio ha ido transformándose o adaptándose a través de distintas épocas, sin embargo parece mantenerse como el de mayor uso. una corriente poética que pretendió cambiar esta idea fue el "Creacionismo". impulsado por Vicente Huidobro, el Creacionismo quería transformar la imagen inicial en imagenes de "un mundo nuevo". jamás la poesía subordinada a la palabra de la "realidad real". de manera tal, Huidobro buscó la creación con palabras y la creación de palabras nuevas sin apoyarse en imagenes existentes, sino en las nuevas que surgirían de las palabras mismas. la creación de nuevas imagenes también se invocó desde el uso de nuevas combinaciones de letras y de sonidos onomatopeyicos. continuará... (próximamente, "los lipogramas y la unión de forma y esencia", con la participación estelar de Li-Po, Tablada, Apollinaire, Gehry, Le Corbusier y Jean Nouvel) Pd. ¡Ah!, y disculpandome con aquellos arquis que se enojen por la irrumpción en sus terrenos, dejo links: Recursos pa' arquis, Alvaro Siza, AR.... y ya luego nos arreglamos... |
miércoles, agosto 04, 2004
Pos-it (almuerzo de un voyeur con oficinistas) :
¿Hasta que punto es legítimo pelear por el caríño de una mujer? Para empezar debería pensar seriamente si "legítimo" y "pelear" son palabras coherentes para hablar de tales asuntos. Debo agregar que no digo "amor" porque esa palabra, me parece, a estas alturas necesita demasiadas muletas para tener valor.
Pensaba eso mientras comía una inesperadamente sabrosa milanesa de pollo. Comía y me veía ahí en medio de oficinista risueños pero con un regusto de tristeza, de empacadores de la tercera edad, gente del lumpen urbano cercano y una mesera sumamente hermosa.
He aquí otra de mis parafilias (o fetiches, o fantasías según quieran llamarle): las meseras (guapas). Pienso mientras como la milanesa de pollo, cuanto me ha atraído siempre la cocina, con todos esos olores, vapores y vaporosos olores, con ese sudor dulzón de las mujeres afanándose amorosas en las labores de la cocina. Y luego trato de llegar en mi cabeza al momento, tal vez a la imagen, que definió mi parafilia llamada “meseras guapas en lugares tristes”. No lo logro.
Algo sí sé. Ese movimiento de gata ágil e hiper-concentrada saliendo de la bruma vaporosa oliente a guisantes es una de las cosas más hermosas que he visto en mi perra vida. Y ese movimiento lo tiene esa linda meserita que estoy viendo ahorita. Viene y va entre las mesas cargando platos, sirviendo agua y ofertando sonrisas. Trae un top rosa que deja ver su ombligo, pantalones de mezclilla ajustados y sandalias blanco y rosa. Nulo maquillaje, y unos aretes de plata largos como único adorno. Y claro, un delantal blanco. Suspiro un poco y sigo comiendo. Que la tristeza se cierna sobre la escena, parece no estropear el encanto de encontrarme con una escena reconfortante entre tanto día aciago. Sigo viendo a la linda meserita, mientras me invento historias con ella. Como y veo alrededor, como y la veo, como y veo alrededor, como y la veo, como y la veo. En esa proporción.
De pronto me parece que el estar en un empleo cien por ciento comercial, no me ha quitado ni un ápice de mi ser cien por ciento humanista (aunque el humanismo haya muerto como dice Slavoj Zizek).
Tengo ya muy poco dinero, pero mañana a la hora de la comida iré aunque sea por un agua de horchata y me sentaré a ver a la linda meserita y obviaré el entorno un poquito miserable.
Pd. Apunte para Poema: “mis ojos son un lobo/ que olisquea la ciudad/ en busca de carne fresca/ olorosa a guisantes/ y encuentran en quien sirve manjares/ perfecta presa”.
Islas.
¿Hasta que punto es legítimo pelear por el caríño de una mujer? Para empezar debería pensar seriamente si "legítimo" y "pelear" son palabras coherentes para hablar de tales asuntos. Debo agregar que no digo "amor" porque esa palabra, me parece, a estas alturas necesita demasiadas muletas para tener valor.
Pensaba eso mientras comía una inesperadamente sabrosa milanesa de pollo. Comía y me veía ahí en medio de oficinista risueños pero con un regusto de tristeza, de empacadores de la tercera edad, gente del lumpen urbano cercano y una mesera sumamente hermosa.
He aquí otra de mis parafilias (o fetiches, o fantasías según quieran llamarle): las meseras (guapas). Pienso mientras como la milanesa de pollo, cuanto me ha atraído siempre la cocina, con todos esos olores, vapores y vaporosos olores, con ese sudor dulzón de las mujeres afanándose amorosas en las labores de la cocina. Y luego trato de llegar en mi cabeza al momento, tal vez a la imagen, que definió mi parafilia llamada “meseras guapas en lugares tristes”. No lo logro.
