Pos it :

"La vida no tiene plazos, no posee un croupier que levanta la mano y advierte que la suerte está echada, todo corre y nada está inmovil, por qué evitarnos si nos hemos encontrado, si el auténtico juego así lo ha querido..."

Antonio Tabucchi, "Any where out of the world", Piccoli equivoci senza importanza.

Suele hacerse un balance del año, los más hacen propósitos para el nuevo año... yo no puedo dejar de pensar en como le llega su tiempo a cada libro... como por ejemplo al "Cuaderno Gris" de Josep Pla... que compré hace dos años, y al que mi sensibilidad finalmente parece haber aprehendido.

El apunte completo del 31 de Diciembre de 1918, me explicará mejor :

"31 Diciembre---- Lluvia y humedad. En el café hay un vaho blanco y azul --irrespirable-- que empaña los cristales. Juego al billar con los amigos. Veo la jugada pero no sé afinar. Todo me sale grosero y poco elegante: siempre demasiada bola. Me acerco al piano del cine, vacío como una enorme gruta oscura, el abrigo con el cuello levantado. El frío del local llega a los huesos. Sensación de empequeñecerse. Roldós toca a Bach. Gavotas deliciosas. Voy a dormir en seguída. La lluvia me civiliza y me amodorra. Delicia de la cama caliente y de la lluvia lenta y vaga."

Y así inicio el año, mañana lo comenzaré en la consumación de las pequeñas ceremonias. Iré al centro, caminaré por sus calles vacías... o semivacías... estiraré los pies al sentarme en una banca, fumaré un cigarro... ¡Ah, pero esta vez lo podré hacer en dulce compañía...!

Este año que empieza mientras tecleo, lo quiero para mí, lo quiero entero... y es un poco ridículo decirlo así... pero así es como alcanzo a formular el deseo que me nace desde el burbujeo del licor en mi paladar.

Mientras trato de escapar del cliché y muy probablemente caigo en otro, escucho la "Sesión en vivo" que dejó para Radioneurótica Antena. Nueva música para el año nuevo...

¡¡¡Feliz 2005 a todos los que queman su retina un segundo o muchos en este bodrio de blog!!!

¡¡¡ GRACIAS....... TOTALES!!!

(como que Cerati es mi indiolo)

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Islas.

Pos-it al Pos-it (imperdibles) :

"Retrato del artista enojado".

Un blog divertido... tonto simón

Pos-it (buscando una señal) :

Sigo en las mismas... ¿o las mismas siguen conmigo? Jajajaja, no lo sé. La verdad es que hoy vengo de Mazamitla... ese pueblo a algo más de 100 kilómetros de Guanatos y donde he encontrado un lugar perfecto para ir a fumar y concentrarse... pero no he podido hacer ninguna de esas cosas, demasiados pendientes quedan sobre mi.... si tuviera dinero ya estaría planeando el cambio de casa... ahora sólo me queda ir jalando poco a poco para ver si me alcanza el tiempo... porque la verdad sea dicha no puedo continuar en mi estado normal... es decir, en mi estado de comodidad (Aunque el dolor de estómago me diga lo contrario).

Busco algo que me cambie el rumbo y escribo menos de lo que leo (eso es bueno)... Quiero, pero no puedo hacer algunas cosas.... veremos que trae el año que entra. Bueno... y ahora pasemos a la gustada sección de las recomendaciones de artículos: "La voz" acerca de Leonard Cohen... "Tom Wolfe a examen" (Que a lo mejor nomás a mi me interesa)... "Adios, familia" acerca de una novela... y una mexicana: "Golpes bajos en la cultura"


Currently Listen "4:33"....

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Islas.

Pos-it (¿celebrar?) :

El 16 de Diciembre (ayer) este bodrio de blog cumplió ¡¡UN AÑO AL AIRE!!

El cuaderno de los días-El cuaderno Negro- El cuaderno negro de los días.

Pos-it (el frío y la esperanza):

La casa es muy inspiradora, el espacio y las posibilidades del mismo son excitantes. El problema, como siempre, es el dinero. No es, mucho pero no lo tengo. Las cosas que se pueden hacer en una casa del centro, en un espacio amplio y conviviendo con artistas plásticos se me antojan todas muy agradables. El problema es el dinero.

Pero dejando de lado este pequeño texto críptico (nomás para los involucrados), debo decir que me parece que esa cosa llamada suerte está conmigo, a pesar de no tener dinero (no tengo más que 12 pesos) pareciera que Dios decidió dejar de joderme y me da otra oportunidad. No sé pero así lo siento... ahora hay que tener valor para iniciar los cambios que han de llevarme a donde quiero.... (Puta madre no dejó de ser críptico).

Estoy a la altura de la página 120 de "2666", y todo lo que he leído se pasa como la vida misma, con la misma sensación de extrañamiento, logrando desarraigarme de la vida pero manteniendome en contacto con ella a través de sus caudales más íntimos... (No maaaaames... ¿qué fumé?... No...)

Estoy aburrido, eso que ni que, hace un chingo de frío y son las 2:39 Pm... estoy en la oficina de este trabajo que cada día me convence menos y me fastidia más.... pero la desgracia es que no he ganado dinero... supuestamente tendría dinero para los culposos regalos de Navidad.... pero no... pero nel... no tengo ni para ir al cine a ver "Noviembre".... ni para ver "Temporada de Patos".... Lo bueno es que tengo un chingo de libros que leer.... y nada... que nomás estoy dando vueltas por ahí cual mosca basurera....

Currently Listen "The Reason" de Hoobastank. (Pinches oficinas con las radios en emisoras para oficinistas).

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Islas.

Pos-it (Le dije, le dijo, vinieron, puso música y estuvo muy chido):

Pues observo que no he escrito en un buen rato... que tengo como diez días sin pasar por acá a dejar caer unas migajas. Andaba tripeando un rato (¿podré decirlo así?). Pero ya estoy mejor. Con optimistas expectativas para el año que entra. Con más ganas de planear cosas.... pero sobre todo en muy buena compañía.

Tengo sobre mi mesa de noche cerca de ocho libros que esperan ser leídos. Entre ellos... de manera muy especial... "2666" de Bolaño... de hecho ya voy en la pag. 54.... pero el comentario no es este.... bueno... lo pensaba así mientras veía el edificio que se construye frente a la oficina en la que estoy... es un edificio que albergará departamentos de lujo (más grandes que mi casa).... pensaba en hablar de algo de interés público, para evitar caer en el solipsismo... pero no lo consigo... no tengo nada importante que señalar.... o si acaso sólo puedo señalar que me encuentro en el punto más alto de mi desprecio por las noticias... ¿o debería decir que estoy en el punto más bajo de mi interés por las noticias? Tal vez esto segundo, porque lo mío escaló desde un interés rayano en la obsesión, hasta este desprecio contenido por las labores informativas que siento hoy. No me importa que pase en el noticiero de López Dóriga.... no me importan ni las noticias culturales... nada, nada... quiero retirarme a leer en santa paz.... que nadie que me moleste (nadie que yo no quiera pues)... creo que digo esto porque me reflejo en las palabras de Enrique Tenorio, el personaje narrador de "Lejos de Veracruz", de Vila-Matas. Otro libro que leo con fruición.... Pero tampoco es esto... lo que quiero decir, aunque parezca baladí... es que el once de este mes... celebré mi cumpleaños número 23.... aunque el día correcto es el 12.... quiero decir que estuvieron ahí dos personas que me generan mucha buena vibra... y que ahora tengo montones de buena música, montones de buenas letras gracias a varias personas chidas...

Sí... eso fue por completo baladí... pero tenía que decirlo, para poder hablar de otra cosa... de una cosa... que se llama esperanza... y que se representa de muchas maneras... y que a veces puede tener la forma de un anuncio en un tablero de una escuela de artes plásticas: "Se renta estudio para artistas".... pero también en la forma de una cama calientita y compartida al amanecer de un día frio....

Bueno, me despido sin haber dicho nada interesante, por eso, lean esto: "Contra los revolucionarios blandos". (Lo cual comprueba que lo que leo es más interesante que lo que escribo).

Currently listen: "The hour of bewilderbeast" de Badly Drawn Boy of Once Around the Block. (O algo así...)

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Islas.

Pos-it, Instantanea, Proustiana y Aforismo (Melting Pot al estilo Fresán):

Aquí empieza, tomen aire, ¿ya?... va:

Pos-it.

Que bien está lo que dice Fito Páez... esa especie de ensayo que sale de su boca durante una entrevista: "A ver: yo diría que la forma de la canción precisa, para ser una canción, de la ingenuidad popular. Tener la capacidad de atravesar todas las barreras, intelectuales quizás, y llegar a algo muy, muy profundo. Hay cosas involucradas en la canción como género que están fuera de la música, y esto es lo que hace grandes, imprescindibles a ciertas canciones. Una película puede describir e interpretar determinada época y esa película, contener una canción que después representa un montón de otras cosas. Y posiblemente te acuerdes más de la canción que de la película... La canción es milenaria, ancestral, tiene algo de trasmisión oral, algo juglaresco. También algo del cuento. Lo que no quita que se puedan inventar formas nuevas, porque si no, no se podría hacer nada después de “El arriero”, de Yupanqui. El relato y lo melódico juntos ejercen un poder de comunicación muy fuerte (...) La canción es un género que todavía, pese a la velocidad de las cosas de la vida moderna, te permite el contacto con una emoción primaria.
¿Por eso todo el mundo tiene “sus” canciones, esos temas que te expresan como les pasa a los personajes de la película Conozco la canción, de Resnais?"

Que bien que está, porque mientras yo lo oigo... lo leo hablar a Fito... estoy oyendo, terminando de oir a Bushido... ese experimento-capricho de Shuarma, Carlos Ann, Morti y Bunbury... y comienzo también a escuchar a Café Tacvba (digan lo que digan la mejor banda de México, la más completa) Y pienso y coincido con Fito... basta un ejemplo barato: "Casablanca"; película, personajes y frases engullidas por la melodía de "As time goes by". O propongo otro ejemplo fílmico: "High Fidelity".

Y pienso que las canciones que nos definen muchas veces no son las que cantamos más seguido, las que más oímos, sino aquellas que nos hacen inteligibles a los demás... Pero no... también nos definen nuestros gustos secretos (Mariposa Technicolor, Lady Blue, El rey, Si nos dejan... La guitarra) Y luego está también eso que se organizaron los escritores... como no... en el mismo Página 12 de Argentina: "Están tocando nuestra canción".

Todo el poder de una canción... está en la memoria de quien la escucha. Y pienso en un pequeño texto de Freud que mi novia tuvo a bien acercarme: "Psicopatologías de la vida cotidiana".

Instantanea.

