Pos-it (Tres episodios con fragmentos):


Cuando era un niño, teníamos en casa dos botes de tres galones, de esos que tenían en relieve el tamaño, un 3 rojo de plástico. En ellos guardabamos toda clase de tornillos, de alambres, de rondanas, de placas de metal y demás piezas que nos ayudaban a reparar el auto en turno. Mi padre me decía, "pásame un tornillo de cuerda fina, como de pulgada y media"... yo sacaba todo el contenido de los botes... y le daba lo que pedía... mientras tanto armaba cosas con las piezas que se dejaran. A veces sólo me quedaban torres de fierros varios. Otras quedaban cosas parecidas a satélites o escombros tipo "MadMax".

Otras veces, cuando niño, iba con mi familia al mercado de La Lagunilla, en el podía ver desde micro zapatos viejos, hechos especialmente para collares, hasta partes de carrocería de Valiant. Pasando por los candelabros viejos de la abuela, o las diapositivas de las vacaciones de alguien allá por los 70's. Estaban, claro, el colorido de los puestos que vendían comics y parafernalia relacionada, los de ropa de segunda oportunidad. Todo conformando un conglomerado de narraciones que a su vez forman un gran relato...

Ahora en mi cuarto se amontonan periódicos de varios años, recortes de revistas, revistas completas, anuncios de toda clase, papeles en los que se han escrito desde recados de amor, hasta las listas del super... guardo los boletos de los conciertos a los que voy, de salidas al cine, de carreras y de cuanto evento asisto, ocasionalmente guardo las botellas que me recuerdan una buena noche, las etiquetas de las chelas que he tomado... fragmentos todos.

Porque la vida es fragmentación, actividad perpetua. Porque la vida jamás es un monolito. Porque así la quiero, un vistoso conjunto de fragmentos.

(Nota al pie: porque por eso ya no estoy con ella.)

Pd. "Huérfanos como somos, hacemos fraternal parentela de cuanto hallamos. La tarea del arte es esta metaformosis lenta y dolorosa del Uno en el Otro." Charles Simic.

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Islas.

Actualmente escuchando: "Burning Photographs" Ryan Adams. Ryan... no Bryan.

Pos-it (dame la muerte pequeña/ y así tal vez en tus brazos/ alcanzaré gracia plena):

Siempre he pensado que todos los días morimos un poco. Morimos un poco en los recuerdos de nosotros que desaparecen.

He dicho siempre buscando un efecto de contundencia, pero la verdad me resulta difícil ubicar el momento exacto en que lo empecé a pensar así.

Podría mejor decir, simplemente: "morimos un poco todos los días, en los recuerdos de nosotros que desaparecen".

Como el viernes que fui a mi universidad, y comprobé que queda poco de aquellos que pasamos por ahí hace unos años. O como el sábado, cuando los ojos bonitos de P. se me hicieron extraños y sus finos labios no atinaron a dar con el nombre de aquel grupo que fuimos a ver hace un año....


Actualmente escuchando: "Staralfur" de Sigur Ròs.

Pos-it (Razones para el silencio):

Que la vida cambia, no me cabe duda. De que lo puede hacer en un instante tampoco. Pero me resisto a pensar que una persona le haga eso a mi vida dos veces. Y a pesar de mi resistencia sí lo hace, porque siendo sinceros en este caso, la única cura es el mismo veneno otra vez.

Me han rondado últimamente algunas palabras. Algunas frases. "El corazón tiene esquinas... tiene calles", me dice alguien desde un rincón. "Lo malo no es mentir, sino no saber administrar las mentiras", me dicen unos ojos. "Es mejor tenerla una vez que no tenerla jamás", me dicen sus labios.

Y la principal ocupación de la noche es recuperar entre tanta careta, aquella que dejamos de lado para fingir alegría. Hora de quitarse la careta falsa de la felicidad, para tomar aquella que mejor representa la mueca debajo de ella.

El corazón roto y empozoñado, hinchado y malevo. Negro, oscurito y envenenado listo para morder a quien lo jodió desde un principio.

La noche trae a Erik Satie con "Trois Gymnopedies".

Pos-it (mientras escribo):

1. ¿Qué libro(s) estás leyendo actualmente?
"El viaje vertical" de Vila-Matas y "Antología poética (1960-1994)" de Homero Aridjis.

2. ¿Cuántos libros tienes?
Alrededor de 220.

3. ¿Cuáles son los últimos libros que comprastre?
"Antología poética (1960-1994)" de H. Aridjis y "Crímenes Ejemplares" de Max Aub.