Algo sí sé. Ese movimiento de gata ágil e hiper-concentrada saliendo de la bruma vaporosa oliente a guisantes es una de las cosas más hermosas que he visto en mi perra vida. Y ese movimiento lo tiene esa linda meserita que estoy viendo ahorita. Viene y va entre las mesas cargando platos, sirviendo agua y ofertando sonrisas. Trae un top rosa que deja ver su ombligo, pantalones de mezclilla ajustados y sandalias blanco y rosa. Nulo maquillaje, y unos aretes de plata largos como único adorno. Y claro, un delantal blanco. Suspiro un poco y sigo comiendo. Que la tristeza se cierna sobre la escena, parece no estropear el encanto de encontrarme con una escena reconfortante entre tanto día aciago. Sigo viendo a la linda meserita, mientras me invento historias con ella. Como y veo alrededor, como y la veo, como y veo alrededor, como y la veo, como y la veo. En esa proporción.
De pronto me parece que el estar en un empleo cien por ciento comercial, no me ha quitado ni un ápice de mi ser cien por ciento humanista (aunque el humanismo haya muerto como dice Slavoj Zizek).
Tengo ya muy poco dinero, pero mañana a la hora de la comida iré aunque sea por un agua de horchata y me sentaré a ver a la linda meserita y obviaré el entorno un poquito miserable.
Pd. Apunte para Poema: “mis ojos son un lobo/ que olisquea la ciudad/ en busca de carne fresca/ olorosa a guisantes/ y encuentran en quien sirve manjares/ perfecta presa”.
Islas.
lunes, agosto 02, 2004
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Instantanea (¿self-made man?) : Inicié el trabajo, muchas cosas por aprender y el conocimiento de que tomará tiempo recoger el dinero ganado. Así que cada día respiraré hondo, hasta encontrarme con lo suficiente para pagar mis deudas (15 mil pesos). Después tendré lo suficiente para comprarme un carro.. y (cuantas esperanzas en el dinero) después para irme a Europa de paseo.. y después para irme a Bueno Aires a vivir un rato... ¿plazo? Un año. No vendré a decir acá cosas de mi trabajo (yo nací para aristócrata o para general del ejercito rojo), por ello, un poema robado del sitio de los Infrarrealistas. Éste poema, del mejor de ellos (a mi criterio) Mario Santiago Papasquiaro: Comienza a vomitar la luz. El Amor no es una ecuación mental, el Odio sí que raspa las rodillas enmudece labios / ancanece niños; por lo pronto ningún dibujito fálico en la pizarra de una escuela es la vida/ porque mientras la muerte camina ya sobre nosotros: "Tarantula's Power", la vida no puede seguir siendo un mero manchón de comida sobre la ropa limpia. Ni esto, ni un póster de Raquel Welch o Emiliano Zapata reducido a póster; De una vez: Ni las fábulas de Stalin ni Samaniego. Mario Santiago 21-Septiembre-1974. Pd. Pequeño poema mío: "FINALES DE JULIO" --- "escribo/ esto en la oscuridad/ mientras espero la/ ayuda de/ la luz lunar/ supongo que lo que/ quiero decir/ es que soy una / ventana". |
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jueves, julio 29, 2004
Proustiana (vientos favorables y una vida navegable) :
Pensé que no volvería a este cuaderno (aunque también jamás descarté por completo el regreso). Pero sobre todo me dediqué a pensar en que sería lo mejor que puedo hacer. Nunca he sido bueno para las desiciones. Así que llegué a la conclusión de hacer algo distinto a lo usual. Ir contra mi creencia de hacer las cosas por deber. Ahora el trabajo que tomé es todo un reto. Porque no tiene nada que ver con lo que estudie, ni con lo que soy.
Platicando con Morelli y con Josep Güell, me dijeron que era de esperarse, y me felicitaron por ingresar a las filas de los sobrevivientes. Reí amargamente y pregunté porqué. "¡Porque todos los poetas son sobrevivientes!", dijo Morelli. "Porque es inevitable vivir de cualquier cosa para que la escritura pueda ser. No te olvides que se escribe contra todo", dijo Josep. No más tiempo de sobra, me dije, y les propuse unas cagüamas en casa de mi primo.
Ya despúes llegaría yo a mi casa respirando hondo. Uno: para recuperar el aliento de tan ajetreado día, Dos: para relajarme cada vez que recordaba la decisión tomada, Tres: para tratar de sentir de nuevo mi cuerpo que pedía resposo. Pero cosas de la vida, me puse a vagar por la red, y me encuentro con que los Infrarrealistas ya tienen casa en la red, ¡con fotos y todo! Solo un amargado bloggero ruco dice que Bolaño es "el escritor más sobrevalorado de los últimos diez años". ¡Ah! las envidias.
