Aforismo (egoista) :
Mi tristeza es mía. Mis pensamientos son míos. Yo soy mío... y sin embargo guardo silencio.
Pd. (Aunque, no tenemos memoria, la memoria nos tiene a nosotros).
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Islas.
jueves, octubre 28, 2004
Proustiana (La intimidad) :
Algo se insinuaba siempre en esas largas horas pasadas en blanco. Mirando por la ventana, o viendo como cambia la luz conforme avanza el día, siempre se presentía algo como inasible que se aferraba a la sustancia del tiempo. La dificultad de abandonar la soledad no tenía nombre ni presencia. Después, cuando la soledad ya no concurría a mí, la incomodidad de dejarla se hizo presente. Mi unicidad debía ser rota. Compartir. Debía aprender a compartirme... que dificultad. Que hermosa complicación. Aún así hay cosas que se resisten, que persisten también, en adueñarse de nuevo de lo que era suyo. La observación privilegiada de la vida me fue cambiada por un lugar en medio de la escena. Arrancado de mi liminar posición como espectador, empiezo a tratar de entender el caos que representa formar parte de la escena y dejar de ser el observador reflexivo de siempre.
El encuentro con otros labios, el contacto con otras manos, el contacto con un cuerpo que se nos entrega, transtorna por completo la visión que teníamos del propio, dejándonos ante la tarea de reconstruir tanto nuestra percepción como nuestro propio cuerpo. La intimidad, pues, nos coloca ante una constante reconstrucción reflexiva de nuestro ser (Modelo para armar)
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Islas
Algo se insinuaba siempre en esas largas horas pasadas en blanco. Mirando por la ventana, o viendo como cambia la luz conforme avanza el día, siempre se presentía algo como inasible que se aferraba a la sustancia del tiempo. La dificultad de abandonar la soledad no tenía nombre ni presencia. Después, cuando la soledad ya no concurría a mí, la incomodidad de dejarla se hizo presente. Mi unicidad debía ser rota. Compartir. Debía aprender a compartirme... que dificultad. Que hermosa complicación. Aún así hay cosas que se resisten, que persisten también, en adueñarse de nuevo de lo que era suyo. La observación privilegiada de la vida me fue cambiada por un lugar en medio de la escena. Arrancado de mi liminar posición como espectador, empiezo a tratar de entender el caos que representa formar parte de la escena y dejar de ser el observador reflexivo de siempre.
El encuentro con otros labios, el contacto con otras manos, el contacto con un cuerpo que se nos entrega, transtorna por completo la visión que teníamos del propio, dejándonos ante la tarea de reconstruir tanto nuestra percepción como nuestro propio cuerpo. La intimidad, pues, nos coloca ante una constante reconstrucción reflexiva de nuestro ser (Modelo para armar)
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Islas
Pos-it (un riff solitario) :
Poco, poco... poco quiero comunicar... nada, casi nada, si es posible... por favor. En momentos así uno quisiera que los amigos se acercaran y no lo dejaran a uno pensar... porque pensar es rumiar las ideas una y otra vez... una y otra vez... como el riff hipnótico y solitario de una guitarra eléctrica en la noche....
Poco, poco... poco quiero comunicar... nada, casi nada, si es posible... por favor. En momentos así uno quisiera que los amigos se acercaran y no lo dejaran a uno pensar... porque pensar es rumiar las ideas una y otra vez... una y otra vez... como el riff hipnótico y solitario de una guitarra eléctrica en la noche....
lunes, octubre 25, 2004
Pos-it (queriendo dialogar con maese Rencoria):
¿Es esto Literatura?
Vengo de echar un topo al remolino. Mientras acometía la natural tarea, leí el cuento "El ídolo de las Cícladas", de Julio Cortázar. Luego entré a mi cuarto y me senté a leer el suplemento "Cultura" de el periódico LA NACION de Argentina. La nota principal conmemora no sé que chingados acerca del aniversario de la aparición del manifiesto surrealista. La nota se propone interesante pero a la mitad se pone a resumir al surrealismo, como lo haría en una redacción tipo Monografías de primaria.