4. Cinco libros que definitivamente hayan cambiado el rumbo de tu vida, o que por alguna razón los traigas siempre presentes en las cavidades de tu memoria.
Rayuela, de Cortázar. Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, de Haruki Murakami. Los Detectives Salvajes, de R. Bolaño. Mantra, de Rodrigo Fresán. Y La penumbra inconveniente, de Mauricio Montiel Figueiras.

5. A quién le pasas la estafeta...
Si se puede a...
Marts...
La Funambule.
Maese Humphrey Bloggart.
Leticia Cortés.
Maese Cabeza de Vaca.
Don Rencoria.

Actualmente escuchando: "Sertao" de Moreno Veloso.

Pos-it (El gran Post, en tamaño que no en calidad) :

Revelaciones.

La soledad bien definida.

Me chupo el pulgar en honor a la ausencia.
Siempre cargo conmigo el libro "Prosa completa" de Alejandra Pizarnik.
Duermo con dos almohadas: una rosa de plumas y otra de cualquier color, de cualquier material. Estoy convencida de que no me gusta dormir con almohada, todo sea en honor a la ausencia.
En plena madrugada digo "Hola", sólo eso.

Hurtado a La Funambule.

Como diría Borges "sólo eran falsas las circunstancias, la hora y uno o dos nombres propios". O sea que la sensación se comparte, sólo un poco distinta.

Extraño la vida.

Después de un rato de estar guardado...

 

Pues ya en las grandes ligas, la poeta Leticia Cortés (Letriste para los cybercompas) leerá en Bellas Artes... allá en la Ciudad de los Palacios. Quien pueda ir a la Ciudad de Ciudades o viva allá, no se lo pierda. (Se nota que soy Chilango).

Pos-it (Día negro) :

Hoy se le rompió la flecha a mi carro... es decir no puede andar. Dudo si extenderme en una explicación técnica de lo que es una flecha, de su funcionamiento y de la diferencia de los motores transversales y los directos.

Sólo diré que como coincidencia, hoy oí "Día Negro" de La Barranca. Y por si fuera poco mi mano derecha resintió tanto movimiento y se siente jodidamente adolorida.

Este día apesta.

Actualmente escuchando "Dia negro" de La Barranca, "Se me olvidó que te olvidé" de Bebo Valdez & El Cigala.

Pd. Hablando de negros, esta muestra de la calidad del maese Chango 100.

Pos-it (La mano fantasma) :

Una cosa que me gusta de las mujeres son las manos. Una de las mejores descripciones de este fetiche es de Cortázar en Rayuela cuando Oliveira narra su primer encuentro con Pola. Es sólo que de las manos de una mujer pueden nacer miles de cosas. El amor entre ellas. Las manos son un instrumento perfecto para el amor, y las mías han sufrido últimamente.

La cosa es que mi mano derecha parece la de un monstruo, ha perdido su funcionalidad en un 60% y se espera una lenta recuperación. Mi mano es ahora el fantasma de lo que era, algún día volverá a ser una mano normal. Pero nunca dejará ya, de ser mi mano fantasma.

Actualmente escuchando "Devil's haircut" y "Girl" de Beck.

Pos-it (homo sapiens ludicus musicalis rockerum):


La tarea encomendada por Maida... (Do i get an A+?).

Alfabeto del Rock... (Agrégese headbangins al gusto)... y si no sabes que es headbanging no eres roquero...

A- Audioslave
B- Bob Dylan
C- Café Tacvba
D- Doors, The
E- Ely Guerra (me vale lo que piensen, es una ¡¡rrreina!!)
F- Franz Ferdinand
G- Gustavo Cerati
H- Hot Hot Heat
I- Interpol
J- Jimmy Hendrix
K- Kings of Leon, The
L- Los Fabulosos Cadillacs
M- Metallica
N- Nirvana
O- Oasis
P- Placebo
Q- Queens Of The Stone Age
R- Razorlight
S- Soda Stereo
T- The Kinks
U- Unkle
V- Velvet Revolver
W- Wilco
X- ¿T. ReX?
Y- Yardbirds, The
Z- Zurdok

Actualmente escuchando: "Apuesta por el Rock & Roll" de E. Bunbury.

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Islas.

Próximamente un gran post....

Pos-it (Summa):

A menudo, el añadir es sólo amontonar cosas. Sumar es percibido más correctamente. Pero tanto añadir como sumar sólo nos ayudan a entender una acción, enumerar o nombrar me dan más la idea a la que me aproximo: la Summa.

Siempre he pensado que la enumeración, el nombramiento de hechos, cosas, personas, sensaciones... en fin, el listado de aquello que compone nuestro alrededor, es la tarea poética por excelencia. Aún exploro a tientas los pliegues de este afirmación, pero sé que es válida.