Luego veo en mi TAG que me ha dejado su Post-it "She is LoVe". Lo que son los encantamientos virtuales. Tengo tiempo visitando su sitio, espiando. Me gustan sus fotos, sus imagenes, sus retazos de palabras. Y es fácil comprobar que yo no soy adepto al Dark, pero siempre me han atraído la mujeres darkie... (¡Bueno cada quien sus Parafilias!)... Si ella llegó acá por primera vez, vale la pena intentar otra vez. Después pienso en los demás lectores, esas personas que se han tomado la molestia de venir a leer éste cuaderno que ahora ha perdido el rumbo.
Pero venga, que quiero recobrar rumbo, éste cuaderno permanecerá negro un tiempo. Ya después veremos. Les he dicho lo del cambio de nombre a mi maestros Morelli y Josep Güell y les ha gustado más. Así que hay que esperar más colaboraciones de ellos en el futuro.
Pd. (Éste Post se terminó de escribir realmente a las 12:56 Am, no a la hora que dice blogger, ¡Chale!)
martes, julio 27, 2004
Pos-it y Proustiana (FIN) :
Este intentará ser el último Post.
La vida ahora es demasiado difícil y aciaga. Y como sé que no toda creación sigue el destino de su creador, dejo este cuaderno, que alguna vez fuera de los dias, en negro. En negro como esos Fade outs de las películas.
No tengo una buena explicación a esto. Es sólo que por ahora no hay nada que pueda hacer para sentirme mejor. Nada nada nada...
A manera de ensayo de explicación, una parte del código de los samurais:
Eran honestos y de total confianza. Vivían vidas frugales, sin intereses en la riqueza y cosas materiales, pero con gran interés en el orgullo y honor. Eran hombres de valor verdadero. Los Samurais no temían a la muerte. Entablarían batalla sin importar cuales fueran las dificultades.
Este intentará ser el último Post.
La vida ahora es demasiado difícil y aciaga. Y como sé que no toda creación sigue el destino de su creador, dejo este cuaderno, que alguna vez fuera de los dias, en negro. En negro como esos Fade outs de las películas.
No tengo una buena explicación a esto. Es sólo que por ahora no hay nada que pueda hacer para sentirme mejor. Nada nada nada...
A manera de ensayo de explicación, una parte del código de los samurais:
Eran honestos y de total confianza. Vivían vidas frugales, sin intereses en la riqueza y cosas materiales, pero con gran interés en el orgullo y honor. Eran hombres de valor verdadero. Los Samurais no temían a la muerte. Entablarían batalla sin importar cuales fueran las dificultades.
| Pos-it (papalote con hipocampo) :
¿Porqué será que estoy tan musical últimamente? ¿Porqué busco con tanto afán música donde antes no lo hacía? No lo sé, pero me han sorprendido con atmósferas nuevas, nuevas historias que alimentan mi imaginación. Como hoy que me encontre a MIST, una banda con un disco llamado "We should have been stars" que encontró su camino desde las mañanas frías de Holanda hasta los estantes de Guadalajara. El papalote es mi corazón, y por él me vienen a la mente canciones en mezclas tan inesperadas como el sentido en el que sopla el viento. Por la mañana "Que tengas suertecita" de Bunbury, a medio día "auf achse" de Franz Ferdinand, por la tarde el hallazgo de "Platitude & art" de Mist, en la noche "El album" de Aterciopelados, por la madrugada "El Alacrán" de La Barranca. Y todas con esa aura de "escritas para el momento". ¡Ah, la música! ¡Fiesta y luto! Atmósferas y esferas. Islas. Pd. Y ya para dormirme una canción que me hicieron Los Autenticos Decadentes : "La guitarra". (Disculpen el tono de los últimos posts, pero... no puedo hacer nada mejor por el momento). |
lunes, julio 26, 2004
Proustiana (ella me dio un cuaderno negro) :
Las mujeres operan su magia desde un territorio enigmático y provocativo, visible. Las expresiones que los exploradores van desde el sencillo "me dio pie", hasta el excentrico "me dio bola" de los argentinos. Pero estas expresiones coloquiales, solo alcanzan a nombrar el inicio del sentimiento despertado por los coqueteos de las mujeres, la punta de ese iceberg sentimental.
¿Cómo describir una mirada que se difumina más rápido que el paso del aire? ¿Cómo transmitir la experiencia producida por esos aleteos de parpados... eso giños?