Luego vengo a leer a maese Rencoria quien anda en busca de la post-literatura.
Y lo que me sorprende es que no hable de Literatura Postmoderna (señal de su sagacidad). También encuentro que ha dado en el clavo de una de las novelas más incomprendidas del siglo pasado. Muchos han querido ver en Rayuela la mera sustancia de sus poetizaciones. La transfiguración de sus metáforas... y han querido ignorar sus aportes experimentales. Pero si de incomprensiones Cortazarianas hablamos, la más vilipendiada obra suya sería, 62/ Modelo para armar.
continuará....
¿Es esto Literatura?
Vengo de echar un topo al remolino. Mientras acometía la natural tarea, leí el cuento "El ídolo de las Cícladas", de Julio Cortázar. Luego entré a mi cuarto y me senté a leer el suplemento "Cultura" de el periódico LA NACION de Argentina. La nota principal conmemora no sé que chingados acerca del aniversario de la aparición del manifiesto surrealista. La nota se propone interesante pero a la mitad se pone a resumir al surrealismo, como lo haría en una redacción tipo Monografías de primaria.
Luego vengo a leer a maese Rencoria quien anda en busca de la post-literatura.
Y lo que me sorprende es que no hable de Literatura Postmoderna (señal de su sagacidad). También encuentro que ha dado en el clavo de una de las novelas más incomprendidas del siglo pasado. Muchos han querido ver en Rayuela la mera sustancia de sus poetizaciones. La transfiguración de sus metáforas... y han querido ignorar sus aportes experimentales. Pero si de incomprensiones Cortazarianas hablamos, la más vilipendiada obra suya sería, 62/ Modelo para armar.
continuará....
jueves, octubre 21, 2004
lunes, octubre 18, 2004
Pos-it (cosas más) :
... y si acaso ves mi luz o mi señal no des vuelta
tienes labios de saber besar y
de tu boca se me ocurren cosas más...
Ely Guerra, Tu boca.
queriendo se va
el tiempo y
no queda sino la transparente razón de
tu boca
el pequeño tatuaje de tus labios en mi piel
la memoria de tu calor en el colchón
la revoltura en mi mente
la continua caida
son el reflejo tardío del vértigo de tu pelo
tu sonrisa se estrella contra las paredes
arrancando los vestígios de tristeza
adheridos cobardemente a las paredes...
nada que no sea la luz
de tu respiración ocupará
los rincones
... y si acaso ves mi luz o mi señal no des vuelta
tienes labios de saber besar y
de tu boca se me ocurren cosas más...
Ely Guerra, Tu boca.
queriendo se va
el tiempo y
no queda sino la transparente razón de
tu boca
el pequeño tatuaje de tus labios en mi piel
la memoria de tu calor en el colchón
la revoltura en mi mente
la continua caida
son el reflejo tardío del vértigo de tu pelo
tu sonrisa se estrella contra las paredes
arrancando los vestígios de tristeza
adheridos cobardemente a las paredes...
nada que no sea la luz
de tu respiración ocupará
los rincones
viernes, octubre 15, 2004
Pos-it (Dos canciones de Bunbury):
Una (que ella dice no) le queda:
Trinidad.
Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz! No sé comprender a una sola mujer. Cuando se hace la linda es mi preferida. No la podría dejar de escuchar, con ese acento de rosarina y ese movimiento de femme fatale. Por la mañana es la perfecta ama de casa, siempre recogiendo lo que dejo por ahí. ¿Para qué me esfuerzo en ser desordenado, si no me deja la muy pelleja? Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz! No sé comprender a una sola mujer. Cuando invita a sus amigas a cenar es el día de la huída a Macombo. Las muy arpías me podrían devorar y no hay viagra en la farmacia para todas. Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz, si no sé comprender a una sola mujer! Trinidad tiene triple personalidad. Trinidad Trinidad tiene triple personalidad.
Una que me recuerda jocosamenta a Tepatitlán (no ofense little pink fish) :
Palo de Mayo.