Caminar, nomás caminar por las calles de ésta ciudad me ha sentado un poco bien. Salir del cerrado ámbito de mis preocupaciones. Lo que vendrá, vendrá (pensé sin ilusión de nada). Si hasta aquí se ha podido estar bien, que se le va a hacer... sólo podemos poner la mejor cara. Tratar de crecer lo más rápido posible sin volverse un canalla, procurando disminuir la cantidad de dolor. En una banca de algún parque Peter Pan lamenta la pérdida de su infancia... la pérdida del camino de regreso a Neverland.

Proustiana.

Sentado.. todas la iluminaciones no caben en una sola posición, pero a mi concurren cuando estoy sentado frente a mi ventana... a la espera de algo. Hago una llamada, me recuerdan que cumpliré años el próximo 12, yo no quería recordarlo... pero ahí está, 23 años... Me vuelvo a sentar... casi no hay sonidos ahi afuera... la gente duerme... es la madrugada del sábado... estoy preocupado... y preocuparme me enferma, pero no lo puedo evitar... tengo que irme... pero debo encontrar el balance entre el cambio y la huida... entre lo que dejo, lo que pierdo y lo que gano... ¿hacia dónde voy?... busco en el fondo de mi cajón los Camel... prendo uno... abro la ventana y respiro hacia la noche.

Aforismo.

..."el porvenir y yo/ nos vamos a reir muy larga y dulcemente/ como si fuesemos perfectos"... (Ramón Fernandez-Larrea, Cantar del Tigre Ciego. Ed. Arlequin.)

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Islas.


Currently Listen "Encantamiento" of Café Tacvba (Cuatro Caminos, 2003) and "Simple twist of fate" of Bob Dylan (Blood on the tracks).

Pos-it (segunda visita a la FiL):

Llegué a las 6 Pm.. y me fui hasta las 9, cuando nos corrieron. Vi más libros y por fin pensé en pagarlos con tarjeta de crédito (y endeudarme más)... ya qué, el libro de Bolaño está en 483.70... una onda así... el de Fresán (Jardines de Kengsinton está en 320...) todo bien caro... anduve por ahí con mi novia, mi mamá (que se divirtío bastante), mi sobrina (que fue por primera vez con todos sus sentidos alertas) y con mi hermano Daniel... (quien se compró dos libros y no me compró ni uno el perro)... pero por lo demás estoy en las mismas... enfermo, triste y deprimido...

Currently Listen: "Y..." de Cocktail of Belanova.

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Islas.

Pos-it (Vanilla Sky Revisited):

Pueden decir lo que quieran acerca de ésta película de Crowe, pero en lo personal me disturba un poco, y me inquieta mucho. Crowe añadió cosas ausentes en la liminar "Abre los ojos". Toda la imagineria Pop que Crowe añadió no hizo otra cosa que potenciar la extrañeza y el horror.

Hoy quería llorar (Me siento atrapado, acorralado) y Vanilla Sky casi lo logra. Quiero llorar, necesito llorar, pero no puedo.

Por cierto, el Lunes fui a la FiL, muy triste y desangelado el asunto. No me alcanza para ningún libro. Menos para otras cosas. Estoy triste, enfermo y deprimido. No puedo conmigo... y oigo a Nino Rota... a Sigur Ros... pero no ayuda. Quiero correr, pero al parecer no puedo... mis pies no responden... en verdad espero que todo esté mejor. Que todo mejore poco a poco.

Currently listen: Untitled # 4 From () of Sigur Rós...

Pos-it (Calamaro & Co. "Yo tengo cuatro claveles"):

Tres motivos por los cuales el apunte de Trilce es grato:

"Me entero de que vendrá una exposición importante de Antoni Tàpies a Guadalajara ahora con lo de la FIL".

"Artefacto Tàpies I".

"Artefacto Tàpies II".

Iré a ver la muestra tan esperada de Antoni Tàpies, porque "lo mío con Antoni Tàpies pasa por el amor a la sencillez convertida en norma de construcción para artefactos complejos. Los trazos del catalán definen una poética que hace con lo simple un campo de interpretaciones bastas, a través de la edificación de un campo visual propuesto como una red dinámica de símbolos".

Pos-it (si todo lo que nace perece, del mismo modo/ un momento se va/ y no vuelver a pasar):

Que contento se está después de una noche de frío, de canciones, de emociones, de compañía grata y de calor corporal. Mientras El Huracán Ambulante interpretaba "El Jinete"... yo me fumaba el cuarto cigarrillo de la noche y cantaba (casi gritando) al cielo aquello de "Luego se pierde en la noche/ y aún que la noche es muy bella/ el va pidiéndole a dios/ que se lo lleve con ella". Mientras se insinuaba en mi cabeza el hecho de que si juntara los retazos de la noche... los retazos de palabras e imagenes, de sensaciones y presentimientos; no me quedaría más remedio que admitir que estoy vivo. Y que ese hecho, antes difuso, me pertenece ahora.

Que contento se está cuando se escucha la música que a uno le agrada, y que uno siente como propia (como cuando le cantaba "El Rescate" a mi novia ausente en ese momento). Que contento cuando uno se piensa como la parte de otra vida, a pesar de los defectos propios (como cuando encontré a mi novia en pleno tumulto de salida del concierto). Que contento se está en los brazos del calor de ella, reconfortado, lamido como por las olas tibias de un mar interior... que contento descansar con los restos de las canciones aún en los oídos. Buena por Bunbury que supo acompañar mi noche (que empezó con dudas y terminó con certezas).

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Con el detalle fino, Islas.

Pos-it (un poco de poesía de más):

"El poeta espera, sí, un milagro, el de la fusión de la vivencia o experiencia con la imaginación que la interroga y con la palabra que la expresa".

Juan Gelman.

1
te escribo desde el reverso
del espejo
desde el juego del engaño
donde detrás es delante
y afuera es adentro

y tal vez la superficie
trémula de tus senos
su airosa existencia
sea más veraz al relatar
estos esfuerzos
esta crónica de agonías
ajenas
de enmohecidas
esperanzas

2
soy un sonido
no una voz
que se forme y
suene
soy un sonido
defractado contra
el mapa de sequedades
y humedades
de las paredes de un pozo
y en mis días más verdes
soy un acorde volátil
que hunde poco a poco su eco
en el destino del pozo

mi nombre son mil astillas
de imagenes inconexas
no soy un signo ni símbolo
mas existo

3
mi existencia es periférica
a mi cuerpo
ulterior a mis sensibilidades
hay más de mi en las
líneas curvas que dibuja una mujer
que en la callosidad de
mis manos
a pesar de que ellas son
la muda y minuciosa
descripción de
mi geografía vital

soy un límite inconcluso
un inicio que es fin
sin asomo de contrariedad
sin respuesta
de turbación
una frontera poroza
anfitriona
de filtraciones anónimas
y célebres

no podía ser de otra forma
este salto insurgente

vuelo más allá de la
habitual careta de mi ser y
me sumergo en un exterior
que me abraza
me rodea y
me disuelve

4
la extensión de mis raíces
proviene de este placer vouyerista
de marcar la superficie de mi retina
con los detalles que dispone
para mi la mecánica secreta
del azar

el lenguaje corporal de una mujer
(esa coreografía secreta e intransferible)
la textura y el entramado de una trenza
(con su particular olor a heno húmedo, a terrestre secreto)
la esmaltada sonrisa de los niños
(esa ausencia de tachaduras en la felicidad, la perfección de un símbolo puro)
los labios de mi mujer
(olor a frutas cítricas secas en la humedad de unos labios pequeños y deliciosos)
su cadera breve y caliente
(el humeante llamado de su carne)

el mundo es la materia de
estas miniaturas
el mundo es la abundancia
de pequeñas reliquias
agnósticas

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Islas.
(Nota: el poema malo y largo es mío).

Pos-it (pequeño contradicho):

Bloggers que secretamente admiro.

Desde que inicié con este experimento de blog, leí a otras personas. Es más, la lectura (como siempre) antecedió a la escritura. No trataré de justificar porque admiro los blogs de Lala-lu, Aleckz, Cabeza de Vaca, Ani Castillo, Maida, Nadia Contreras, Antonio Marts, Rencoria, Trilce y de Luna + Link... si las cualidades no saltan a la vista del lector, algo raro pasa con el lector.

Pos-it (cositas pop):

De alguna manera siempre he sentido que en lo Pop se esconden ideas claves del pueblo que es creador y destinatario del mismo. Al estudiar ciencias de la comunicación la materia que más me agradó fue Teorías de la Comunicación en América. Sobre todo el apartado de los llamados "Estudios Culturales"... y de alguna manera esta teoría se proyecta, para mí, sobre la lectura de Roberto Fontanarrosa, de Osvaldo Soriano y sobre la audición de Belanova o de la música de banda. (¿Todo un Melting pot?).

Hoy que quería hablar de canciones pop, que significan algo para mí ("Amante Bandido" Miguel Bose, "Nada Valgo sin tu amor" Juanes, "En algun lugar" Duncan Dhu, "Persiana Americana" Soda Estereo) me topo con lo siguiente en el Suplemento Radar:

"La paradoja que se le presenta es la siguiente: el pop fascina porque parece hablar a cada uno de su propia experiencia, en un diálogo personal, pero, en verdad, nos habla a todos de una experiencia compartida, por eso está en todas partes, cosa que termina haciendo imposible pensar que una canción pop nos habla a nosotros privadamente y fascinarse con ella."

Y luego me encuentro con lo siguiente en Ñ, de Clarín:

"Mucho se ha hablado del humor y la parodia como naves insignes de la literatura de Fontanarrosa. Poco se ha dicho, en cambio, de su oído absoluto para el rescate de ciertos registros de la lengua popular. Alguien ha mencionado que en uno de sus cuentos de fútbol, un delantero de sobrenombre Lalita, padece un baile de la defensa contraria. Solo contra todos, va y viene, sin alcanzar la pelota que se prestan los rivales. "No te enloquesá Lalita", le grita entonces un compañero, desde el fondo de la cancha. Y está bien. En la urgencia de un partido, ningún recio defensor podría decir: "No te enloquezcas, Lalita" con algún convencimiento, y eso lo sabe el escritor que elige poner el lenguaje, entonces, al servicio de lo que cuenta. En otro relato, El cielo de los argentinos, el que está haciendo el asado, acosado por el hambre, sacude las brasas y le grita a un recién llegado: "Traete un salamín, ¿querés?". Ese querés, excede el pedido o el favor, es una órden disfrazada: la manera de exigir de quien está llevando adelante el asado para los demás."

(Nota: "El cielo de los argentinos" es uno de los mejores cuentos que he leído y una magnifica forma de imaginar el más allá).

