Pos-it (Farawell Parade IV):

De los escapes.

¿Huir y escapar son acciones iguales? Sinónimos sí que lo son, pero estoy casi seguro de que espiritus distintos les animan. Escapar implica un esfuerzo de alguna medida y de algún tipo. Mientras que huir se parece más a una desaforada y apanicada carrera ciega.

Me parece que el que escapa aún coserva algo de esperanza, ese escape parece ser el precio de una realización posterior. Mientras que el que huye me parece más una víctima cazada de manera excesiva. En el escape queda pues, un poco de esperanza. Al romper el cerco de aquello que nos atrapa demostramos voluntad de vivir, mientras que el que huye demuestra pavor al fin próximo.

Los escapes que intentamos deben pues, tener la dignidad de una acción valerosa frente al claustro solemne que nos inmoviliza. A veces el arte refleja ese espiritu humano que desea escapar, a veces es puro escape. Pero el arte siempre está ahí, con todas sus texturas y con todas sus capas... a veces la dignidad se encuentra en el acto creador, y esa dignidad es rara, esa dignidad es freak y sólo se consolida a su propio ritmo para ocupar finalmente su lugar. La dignidad del acto creador no tiene nada que ver con el concepto "dignidad" que tiene la sociedad en general. La sociedad que siempre llega tarde, tarde como esos curiosos a la escena de un accidente.

Actualmente escucho: "Le Valse d'Amélie" y "Les jours tristes" de Yann Tiersen. "Pink bullets" de The Shins.

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Islas.

Pos-it (Break on the Farawell Parade):

Incomprensiones de madrugada.

¿Qué hago despierto a las 2:30 de la mañana escuchando a Elliot Smith, respirando el aire limpio, disfrutando del silencio que me rodea? No lo sé. La especulación ya sólo me alcanza para tratar de entender este esfuerzo por iniciar. ¿Iniciar qué? Tampoco lo sé. Sólo sé que algo pide ser iniciado.

Currently Listen. "Hapiness", de Elliot Smith. "Rabbit in your headlights", de UNKLE. "Warm beer and cold women", de Tom Waits.
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Islas.

Pos-it (Farawell Parade III):

"Covered by the blind belief
That fantasies of sinful screens
Bear the facts, assume the dye
End the vows no need to lie, enjoy
Take a ride, take a shot now"
Portishead. Sour Times.

No se necesita ser un genio para descifrar que la soledad es la condición inicial y final del ser humano. Si bien la mayoría somos recibidos dentro de una familia, y compartimos con esta nuestras primeras experiencias, nuestra individualidad nos lleva a experimentar todo desde la soledad.

Serán los hallazgos los que hagan más soportable la espera, serán esos pequeños hurtos a la rutina, esas rarezas las que hagan que nuestra soledad se junte con otras soledades de manera momentanea. Pero, ¿por cuánto tiempo? Nadie tiene la vida comprada, dicen. Y aunque así fuera, no la tienen segura, Ja. Nada, nada está hecho para permanecer. Mucho menos aquello que va deslavando su sentido, o su esencia. Menos aquello que se hace fortalecer por pequeñas mentiras, lo que está construido por el deseo dura mucho menos.

Siempre he tenido un conflicto con los enamoramientos, esas pequeñas falacias. Son mentiras que nos sirven para construir cosas.... y es por ello que se derrumban, lo peor es que las mentiras más perdurables son las que nos contamos a nosotros mismos.

Currently listen: Te quiero igual. Andres Calamaro.
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Islas.

Pos-it (Farawell Parade II):

La vida útil de 7X06CSB63354 o la finitud de las cosas.

7X06CSB63354 es un driver manufacturado en octubre 1997. Desde que se instaló en mi computadora en febrero de 1998 han ocurrido muchas cosas en mi vida. Como en cualquier vida pasan cosas durante siete años. Ese año de 1998 nació mi sobrina, hoy ya tiene siete años y a veces me hace preguntarme a donde se ha ido el tiempo. Mientras ella ha crecido yo no sé que ha sido de mí. He vivido y he visto vivir sin muchas consecuencias, cauteloso y observador. Pero ahora tendré que arroparme de vida, tendré que salir y ser. Nomás esconderse en la trinchera. Todo se acaba, pienso mientras tomo agua... y dejo que las reflexiones se deslizen dentro de mi. Una extraña calma, como la que experimentan los soldados al probar alimentos calientes antes de ir hacía el frente se apodera del lugar. Todo tiene una caducidad, pero es mientras esta llega que cobra sentido él hacer. Todo tiene una vida útil y todo tiene un revés, nada es absoluto. Justo como 7X06CSB63354.