Mañana parto de nuevo a Managua, tengo cita en la librería Parnaso. Quedé con unas cuantas muchachas que trabajan en un night club. Quieren llevarme al barrio a bailar, me van a enseñar palo de mayo. Soy buen bailarín con unos tragos, demasiado torpe si me paso. Su belleza les permite ser castigadoras: yo no me pienso negar. Ellas serán las que dispongan, y yo, no me pienso negar. Si escucharan más, no serían ellas, igual que sin dolor, ya no hay blues. No sé si hay alguien dentro de azotea, o como la marea, vienen y van. Propongan lo que propongan, no me pienso negar. Yo tomaré, ellas traerán la mota, y yo, no me pienso negar. Su belleza les permite ser castigadoras: yo no me pienso negar. Ellas serán las que dispongan, y yo, no me pienso negar. Propongan lo que propongan, no me pienso negar. Yo fumaré, ellas traerán la mota, y yo, no me pienso negar. Al palo de mayo, palo de mayo. Al palo de mayo.
Una (que ella dice no) le queda:
Trinidad.
Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz! No sé comprender a una sola mujer. Cuando se hace la linda es mi preferida. No la podría dejar de escuchar, con ese acento de rosarina y ese movimiento de femme fatale. Por la mañana es la perfecta ama de casa, siempre recogiendo lo que dejo por ahí. ¿Para qué me esfuerzo en ser desordenado, si no me deja la muy pelleja? Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz! No sé comprender a una sola mujer. Cuando invita a sus amigas a cenar es el día de la huída a Macombo. Las muy arpías me podrían devorar y no hay viagra en la farmacia para todas. Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz, si no sé comprender a una sola mujer! Trinidad tiene triple personalidad. Trinidad Trinidad tiene triple personalidad.
Una que me recuerda jocosamenta a Tepatitlán (no ofense little pink fish) :
Palo de Mayo.
Mañana parto de nuevo a Managua, tengo cita en la librería Parnaso. Quedé con unas cuantas muchachas que trabajan en un night club. Quieren llevarme al barrio a bailar, me van a enseñar palo de mayo. Soy buen bailarín con unos tragos, demasiado torpe si me paso. Su belleza les permite ser castigadoras: yo no me pienso negar. Ellas serán las que dispongan, y yo, no me pienso negar. Si escucharan más, no serían ellas, igual que sin dolor, ya no hay blues. No sé si hay alguien dentro de azotea, o como la marea, vienen y van. Propongan lo que propongan, no me pienso negar. Yo tomaré, ellas traerán la mota, y yo, no me pienso negar. Su belleza les permite ser castigadoras: yo no me pienso negar. Ellas serán las que dispongan, y yo, no me pienso negar. Propongan lo que propongan, no me pienso negar. Yo fumaré, ellas traerán la mota, y yo, no me pienso negar. Al palo de mayo, palo de mayo. Al palo de mayo.
jueves, octubre 14, 2004
Instantaea (una foto de carretera) :
Estoy viendo en este momento una foto que tomé, hace un año, camino a Guanajuato. Nada en ese rectángulo indica que el camino que se retrata sea ese y no otro. No es una imagen espectacular. A penas una línea de árboles que sea alinean con el punto de fuga fuera de cuadro, unas nubes que por el efecto de la velocidad del vehículo (un Chevy Pop, desatinadamente apodado "El capitán") parecen desplazarse más rápido.
Una imagen tan general, me sirve a mí como referencia de uno de los viajes mejores de mi vida. Ahora no podré repetir destino. Al parecer no iré a Guanajuato en días de Cervantino.
Hay otra foto de ese viaje. Es la fachada de una casa azul, donde el sol proyecta la sombra de un tinaco. Otra de esas fotos raras que tomo.
Estoy viendo en este momento una foto que tomé, hace un año, camino a Guanajuato. Nada en ese rectángulo indica que el camino que se retrata sea ese y no otro. No es una imagen espectacular. A penas una línea de árboles que sea alinean con el punto de fuga fuera de cuadro, unas nubes que por el efecto de la velocidad del vehículo (un Chevy Pop, desatinadamente apodado "El capitán") parecen desplazarse más rápido.
Una imagen tan general, me sirve a mí como referencia de uno de los viajes mejores de mi vida. Ahora no podré repetir destino. Al parecer no iré a Guanajuato en días de Cervantino.