Confiaré en la enumeración: Ella me regaló un cuaderno negro con una foto suya, Ella me dijo "Vamonos a México", ella me dijo "Vamos a trabajar juntos", ella me vio muchas veces enamorarme de ella... ella me vio hacer excepciones por ella, Ella no dijo nada cuando yo la amé diciendolo... Yo fui idiota, y ahora sólo me queda un cuaderno negro, el aire y el recuerdo.
texto(s) copiado(s) de "el cuaderno negro" :
*
viajera apíadate de tí
los itinerarios están sujetos sólo al
alcanze de los anhelos
*
amo las manchas que mi deseo
dibuja en ti
con la misma intensidad con
que beso tus lunares y el
oscuro trigo de tu cuerpo
*
la mirada regresa en el instante mismo
de partir
algo como una membrana une en el
viaje el principio y el fin
detrás de mis ojos donde
nervoladuras luchan contra la
concavidad original de mi craneo
persivo el constante flujo del
deseo que clama la unión de la
imagen y el deseo
*
"¿cómo puede la Luna estar tan
alto si yo la piso en los charcos?"
*
"Cada deseo me ha enriquecido más que la
posesión siempre falsa del objeto mismo de
mi deseo". André Gide.
*
no puede el café lavar
con su amargo tibio beso
el sereno alivio de tus
labios
que ocurren sobre mi
como un milagro que
suena a violín y tiene
el tacto de las olas
*
traspasarte
no hay otro remedio
para malograr el olvido
que hendir en tí la tibia
fiereza de la palabra
palabra que he de
formar con las
cenizas de tu propio
fuego ardiendo en otros pechos
***
Islas.
Pd. (los textos fueron escritos en el cuadernillo negro que P. me regaló).
Las mujeres operan su magia desde un territorio enigmático y provocativo, visible. Las expresiones que los exploradores van desde el sencillo "me dio pie", hasta el excentrico "me dio bola" de los argentinos. Pero estas expresiones coloquiales, solo alcanzan a nombrar el inicio del sentimiento despertado por los coqueteos de las mujeres, la punta de ese iceberg sentimental.
¿Cómo describir una mirada que se difumina más rápido que el paso del aire? ¿Cómo transmitir la experiencia producida por esos aleteos de parpados... eso giños?
Confiaré en la enumeración: Ella me regaló un cuaderno negro con una foto suya, Ella me dijo "Vamonos a México", ella me dijo "Vamos a trabajar juntos", ella me vio muchas veces enamorarme de ella... ella me vio hacer excepciones por ella, Ella no dijo nada cuando yo la amé diciendolo... Yo fui idiota, y ahora sólo me queda un cuaderno negro, el aire y el recuerdo.
texto(s) copiado(s) de "el cuaderno negro" :
*
viajera apíadate de tí
los itinerarios están sujetos sólo al
alcanze de los anhelos
*
amo las manchas que mi deseo
dibuja en ti
con la misma intensidad con
que beso tus lunares y el
oscuro trigo de tu cuerpo
*
la mirada regresa en el instante mismo
de partir
algo como una membrana une en el
viaje el principio y el fin
detrás de mis ojos donde
nervoladuras luchan contra la
concavidad original de mi craneo
persivo el constante flujo del
deseo que clama la unión de la
imagen y el deseo
*
"¿cómo puede la Luna estar tan
alto si yo la piso en los charcos?"
*
"Cada deseo me ha enriquecido más que la
posesión siempre falsa del objeto mismo de
mi deseo". André Gide.
*
no puede el café lavar
con su amargo tibio beso
el sereno alivio de tus
labios
que ocurren sobre mi
como un milagro que
suena a violín y tiene
el tacto de las olas
*
traspasarte
no hay otro remedio
para malograr el olvido
que hendir en tí la tibia
fiereza de la palabra
palabra que he de
formar con las
cenizas de tu propio
fuego ardiendo en otros pechos
***
Islas.
Pd. (los textos fueron escritos en el cuadernillo negro que P. me regaló).
domingo, julio 25, 2004
Proustiana (FIN y finales):
Tres vistosas estrellitas...
Cuando se ha estado en la oscuridad de una recámara iluminada sólo por un monitor, se empieza ha entender el mundo como lo haría un habitante de un cuadro de Rembrandt. O, para ser más locales, como lo haría un habitante de un cuadro de Javier Campos Cabello.
Esa conciencia de la oscuridad está precedida por el hecho que nos llevó a ella. En mi caso, en éste último caso, es la despedida involuntaria de un anhelo. P. se va de mi vida sin irse, se va quedandose, que es la peor manera de quedarse. Y yo que sé que es difícil distinguir un FIN de un final, me consuelo en pensar que esto es más bien como aquellas tres vistosas estrellitas en Rayuela...
Islas.
Tres vistosas estrellitas...
Cuando se ha estado en la oscuridad de una recámara iluminada sólo por un monitor, se empieza ha entender el mundo como lo haría un habitante de un cuadro de Rembrandt. O, para ser más locales, como lo haría un habitante de un cuadro de Javier Campos Cabello.
Esa conciencia de la oscuridad está precedida por el hecho que nos llevó a ella. En mi caso, en éste último caso, es la despedida involuntaria de un anhelo. P. se va de mi vida sin irse, se va quedandose, que es la peor manera de quedarse. Y yo que sé que es difícil distinguir un FIN de un final, me consuelo en pensar que esto es más bien como aquellas tres vistosas estrellitas en Rayuela...