Veo y leo esto y no deja de quedarme la sensación de que esos hilos que los Estudios Culturales imaginan detrás de las expresiones Pop, son sin duda estudiables y disfrutables. No me puedo abstraer tampoco de la sombra de C.G. Jung que se proyecta sobre el estudio del llamado inconsciente colectivo....

Pos-it (Panini y Cerveza):

Deliciosa comida, un poco de tocino y un poco de Roast Beef, en un pan con queso crema, papas y una cerveza oscura. Como se antoja repetir la comida mientras se está delante de la pantalla de la computadora pensando en algo que postear....

Algo que siento en este preciso momento es que no deberíamos complicarnos tanto la existencia.. es de por si ya difícil como para todavía buscarle más pies a este gato roñoso y agresivo... que es la vida.

Pero contestando a señales de Humprhey Bloggart, haré un pequeño reporte de mis visitas a la FIL, donde sin duda compraré 2666 de Bolaño... Otra cosa, iré al concierto de Bunbury.... eso espero.... no sé que decir... balbuceo mucho... (mejor me acuerdo del sabor del Panini Punta del Este, y de la Cerveza... ¡¡Pura vida!!)

Necesito decidir que haré el año que entra, en definitiva no estaré aquí para estas fechas el año que entra... no sé donde estaré pero no quiero estar acá.... quiero empezar a hacer cosas importantes para mi. Como por ejemplo empezar a escribir en serio, largarme a vivir con menos dinero pero con mayores alegrías una vida más a mis expectativas... y menos a las de mis padres. No voy a negar que traer dinero en la bolsa es bueno, pero tampoco te hace alcanzar más facilmente tus metas.

Espero mañana postear algo mejor.

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Islas.

Pos it (Nothing really important to say):

Estoy leyendo una revista llamada "El poeta y su trabajo", un lindo trabajo el de quien la hace... también he encontrado en los estantes "Replicante" una nueva revista-miscelanea bastante interesante. Me he comprado "Los premios" de Julio Cortázar en edición barata... y "Bajo el cielo protector" de Bowles... tengo lecturas en espera porque mi vida está de cabeza y no encuentro como ordenarla...

Por otra parte,¡Hay que ir al concierto de Austin Tv!

Pos-it (ánimo y ánima de detective):

No tengo mucho tiempo... la vida me arrastra a dejar la página en blanco (y luego mi Amita me regaña por no escribir).... No tengo mucho tiempo... para hablar de mi (eso es bueno) Pero no tengo mucho tiempo tampoco para aclarme un poco... sólo sé que puedo compartir lo siguiente: Leopoldo María Panero da un nuevo libro a la imprenta, y hay noticias de 2666, de Roberto Bolaño.... Me he comprado "Con todo respeto" de Molotov... y soy una maraña confusa de emociones varias.... estoy pleno.... pero también estoy tentado... dejo en espera este cuaderno...

Pos-it (LAST UP-DATE) :

Me he quedado sin internet, esto que posteo lo escribo desde una de las sedes de la empresa donde trabajo.

Ayer a la una de la mañana vi con emoción un video de Thermo, una banda tapatía a la que en la reseña del concierto de Austin Tv no traté bien. No sonaron muy bien esa vez, pero el sonido de mi Tele es mejor que la acústica de aquel lugar. El caso es que me dio gusto ver a una banda tapatía en Mtv, aunque sea a la una de la mañana. El caso es que debería ser transmitido en el horario de la tarde, sí pegarían el video y la rola, la neta.

Otros motivos de emoción por estos días, son el inminente arribo de la FIL, el próximo concierto de Austin Tv y el de Enrique Bumbury en la Concha A, conciertos a los que espero ir.

No tengo mucho tiempo ahora, escribiré en cuadernos y pasaré después cosas al blog.

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Islas.

Pos-it e Instantaneas (variaciones sobre el tiempo) :

Una pausa en la literatura... (Pos-it)

Un rincón de mundo insinuándose en un incendio. Una ventana que recortaba una capa de la realidad, intentando deformarla. Una noche atroz que se convirtió en un amanecer de los sentidos. Una revelación de formas y sentidos, el bautizo del cuerpo y del alma por la acción del sentimiento. Demasiadas (¿o tal vez exactas?) emociones para 24 horas.

Sonidos y cuerpos... (Instantaneas)

deslizandome
a través de los más leves
resquicios de
la piel de tu sueño
como si la exploración
no solo enardeciera
los adormecidos músculos pasionarios
sino se tratara de su
verdad vital
enumerando y describiendo
maravillas a mi paso
me encuentro en ti
en la creación de mi mismo
como si a traves de
tu cuerpo y tu milagro
Dios me volviera a dar vida

Aforismo (egoista) :

Mi tristeza es mía. Mis pensamientos son míos. Yo soy mío... y sin embargo guardo silencio.

Pd. (Aunque, no tenemos memoria, la memoria nos tiene a nosotros).

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Islas.

Proustiana (La intimidad) :

Algo se insinuaba siempre en esas largas horas pasadas en blanco. Mirando por la ventana, o viendo como cambia la luz conforme avanza el día, siempre se presentía algo como inasible que se aferraba a la sustancia del tiempo. La dificultad de abandonar la soledad no tenía nombre ni presencia. Después, cuando la soledad ya no concurría a mí, la incomodidad de dejarla se hizo presente. Mi unicidad debía ser rota. Compartir. Debía aprender a compartirme... que dificultad. Que hermosa complicación. Aún así hay cosas que se resisten, que persisten también, en adueñarse de nuevo de lo que era suyo. La observación privilegiada de la vida me fue cambiada por un lugar en medio de la escena. Arrancado de mi liminar posición como espectador, empiezo a tratar de entender el caos que representa formar parte de la escena y dejar de ser el observador reflexivo de siempre.

El encuentro con otros labios, el contacto con otras manos, el contacto con un cuerpo que se nos entrega, transtorna por completo la visión que teníamos del propio, dejándonos ante la tarea de reconstruir tanto nuestra percepción como nuestro propio cuerpo. La intimidad, pues, nos coloca ante una constante reconstrucción reflexiva de nuestro ser (Modelo para armar)

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Islas

Pos-it (un riff solitario) :

Poco, poco... poco quiero comunicar... nada, casi nada, si es posible... por favor. En momentos así uno quisiera que los amigos se acercaran y no lo dejaran a uno pensar... porque pensar es rumiar las ideas una y otra vez... una y otra vez... como el riff hipnótico y solitario de una guitarra eléctrica en la noche....

Pos-it (queriendo dialogar con maese Rencoria):

¿Es esto Literatura?

Vengo de echar un topo al remolino. Mientras acometía la natural tarea, leí el cuento "El ídolo de las Cícladas", de Julio Cortázar. Luego entré a mi cuarto y me senté a leer el suplemento "Cultura" de el periódico LA NACION de Argentina. La nota principal conmemora no sé que chingados acerca del aniversario de la aparición del manifiesto surrealista. La nota se propone interesante pero a la mitad se pone a resumir al surrealismo, como lo haría en una redacción tipo Monografías de primaria.

Luego vengo a leer a maese Rencoria quien anda en busca de la post-literatura.
Y lo que me sorprende es que no hable de Literatura Postmoderna (señal de su sagacidad). También encuentro que ha dado en el clavo de una de las novelas más incomprendidas del siglo pasado. Muchos han querido ver en Rayuela la mera sustancia de sus poetizaciones. La transfiguración de sus metáforas... y han querido ignorar sus aportes experimentales. Pero si de incomprensiones Cortazarianas hablamos, la más vilipendiada obra suya sería, 62/ Modelo para armar.

continuará....

Pos-it (buenas nuevas) :

¡¡Que saldrá antes de fin de año "2666" de Roberto Bolaño!!

¡¡Ah, y también es (como No) Chiva!! 

Este Blog es Millonario... 

Pos-it (cosas más) :

... y si acaso ves mi luz o mi señal no des vuelta
tienes labios de saber besar y
de tu boca se me ocurren cosas más...

Ely Guerra, Tu boca.

queriendo se va
el tiempo y
no queda sino la transparente razón de
tu boca
el pequeño tatuaje de tus labios en mi piel
la memoria de tu calor en el colchón

la revoltura en mi mente
la continua caida
son el reflejo tardío del vértigo de tu pelo

tu sonrisa se estrella contra las paredes
arrancando los vestígios de tristeza
adheridos cobardemente a las paredes...
nada que no sea la luz
de tu respiración ocupará
los rincones

Pos-it (Dos canciones de Bunbury):

Una (que ella dice no) le queda:

Trinidad.

Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz! No sé comprender a una sola mujer. Cuando se hace la linda es mi preferida. No la podría dejar de escuchar, con ese acento de rosarina y ese movimiento de femme fatale. Por la mañana es la perfecta ama de casa, siempre recogiendo lo que dejo por ahí. ¿Para qué me esfuerzo en ser desordenado, si no me deja la muy pelleja? Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz! No sé comprender a una sola mujer. Cuando invita a sus amigas a cenar es el día de la huída a Macombo. Las muy arpías me podrían devorar y no hay viagra en la farmacia para todas. Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz, si no sé comprender a una sola mujer! Trinidad tiene triple personalidad. Trinidad Trinidad tiene triple personalidad.

Una que me recuerda jocosamenta a Tepatitlán (no ofense little pink fish) :

Palo de Mayo.

Mañana parto de nuevo a Managua, tengo cita en la librería Parnaso. Quedé con unas cuantas muchachas que trabajan en un night club. Quieren llevarme al barrio a bailar, me van a enseñar palo de mayo. Soy buen bailarín con unos tragos, demasiado torpe si me paso. Su belleza les permite ser castigadoras: yo no me pienso negar. Ellas serán las que dispongan, y yo, no me pienso negar. Si escucharan más, no serían ellas, igual que sin dolor, ya no hay blues. No sé si hay alguien dentro de azotea, o como la marea, vienen y van. Propongan lo que propongan, no me pienso negar. Yo tomaré, ellas traerán la mota, y yo, no me pienso negar. Su belleza les permite ser castigadoras: yo no me pienso negar. Ellas serán las que dispongan, y yo, no me pienso negar. Propongan lo que propongan, no me pienso negar. Yo fumaré, ellas traerán la mota, y yo, no me pienso negar. Al palo de mayo, palo de mayo. Al palo de mayo.

Instantaea (una foto de carretera) :

Estoy viendo en este momento una foto que tomé, hace un año, camino a Guanajuato. Nada en ese rectángulo indica que el camino que se retrata sea ese y no otro. No es una imagen espectacular. A penas una línea de árboles que sea alinean con el punto de fuga fuera de cuadro, unas nubes que por el efecto de la velocidad del vehículo (un Chevy Pop, desatinadamente apodado "El capitán") parecen desplazarse más rápido.

Una imagen tan general, me sirve a mí como referencia de uno de los viajes mejores de mi vida. Ahora no podré repetir destino. Al parecer no iré a Guanajuato en días de Cervantino.