Hay otra foto de ese viaje. Es la fachada de una casa azul, donde el sol proyecta la sombra de un tinaco. Otra de esas fotos raras que tomo.
domingo, octubre 10, 2004
Pos-it (Desde Tepatitlan, lugar extraño, muy extraño) :
He venido a trabajar y hemos tenido un modesto éxito. El primer día que pasé completo en este pueblo casi ciudad, observé con extrañeza la cantidad realmente elevada de mujeres hermosas por metro cuadrado.
El Hotel donde me hospedé era limpio pero nada relevante. Está en el centro de la ciudad y tiene balcones a la plaza principal. Mis compañeros de viaje son personas mayores que yo y los cuales esperaban que mi comportamiento fuera el de cualquiera de ellos a mi edad.
Compré un libro de Cortázar, y me dediqué a leerlo. Fumé. Leí, hice un poema acerca de las alteñas... nada relevante... cuando llegue a Guadalajara trataré más a fondo la cuestión...
Muchas cosas vi... trabajé más que nada... pero una sensación de obligación científica me ha llevado a realizar múltiples notas mentales... muy pronto espero desarrollarlas...
::::::::::
Islas.
He venido a trabajar y hemos tenido un modesto éxito. El primer día que pasé completo en este pueblo casi ciudad, observé con extrañeza la cantidad realmente elevada de mujeres hermosas por metro cuadrado.
El Hotel donde me hospedé era limpio pero nada relevante. Está en el centro de la ciudad y tiene balcones a la plaza principal. Mis compañeros de viaje son personas mayores que yo y los cuales esperaban que mi comportamiento fuera el de cualquiera de ellos a mi edad.
Compré un libro de Cortázar, y me dediqué a leerlo. Fumé. Leí, hice un poema acerca de las alteñas... nada relevante... cuando llegue a Guadalajara trataré más a fondo la cuestión...
Muchas cosas vi... trabajé más que nada... pero una sensación de obligación científica me ha llevado a realizar múltiples notas mentales... muy pronto espero desarrollarlas...
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Islas.
miércoles, octubre 06, 2004
¡Ah, que maravillosa tristeza...! Recordar, "Eternal Sunshine Of The Spotless Mind" dejarse invadir por la nostalgia un poco y saber que los tristes acompañan sus felicidades escasas con tazas de café (mejor cappuccino moka), ser infeliz un momento y despúes volver a la voluptuosidad del recuerdo. Y aunque no te guste, recordar la tonadita de "Oh my darling, Oh my darling, Ooooh my daaarling Clementine"... (Esta foto es muy parecida a un deja vú).
Pos-it (porque las canciones dicen más) :
El cuerpo es sólo un estuche y los ojos la ventana,
De nuestra alma aprisionada (oye!!)
Mira la esencia, no las apariencias
Que todo entra por los ojos dicen lo superficiales,
Lo que hay adentro es lo que vale
Siento en el aire, un aroma espiritual mensajeros alados
Intentando aterrizar, si abres el estuche lo que debes encontrar
Es una joya que te deslumbrará (hay pero!!)
Mira la esencia, no las apariencias
El estuche, Aterciopelados.
He encontrado cosas buenas
Para soportar
El calor del hambre
Cuando me voy a acostar
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate
Sé que no lo harás
Tu soliloquio puede más
Y sé que no dirás
Palabras de verdad
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate
Sé que no lo harás
Cae el cielo sobre el mar
Y sé que no dirás
Palabras de verdad
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate, tírate, tírate
Tírate, Los Tres.
Tuve un problema de difícil solución en una
época difícil de mi vida.
Estaba entre la espada y la pared,
y aguantando la opinión de mi familia.
Yo no quería una vida normal,
no me gustaban los horarios de oficina.
Mi espíritu rebelde se reía
del dinero, del lujo y el comfort.
Y tuve una revelación,
ya se que quiero en esta vida.
Voy a seguir mi vocación
será la música mi techo y mi comida.
Porque yo
no quiero trabajar,
no quiero ir a estudiar,
no me quiero casar.