Por eso me gusta la obra de Joseph Cornell, de Peter Greenaway y en general las artes plásticas (instalaciones, intervenciones et al). Por eso quiero también el "Libro de los pasajes" de Walter Benjamin.


Actualmente escuchando: "Red Morning light", "Spiral Staircase" y "Where nobody knows" de Kings of Leon; "Winning a battle, losing the war" de Kings of Convenience. Y leyendo a Waldo Rojas.
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Islas.

Pos-it (Distancias):

Tengo el recuerdo vívido de los muchos viajes que hice durante mi infancia por carretera. Cientos de kilómetros de asfalto... muchas ideas pasando por mi mente. El viaje, desde entonces, es para mi una membrana de pensamientos que une el punto de partida y el destino.

Después de eso he aprendido que las distancias, no son sólo físicas, y que muchas veces la distancia puede ser más grande entre dos personas sentadas en la misma mesa que entre dos personas que se aman y están a kilómetros de distancia. Otras veces, las distancias se multiplican y no son sólo físicas... porque pueden ser al mismo tiempo emocionales, físicas y psicológicas. Pero como ya los demostró Cortázar en 62/ Modelo para armar, las distancias son facilmente anuladas cuando los seres humanos nos volvemos parte de otros.

Pero he ahí donde se tuerce el rizo.

No todos trascendemos en el ser de otros. Siempre la combinación nos parecerá infinita, pero como las barajas, nuestra vida se juega en base a millones de combinaciones, y estas no son infinitas. Además podemos meter mano a esa baraja, sólo hace falta un poco de cinismo, un poco de descaro, un poco de valor.

El amor también juega en esa baraja... por eso es un poco sucio.


Actualmente escuchando: "Not for all the love in the world" de The Thrills y "My Girl" de The Temptations, Bonus track "Waiting for your love" de Bob Marley.

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Islas.

Pos-it (Río mercurial):

Aquello era, ante la escasa luz, un entramado dinámico de luces parpadeantes. Su ubicación en el suelo no iba en detrimento de su capacidad para sorprender. La marea de ese río lengüeteaba la orilla con la dilación aplicada de un amante. Estar ahí, respirar el aire tan puro, era como estar en un paraje sumergido en éter. El tiempo se suspendía y se podía soñar con la utopía. Ese río era, por momentos, el modelo del cielo.

Mientras tanto, el viejo auto descapotable esperaba a la orilla del camino.


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Islas.
Actualmente escuchando: "Everything you do is a balloon" de Boards of Canada.

Pos-it (Farewell Parade, poema de ocasión para ti):

Para ti, Paulina...

no cabe la duda después de la lluvia
los espacios que pudieran servirle
como habitación han sido ocupados por
el aire puro y afilado
pequeño y agudo como el rasguño de un gato

la lluvia sin ser una presencia metafísica
transforma la luz y con ella el rumor
del día...

todo velo ha sido rasgado por el filo gris
del hastío que cae plomizo
pero alcanza a reverdecer en los
zócalos de las ventanas

quien piense en falacias brumosas que
protege la precipitación suicida de
las gotas
obviará que el misterio es mayor
que el clima que lo abriga

Actualmente escuchando: "Banana Pancakes" & "Sitting, Waiting, Wishing" de Jack Johnson.

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Islas.

Pos-it (Fumando a la espera de una despedida en el aeropuerto):


¡Ah, Melissa, Melissa! 

Ella es Melissa Auf der Maur, ex integrante de The Smashing Pumpkins. Ahora tiene su proyecto Auf der Maur y va por el segundo disco.

Actualmente escuchando: "Followed the waves", "My foggy notion" de Auf der Maur y "What's your name?" de Lynyrd Skynyrd.

Pos-it (recorte de periódico británico):

Delatando la psiquis del emperador:

"George's answer to any problem at the ranch is to cut it down with a chainsaw. Which I think is why he and Cheney and [the Defence Secretary Donald] Rumsfeld get along so well."

Laura Bush, esposa de George W. Bush.

Si ella lo dice....

Escuchando actualmente: "Tenderly" Chet Baker.

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Islas.

Pos-it (Farewell Parade VII, visita a Mondragón):


Leopoldo María Panero. 

Este es el poeta al que Roberto Bolaño hace referencia en "La parte de Amalfitano" de su novela póstuma "2666". Yo lo conocí antes, por un reportaje de Bebelia, suplemento de cultura de El Pais que antes solía ser gratuito. También es uno de los poetas favoritos de Bunbury y Shuarma. Sin más, dos de sus poemas que más me gustan.