Islas.
martes, julio 20, 2004
Pos-it e Instantanea (homaje a carrie) :
"You can feel my lips undress your eyes
Undress your eyes, undress your eyes
Skin can feel my lips, they tingle tense anticipation
This was an easy one, feel the word and melt upon it
Words of love, words so leisured
Words are poisoned darts of pleasure
Tied and so you die".
Franz Ferdinand.
Desde aquí mi inconformidad por el accidente telefónico-terrorista que acabó con la nenaburbuja. Extrañaré los post's precedidos de una cita de lírica musical, post's que comprobaban que hay una canción para cada situación, y una situación para cada canción. Extrañaré también las múltiples referencias musicales. Vaya esto, pues como mínimo reconocimiento a la impronta que tan pronta dejó en este cuaderno de los dias la nenaburbuja.
Darts of pleasure...
Cuando escuché por primera vez a Franz Ferdinand, no fue a través de su disco, sino por la reseña de Rodrigo Fresán en Radar. ¿Se puede hacer una reseña de un disco, como la de un libro? Para alguien como Fresán, esa pregunta fue rebasada hace mucho. La música es ritmo y textura, la literatura aspira a tener un ritmo y ser un inacabable catálogo de texturas, ya sean emocionales, psicológicas o de cualquier tipo.
Los FF cultivan un ritmo musical que bien pudo tocar su cima a la mitad de los años 80. Fresán dice que suenan a algo así como un Blondie "menos radial pero más radioactivo". Yo que no sé mucho de música, me pongo a investigar y me encuentro con que mezclan tambien un poco de Funk a un post-punk bastante popero. Y en temas como "Michael" demuestran como hacer una excelente rola con pocos acordes.
En la lírica de sus canciones FF es un laboratorio de estribillos pegadizos, frases cortas y agudas como la metralla. Historias luminosamente sórdidas como la del voyeur en Jacqueline : "Jacqueline was seventeen, working on a desk/ When Ivor peered above her spectacle/ Forgot that he had wrecked a girl/ Sometime these eyes forget the face they're peering from/ When the face they peer upon/ Well you know that face as I do/ And how in the return of the gaze/ She can return you the face that you're staring from"; o la de la crípticamente sencilla Dark of matineé : "I time every journey to bump into you accidentally/ I charm you and tell you of the boys I hate/ All the girls I hate, all the words I hate, the clothes I hate/ How I'll never be anything I hate/ You smile, mention something that you like/ Oh, how you'd have a happy life if you did the things you like".
En el sonido suenan un poco a The Clash, Talking Heads. Yo que no sé mucho los sentí un poco densos, pero amables, como alguien que te golpea y sonríe, porque sabe (muy dentro de si sabe) que es por tu bien. Muchos dirán que se paracen a otras cosas que se han hecho, y se han hecho mejor. Puede ser. Pero hay que reconocer también, que en un momento donde el rock sufre por falta de ideas y cae en el revisionismo (remember The Darkness, The Vines, The Hives, The Strokes, y tantos otros 'The' ) Franz Ferdinand tiene el mérito de revisitar periodos más oscuros para entregarnos unas mélodías nuevas, pero curtidas, como esa ropa bien retro que nos gustan a tantos.
jueves, julio 15, 2004
Pequeño Pos-it Ambulante (Miscelánea) :
Lamento en la Joseluisa.
No acostumbro a ir a presentaciones de libros, por el simple hecho de ir. A todas las presentaciones que he ido ha sido por una razón eminentemente patafísica. ¿Ejemplos?, van dos:
Uno) A la presentación de “Cantar del Tigre Ciego” fui porque interrumpí groseramente la entrevista que Víctor Ortiz Partida le hacía a Ramón Fernández Larrea, el autor, para hacer una encuesta para mi universidad. Seguramente me perdonaron aquella impertinencia por la presencia de una amiga que filmaba todo. Es más, el coqueto Fernández Larrea, nos invitó a la presentación por ello. Sólo yo fui, y al final, contra mi habitual misantropía me le acerqué para que firmará mi ejemplar y me diera su tarjeta.
Dos) A la presentación de “De la transparencia el presagio”, Antología de poesía española contemporánea preparada por Martín Almádez, asistí porqué en mis días de lector habitual de diarios encontré en la sección culturosa (Nachón dixit) la hora de la presentación y en los momentos en que me disponía a tirar el diario, una compañera universitaria, con la cual estaba yo embobado dijo que sería buena idea ir. Pues quedamos en ir juntos primero, en vernos ahí después….Y bueno terminé acompañado de mi padre que dormitó la mitad de la presentación, para horror de algunos amigos del escritor, y para solaz mío.