Hay otra foto de ese viaje. Es la fachada de una casa azul, donde el sol proyecta la sombra de un tinaco. Otra de esas fotos raras que tomo.

Pos-it (Yo soy... Yeah, porfin! una que me gusta) :

What Classic Movie Are You?
personality tests by similarminds.com

Éste se lo copié a el maese Cabeza de Vaca.

Pos-it (Desde Tepatitlan, lugar extraño, muy extraño) :

He venido a trabajar y hemos tenido un modesto éxito. El primer día que pasé completo en este pueblo casi ciudad, observé con extrañeza la cantidad realmente elevada de mujeres hermosas por metro cuadrado.

El Hotel donde me hospedé era limpio pero nada relevante. Está en el centro de la ciudad y tiene balcones a la plaza principal. Mis compañeros de viaje son personas mayores que yo y los cuales esperaban que mi comportamiento fuera el de cualquiera de ellos a mi edad.

Compré un libro de Cortázar, y me dediqué a leerlo. Fumé. Leí, hice un poema acerca de las alteñas... nada relevante... cuando llegue a Guadalajara trataré más a fondo la cuestión...

Muchas cosas vi... trabajé más que nada... pero una sensación de obligación científica me ha llevado a realizar múltiples notas mentales... muy pronto espero desarrollarlas...

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Islas.

¡Ah, que maravillosa tristeza...! Recordar, "Eternal Sunshine Of The Spotless Mind" dejarse invadir por la nostalgia un poco y saber que los tristes acompañan sus felicidades escasas con tazas de café (mejor cappuccino moka), ser infeliz un momento y despúes volver a la voluptuosidad del recuerdo. Y aunque no te guste, recordar la tonadita de "Oh my darling, Oh my darling, Ooooh my daaarling Clementine"... (Esta foto es muy parecida a un deja vú). 

Instantanea (recuperada) :

Así describía yo a mis amigos, Morelli y Güell i Pla...

Este es Morelli, también escribe y tiene un nombre "real", quien me diga su nombre ganará otro vistoso poema. (Pista, ganó un importante premio dado en la FIL). 

Este es Jordi Güell i Pla, quien sepa decirme su nombre verdadero, se ganará un vistoso poema (Pista, es poeta y Café Tacvba hizo una canción de un texto suyo. 

Pos-it (porque las canciones dicen más) :

El cuerpo es sólo un estuche y los ojos la ventana,
De nuestra alma aprisionada (oye!!)
Mira la esencia, no las apariencias
Que todo entra por los ojos dicen lo superficiales,
Lo que hay adentro es lo que vale
Siento en el aire, un aroma espiritual mensajeros alados
Intentando aterrizar, si abres el estuche lo que debes encontrar
Es una joya que te deslumbrará (hay pero!!)
Mira la esencia, no las apariencias

El estuche, Aterciopelados.

He encontrado cosas buenas
Para soportar
El calor del hambre
Cuando me voy a acostar
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate
Sé que no lo harás
Tu soliloquio puede más
Y sé que no dirás
Palabras de verdad
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate
Sé que no lo harás
Cae el cielo sobre el mar
Y sé que no dirás
Palabras de verdad
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate, tírate, tírate

Tírate, Los Tres.

Tuve un problema de difícil solución en una
época difícil de mi vida.
Estaba entre la espada y la pared,
y aguantando la opinión de mi familia.

Yo no quería una vida normal,
no me gustaban los horarios de oficina.
Mi espíritu rebelde se reía
del dinero, del lujo y el comfort.

Y tuve una revelación,
ya se que quiero en esta vida.
Voy a seguir mi vocación
será la música mi techo y mi comida.

Porque yo
no quiero trabajar,
no quiero ir a estudiar,
no me quiero casar.
Quiero tocar la guitarra todo el día,
y que la gente se enamore de mi voz.

La guitarra, Los Auténticos Decadentes.

Somos culpables
de este amor escandaloso
que el fuego mismo de pasión alimentó
que en el remanso
de la noche impostergable
nos avergüenza seguir sintiéndolo
Poco a poco fuimos volviéndonos locos
y ese vapor de nuestro amor
nos embriagó con su licor
y culpa al carnaval interminable
nos hizo confundir
irresponsables
Si fuimos carne de la intriga casquivana
que la imprudencia del rumor hoy desató
y descubiertos por la luz de la mañana
nos castigaron la desidia y el dolor.

Irresponsables, Babasonicos.

Puede que hayas
nacido en la cara
buena del mundo.
Yo nací en la cara mala,
llevo la marca
del Lado Oscuro

No me sonrojo
si te digo que te quiero,
y que me dejes o te deje,
eso ya no me da miedo.
Tú habías sido
sin dudarlo la más bella
de entre todas las estrellas
que yo ví en el firmamento.

Cómo ganarse el cielo,
cuando uno ama
con toda el alma.
Y es que el cariño
que te tengo
no se paga con dinero.
Cómo decirte
que sin ti muero.

El lado oscuro, Jarabe de Palo.

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Islas.

Pos-it (poesía incompleta) :

poco a poco
tus dedos se afianzan
en mi nuca
y mi lengua se extravía
en el terciopelo de
tu garganta

el sonidito afectuoso
de tu interna galaxia
me recorre por dentro
y por un momento
lo siento en mi
garganta
pero sale majestuoso
de tu boca
como la señal probada
de una frontera abandonada
donde el límite del
horizonte virgen
canta su alabanza

rojas y purpúreas
señales...
húmedos pendones que
arrebato en tu cabello
crispación celebratoria
del abandono de las categorías

tibieza del sueño realizandose
en tu boca y
tu lamento placentero
como el
perfecto encuentro
de la realidad y el deseo

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Islas.

Pos-it (recolectando memorias) :

Imagenes que vienen con llamadas telefónicas.

Mientras hablo con P. acerca de cualquier cosa por teléfono, veo la puerta de mi cuarto, plagada de imagenes, de fotos de viajes o de imagenes, o de mails de A., o de la caricatura que hice de Roberto Bolaño, o de la foto que el gran fotógrafo Farid Salomé me regaló, del flyer del concierto de Cerati al que fui... de la foto de Rulfo.. pero también de una foto mía, o mejor dicho, de mí. No soy de los que tiene fotos de si mismo en todos lados, más bien soy de los que evitan eso. Pero esta foto si la quise conservar. Estoy de pie frente a un obelisco en una plaza de Guanajuato, Guanajuato. Fue hace ya casi un año, y aun tenía mi cabello largo. Sonrío, veo al cielo con gesto fingidamente divertido... fue tomada en una de las peores épocas de mi vida.

P. me explica su día de compras. Poco a poco, como en un programa especial de Discovery Channel, me entero de las peripecias de la compra de una blusa. Luego entonces comienzo a recordar momentos que acontecieron tan sólo hace unas horas. Me detengo en las sensaciones de las que fui receptor (imposible dentenerse en las sensaciones de las que fui emisor) y respiro cada vez más hondo. Eso, la respiración, también alienta los recuerdos. Y cada vez que recuerdo en específico una sensación, cierro los ojos y el mundo se detiene.

El Fantasma de Guanajuato (O como hincarse en los túneles de Gto sin morir en el intento).

Leo en Babab, una entrevista con Chavela Vargas. Recuerdo el viaje a Guanajuato. Quería morirme. Y sin embargo sobreviví. Muchas sensaciones nuevas, sensaciones no-placenteras que sin embargo son necesarias. Sensaciones tristes, culeras, indeseables que sin embargo son parte del registro del que somos capaces. La sensación de alegre embrutecimiento al salir de "El Incendio", una cantina donde platiqué con Joe, un ex-brasero devenido a cantante callejero, donde hablé en fluido inglés con una pareja de gringos homosexuales y conversé con el cantinero sobre el flujo turístico en época de Cervantino. "El Incendio", lugar donde canté "Ojalá que te vaya bonito" y "Botas de charro"... Lugar de excesos y de accesos a cosas inesperadas. Inesperadas como la rueda de prensa-lección de pirópos que dio Chavela Vargas, como el excelente Mimo de la plaza, como la ubicuidad de un vendedor de empanadas "Exageradamente argentinas", inesperadas como el baile de la arrebatadora Sara Baras (¡¡Rrrreiiina!!).

Leo la entrevista con Chavela Vargas y recuerdo Guanajuato, porque Chavela y ese viaje están intimamente ligados. Porque como digo D.: ¿Te imaginas una peda con Chavela, El mimo y Sara (Baras)?

Yo tomé como nunca en Guanajuato. Me hinqué en un túnel y me quedé a la mitad del paso de los carros, hasta que mi amigo me quitó. Pendejadas que hace uno.

(Este Post, apesta)

Hace rato que colgué el teléfono, P. está un poco más tranquila y su risa me reconforta. Sigo pensando en la noche de anoche. Respiro. La fiesta de "Thea, Coffee & Tobacco" en casa de El Arquitecto fue un modesto exito, cuatro personas, pero bonches de buena música, un frío especial, y la contemplación del papíro mecido por el viento. El trayecto a casa, lleno de pasajes... el contemplar el sueño tranquilo de quien se sabe querido... la exploración... la respiración... la humedad y el frio... la humedad y el frio... la humedad y el frio...

Cuestiones (IN)materiales.

Poco a poco me vuelvo un extraño en mi vida. Mi vida cada vez desasociada de mi espíritu. Logro rescatar algunas cosas... la escritura está pasando por su mayor prueba. Pero el sábado al llegar a casa, me topo con "La primera noche de quietud", película de la que ya había hablado. Pero que regresa para indicarme que a veces los caminos...... "no son como yo esperaba, no son como yo creía".... (¡¡Cuuuuumbia!!).

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Islas.

Pd. Tal vez esté fuera de servicio algunos días, debido a la falta de pago de mi servicio de Internet.

Pos-it (recortes de otros blogs, unos lejanos) :

Como a veces la alegría es un domo de lava para el libre flujo de la escritura, les doy noticia de dos blogs que leo, fuera, muy afuera de la blogosfera tapatía:

Wimbledon.

"Ya en 1914 Musil le reprochaba a Kafka haberse aproximado demasiado al tono de Robert Walser. Y es que Musil opinaba que el estilo peculiar de Walser debía ser suyo y sólo suyo; por esa razón le inquietaba el primer libro de Kafka, Contemplación".

de Guillermo Piro.

Context.

"Las ideas de 'Wiki' pueden parecer extrañas al principio, pero zambúllete y explora sus relaciones. 'Wiki' es un sistema de composición; un medio de discusión; un lugar de almacenamiento; un sistema del correo; una herramienta para la colaboración. Realmente, no sabemos demasiado lo que es, pero es una forma divertida de comunicarse asincrónicamente a través de la red", dijo Ward Cunningham. Ward es bien conocido por sus contribuciones al dearrollo práctico de la programación orientada a objetos, la variación llamada Extreme Programming y por las comunidades hospedadas en su WikiWikiWeb.

de Straddle3, en España...