NECROFILIA

El acto del amor es lo más parecido
a un asesinato.
En la cama, en su terror gozoso, se trata de borrar
el alma del que está,
hombre o mujer,
debajo.
Por eso no miramos.
Eyacular es ensuciar el cuerpo
y penetrar es humillar con la
verga la
erección de otro yo.
Borrar o ser borrados, tando da, pero
en un instante, irse
dejarlo
una vez más
entre sus labios.

"Poesía" 1970 - 1985

PROYECTO DE UN BESO

Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
te mataré mañana poco antes del alba
cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños
y será como cópula o semen en los labios
como beso o abrazo, o como acción de gracias
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
y en el pico me traiga la orden de tu muerte
que será como beso o como acción de gracias
o como una oración porque el día no salga
te mataré mañana cuando la luna salga
y ladre el tercer perro en la hora novena
en el décimo árbol sin hojas ya ni savia
que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra
te mataré mañana cuando caiga la hoja
decimotercera al suelo de miseria
y serás tú una hoja o algún tordo pálido
que vuelve en el secreto remoto de la tarde
te mataré mañana, y pedirás perdón
por esa carne obscena, por ese sexo oscuro
que va a tener por falo el brillo de este hierro
que va a tener por beso el sepulcro, el olvido
te mataré mañana cuando la luna salga
y verás cómo eres de bella cuando muerta
toda llena de flores, y los brazos cruzados
y los labios cerrados como cuando rezabas
o cuando me implorabas otra vez la palabra
te mataré mañana cuando la luna salga,
y así desde aquel cielo que dicen las leyendas
pedirás ya mañana por mí y mi salvación
te mataré mañana cuando la luna salga
cuando veas a un ángel armado de una daga
desnudo y en silencio frente a tu cama pálida
te mataré mañana y verás que eyaculas
cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas
te mataré mañana cuando la luna salga
te mataré mañana y amaré tu fantasma
y correré a tu tumba las noches en que ardan
de nuevo en ese falo tembloroso que tengo
los ensueños del sexo, los misterios del semen
y será así tu lápida para mí el primer lecho
para soñar con dioses, y árboles, y madres
para jugar también con los dados de noche
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.

"El último hombre" 1984

Actualmente escuchando: "A hard rain is gonna fall" de Bob Dylan.

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Islas.

Pos-it (desde el jardín de Garfias):


Pedro Garfias, poeta español.

La primera vez que escuché hablar de él, alguien decía que estaba tan borracho o tan perdido que se perdió y llegó a Guadalajara. La segunda vez que me encontré con él, fue al llegar al jardín dedicado a él, que está en Av. Chapultepec. Llegué a ese jardín (que no lo es tanto) al vagabundear por las calles de esta ciudad. La tercera vez lo hice a través de su poema "Primavera en Eaton Hasting". Y como me he encontrado mucho con él, pues lo empecé a cosiderar cercano a mi, afín a mis búsquedas y vacios.

Después, después Bolaño dice algo de él en "Los Detectives Salvajes" y en "Amuleto"....

PRIMAVERA EN EATON HASTINGS

(Fragmentos)


V

Yo te puedo poblar, soledad mía,
igual que puedo hacer rocas y árboles
de estas oscuras gentes que me cercan.
¿Cómo, si no, llevar sobre los hombros
la ausencia? El ágil viento me conoce
y ayuda en mi trabajo: cada día
cuelgo del monte nuestro cielo limpio,
planto en el lago nuestra rubia era
y el ancho río de corriente pródiga
vacío lentamente...
Allí donde los pinos y los álamos,
donde la encina sólida y el roble
el claro olivo de verdor de plata.
Y sobre el culto césped
el triunfo de la espiga.
El sol muy en lo alto, fatigando
el aire con sus alas,
en el cenit su vuelo detenido.

Cómo su gracia y limpidez los ojos
me abrasan con su luz... No lo soñara
la torpe mano que me arrebatara
mi blanca Andalucía.

XI

El sol, el sol de fuego que quema las entrañas
ha descendido en líquidas venas incandescentes.
Arde el bosque profundo y arde el lago tranquilo
y arde mi corazón gloriosamente.

Siento cómo devora mis carnes miserables
hay dos llamas azules en mis cuencas vacías
chisporrotea el canto de las hojas inútiles
y lame mis costados como una lengua viva.

Se limpia mi osamenta y se desnuda.
Ya soy sólo materia, cal y fósforo...
Como la piedra inmóvil, gozo el sol que me funde
sin saber que lo gozo.