Ésta vez fui a la Joseluisa a ver a Raúl Zurita, a oírlo más bien, porque llegué tarde y me tocó hasta atrás. Pero fue mejor. Y yendo por partes, llegué ahí porque de pura casualidad compré el diario el martes y en contraportada estaba una foto excelentemente elocuente… después leí que el poeta se había quemado la cara, y que había intentado cegarse en protesta contra la opresión y como acción poética. Y ya en la Joseluisa le oí recitar su poema “Cordilleras”, el cual me conmovió, la verdad y que dice más o menos así:
Se hacía tarde cuando ya tomándome un hombro
me ordenó:
"Anda y mátame a tu hijo"
Vamos -le repuse sonriendo- ¿me estás tomando el pelo acaso?
"Bueno, si no quieres hacerlo es asunto tuyo,
pero recuerda quién soy, así que después no
te quejes"
Conforme -me escuché contestarle- ¿y dónde
quieres que cometa ese asesinato?
Entonces, como si fuera el aullido del viento
quien hablase, El dijo:
"Lejos, en esas perdidas cordilleras de Chile"
Con la cara ensangrentada llamé a su puerta:
Podría ayudarme -le dije- tengo unos amigos afuera
"Márchate de aquí -me contestó- antes de que
te eche a patadas"
Vamos -le observé- usted sabe que también
rechazaron a Jesús.
"Tú no eres El -me respondió- ándate o te
rompo la crisma. Yo no soy tu padre"
Por favor -le insistí- los tipos que están
afuera son hijos suyos...
"De acuerdo -contestó suavizándose- llévalos
a la tierra prometida"
Bien: ¿pero dónde queda ese sitio? -pregunté-
Entonces, como si fuera una estrella la que
lo dijese, me respondió:
"Lejos, en esas perdidas cordilleras de Chile"
La flexión de la voz cuando decía “Lejos, en esas perdidas cordilleras de Chile” era el dolor mismo, y fresco –después de tanto tiempo- me llegó a mi ese lamento.
Raúl Zurita ha dicho: “Mientras haya un solo ser que sufre, un solo ser humano desdichado, la poesía seguirá siendo el arte del futuro, la que exprese su esperanza, su sueño, su amor, su belleza”.
Acá más poemas de Zurita.
Poeta como palabra.
Dos momentos de mi vida en que esa palabra fue definitiva:
(uno) P. me dice: “Oscar T. me preguntó cual era mi poeta favorito, yo dije que tú”.
Yo dije: “…………………………… ¿poeta yo?”
(dos) Después de leer “Los Detectives Salvajes”: Yo dije: “Quiero ser poeta, y lo querré ser siempre”
Desde entonces cuando me preguntan: ¿Qué haces? Yo digo: “Soy escribano desempleado”. Pero quiero decir: “Soy Poeta”.
Poeta es cool, resumiría la compañía NaCo. Poeta es freak, diría Rodrigo Fresán. Poeta, poeta, poeta, poeta, poeta, poeta, poeta, poeta diría Bolaño…
Lamento en la Joseluisa.
No acostumbro a ir a presentaciones de libros, por el simple hecho de ir. A todas las presentaciones que he ido ha sido por una razón eminentemente patafísica. ¿Ejemplos?, van dos:
Uno) A la presentación de “Cantar del Tigre Ciego” fui porque interrumpí groseramente la entrevista que Víctor Ortiz Partida le hacía a Ramón Fernández Larrea, el autor, para hacer una encuesta para mi universidad. Seguramente me perdonaron aquella impertinencia por la presencia de una amiga que filmaba todo. Es más, el coqueto Fernández Larrea, nos invitó a la presentación por ello. Sólo yo fui, y al final, contra mi habitual misantropía me le acerqué para que firmará mi ejemplar y me diera su tarjeta.
Dos) A la presentación de “De la transparencia el presagio”, Antología de poesía española contemporánea preparada por Martín Almádez, asistí porqué en mis días de lector habitual de diarios encontré en la sección culturosa (Nachón dixit) la hora de la presentación y en los momentos en que me disponía a tirar el diario, una compañera universitaria, con la cual estaba yo embobado dijo que sería buena idea ir. Pues quedamos en ir juntos primero, en vernos ahí después….Y bueno terminé acompañado de mi padre que dormitó la mitad de la presentación, para horror de algunos amigos del escritor, y para solaz mío.
Ésta vez fui a la Joseluisa a ver a Raúl Zurita, a oírlo más bien, porque llegué tarde y me tocó hasta atrás. Pero fue mejor. Y yendo por partes, llegué ahí porque de pura casualidad compré el diario el martes y en contraportada estaba una foto excelentemente elocuente… después leí que el poeta se había quemado la cara, y que había intentado cegarse en protesta contra la opresión y como acción poética. Y ya en la Joseluisa le oí recitar su poema “Cordilleras”, el cual me conmovió, la verdad y que dice más o menos así:
Se hacía tarde cuando ya tomándome un hombro
me ordenó:
"Anda y mátame a tu hijo"
Vamos -le repuse sonriendo- ¿me estás tomando el pelo acaso?