Quiero tocar la guitarra todo el día,
y que la gente se enamore de mi voz.
La guitarra, Los Auténticos Decadentes.
Somos culpables
de este amor escandaloso
que el fuego mismo de pasión alimentó
que en el remanso
de la noche impostergable
nos avergüenza seguir sintiéndolo
Poco a poco fuimos volviéndonos locos
y ese vapor de nuestro amor
nos embriagó con su licor
y culpa al carnaval interminable
nos hizo confundir
irresponsables
Si fuimos carne de la intriga casquivana
que la imprudencia del rumor hoy desató
y descubiertos por la luz de la mañana
nos castigaron la desidia y el dolor.
Irresponsables, Babasonicos.
Puede que hayas
nacido en la cara
buena del mundo.
Yo nací en la cara mala,
llevo la marca
del Lado Oscuro
No me sonrojo
si te digo que te quiero,
y que me dejes o te deje,
eso ya no me da miedo.
Tú habías sido
sin dudarlo la más bella
de entre todas las estrellas
que yo ví en el firmamento.
Cómo ganarse el cielo,
cuando uno ama
con toda el alma.
Y es que el cariño
que te tengo
no se paga con dinero.
Cómo decirte
que sin ti muero.
El lado oscuro, Jarabe de Palo.
:::::::::::
Islas.
El cuerpo es sólo un estuche y los ojos la ventana,
De nuestra alma aprisionada (oye!!)
Mira la esencia, no las apariencias
Que todo entra por los ojos dicen lo superficiales,
Lo que hay adentro es lo que vale
Siento en el aire, un aroma espiritual mensajeros alados
Intentando aterrizar, si abres el estuche lo que debes encontrar
Es una joya que te deslumbrará (hay pero!!)
Mira la esencia, no las apariencias
El estuche, Aterciopelados.
He encontrado cosas buenas
Para soportar
El calor del hambre
Cuando me voy a acostar
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate
Sé que no lo harás
Tu soliloquio puede más
Y sé que no dirás
Palabras de verdad
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate
Sé que no lo harás
Cae el cielo sobre el mar
Y sé que no dirás
Palabras de verdad
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate, tírate, tírate
Tírate, Los Tres.
Tuve un problema de difícil solución en una
época difícil de mi vida.
Estaba entre la espada y la pared,
y aguantando la opinión de mi familia.
Yo no quería una vida normal,
no me gustaban los horarios de oficina.
Mi espíritu rebelde se reía
del dinero, del lujo y el comfort.
Y tuve una revelación,
ya se que quiero en esta vida.
Voy a seguir mi vocación
será la música mi techo y mi comida.
Porque yo
no quiero trabajar,
no quiero ir a estudiar,
no me quiero casar.
Quiero tocar la guitarra todo el día,
y que la gente se enamore de mi voz.
La guitarra, Los Auténticos Decadentes.
Somos culpables
de este amor escandaloso
que el fuego mismo de pasión alimentó
que en el remanso
de la noche impostergable
nos avergüenza seguir sintiéndolo
Poco a poco fuimos volviéndonos locos
y ese vapor de nuestro amor
nos embriagó con su licor
y culpa al carnaval interminable
nos hizo confundir
irresponsables
Si fuimos carne de la intriga casquivana
que la imprudencia del rumor hoy desató
y descubiertos por la luz de la mañana
nos castigaron la desidia y el dolor.
Irresponsables, Babasonicos.
Puede que hayas
nacido en la cara
buena del mundo.
Yo nací en la cara mala,
llevo la marca
del Lado Oscuro
No me sonrojo
si te digo que te quiero,
y que me dejes o te deje,
eso ya no me da miedo.
Tú habías sido
sin dudarlo la más bella
de entre todas las estrellas
que yo ví en el firmamento.
Cómo ganarse el cielo,
cuando uno ama
con toda el alma.
Y es que el cariño
que te tengo
no se paga con dinero.
Cómo decirte
que sin ti muero.
El lado oscuro, Jarabe de Palo.
