Proustiana :

La borra del cafe me enfrenta a la soledad de todo aquello que se mueve fuera de mi vista. Tomo la cucharita y muevo el contenido de color marron del fondo, dibujo el ovalo de un rostro. Justo cuando voy a dibujarle una sonrisa algo al fondo del ruido sordo de la ciudad me regresa viva la risa que quiero oir.

El tiempo se compone, hay como una restitucion de fuerzas vivas, mi mente viaja sin trabajo por los recuerdos de ti. Un hilo finisimo une los recuerdos como en un collar de perlas asaltado por el brillo opaco de la luz mortecina de la tarde. El tiempo vuelve a su flujo normal. Pedire otro cafe cargado.