"Bueno, si no quieres hacerlo es asunto tuyo,
pero recuerda quién soy, así que después no
te quejes"
Conforme -me escuché contestarle- ¿y dónde
quieres que cometa ese asesinato?
Entonces, como si fuera el aullido del viento
quien hablase, El dijo:
"Lejos, en esas perdidas cordilleras de Chile"
Con la cara ensangrentada llamé a su puerta:
Podría ayudarme -le dije- tengo unos amigos afuera
"Márchate de aquí -me contestó- antes de que
te eche a patadas"
Vamos -le observé- usted sabe que también
rechazaron a Jesús.
"Tú no eres El -me respondió- ándate o te
rompo la crisma. Yo no soy tu padre"
Por favor -le insistí- los tipos que están
afuera son hijos suyos...
"De acuerdo -contestó suavizándose- llévalos
a la tierra prometida"
Bien: ¿pero dónde queda ese sitio? -pregunté-
Entonces, como si fuera una estrella la que
lo dijese, me respondió:
"Lejos, en esas perdidas cordilleras de Chile"
La flexión de la voz cuando decía “Lejos, en esas perdidas cordilleras de Chile” era el dolor mismo, y fresco –después de tanto tiempo- me llegó a mi ese lamento.
Raúl Zurita ha dicho: “Mientras haya un solo ser que sufre, un solo ser humano desdichado, la poesía seguirá siendo el arte del futuro, la que exprese su esperanza, su sueño, su amor, su belleza”.
Acá más poemas de Zurita.
Poeta como palabra.
Dos momentos de mi vida en que esa palabra fue definitiva:
(uno) P. me dice: “Oscar T. me preguntó cual era mi poeta favorito, yo dije que tú”.
Yo dije: “…………………………… ¿poeta yo?”
(dos) Después de leer “Los Detectives Salvajes”: Yo dije: “Quiero ser poeta, y lo querré ser siempre”
Desde entonces cuando me preguntan: ¿Qué haces? Yo digo: “Soy escribano desempleado”. Pero quiero decir: “Soy Poeta”.
Poeta es cool, resumiría la compañía NaCo. Poeta es freak, diría Rodrigo Fresán. Poeta, poeta, poeta, poeta, poeta, poeta, poeta, poeta diría Bolaño…
lunes, julio 12, 2004
Pos-it (desde la insularidad de mi nombre):
No ando muy bien. Un dolor tremendo de cabeza me aqueja. No sé bien si este post valdrá la pena. Leí cosas interesantes en el blog de Marts. ¡Carajo! Como son las coincidencias, mi trinidad sería: Los detectives salvajes (Bolaño), Rayuela (Cortázar) y Crónica del pájaro que da cuerda al mundo (Murakami).
Pero poesía, Leopoldo María Panero, de quien me siento cercano estos días:
De Last River Together (1980)
DEDICATORIA
Más allá de donde
aún se esconde la vida, queda
un reino, queda cultivar
como un rey su agonía,
hacer florecer como un reino
la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.
No ando muy bien. Un dolor tremendo de cabeza me aqueja. No sé bien si este post valdrá la pena. Leí cosas interesantes en el blog de Marts. ¡Carajo! Como son las coincidencias, mi trinidad sería: Los detectives salvajes (Bolaño), Rayuela (Cortázar) y Crónica del pájaro que da cuerda al mundo (Murakami).
Pero poesía, Leopoldo María Panero, de quien me siento cercano estos días:
De Last River Together (1980)
DEDICATORIA
Más allá de donde
aún se esconde la vida, queda
un reino, queda cultivar
como un rey su agonía,
hacer florecer como un reino
la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.
martes, julio 06, 2004
Pos-it (de un cuaderno verde) :
entreveo para el vaso que se rompe
en mil esquirlas de luz
el mismo destino tramposo de mis versos
la agotada desolación de la casa
que polvorienta aguarda
el derrumbe
el olvido que preña con su
codicia de segundos
con su apetito de horas
los rincones más lejanos de mi vida:
el extrañamiento de aquello que ocurrió
como una farsa
(poema del libro “el cuaderno de los días” de Marco Islas-Espinosa)
entreveo para el vaso que se rompe
en mil esquirlas de luz
el mismo destino tramposo de mis versos
la agotada desolación de la casa
que polvorienta aguarda
el derrumbe
el olvido que preña con su
codicia de segundos
con su apetito de horas
los rincones más lejanos de mi vida:
el extrañamiento de aquello que ocurrió
como una farsa
(poema del libro “el cuaderno de los días” de Marco Islas-Espinosa)
domingo, julio 04, 2004
Telegrama (desde el archipielago laboral) :
A todos los poetas que he leído, y a todos los poetas que no conozco.