Wonderwall o el costo de las apacibles tardes.

"And all the roads we have to walk are winding
And all the lights that lead us there are blinding
There are many things that I would Like to say to you
But I don't know how"
Oasis.

Podría recitar tanta y tanta música... tantas letras que son ahora como mantras... que inexplicablemente me levantan del piso el alma y me la ponen a cantar esperanzada. Las tardes solían ser gratuitas, pasarlas en contemplación era una forma de existencia cuasi monástica. La tranquilidad será ahora el refugio contra lo cotidiano, será al fin descanso, lujo y excepción. Todo cuesta en esta vida, dicen incasablemente los adultos con el gesto adusto y vencido. Con una mueca se les ignora, se les desprecia. Y en ese gesto no hay nada que no sea el miedo ante la certeza de la afirmación: Todo cuesta en la vida. Sin asumir postura alguna (suerte de equilibrista es este PnkSitPtfEpcr*), sin comprometerse en ser adulto acepta pagar el precio por las tardes apacibles.

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Islas.

*Quiere decir: Punk Situacionista Patafísico Epicureo.

Pos-it (Farewell Parade):

I'm ready to go anywhere, I'm ready for to fade
Into my own parade, cast your dancing spell my way,
I promise to go under it.

Bob Dylan.


No he vuelto, no siento como si hubiera ido lejos. Mas el viaje tuvo lugar, y no requirió de muchas energias de mi parte. Más bien pareció ser un viaje de preparación, un preámbulo para el resto de mi vida.

Un acto (situacionismo) me pone en movimiento, en camino a otra ciudad (psicogeografía)... y a pesar de no saber donde estoy parado, creo que empiezo a disfrutar de la vida por la vida misma... Trato de ponerme retrospectivo, pero no lo logro, mi ventana me muestra el cielo de un azul impenetrable. ("Nadie va dormido cuando camina hacia el patíbulo"). No me agobia, me refresca... la vida no se resuelve en la eterna fuga de nuestros miedos, parecer resolverse en medio de la confusión que causa la resolución de estos.

Y la vida se va enroscando en si misma, como sólo se me ocurre que le suceda a las volutas de humo de un cigarrillo que se enredan con el vapor del café caliente. Sentado en mi cuarto, antologo mi vida... le extraigo la mayor cantidad de emotividad a las anécdotas, y las contemplo en busca de una línea que pueda ser señal. ("Ya no puedo darte el corazón/ Iré donde quieran mis botas/ y si quieres que te diga qué hay que hacer/ te diré que apuestes por mi derrota".) Las cosas se presentan descarnadas, despojadas de grandilocuencias líricas, sencillas... complejas de desanudar, porque no están hechas para ser pensadas, sino vividas... como quería Alberto Caeiro. ("Sí, he aquí lo que mis sentidos aprendieron solos: las cosas no tienen significación: tienen existencia. Las cosas son el único sentido oculto de las cosas".)

Vivir, es eso.

Me preparo para viajar alrededor de mi mismo. Traveler de ocasión, preparo el pastiche emocional del momento, más el pulso es firme esta vez. ("Que es la magia, preguntas/ en una habitación a oscuras./ Qué es la nada, preguntas,/ saliendo de la habitación./ Y qué es un hombre saliendo de la nada/ y volviendo solo a la habitación.").

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Islas.

Nota: Una disculpa a Bob Dylan, a Leopoldo María Panero, E. Bunbury y Alberto Caeiro por el uso de sus letras.

Pos-it (Aviso de Ocasión):

¿Es un mismo cielo, no? Este de aquí, tan alto y espeso, atravesado de rachas de viento... y aquél que se adivina más allá del fin de laguna. Es un día que inicia frío y que se anuncia a través de la visión segmentada que ofrece la ventana de mi baño. El agua caliente envuelve las heridas que el cansancio talló en mi piel. El dulce malestar se disuelve bajo la regadera, como el azúcar en el café que tomo antes de salir. La mañana se perderá para la contemplación, las nubes rosáceas con ribetes dorados se esfumarán en unos minutos.

Hace frío, y antes de inciar las actividades del día laboral, enciendo un cigarrillo. Lo aprieto entre el dedo índice y el medio... le sostengo hasta darme cuenta de que el viento me ha robado medio cigarrillo... una bocanada me regresa a la tierra. Meditabundo me resigno a iniciar el día. Pienso en otros días, en otras personas, otros lugares y sólo una sonrisa me clava bajo este cielo. Sueño con el aire de algún lugar lejano... la pérdida de mi hermano en manos del conformismo, me avisa de lo que nos acecha en lo invisible: el espejismo del amor.


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Islas.