Como me alucino con este tipo de lecturas...

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Islas.

Proustiana (luna de autocinema) :

Visitantes de una película que no se representa, sino que se proyecta en el subconciente de los espectadores. Sentados ante un cielo pintado cual lienzo impresionista... ante tres árboles fosforecentes, cobijados por la expectativa del momento, la promesa latente del café caliente, hablamos dejando andar la máquina osada de la memoria.

Escuchar a Leonard Cohen, con "Tonight will be fine"...

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Islas.

Pos-it visual (to my little pink fish) :


No necesito buscar un planeta olvidado, para sentir que tiene sentido ser alguien. La Gusana Ciega, "Invasión Estelar".

Respiro por el recuerdo de la lluvia y tu boca. 

Pos-it (una ociosidad) :

Es raro ver un quiz como estos, que involucre a uno de mis actores favoritos. Así que no me resistí y lo contesté.


Take The Ewan McGregor Test!

¡Chale, y yo que quería ser Mark Renton el de Trainspotting!

A ver si al rato posteo algo más sustancial.

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Islas.

Pos-it (Miscelanea al estilo Marts [buuueno, no tanto]) :

01. Tengo la sensación de estar aprendiendo mucho últimamente. Mi trabajo estrictamente comercial, me impulsa a conocer a un tipo de gente a la cual calificaría de normal. Esta inmersión en una realidad que me parecía hostil, me ha dado nuevos elementos para comprender procesos psicólogicos y emocionales que escapaban de mi percepción.

02. Éste mismo contacto con la "normalidad", me ha llevado a replantear mi situación como freak. Me siento cada día más ajustado a las caretas que se imponen con el desarrollo de las actividades diarias. Extraño mi veta freak, anormal, extranjera... tanta frecuentación con aquello que habita en la normalidad me está haciendo acumular deseos de huir.

03. Las coincidencias merecen mejor nombre. Porque el fin de semana todas las coincidencias posibles se juntaron. Porque pasé por estados de ánimo que me hicieron extrañar aquel viejo deseo mío de emular a Mircea Eliade. En 24 horas transcurrí de mi zona más extranjera, a una zona habitada por alguien que no soy yo. Porque ando de un sentimental que me odio a mi mismo. Porque mi cotidiano círculo vinculativo con la vida, se ha vuelto un tanto obsoleto (Pasión-Pulsión-Razón). Porque porfín vi "Eternal sunshine of the spotless mind" y casí lloro (¡¡Maldita sea porque ando sentimental!!).... sí, es una comedia (de humor negro)... pero el efecto visual de la película me hizo trasladarme a un futuro no muy lejano, o a un pasado no muy lejano... o a un error en la matrix...

04. La escritura se impone como única opción coherente. Pero la escritura se vuelve escapista, está en fuga constante y yo a penas logro seguirle el paso.

05. Pregunta para Antonio Marts: ¿Y sí nuestra vida es fruto de un daño cerebral como el de "Eternal sunshine of the spotless mind"?.... Por que ¿te fijaste como el impulsivo inicio es el principio del final?

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Islas.

Aforismo/Pos-it (advertencia-aviso-consejo) :

NO HE CAMBIADO. SÓLO DECIDÍ ELEVAR MI CAOS A UN NIVEL SUPERIOR.


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Islas.

Pos-it (Let it be our first song) :

Tell her tonight.
Franz Ferdinand

I only held her hand but she saw it
I only watched her walk but she saw it
I only touched her neck but she saw it
I only kissed her lips but she saw it
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight

She only blinked her eyes but I saw it
She only swung her hair but I saw it
She only shook her hips but I saw it
She only licked her lips but I saw it
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight

You'll have to tell her, you tell her tonight, yeah
I'll have to tell her, tell her tonight, yeah
I'll have to tell her, to tell her tonight, yeah
I'll have to tell her, to tell her tonight

I only watched her walk but she saw it
I only heard her talk but she saw it
I only touched her hips but she saw it
I only kissed her lips but she saw it
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight

You have to tell her, you tell her tonight, yeah
You have to tell her, you tell her tonight, yeah
You have to tell her, you tell her tonight, oh yeah

Pd. Pronto algo sobre la (¿)peda(?) bloguera....

Pos-it (materiales de la noche) :

Grandes nocturnos se han escrito (uno de mis favoritos por Girondo). La noche atrae el concepto de nocturnidad a este cuaderno, mientras Pierrot piensa. Pierrot inclina la cabeza un poco y la recarga sobre una mano... sueña con un piano al fondo de la noche... con Satie... y su piano en la noche...

La luna fue y será (como las mujeres) una presencia aun no estando.

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Islas.

Proustiana (dos momentos con Björk) :

El sábado pasado me compré el primer disco de Björk, el primero de ella, y el primero que de ella tengo: Debut. Hoy he escuchado su más reciente trabajo: Medullá.

Es la música que yo escucho al ponerme frente a mi computadora. Para leer, para redactar. Poco a poco voy abandonando mi viejo amor: la televisión. Me voy dejando envolver por cualquier música que me llene los oidos... como Björk...

Al oir más música, al leer más libros, me fui dando cuenta de que lo que me es más valioso, no es exactamente a lo que más tiempo dediqué. Me gustaba particularmente la Teoría de la comunicacíon... así descubrí un poco de Lasswell, Habermas, García Canclini, Robert K. Merton, Marchall McLuhan y Paul Lazarfeld. Pero poco queda ya de mi emoción por investigar las teorías de la comunicación.

Italo Calvino, Cesare Pavese, Alessandro Baricco, Antonio Tabucchi... toda la literatura que pudiera consumir... ningún otro ejercicio intelectual podía satisfacerme tanto.

Pero aún leo "Razón y Palabra"...

Pos-it (retazo de retazos de periódicos) :

A veces puede parecer que me desconecto de la realidad, de la "actualidad" como le llaman algunos. La verdad es que algo sí aprendí al estudiar Ciencias de la Comunicación: los medios de comunicación masiva (sic), son una mierda.

No soporto ni cinco segundos la programación actual de Televisa, ni de Tv Azteca. Con los periódicos pasa otro tanto. La Jornada, mi diario favorito de izquierda, sostiene convenios con el periódico oficial de E.T.A. y llama (de manera estúpida) Insurgentes a esos asesinos cobardes. El Universal acepta cuanto chivato político aparezca, para llevarse el protagonismo. Proceso se la pasa viéndose el ombligo, narciso de los semanarios, no ve fuera de sus intereses. Reforma, el periódico yuppie por excelencia, desata su verborrea diaria confiado en su idea de ser el mesías de la información... cuando no es más que una "hoguera de vanidades" (Wolfe dixit). Crónica es el bravucón del barrio. Milenio es el cool... intrascendente a veces.

Acá en Guanatos, El Informador es por lo menos descarado... no les interesa ser un periódico, son un escaparate y punto... su hijito El Tren es el mejor ejemplo. El Occidental (donde yo trabajé) se quedó en los setentas (periodo Echeverría). Lo único rescatable de El Occidental es su suplemento cultural y un columnista. Público es nuestro narciso periodístico local (mención honorífica para Ocio). Ocho Columnas (Hi, Hitler!!) es.... bueno... es de los Tecos, es de los Leaño, es como un órgano oficial del Opus Dei. Mural... adolece de todos los defectos de su otro hermano yuppie.

Y así podría seguir por horas... la neta, por eso cuando terminaba de estudiar y al ver a mis compañeros de periodismo... pensé: "vale madre, si estos son los próximos periodistas... ya sé porque estamos así.... puro pinchi acomplejado, puro cabrón y cabrona queriendo sobresalir... contándose mentiras a diario, ¡Chale!"

Por eso me salía de clases, directo a la Biblioteca a leer libros como "La literatura y los dioses" de Roberto Calasso, "El erotómano" de Gibson, una antología de Efraín Huerta el papá "Caimán", "La vida que se va" del maistro Leñero, "Los periodistas"... y uno de Victor Roura (el wey jefe de la sección cultural de "El Financiero")... y muchos que suplían las (para mí) deficiencias de la mala compañía... o sea la caterva de babosos de mis compañeros de periodismo.

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Islas.

Proustiana (comiendo tacos de chicharrón y oyendo a Sigur Ros) :

Hoy en mi día de descanso (ajá) ayudamos a mi hermana a cambiarse de casa. Está instalada ahora en un lindo departamento con su familia pequeña y alegre. Estarán a poco más de un kilometro de mi casa. Pero cargué y cargué y me machuqué un dedo y me hice un morete artero en la parte de atrás de la rodilla.

A la hora de la comida me senté en el piso de la cocina, mientras me perdía en la visión de los edificios que rodean al de mi hermana. Perfectos rectángulos de escalas distintas recortados contra un cielo limpio y claro. Puse un disquito de Sigur Ros en el reproductor, y me senté a divagar mientras devoraba unos tacos de chicharrón.

Nada, absolutamente nada pasó por mi mente... bueno, tal vez sólo aquella belleza que vi en el concierto de Austin Tv... ¡Ah! y la promesa de ese viaje que haré a Maruata en Octubre....

Y como no tengo nada más de interés que decir, un poema mío:

en mi fluye el presente
ninguna posibilidad ni suerte
albergan mis partículas
que no sea éste
constante espacio en blanco
que existe siempre que
se llene
de algo que no pida una forma perdurable—


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Islas.

Después de una gran espera, una gran invitación para despertar el azar. ¡Fiesta Bloggera en La Santa! Si se precian de aquello de "I power Blogger" tienen que caerle...  

Pos-it (porque soy un culturoso) :

El día de ayer me topé con un argentino en el camión. Se llama Federico y se vino a trabajar a México "porque acá hay más oportunidades". Es hincha del Tigre de segunda división, vivía en el Gran Buenos Aires (que es como decir en la Zona Metropolitana de Guadalajara)...

Yo soy mexicano, pero ante todo soy "de la banda": ¡¡Aguante River!!...

Soy también hincha de Roberto "El negro" Fontanarrosa, de Osvaldo "El gordo" Soriano, de Rodrigo "Freak" Fresán, de Oliverio Girondo, de Adolfo "El esquizito" Bioy Casares, de Cesar "El Breve" Aira, de Roberto "El Loco" Arlt, de Juan "El pájaro" Gelman, de Juan José "Fino" Saer, del sardónico Rodolfo Enrique Fogwill, de Osvaldo "Sorpresivo" Lamborghini, Alejandra "Bichito" Pizarnik, Manuel "La Divina" Puig, de Paco Urondo, de Julio Florencio "El Gigante de Bruselas" Cortázar Scott, de Ricardo "El Cerebral" Piglia, de Ernesto "El iracundo" Sábato, de Alan "Macilento" Pauls... y por supuesto de Jorge Luis "El apostol" Borges.