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Islas.
martes, octubre 05, 2004
Pos-it (poesía incompleta) :
poco a poco
tus dedos se afianzan
en mi nuca
y mi lengua se extravía
en el terciopelo de
tu garganta
el sonidito afectuoso
de tu interna galaxia
me recorre por dentro
y por un momento
lo siento en mi
garganta
pero sale majestuoso
de tu boca
como la señal probada
de una frontera abandonada
donde el límite del
horizonte virgen
canta su alabanza
rojas y purpúreas
señales...
húmedos pendones que
arrebato en tu cabello
crispación celebratoria
del abandono de las categorías
tibieza del sueño realizandose
en tu boca y
tu lamento placentero
como el
perfecto encuentro
de la realidad y el deseo
::::::::
Islas.
poco a poco
tus dedos se afianzan
en mi nuca
y mi lengua se extravía
en el terciopelo de
tu garganta
el sonidito afectuoso
de tu interna galaxia
me recorre por dentro
y por un momento
lo siento en mi
garganta
pero sale majestuoso
de tu boca
como la señal probada
de una frontera abandonada
donde el límite del
horizonte virgen
canta su alabanza
rojas y purpúreas
señales...
húmedos pendones que
arrebato en tu cabello
crispación celebratoria
del abandono de las categorías
tibieza del sueño realizandose
en tu boca y
tu lamento placentero
como el
perfecto encuentro
de la realidad y el deseo
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Islas.
lunes, octubre 04, 2004
Pos-it (recolectando memorias) :
Imagenes que vienen con llamadas telefónicas.
Mientras hablo con P. acerca de cualquier cosa por teléfono, veo la puerta de mi cuarto, plagada de imagenes, de fotos de viajes o de imagenes, o de mails de A., o de la caricatura que hice de Roberto Bolaño, o de la foto que el gran fotógrafo Farid Salomé me regaló, del flyer del concierto de Cerati al que fui... de la foto de Rulfo.. pero también de una foto mía, o mejor dicho, de mí. No soy de los que tiene fotos de si mismo en todos lados, más bien soy de los que evitan eso. Pero esta foto si la quise conservar. Estoy de pie frente a un obelisco en una plaza de Guanajuato, Guanajuato. Fue hace ya casi un año, y aun tenía mi cabello largo. Sonrío, veo al cielo con gesto fingidamente divertido... fue tomada en una de las peores épocas de mi vida.
P. me explica su día de compras. Poco a poco, como en un programa especial de Discovery Channel, me entero de las peripecias de la compra de una blusa. Luego entonces comienzo a recordar momentos que acontecieron tan sólo hace unas horas. Me detengo en las sensaciones de las que fui receptor (imposible dentenerse en las sensaciones de las que fui emisor) y respiro cada vez más hondo. Eso, la respiración, también alienta los recuerdos. Y cada vez que recuerdo en específico una sensación, cierro los ojos y el mundo se detiene.
El Fantasma de Guanajuato (O como hincarse en los túneles de Gto sin morir en el intento).
Leo en Babab, una entrevista con Chavela Vargas. Recuerdo el viaje a Guanajuato. Quería morirme. Y sin embargo sobreviví. Muchas sensaciones nuevas, sensaciones no-placenteras que sin embargo son necesarias. Sensaciones tristes, culeras, indeseables que sin embargo son parte del registro del que somos capaces. La sensación de alegre embrutecimiento al salir de "El Incendio", una cantina donde platiqué con Joe, un ex-brasero devenido a cantante callejero, donde hablé en fluido inglés con una pareja de gringos homosexuales y conversé con el cantinero sobre el flujo turístico en época de Cervantino. "El Incendio", lugar donde canté "Ojalá que te vaya bonito" y "Botas de charro"... Lugar de excesos y de accesos a cosas inesperadas. Inesperadas como la rueda de prensa-lección de pirópos que dio Chavela Vargas, como el excelente Mimo de la plaza, como la ubicuidad de un vendedor de empanadas "Exageradamente argentinas", inesperadas como el baile de la arrebatadora Sara Baras (¡¡Rrrreiiina!!).