XVII

Hoy quiero hacer un verso que lleve un vuelo curvo,
que camine conmigo y dé la vuelta al lago:
así veré tu techo perenne de verdores,
bosque primaveral, y soñará mi frente
una evasión posible por un cielo de hojas:
así veré mi imagen mecida por tus aguas
que fingirán la cuna que han hecho azul los años:
enredaré mis ojos en tus violetas breves,
saludaré de paso al roble enternecido
que ayer cruzó su rama con mi mirada amiga
y al sapo que me huye con infantil torpeza;
el aire que me lleva con alas juveniles
me traerá despacio como un aroma lento:
y volveré a sentarme sobre esta misma piedra
y como el agua inmóvil seguiré hablando solo,
conmigo y con el cielo...

Actualmente escuchando: "More than this" de Roxy Music y "I'm a man" de The Yardbirds.

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Islas.


Posted by Hello

Pos-it (Farewell Parade VI):

A Paulina, que de cierta manera lo es todo.

Todo se transforma... (Cada uno da lo que recibe/ y luego recibe lo que da/ nada es más simple/ no hay otra norma/ nada se pierde.. todo se transforma)

La soledad mutada en intimidad, la reflexión en acción, el miedo en adrenalina y el pudor en certezas.

Siempre tuve la sospecha de que una mujer puede cambiar el mundo de un hombre. Ahora tengo la certeza. Con nada se puede pagar el favor, a quien te ha dado el mundo de una manera distinta. Tal vez, merecerlo. Ser, y ser lo mejor que se puede ser. Tener valor al fin.

Keep your eyes on the road... (Your hands upon the wheel/ Yeah, we’re going to the roadhouse,/ Gonna have a real good-time, baby.)

¡Ah!... los viajes, ese traslado exquisito del ser a otros paralelos. Yo he defendido siempre el placer del Flaneur, el viajar como la expresión física de un movimiento mental. Viajar es más que el traslado provisional del cuerpo, es el peregrinar del alma acompañada de su recipiente; y para alguien que vive bien (un bonvivant) es el peregrinar gozoso en busca de nuevas formas de placer. Nada impida la alegría de un viaje, nada evite los fabulosos encuentros que se dan en el camino.

(Let it roll, baby, roll/ Let it roll, baby, roll/ all night long...)


Escuchando actualmente: "La edad del cielo", "Todo se transforma" de Jorge Drexler y "The Road House Blues" de The Doors con la participación de John Lee Hooker.
Y para el que se queda "Scarlet Begonias" de The Grateful dead.

Pos-it (El Gran Inquisidor es Papa):

Sólo tengo un comentario, y ni siquiera lo hice yo.

Pos-it (Farewell Parade V):

Cuando no hay más que decirnos
me hago uno con el humo
serpenteando la razón.
De todo aquello decidido
se estira el tiempo y me olvido
me olvido, como vos.

Bocanada. Gustavo Cerati.


¿El pasado nos vuelve a pasar, o somos nosotros los que con ciega terquedad nos proponemos regresar a él? De cualquier manera parece que, en algún punto de nuestras vidas, estamos de regreso al lugar de donde nos habíamos alejado. Como si nos perdieramos o como si alguien se empeñara en llevarnos a ese punto para que entendiesemos algo. Algo que escapa a nuestra comprensión.

Para ser franco, la mayoria de las veces no entiendo cuál es el mensaje en esto. Sólo sé que el ser humano es puesto a prueba de esta manera, y que la mayoría de las veces nos creamos un motivo o una razón (esa versión de la verdad) para salir del paso. Pero la mayoría de las veces regresaremos ante ese lugar, ante ese gesto, ante ese espejo atroz que es nuestro pasado. Entonces tendremos que buscar la fuerza para romper el ciclo, enfrentarnos a aquel mensaje que nos cuesta tanto comprender.

Colón y Prisciliano Sánchez.

más visceral que la estrepitosa diatriba
que graffitea el camión con su humo
es el hambre de recuperar en espacios
tiempos y
silencios
la presencia de lluvia de tu cuerpo
fina cortina de pájaros que el recuerdo
teje

multicolor contraste de tu luz contra
la parda conformidad de la mugre de los edificios
que mil veces hendidos por la colectividad de los humores
no saben sino gastar sus presupuestos de ruina
en la compra de la decrepitud más pronta e infame que les
asegure la temporalidad de su calidad como las
ruinas innobles de tu nombre

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Islas.

Escuchando actualmente: "Goodnight" de PJ Harvey, "Bocanada" de Cerati y "Si no te siento" de Elefantes (El grupo de Carlos Ann).

Pos-it (Break II en el Farewell Parade):

Tomé la decisión más Punk de mi vida: ¡¡¡Dejaré el cigarro, el alcohol y la comida chatarra!!!


Escuchando actualmente "Me haces bien" de Jorge Drexler y "I believe in miracles" de The Ramones.

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Islas.

Pos-it (Farawell Parade IV):

De los escapes.