Sí, me encanta la literatura argentina....

¡¡¡Y soy hincha de River Plate!!!

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Islas.

Proustiana (fumando [y riendo] espero) :

... una vez que el corazón dejó de latirle como un perro rabioso encendió otro cigarrillo y se trató a sí mismo de cretino incurable.

Rayuela, capítulo 48.

...y aunque parece que el cuerpo languidece
tras la batalla crece su fuerza y su vigor.
Por eso estando mi bien;
es el fumar un edén...

Juan Viladomat. Fumando espero, Tango.

Se supone que hoy vería a una linda mujer en un bar medio culturoso de esta ciudad. Pero de algún modo me enteré de que la linda e inteligente dama ya había salido a otra parte de esta culturosa ciudad con su pareja. No me quedó más remedio que reirme a carcajadas mientras encendía el primer Camel de la noche.

Estos últimos días había venido haciendo el ridículo sin enterarme. Por más sincero que fue mi interés por esta linda y culta dama, y admitiendo que todo era a destiempo, quise tomarlo con calma. Quería demostrarle, antes de que ella se fuera, lo que pienso de ella. Ella no quiso decirme que tenía pareja, escogió no decirmelo. "Ta' Bien"... pensé mientras sacaba el humo y cierto peso de mi cuerpo.

Como le dije a ella, cada día quiero menos... llegará el día en que no quiera y ese día te entenderé. He dicho que me da asco competir por el amor de una mujer; lo sostengo.

Adiós y buen viaje.

Pos-it (algo inocuo acerca de los cuadernos) :

Desde que era niño siempre sentí un gran afecto por esos artefactos del pensamiento y el aprendizaje, los cuadernos. Pero algo estaba mal en ese afecto: los prefería más en blanco. La posibilidad de esas 100 hojas en blanco me atraía más que el resultado del llenado. A veces los rayaba con los recurrentes garabatos de escolar ocioso, pero la mayoría de las veces arrancaba las hojas excesivamente rayadas y limpiaba el espiral de las "cejas" que quedaban.

Desde esa época escribía cuentos y cosas atrás de ellos... bueno, es decir en las hojas de atrás... y ahí se quedaron. Esos cuaderno los tiré porque nunca he soportado ver un cuaderno doblado, ajado y flaco por tanta hoja arrancada.

He dejado de rayarlos, me costó trabajo dejar de hacerlo paro lo hice. Ahora trato de no maltratarlos con el fin de no tirarlos. Tengo varios. El original Cuaderno de los días, es amarillo de cubierta plástica semitrasparente que deja ver una reproducción de un cuadro de Hopper (La carta). Uno verde de tipo similar (en realidad mi tipo favorito, el de forma francesa), ese es mi bitácora de lecturas de la Biblioteca Iberoamericana, en él apunté nombres y clasificaciones de libros, además transcribí muchos poemas.. hice notas. Tengo un cuaderno amarillo de forma italiana, en el escribo "Los cuadernos de Pierrot"... Tengo un cuaderno tamaño profesional que es verde olivo, en él hago los apuntes para mi proyecto Guerrero negro... y at last but not least, tengo un cuaderno azul "El cuaderno de la esperanza" en el cual no he escrito nada....

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Islas.

Pos-it (mugroso, ajado y apunto de caer) :

Hoy ha venido con renovada insistencia la pregunta: ¿Para que estoy vivo?

No encuentro un sentido definitivo, a pesar de los sueños y las esperanzas vivo muchos días como autómata... sólo gano dinero para pagar las deudas y no tengo ganas de nada... ni siquiera me pude comprar un disco de un grupo llamado "La habitación roja", que trae una rola muy buena: "La soledad del corredor de fondo"...

De este sábado prefiero no hablar, demasiada soledad... muy pocos deseos de vivir...

¡¡Chale!!

.......
Islas.

Pos-it (desde una suspensión en el tiempo) :

Architecture is not something to be thought or produced for later, like the standard bearer for a morality. It can only be negotiated live, in its contingency on a situation and its solubility in a set of givens.

(La Arquitectura no es algo para ser pensado o producido para después, como la barrera estandar para una moralidad. Sólo puede ser negociada en vivo, en su contingencia, en su situación y en su solubilidad en un sistema dado).

Francois Roche.

Todo cuanto pienso se disuelve en los rumores del día. Mi existencia se desdibuja y pierdo el sentido de la razón de mi vida. Las horas podrían ser más largas o más cortas... pero simplemente no puedo coincibir algo que le de substancia a mi existencia... todo parece imitar las cualidades terribles de lo líquido...

Todo se desliza como las gotas en el vidrio formando mapas temporales, territorios pasajeros de una superficie trémula... yo soy nadie... el azúcar se disuelve y se transforma en el café, pero yo desaparezco... dejo rastros vacíos como escenarios teatrales del absurdo, cachivaches de la razón.... engendros del sinsentido de la vida... el deseo de desaparición viene acompañado de música remota...

.....
Islas.

Post-it (desde el archipielago de mi nombre) :

Nadie que lea esto conoce a Lala, estoy seguro que nadie conoce a mi Lala. Ésta mujer llegó a mi vida hace tres años (en condiciones fantásticas) y me sacó del ostrascismo. A ella le debo dos de los mayores deseos que he podido o podré tener (bueno... son tres pero no les incumbe el tercero) en mi vida: ser poeta y ser novelista.

En algún momento, de algún día, me di cuenta que uno de mis mayores anhelos era hacer de mi mismo un ser extraterritorial, un nómada de los significados. Para mi un poeta es un loco, un ser que no concibe el mundo tal cual es descrito y domesticado por la moral de turno. Un poeta para mi es el gran cuestionador de la Estética, un tallador, violentamente tierno, de esa piedra llamada mundo. Una persona así, pensé, es lo que ella clama con justicia desde su ser... quiero ser una persona así...

Despúes vinieron encuentros y desencuentros, despúes vino nuestra novela ("La amigdalitis de Tarzán", por si a alguien le interesa)... después vinieron muchos cambios y una frase contundente... "Yo leo novelas"... eso me hizo leer mis primeros libros de teoría literaria ("La novela histórica" de Lukács, "Por una nueva novela", Robbe-Grillet.. etc) Quería entender eso que ella me decía...

Lala sabe más de lo que se podría pensar. Quien la ve, verá enseguida su belleza física, quien hable con ella se asomará a ese infinito de posibilidades y bellezas. Ella dice que su nombre es una invitación a la lectura: AleAleAleAleAleAleAleAle... ella toda es una invitación....

.......
Islas.

La primera foto que pongo acá mediante el hello... es una que saqué en una tarde de ocio... trataré de mandar unas mejores.... pero esta me gusta mucho, no sé porque. 

Pos-it (retazos de una teoría general de vida) :

Teoría de la sonrisa.

Ninguna mujer que al sonreír luzca hermosa, será fea.

La sonrisa de una mujer es prueba irrefutable de su belleza. Hay modelos que al sonreír pierden todo encanto. En cambio hay mujeres que iluminan el mundo con su sonrisa... irradiando ondas catódicas de efluvios epicureos... Benedetti (ese ancianito poeta oficinista) dijo que "no hay nada como una mujer desnuda para iluminar un cuarto"... de acuerdo, de acuerdo... pero no hay nada como la sonrisa de una mujer desnuda para incendiar un cuarto, y quemar el mundo en esa pira.

Sonríe mujer, sonríe...

.......
Islas.

Pos-it (de un periódico en línea) :







Iridia... así hasta yo me dejo patear... ¡Aaaah! llegar a los 80 Post y no tener nada mejor que ver mil y un veces a Iridia... eso es vida...

.....
Islas.

Instantanea (contemplación de un EP Fantasma) :

La INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA grabó y desechó (hábito normal de éste banda psicodélica originaria de Pátzcuaro) en 1975 un ciclo de canciones llamadas en su conjunto "La Furia de la Mujer de mi vida". Estas canciones fueron grabadas en la casa de uno de sus integrantes en la localidad de Playa Azul en Michoacán. El primer corte lleva por título "Pan tostado con mermelada", y es una pieza de improvisación jazzera vestida con ropajes de Rock psicodélico. En "Pan tostado..." la batería, el bajo, la guitarra eléctrica y una trompeta que no podemos dejar de calificar como "callejera" se mezclan con el liderazgo de un sintetizador Minimoog V.

La presencia del sintetizador en una grabación como la de INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA, nos habla (mas que de un toque cosmopolita) de la capacidad y rara virtud de sus integrantes, por incluir en su música sus obsesiones, elevandolas a rango de tema. En el tema "En sus pecas las Pleyádes", el estilo a torcer es la cumbia. La INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA (IPO) usa pocos instrumentos para recrear los sonidos necesarios para una cumbia bien estructurada. Incluso se rumora que usaron tambos vacios en lugar de tambores, y además usaron peces para reproducir su sonido al ser desescamados. "En sus pecas..." es la única canción de IPO que tiene letra, y sólo el lector curioso llegará a conocerla, sólo puedo decir que su jugueteo con la leyenda de las Pleyádes en combinación con imagineria costeña es tan refrescante como una cagüama bien fría. "Bikini azul celeste" es una pieza festiva... sólo a la mitad de su duración. Inicia en un tono intimista, donde sólo el sintetizador Minimoog V se escucha, después los instrumentos habituales en la IPO entran en acción hasta armar una buya confusa pero aun rítmica en la mitad de la canción, los instrumentos van abandonando de a poco la escena sonora, hasta dejar de nuevo al Minimoog a merced de sus reflexiones-notas...

Para terminar el conjunto "La Furia de la Mujer de mi vida", está la pieza que da nombre al conjunto. En ella se mezclan sonidos de olas, de conversaciones telefónicas y de platos chocando, con la imitación de los instrumentos de cada uno de esos sonidos. El sintetizador parece contar como una voz humanoide la historia que enlaza los cuadros sonoros, hasta que los intrumentos dejan su papel imitativo y acompañan al Minimoog en su improvisación Rock-jazzera.

INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA jamás será recordada por sus participaciones en la escena musical de México; pero sin duda algún día serán descubiertos.

.......
Islas.

Proustiana (del diario de Jean Campaná) :

Lili y su delantal blanco.


17 Agosto 1974. Guerrero Negro, Baja California.

Caminando con la precisión del trapecista sobre la cuerda floja, Lili entra y sale de la cocina envuelta en humo. Yo como de la manera más lenta posible, alargando cada bocado para poder observar durante el mayor tiempo posible a Lili con su delantal blanco.