Leo la entrevista con Chavela Vargas y recuerdo Guanajuato, porque Chavela y ese viaje están intimamente ligados. Porque como digo D.: ¿Te imaginas una peda con Chavela, El mimo y Sara (Baras)?
Yo tomé como nunca en Guanajuato. Me hinqué en un túnel y me quedé a la mitad del paso de los carros, hasta que mi amigo me quitó. Pendejadas que hace uno.
(Este Post, apesta)
Hace rato que colgué el teléfono, P. está un poco más tranquila y su risa me reconforta. Sigo pensando en la noche de anoche. Respiro. La fiesta de "Thea, Coffee & Tobacco" en casa de El Arquitecto fue un modesto exito, cuatro personas, pero bonches de buena música, un frío especial, y la contemplación del papíro mecido por el viento. El trayecto a casa, lleno de pasajes... el contemplar el sueño tranquilo de quien se sabe querido... la exploración... la respiración... la humedad y el frio... la humedad y el frio... la humedad y el frio...
Cuestiones (IN)materiales.
Poco a poco me vuelvo un extraño en mi vida. Mi vida cada vez desasociada de mi espíritu. Logro rescatar algunas cosas... la escritura está pasando por su mayor prueba. Pero el sábado al llegar a casa, me topo con "La primera noche de quietud", película de la que ya había hablado. Pero que regresa para indicarme que a veces los caminos...... "no son como yo esperaba, no son como yo creía".... (¡¡Cuuuuumbia!!).
::::::::
Islas.
Pd. Tal vez esté fuera de servicio algunos días, debido a la falta de pago de mi servicio de Internet.
Imagenes que vienen con llamadas telefónicas.
Mientras hablo con P. acerca de cualquier cosa por teléfono, veo la puerta de mi cuarto, plagada de imagenes, de fotos de viajes o de imagenes, o de mails de A., o de la caricatura que hice de Roberto Bolaño, o de la foto que el gran fotógrafo Farid Salomé me regaló, del flyer del concierto de Cerati al que fui... de la foto de Rulfo.. pero también de una foto mía, o mejor dicho, de mí. No soy de los que tiene fotos de si mismo en todos lados, más bien soy de los que evitan eso. Pero esta foto si la quise conservar. Estoy de pie frente a un obelisco en una plaza de Guanajuato, Guanajuato. Fue hace ya casi un año, y aun tenía mi cabello largo. Sonrío, veo al cielo con gesto fingidamente divertido... fue tomada en una de las peores épocas de mi vida.
P. me explica su día de compras. Poco a poco, como en un programa especial de Discovery Channel, me entero de las peripecias de la compra de una blusa. Luego entonces comienzo a recordar momentos que acontecieron tan sólo hace unas horas. Me detengo en las sensaciones de las que fui receptor (imposible dentenerse en las sensaciones de las que fui emisor) y respiro cada vez más hondo. Eso, la respiración, también alienta los recuerdos. Y cada vez que recuerdo en específico una sensación, cierro los ojos y el mundo se detiene.
El Fantasma de Guanajuato (O como hincarse en los túneles de Gto sin morir en el intento).
Leo en Babab, una entrevista con Chavela Vargas. Recuerdo el viaje a Guanajuato. Quería morirme. Y sin embargo sobreviví. Muchas sensaciones nuevas, sensaciones no-placenteras que sin embargo son necesarias. Sensaciones tristes, culeras, indeseables que sin embargo son parte del registro del que somos capaces. La sensación de alegre embrutecimiento al salir de "El Incendio", una cantina donde platiqué con Joe, un ex-brasero devenido a cantante callejero, donde hablé en fluido inglés con una pareja de gringos homosexuales y conversé con el cantinero sobre el flujo turístico en época de Cervantino. "El Incendio", lugar donde canté "Ojalá que te vaya bonito" y "Botas de charro"... Lugar de excesos y de accesos a cosas inesperadas. Inesperadas como la rueda de prensa-lección de pirópos que dio Chavela Vargas, como el excelente Mimo de la plaza, como la ubicuidad de un vendedor de empanadas "Exageradamente argentinas", inesperadas como el baile de la arrebatadora Sara Baras (¡¡Rrrreiiina!!).