¿Huir y escapar son acciones iguales? Sinónimos sí que lo son, pero estoy casi seguro de que espiritus distintos les animan. Escapar implica un esfuerzo de alguna medida y de algún tipo. Mientras que huir se parece más a una desaforada y apanicada carrera ciega.

Me parece que el que escapa aún coserva algo de esperanza, ese escape parece ser el precio de una realización posterior. Mientras que el que huye me parece más una víctima cazada de manera excesiva. En el escape queda pues, un poco de esperanza. Al romper el cerco de aquello que nos atrapa demostramos voluntad de vivir, mientras que el que huye demuestra pavor al fin próximo.

Los escapes que intentamos deben pues, tener la dignidad de una acción valerosa frente al claustro solemne que nos inmoviliza. A veces el arte refleja ese espiritu humano que desea escapar, a veces es puro escape. Pero el arte siempre está ahí, con todas sus texturas y con todas sus capas... a veces la dignidad se encuentra en el acto creador, y esa dignidad es rara, esa dignidad es freak y sólo se consolida a su propio ritmo para ocupar finalmente su lugar. La dignidad del acto creador no tiene nada que ver con el concepto "dignidad" que tiene la sociedad en general. La sociedad que siempre llega tarde, tarde como esos curiosos a la escena de un accidente.

Actualmente escucho: "Le Valse d'Amélie" y "Les jours tristes" de Yann Tiersen. "Pink bullets" de The Shins.

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Islas.

Pos-it (Break on the Farawell Parade):

Incomprensiones de madrugada.

¿Qué hago despierto a las 2:30 de la mañana escuchando a Elliot Smith, respirando el aire limpio, disfrutando del silencio que me rodea? No lo sé. La especulación ya sólo me alcanza para tratar de entender este esfuerzo por iniciar. ¿Iniciar qué? Tampoco lo sé. Sólo sé que algo pide ser iniciado.

Currently Listen. "Hapiness", de Elliot Smith. "Rabbit in your headlights", de UNKLE. "Warm beer and cold women", de Tom Waits.
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Islas.

Pos-it (Farawell Parade III):

"Covered by the blind belief
That fantasies of sinful screens
Bear the facts, assume the dye
End the vows no need to lie, enjoy
Take a ride, take a shot now"
Portishead. Sour Times.

No se necesita ser un genio para descifrar que la soledad es la condición inicial y final del ser humano. Si bien la mayoría somos recibidos dentro de una familia, y compartimos con esta nuestras primeras experiencias, nuestra individualidad nos lleva a experimentar todo desde la soledad.

Serán los hallazgos los que hagan más soportable la espera, serán esos pequeños hurtos a la rutina, esas rarezas las que hagan que nuestra soledad se junte con otras soledades de manera momentanea. Pero, ¿por cuánto tiempo? Nadie tiene la vida comprada, dicen. Y aunque así fuera, no la tienen segura, Ja. Nada, nada está hecho para permanecer. Mucho menos aquello que va deslavando su sentido, o su esencia. Menos aquello que se hace fortalecer por pequeñas mentiras, lo que está construido por el deseo dura mucho menos.

Siempre he tenido un conflicto con los enamoramientos, esas pequeñas falacias. Son mentiras que nos sirven para construir cosas.... y es por ello que se derrumban, lo peor es que las mentiras más perdurables son las que nos contamos a nosotros mismos.

Currently listen: Te quiero igual. Andres Calamaro.
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Islas.

Pos-it (Farawell Parade II):

La vida útil de 7X06CSB63354 o la finitud de las cosas.

7X06CSB63354 es un driver manufacturado en octubre 1997. Desde que se instaló en mi computadora en febrero de 1998 han ocurrido muchas cosas en mi vida. Como en cualquier vida pasan cosas durante siete años. Ese año de 1998 nació mi sobrina, hoy ya tiene siete años y a veces me hace preguntarme a donde se ha ido el tiempo. Mientras ella ha crecido yo no sé que ha sido de mí. He vivido y he visto vivir sin muchas consecuencias, cauteloso y observador. Pero ahora tendré que arroparme de vida, tendré que salir y ser. Nomás esconderse en la trinchera. Todo se acaba, pienso mientras tomo agua... y dejo que las reflexiones se deslizen dentro de mi. Una extraña calma, como la que experimentan los soldados al probar alimentos calientes antes de ir hacía el frente se apodera del lugar. Todo tiene una caducidad, pero es mientras esta llega que cobra sentido él hacer. Todo tiene una vida útil y todo tiene un revés, nada es absoluto. Justo como 7X06CSB63354.


Wonderwall o el costo de las apacibles tardes.

"And all the roads we have to walk are winding
And all the lights that lead us there are blinding
There are many things that I would Like to say to you
But I don't know how"
Oasis.