Hace casi tres meses que llegué aquí. Mi presencia es habitual para la gente de este pueblo y de este comedor, pero Lili parece no verme. Es decir, ella es la que siempre me sirve (las demás meseras, tal vez notaron mi fijación con ella y no me atienden)… Lili es la que toma mi orden, pero siempre lo hace mirando por encima de mi hombro, sólo baja un momento la mirada al recoger de mis manos la carta. En esos segundos noto en su mirada un desprecio minúsculo que no ha crecido para nada en estos meses. Tal vez no me desprecie del todo, o me desprecie como se desprecia a un pequeño insecto, a alguna forma de vida inferior y molesta.

Tal vez mi pinta de clochard rubio le moleste. Soy alto, de nariz aguileña y soy muy delgado. Mi cabello lacio hasta los hombros, tapa ocasionalmente mis ojos haciéndome parecer un perro faldero e hipócrita. Duermo poco y eso no ayuda a aliviar mis ojos irritados. Yo la veo y no lloro por puro pudor. Sofía a mi me dijo muchas veces que debería de ser menos dramático, pero a mi me gusta llorar. Ahora ella debe ser una señora muy respetada y muy elegante allá en Ámsterdam. Yo puedo llorar más a gusto cuando me imagino que a Lili no le molestan mis lágrimas.

Cuando como, trato de no acabar con toda el agua de la jarra. Racionalizo el agua de jamaica en proporción de la sequedad de mis labios, y no de mi sed. Corto la milanesa de pollo en porciones pequeñas y monto encima de ellas un poco de arroz y lechuga, echo un poco de sal y un poco de pimienta y como. Al principio mis particularidades al comer llamaban la atención, pero cuando los lugareños volteaban a verme, yo sólo sonreía. Al poco tiempo dejaron de ponerme atención. Ahora sólo veo mis costumbres a la mesa como una manera de permanecer más tiempo con Lili.

Lili con su delantal blanco es una delicia. De todas la meseras de por acá, es la única que lo lava y cuida tan bien, nunca está sucio, siempre pavonea su blanco inmaculado como señal de algo que no comprendo aún. En una esquina inferior (la izquierda) tiene una libélula hecha de canutillo. La libélula brilla cuando la luz mortecina de la tarde la ilumina. Esa pequeño resplandor señala a la mirada un camino tremulante que sorprende con el encuentro de los muslos claros de Lili. Pero hay que voltear hacia arriba de inmediato, ver ese paisaje de blancuras tan rápido como se ve el paisaje al viajar en carretera, incluso buscar en el apagado murmullo de las conversaciones de la cafetería el sonido que hace el aire al ser cortado por el paso de los vehículos. Pero el riesgo del vértigo siempre está presente en la observación de Lili.


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Islas.

Pos-it (retazos de conversaciones) :

He dicho a mis amigos que admiro el arrojo de los seres como Jackson Pollock, Cesare Pavese, Alejandra Pizarnik, Edith Piaf. Arrojo demostrado en sus emociones y en la expresión de esas emociones. Admiro a la gente que se entrega a sus corazonadas y hace con ellas algo hermoso. Es como hacer con lo residual algo perdurable.

Hay quienes sin embargo no aprenden nada nunca, son lo necios de la belleza, miembros de la cofradía del mediocridad espiritual. ¿Quién, me pregunto con espanto, se deleita en el estancamiento, en el encharcamiento de sus sentidos?

Admiro la belleza y sé que puede concitar horror. Horror y espanto entendibles desde la perspectiva de que lo irrepetible causa miedo al vacío. La belleza una vez vista, una vez conocida, admirada, nos deja náufragos de nuestros sentidos, huerfanos de razón. Olvidados a nuestras emociones.

Islas.

Pd. (No suelo debatir nada aquí de lo que tan amablemente ponen en mi Tag, pero ésta vez no me aguanté. "Flaca", ni vivo esclavo de la belleza física, ni usted capto mi sentido de las palabras Cínico y cinismo. Además, entiendo y admiro La Belleza desde mi fealdad. Todos tenemos un punto de partida para realizar nuestros pensamientos, el mío es el cuestionamiento perpetuo, ¿el de usted? ¡Ah! Y visite ésta página : Cínicos. Y vuelva cada vez más, es bienvenida)

Instantanea (Desde el Cinismo) :

There's something about the look in your eyes
Something I noticed when the light was just right
It reminded me twice that I was alive
And it reminded me that you're so worth the fight...

Incubus "Echo".


¿Seré yo entonces? Porque hasta ahora no me he topado con una mujer que me haga sentir verdaderamente esas palabras que tanto siente Boyd al cantar. Me he engañado un par de veces al pensarlo cuando, por decir algo, me he sentido "enamorado" de P.

Pero realmente, después de la conmoción inicial, me doy cuenta que no, que no vale tanto la pena. Ni P. ni alguna otra que haya conocido. Pienso que estoy dispuesto a competir por cualquier cosa (aunque me causa fastidio hacerlo), pero no estoy dispuesto a competir por una mujer. Que asco, que fastidio, que miseria competir por el "amor"... si ha de ser así, no me interesa. ¿Querré ser utópico?, Nel... más bien Cínico, en especial deseo abrevar en su categoría Autárquica.

Pero como buen escéptico que soy, acepto la posibilidad de que el problema sea mío (jajaja, no pierdo la Autarquía ni en las dudas). A la mejor no he sabido buscar, no he aceptado las cosas tal cual pasan, ni he deseado mantener un engaño. Porque eso es enamorarse, mantener un engaño, un insulto contra nuestra inteligencia y nuestro raciocinio. Prefiero amar lo visible... añadir, crear tal vez, pero siempre desde lo tangible, desde la observación cuidadosa de nuestro y desde nuestro pensamiento.

Por la única mujer (ahora que lo pienso) que me dejaría desbarrancar tan culero, sería por La Belleza que vi en el concierto de Austin Tv. Por ella sí. Tal vez por eso salí corriendo cuando la vi.

¿He dicho que soy un cobarde?

Islas.

Pos-it (Horóscopos por la tarde) :

Las estrellas te desfavorecen... Tus elecciones siempre se complican en el ánimo de las demás personas. Deberás concentrarte para lograr tus objetivos, y no fingir ni fracasos ni victorias. Un regalo inesperado te traerá un sabor amargo.

Josep Güell i Pla.

Pos-it (el filo del insomnio) : Rimini Trumpets. Rimini es la ciudad de la película "La primera noche de quietud", esa película fantasma que se me aparece en las madrugadas de mi vida para recodarme algo... que no sé que es. Rimini también es la ciudad de uno de mis directores favoritos: Federico Fellini. "Rimini Felliniana" es uno de los apartados que tiene la página de Fondazione Federico Fellini. Y sería el nombre de una canción con tema Felliniano y toque de Nino Rota tipo "Armarcord". Si fuera músico (¡Oh, sueños imposibles!) haría un disco llamado "Rimini è grigio e bagnato come i vostri occhi", o simplemente "Rimini". Trataría con respeto pero con descaro el tema de Rota para Amarcord, y le pondría un pianito Fender Rhodes... y vería que se puede hacer con una consola Roland... Más no soy músico, ni poeta, ni nada... así que sólo me queda soñar o desesperar (o quizá escribir).... Las trompetas en la película "La primera noche de quietud", son un toque entre violento y nostálgico. Como samplers serían geniales.

Proustiana con Pos-it (Islas/ Morelli) :

¿cómo es el día posterior a una epifanía? ¿cómo se sobrevive a una revelación?

yo sólo sé que es domingo y he pasado horas viendo a través de mi ventana. no hay mucho que ver, sólo la azotea de las casas vecinas, un tinaco negro y el cielo cambiante y concurrido de aviones.

un hueco que antes hacía como contrapeso a la altura del estómago, se ha movido a la altura del pecho y parece absorver la gravedad del cuarto, haciendome flotar un poco por encima de la silla.

he observado por la ventana por horas, sólo me acomodo en la silla, tomo agua, me cuestiono, voy al baño, sueño, me cuestiono, cierro los ojos por breves periodos que se van alargando, me quedo a oscuras sin dormirme, me enclaustro detrás de mis párpados, pienso en ella; reconstruyo minuciosamente su rostro, sus ojos, las líneas de la nariz, la perfecta superficie de sus mejillas...

la amenaza del sopor me hace abrir los ojos, las manos me sudan, no encuentro ni palabras ni imagenes que expliquen como fue y que pasó...

tengo una sola certeza: NO SOY EL HOMBRE QUE LE PUEDE OFRECER LO QUE MERECE, PERO PODRÍA SERLO.

intuyo que si en un solo movimiento pudiera ver a todas las mujeres que me han gustado; su suma sería Ella.

intuyo que me puedo abandonar a la elucubración de miles de posibles resultados, escenas, historias (incluso anécdotas), a la elaboración de escenografías, artefactos memoriosos, banderas como señales... intuyo que puedo interpretar todo esto como un fracaso o como una señal.

Islas.

¡Ah, el joven Islas! Sus intermitencias del corazón alcanzan la proporción de la regularidad.

No le culpo sin embargo. Recuerdo que de joven yo solía ser igual. Además temo que nuestra amistad lo haya vuelto así de miniaturista. No obstante el joven Islas padece de la enfernedad de todo hombre occidental: clasificarlo todo. Si el joven Islas quiere ver éste episodio como un fracaso o como una señal, en cualquier caso estaría desaprovechando el potencial que ésta experiencia le puede traer.

Supongo que lo que quiero decir es que, como buen voyeur, a veces deja pasar la mecánica de lo visto, a favor de la observancia del resultado. Se pierde el proceso vaya. No lo... (estaba apunto de decir la palabra del horror) No se estaciona ahí lo suficiente... siempre quiere irse lo más pronto posible, decir "esto fue" y cerrar el caso...

¡Ah joven Islas! Si tan sólo lograra meditar a la velocidad del Zen. Vería usted que la paciencia es a veces inecesaria al lado de la meditación Zen... meditación y acción joven Islas, pueden ser dos caras del mismo movimiento...

Morelli.

Pos-it (signos) :

Se ha incrementado el tráfico aereo por encima de mi casa, se ha hundido una parte del pequeño jardín del frente de mi casa. Y en las novelas de Haruki Murakami, se pierden gatos.

Islas.