Leo la entrevista con Chavela Vargas y recuerdo Guanajuato, porque Chavela y ese viaje están intimamente ligados. Porque como digo D.: ¿Te imaginas una peda con Chavela, El mimo y Sara (Baras)?
Yo tomé como nunca en Guanajuato. Me hinqué en un túnel y me quedé a la mitad del paso de los carros, hasta que mi amigo me quitó. Pendejadas que hace uno.
(Este Post, apesta)
Hace rato que colgué el teléfono, P. está un poco más tranquila y su risa me reconforta. Sigo pensando en la noche de anoche. Respiro. La fiesta de "Thea, Coffee & Tobacco" en casa de El Arquitecto fue un modesto exito, cuatro personas, pero bonches de buena música, un frío especial, y la contemplación del papíro mecido por el viento. El trayecto a casa, lleno de pasajes... el contemplar el sueño tranquilo de quien se sabe querido... la exploración... la respiración... la humedad y el frio... la humedad y el frio... la humedad y el frio...
Cuestiones (IN)materiales.
Poco a poco me vuelvo un extraño en mi vida. Mi vida cada vez desasociada de mi espíritu. Logro rescatar algunas cosas... la escritura está pasando por su mayor prueba. Pero el sábado al llegar a casa, me topo con "La primera noche de quietud", película de la que ya había hablado. Pero que regresa para indicarme que a veces los caminos...... "no son como yo esperaba, no son como yo creía".... (¡¡Cuuuuumbia!!).
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Islas.
Pd. Tal vez esté fuera de servicio algunos días, debido a la falta de pago de mi servicio de Internet.
sábado, octubre 02, 2004
Pos-it (recortes de otros blogs, unos lejanos) :
Como a veces la alegría es un domo de lava para el libre flujo de la escritura, les doy noticia de dos blogs que leo, fuera, muy afuera de la blogosfera tapatía:
Wimbledon.
"Ya en 1914 Musil le reprochaba a Kafka haberse aproximado demasiado al tono de Robert Walser. Y es que Musil opinaba que el estilo peculiar de Walser debía ser suyo y sólo suyo; por esa razón le inquietaba el primer libro de Kafka, Contemplación".
de Guillermo Piro.
Context.
"Las ideas de 'Wiki' pueden parecer extrañas al principio, pero zambúllete y explora sus relaciones. 'Wiki' es un sistema de composición; un medio de discusión; un lugar de almacenamiento; un sistema del correo; una herramienta para la colaboración. Realmente, no sabemos demasiado lo que es, pero es una forma divertida de comunicarse asincrónicamente a través de la red", dijo Ward Cunningham. Ward es bien conocido por sus contribuciones al dearrollo práctico de la programación orientada a objetos, la variación llamada Extreme Programming y por las comunidades hospedadas en su WikiWikiWeb.
de Straddle3, en España...
Como me alucino con este tipo de lecturas...
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Islas.
Como a veces la alegría es un domo de lava para el libre flujo de la escritura, les doy noticia de dos blogs que leo, fuera, muy afuera de la blogosfera tapatía:
Wimbledon.
"Ya en 1914 Musil le reprochaba a Kafka haberse aproximado demasiado al tono de Robert Walser. Y es que Musil opinaba que el estilo peculiar de Walser debía ser suyo y sólo suyo; por esa razón le inquietaba el primer libro de Kafka, Contemplación".
de Guillermo Piro.
Context.
"Las ideas de 'Wiki' pueden parecer extrañas al principio, pero zambúllete y explora sus relaciones. 'Wiki' es un sistema de composición; un medio de discusión; un lugar de almacenamiento; un sistema del correo; una herramienta para la colaboración. Realmente, no sabemos demasiado lo que es, pero es una forma divertida de comunicarse asincrónicamente a través de la red", dijo Ward Cunningham. Ward es bien conocido por sus contribuciones al dearrollo práctico de la programación orientada a objetos, la variación llamada Extreme Programming y por las comunidades hospedadas en su WikiWikiWeb.
de Straddle3, en España...
Como me alucino con este tipo de lecturas...
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Islas.
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