Podría recitar tanta y tanta música... tantas letras que son ahora como mantras... que inexplicablemente me levantan del piso el alma y me la ponen a cantar esperanzada. Las tardes solían ser gratuitas, pasarlas en contemplación era una forma de existencia cuasi monástica. La tranquilidad será ahora el refugio contra lo cotidiano, será al fin descanso, lujo y excepción. Todo cuesta en esta vida, dicen incasablemente los adultos con el gesto adusto y vencido. Con una mueca se les ignora, se les desprecia. Y en ese gesto no hay nada que no sea el miedo ante la certeza de la afirmación: Todo cuesta en la vida. Sin asumir postura alguna (suerte de equilibrista es este PnkSitPtfEpcr*), sin comprometerse en ser adulto acepta pagar el precio por las tardes apacibles.

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Islas.

*Quiere decir: Punk Situacionista Patafísico Epicureo.

Pos-it (Farewell Parade):

I'm ready to go anywhere, I'm ready for to fade
Into my own parade, cast your dancing spell my way,
I promise to go under it.

Bob Dylan.


No he vuelto, no siento como si hubiera ido lejos. Mas el viaje tuvo lugar, y no requirió de muchas energias de mi parte. Más bien pareció ser un viaje de preparación, un preámbulo para el resto de mi vida.

Un acto (situacionismo) me pone en movimiento, en camino a otra ciudad (psicogeografía)... y a pesar de no saber donde estoy parado, creo que empiezo a disfrutar de la vida por la vida misma... Trato de ponerme retrospectivo, pero no lo logro, mi ventana me muestra el cielo de un azul impenetrable. ("Nadie va dormido cuando camina hacia el patíbulo"). No me agobia, me refresca... la vida no se resuelve en la eterna fuga de nuestros miedos, parecer resolverse en medio de la confusión que causa la resolución de estos.

Y la vida se va enroscando en si misma, como sólo se me ocurre que le suceda a las volutas de humo de un cigarrillo que se enredan con el vapor del café caliente. Sentado en mi cuarto, antologo mi vida... le extraigo la mayor cantidad de emotividad a las anécdotas, y las contemplo en busca de una línea que pueda ser señal. ("Ya no puedo darte el corazón/ Iré donde quieran mis botas/ y si quieres que te diga qué hay que hacer/ te diré que apuestes por mi derrota".) Las cosas se presentan descarnadas, despojadas de grandilocuencias líricas, sencillas... complejas de desanudar, porque no están hechas para ser pensadas, sino vividas... como quería Alberto Caeiro. ("Sí, he aquí lo que mis sentidos aprendieron solos: las cosas no tienen significación: tienen existencia. Las cosas son el único sentido oculto de las cosas".)

Vivir, es eso.

Me preparo para viajar alrededor de mi mismo. Traveler de ocasión, preparo el pastiche emocional del momento, más el pulso es firme esta vez. ("Que es la magia, preguntas/ en una habitación a oscuras./ Qué es la nada, preguntas,/ saliendo de la habitación./ Y qué es un hombre saliendo de la nada/ y volviendo solo a la habitación.").

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Islas.

Nota: Una disculpa a Bob Dylan, a Leopoldo María Panero, E. Bunbury y Alberto Caeiro por el uso de sus letras.

Pos-it (Aviso de Ocasión):

¿Es un mismo cielo, no? Este de aquí, tan alto y espeso, atravesado de rachas de viento... y aquél que se adivina más allá del fin de laguna. Es un día que inicia frío y que se anuncia a través de la visión segmentada que ofrece la ventana de mi baño. El agua caliente envuelve las heridas que el cansancio talló en mi piel. El dulce malestar se disuelve bajo la regadera, como el azúcar en el café que tomo antes de salir. La mañana se perderá para la contemplación, las nubes rosáceas con ribetes dorados se esfumarán en unos minutos.

Hace frío, y antes de inciar las actividades del día laboral, enciendo un cigarrillo. Lo aprieto entre el dedo índice y el medio... le sostengo hasta darme cuenta de que el viento me ha robado medio cigarrillo... una bocanada me regresa a la tierra. Meditabundo me resigno a iniciar el día. Pienso en otros días, en otras personas, otros lugares y sólo una sonrisa me clava bajo este cielo. Sueño con el aire de algún lugar lejano... la pérdida de mi hermano en manos del conformismo, me avisa de lo que nos acecha en lo invisible: el espejismo del amor.


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Islas.

Pos-it (deseos hacia un vida epicurea):

Aún no estudio filosofía, pero siento que he definido mi campo inicial de reflexión: Epícuro, Séneca, Alfred Jarry, Guy Debord y la Psicogeografía.