Proustiana (les choses sont bizarres) : fagocito son las siete de la tarde, sábado, después de comer y de seis horas de trabajo llegó a las puertas del "mesón san rafael", vengo a ver a Austin Tv. los he escuchado un par de veces, pero nada ya se comparará al haberlos visto tocar. pero aún estoy en la entrada, muchos chavitos de entre quince y diecinueve años, vestidos como "happy punks" y las chavitas como "lolitas trash". yo soy un cuerpo extraño ahi, incomodo aun más que de costumbre. pero contrario a mis pensamientos y acciones anteriores, no huyo. resisto. son las ocho. todavía resistiré dos horas más hasta oir porfin a Austin Tv. en el inter saludo a ani castillo a marteC y conozco a CabezadeVaca. y soporto dos horas de el happy punk más nefasto que los niños ricos son capaces de producir, muchos de sus amiguitos idiotas, con su estilo "Tolidos" menean la cabeza... el único grupo que me agradó, fue el de los chilangos de Hummer Squeal, creo que sí era ese su nombre.... los demás son desechables. epifanía le compré el disco a Chio San, la chava del grupo, con una impagable sonrisa amplia y los dos pulgares arriba agradeció mi compra. después de dos horas de insoportable ruido happy punk, tocaron los Hummer Squeal, veinte minutos de rock... eso rock solamente... de buena presencia escénica y de mucha vibra. excelente aperitivo para escuchar a Austin Tv.... y llegó el momento del conecte de instrumentos, me perdí (con toda mi capacidad de voyeur) en los detalles de la Chio San conectando sus teclados y su consolita Roland.... de Isachar y Chato conectando y afinando sus liras... de Rodrigo y sus preparativos al bajo... del genial bataco Xna Yar. cuando todo hubo estado conectado me fue difícil apartar la vista y las neuronas de la música y la presencia de Austin... si lo hice fue porque era inevitable.... : vi cara a cara a la belleza. una mujer como nunca pensé ver jamás en mi frijolera vida. porque yo siempre he admitido que la belleza es un patrón individual, que la belleza es lo único, es decir la unicidad del objeto, sus características inéditas en otros objetos (la nariz de una mujer es siempre distinta a la de otra, de ahí su belleza, sus ojos miran distintos... están a una altura distinta etc...) pero no, la mujer que vi ayer, estoy seguro, es la Belleza misma... el pretexto perfecto para saber porqué los griegos pensaron en afrodita.... es tan hermosa, es tanto La Belleza, que cualquier cosa que yo pueda decir no alcanzaría para que ustedes comprendan lo perfecta que es. cada cabello en su lugar, los ojos más expresivos y profundos que haya visto, la boca más deliciosamente perfecta, la mejor selección de ropa, el lenguaje corporal más delicado y envolvente del que me haya atrevido a soñar... y la veía al borde de las lágrimas mientras Austin tocaba... tocada por esa música, transformando para mi la música en un sentido más allá de los cinco normales y cotidianos... haciendome entender porque la música, porque ella.... porque yo..... no vengo de un concierto, vengo de una epifanía...... salud tan rápido, tan fuerte, tan alto, sólo Austin.... lira y bajo con cuerdas rotas... cambio, inicio de una canción himno de la esperanza guardada al fondo de una caja de zapatos llena de fotos.... y ella reinando por encima pero dentro de la burbuja que Austin creo.... cada célula del cuerpo respondiendo a los impulsos mántricos y electricos.... cada sampler retumbando perfectamente a pesar de la mala acústica... Austin sonando perfecto donde todos habían sonado "bien"... cada movimiento de bailarín catódico del guitarrista.... cada marejada esperpéntica de música llevandote a un plano superior desde donde contemplarte... viaje de ayahuasca sin ayahuasca... trance chamánico que te dice que la salud de la poesía está en la música como ésta... carrera después de que Austin hubo acabado... entre sonrisas de todos... entre movimientos de tropas rompiendo filas ante feliz noticia... Ella se acerca a comprar el disco de Austin, yo la veo y me acerco... toco su hombro (delicado, tibio, tan jarrón de porcelana) le pregunto algo.... responde... la respuesta menos esperada... confusión en mi mente... se traba la lengua, los sistemas no responden... focos rojos, alejarse con la sonrisa metida hasta el fondo de la caja de zapatos llena de fotos (el corazón)... estoy en la puerta... recuerdo a Ulises llegando a una costa aún lejana a su hogar... la veo platicar con sus amigas (corte de pleyades) la veo... es posible acercarme, decirle algo que he elaborado desde que la vi... ritos paganos... la veo y (como si estuviera guardada en mi interior, en estado latente a la espera de la infección correcta para despertar, me llega la revelación.... "no soy aun el hombre que se pueda acercar a Ella, no soy aun el hombre que puedo llegar a ser, el que se acerque a ella y toque su luz, no soy".... ¿pero cuando? .............................................estoy en una carrera contra mi mismo................................................. ..............................tendré que alcanzarme algún día, o mejor extinguirme.................................... paso salgo del concierto con una sonrisa guardada en las comisuras de sus labios (Ella).... camino bajo el paso a desnivel, donde los autos con su paso cortan el aire, llevaré ya siempre el recuerdo del encuentro con la Belleza, encuentro que jamás crei posible.... (Ella)... con música nueva (Austin) camino y me siento en una burbuja ya sonora (Austin) ya mental (Ella)..... paso caminando y flotando llego debajo del paso a desnivel... en las vías me siento a remover las piedras y lloro de alegría por primera vez..... (Austin.... Ella) "no soy"... me repito una y otra vez... "no soy " (Ella... Austin).... Islas.

Pos-it (enamorado de la "jungen Venezianerin") : "busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo" dice Julio Cortázar en un poema... y yo que soy un hombre que ha temblado mucho en los museos, sé que quiere decir. yo escribí tiempo después en algún cuaderno que la mujer es una línea, la idea de una línea... y cada día lo compruebo, las mujeres son una línea porque una línea es elegante, amena, multiforme, cambiante, ondulante, sensual (en el amplio sentido del término) y una línea es sobre todo la mejor prueba de que el mundo es una delicia formada de miniaturas. las líneas que forman un rostro femenino son en especial emocionantes. uno puede perderse en las emociones que producen sus múltiples formaciones, como quien se pierde asombrado ante un paisaje vasto y hermoso. al buen observador le esperan largas horas de maravilla, si se decide por recorrer cada línea de ese prodigio. en la tapa de "pesar todo" de Juan Gelman, se encuentra la imagen de un cuadro de Albrecht Dürer. se trata de "Brustbild einer jungen Venezianerin". las líneas de ese rostro son suaves como la luz qe la ilumina, y sin embargo aparecen dentro de un conjunto que le toma prestada un poco la dureza al negro del fondo y a un listón. las líneas más hermosas, las encuentra uno en los labios. sobre todo ahi donde está el inferior. pero hablo todo esto acerca de las líneas, porque una señorita me ha robado el sueño últimamente. la he visto sólo en fotos, y no la conozco personalmente. pero lo que he visto me ha cautivado. me perdería en la visión de ese rostro, sin contemplaciones para mi mismo....

le llamaré J. por puro pudor, si alguien quiere adivinar.... no es muy difícil.

Pd. ¿porqué estoy aquí? he sido incapaz de escribir algo decente, bueno, que me satisfaga en por lo menos dos semanas..... y contando....

Instantanea (nacimiento de una conspiración) : La foto puede ser borrosa. Los tipos en ella pueden no salir muy bien. La foto está tomada a las cuatro de la mañana en una casa cercana al bosque "El Centinela", ("...jugaremos en el bosque mientras el lobo no está.."). Algún día, quizá tenga un valor anectdónico mayor. El que sonríe ampliamente es José Luis Espinoza, el que trata de que la cámara lo tome sólo por descuido es el que esto escribe, Marco Islas-Espinosa. El que está bien vestido es el Arquitecto Espinoza, el que está al lado es Marco Islas-Espinosa. Estos dos locos y sus diferencias acaban de ser los responsables de la fundación de DUNALAB... laboratorio de experimentación espacial e ideas. DUNALAB nació de la necesidad por una definición y programa propios para escribir y formular los espacios de significación de una generación dispersa. DUNALAB se propone encontrar esa definición (nunca definitiva, pero si clara), y ese programa (nunca monocorde, monocrómatico o inflexible) acorde a los principios de la experimentación artística, filosófica, estructural y narrativa.

DUNALAB se propone reunir en cónclave a arquitectos con fotógrafos, poetas, ingenieros, diseñadores, escritores, estudiantes, maestros y promotores culturales; con el fin de alimentar la infección de ideas, hasta que un pandemonium cunda en la mente de los reunidos.

DUNALAB inició el Domingo 8 de Agosto del 2004. Están invitados a conocer más del proyecto acá: DUNALAB.

Pos-it (del cuaderno verde) : He decidido desenterrar de mis archivos un poema del año pasado. Ante la escasa producción actual, bueno, ante la disperción de ésta (escrita en un cuaderno verde, uno azul y una palm), decido traer acá, al cuaderno negro, este meopa. Ojalá me nombraras con nombres diferentes. Yo no conozco nada sino vos, conmigo en vos, que no conozco. Juan Gelman. I ¿Dónde están dispuestos tu brazos para mí, dónde la cadena de anécdotas/ de nimias cosas/ que me llevan constantemente a pensar en ti, dónde la tranquilidad de mi estancia en la tierra? II Perdido entre el humo de viejos recuerdos está mi pasado, un pasado que es todo lo ocurrido antes del conocimiento de tu existencia. Eres el pequeño Big Bang de mi estancia en la tierra. III “Bajo tus dominios el tiempo es una inmensa y lenta diáspora”, he dicho mientras el tiempo se transformaba en mis propias manos en un pájaro azul mimetizándose con el cielo mientras remontaba las alturas dejando una estela de algo así como tu ausencia. IV La herida de tu ausencia y la luz intensa de tu presencia conviven diariamente en mí como un par de pajaritos en su jaula. Comen del pan de mi esperanza y se ponen a cantar cuando llega su ama. Es difícil verles juntos, desde esta lejanía de ser su dueño y no convencerles de que canten para mi soledad. Los necios sólo quieren mi pan y mi agua. Cantan cuando te tienen a ti, su ama, enfrente. V Deslinde: no te necesito para escribir lo que escribo; te necesito para vivir lo que escribo. Te quiero ahí en el eterno deseo de necesitarte. VI Preferible morir de hambre a comer de los panes de la desesperanza, de la normalidad. Preferible la intoxicación del aire puro/ ese baile de la sangre por todo mi cuerpo oxigenando cada átomo de él/ preferible eso a la mentira de la cercanía de un cuerpo denso pero inasible. Quiero decir que es preferible morirme de hambre que comer del pan de tu cuerpo dado por compasión, esa manera púdica de la lástima. VII Comienzo de nuevo donde “están dispuestos tus brazos para mi”, que es ahí en cada piedra del camino, ahí en cada rincón de luz que guarda la ciudad. Comienzo en cada límite, termino en ninguna parte, comienzo por ejemplo ahí en ese cristal donde se unen cielo sol y nubes, en ese cristal donde te invento para completar el cuadro: cielo de tu pelo sol de tus ojos nubes de tu mente.