Mi propensión a leer los suplementos culturales, me ayuda a distanciarme de los contenidos de algunas discuciones culturales. Sin embargo algo distinto me pasó ayer. Leí en Radar Libros, el magnífico suplemento de Pagina 12, una nota llamada "La sociedad de los poetas muertos" (en el suplemento, los redactores tienen la costumbre de poner títulos de películas o libros a las notas).
La nota dice que de acuerdo un estudio quedó demostrado que los poetas viven menos que el resto de los creadores literarios. La nota dice así:
"Escribir poesía es perjudicial para la salud. Es al menos lo que se desprende de The cost of the muse: Poets die young, un estudio científico realizado por el profesor James Kaufman del Instituto de Investigación del Aprendizaje de la Universidad Estatal de California, en San Bernardino. Según el informe, publicado en el oscuro periódico Death Studies, los poetas mueren antes que los novelistas, los dramaturgos y los escritores de no-ficción".
Y explica las razones encontradas por el investigador:
"A la hora de buscar una explicación a esta tendencia a vivir rápido y entregar un cadáver joven, Kaufman explica: “La poesía puede atraer a gente propensa a la autodestrucción. La poesía tiende a ser más introspectiva, expresiva y emotiva que la ficción y la no-ficción. Estar en un campo subjetivo y emotivo se asocia con la inestabilidad mental”. Y agrega: “Si uno rumia mucho, es más probable que se deprima, y los poetas se la pasan rumiando”. Este comportamiento se vería agravado por la soledad de su trabajo, un aislamiento que no comparten los dramaturgos, ensayistas o biógrafos, que necesitan interactuar con otros individuos que participan de su labor, rompiendo así el cerco del autoconfinamiento. Para el psicólogo, a esta razón hay que sumarle la “naturaleza mística de los poetas”, quienes creen muchas veces que su trabajo es el resultado del dictado de “una musa, una inspiración divina”. Por este motivo, quienes escriben versos atribuyen erróneamente sus poemas a una entidad externa, y no disfrutan del “crédito” de lo que han obtenido. Esto se traduciría en un “aumento del riesgo de depresión y de otros desórdenes emocionales”, principalmente “entre las mujeres con poca autoestima”".
Algo de razón tiene el estudio. Yo, por ejemplo, sin la idea del suicidio hace mucho que hubiera muerto.
"La sociedad de los poetas muertos", en Radar Libros, de Pagina 12.
A todos los poetas que he leído, y a todos los poetas que no conozco.
Mi propensión a leer los suplementos culturales, me ayuda a distanciarme de los contenidos de algunas discuciones culturales. Sin embargo algo distinto me pasó ayer. Leí en Radar Libros, el magnífico suplemento de Pagina 12, una nota llamada "La sociedad de los poetas muertos" (en el suplemento, los redactores tienen la costumbre de poner títulos de películas o libros a las notas).
La nota dice que de acuerdo un estudio quedó demostrado que los poetas viven menos que el resto de los creadores literarios. La nota dice así:
"Escribir poesía es perjudicial para la salud. Es al menos lo que se desprende de The cost of the muse: Poets die young, un estudio científico realizado por el profesor James Kaufman del Instituto de Investigación del Aprendizaje de la Universidad Estatal de California, en San Bernardino. Según el informe, publicado en el oscuro periódico Death Studies, los poetas mueren antes que los novelistas, los dramaturgos y los escritores de no-ficción".
Y explica las razones encontradas por el investigador:
"A la hora de buscar una explicación a esta tendencia a vivir rápido y entregar un cadáver joven, Kaufman explica: “La poesía puede atraer a gente propensa a la autodestrucción. La poesía tiende a ser más introspectiva, expresiva y emotiva que la ficción y la no-ficción. Estar en un campo subjetivo y emotivo se asocia con la inestabilidad mental”. Y agrega: “Si uno rumia mucho, es más probable que se deprima, y los poetas se la pasan rumiando”. Este comportamiento se vería agravado por la soledad de su trabajo, un aislamiento que no comparten los dramaturgos, ensayistas o biógrafos, que necesitan interactuar con otros individuos que participan de su labor, rompiendo así el cerco del autoconfinamiento. Para el psicólogo, a esta razón hay que sumarle la “naturaleza mística de los poetas”, quienes creen muchas veces que su trabajo es el resultado del dictado de “una musa, una inspiración divina”. Por este motivo, quienes escriben versos atribuyen erróneamente sus poemas a una entidad externa, y no disfrutan del “crédito” de lo que han obtenido. Esto se traduciría en un “aumento del riesgo de depresión y de otros desórdenes emocionales”, principalmente “entre las mujeres con poca autoestima”".
Algo de razón tiene el estudio. Yo, por ejemplo, sin la idea del suicidio hace mucho que hubiera muerto.
"La sociedad de los poetas muertos", en Radar Libros, de Pagina 12.
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