Nada de acciones concretas por hoy, sólo un deseo (o muchos según se vea): Una casa propia, independencia, cervezas en el refri, clases de filosofía, una cama, compañía, libretas, plumas (biromes, pues), libros, comida, felicidad... trabajo, un carro.

(Estos Post son cada vez más raros).

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Islas.

Post-it (presencias que se manifiestan en las ausencias) :

Tardaré mucho en escribir este post. Lo inicio a las 3:34 Pm... estoy en la oficina y estoy en el borde de algo... Tengo las esperanzas muy lejos de mí; no porque no existan sino porque éstas no me esperaron. Cierto comentario disparó las posibilidades. Uno lee las señales de Dios lo mejor que puede, ¿sabes?

(Ahora hago una pausa para enviar un mensaje a María Arévalo, para decirle que no podré ir a oirla decir sus cuentos de "caricias" por la sencilla razón de que no estoy en Madrid, lo cual me recuerda que soy un poco Manolo Traveler).


Le he escrito a mi amiga, estoy de nuevo de vuelta, me parece que tardaré más en escribir este post.


Son las 6:44 Pm, ¿a dónde se fueron estas horas? La respuesta es fácil, en trabajar, en tratar de conseguir o asegurar el dinero para sobrevivir. El cielo ya está gris, azulado más que nada, pero hace frío y la conformación de las oficinas donde me encuentro hace que sople más el viento en el área al aire libre. Hace frío quiero decir. Pienso en las posibilidades, en la atroz infinidad de combinaciones que se pueden presentar como destino de una vida. De esa infinidad se nos da un puñado como opciones visibles, mientras las otras laten esparcidas en los otros, en nuestro subconsciente, en el paisaje... ¿Cuál de todas ellas tomar? La unicidad de nuestro cuerpo (más no la de nuestra ánima) nos limita a tomar decisiones como esta... decidir entre lo que nos dice el paisaje, lo que nos dicen los otros, lo que nos dice nuestro subconsciente... ahora que hace frío, pues, me imagino en el patio de una casa que sea mía, un patio con una serie de focos a manera de iluminación indirecta, un rincón donde hablar sin fin (y sin finalidad) con los amigos, con los cómplices habituales, e invitar de vez en cuando a algún ser interesante a comparecer ante nuestro círculo... beber, hacer el amor.... comer, cocinar, escribir... sobre todo leer, escuchar...

la vida epicurea...

terminaré esto cuando llegue a casa... son las 7:00 Pm....

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Islas.

Pos-it (como pegar un i-pod en tu refri):



Visiten Radioneurotica... sino jamás sabrán como sobrevivir la madrugada.

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Islas.

De Izquierda a Derecha: Tenis de Revolver, Tenis de Paulina y Tenis de Daniel. Buen día el sábado. Tomé y me divertí como no lo hacía en un buen rato. Lástima que de regreso en la semana, el mundo se empeñe en recordarnos que hay que ser adultos. Lástima que el agujero siga ahí. 

Paulina Pacheco Pantoja, la responsable de que este cuaderno haya pasado de: "El cuaderno negro", a "El cuaderno negro de los días..." Y también de que yo no escriba tan seguido. 

Pos-it (con el miedo y con el viento negro):

Si estuvieras aquí, verías fijamente las líneas que la persiana y la luz dibujan en la puerta. Abrirías tus ojos grandes, grandes, y harías una pequeña parábola con tu mano tratando de tocarlas desde la cama. Veríamos hacia afuera, las sombras rectilíneas de las casas nos parecerían hostiles. Mejor sería cerrar los ojos, iniciar la lenta exploración de tu rostro con mis labios.

En cambio estoy escribiendo esto. En angustia, con preocupación por el futuro. Adivinando, en las líneas de luz y sombra que dibuja la persiana en la puerta, los pliegues que el destino nos está tendiendo. Escucho una melodía donde las flautas suenan a huesos humanos traspasados por el viento, donde los violínes son jirones de carne... y me concentro más en el temor del futuro, en el resguardo que ofrece tu tibieza.

Por segunda vez estoy aquí, ante mi consternación, mi temor y la noche... sólo que esta vez no tengo un cigarro entre las manos.

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Islas.

Currently listen: "Viento Negro" de Daniel Vacs.

Pos-it (al frío opongo la visión de tu cabello alborotado):

A Paulina Pacheco Pantoja.

El mundo se me achica con el frío, se me hace más cercano y se acentúa en las sensaciones. Todo está cubierto por una pequeña capa helada. Sin embargo en el ambiente gravitan aun señales de tí. La tibieza de la cama me recuerda tu compañía y el frío del piso me devuelve a esta noche.

El día se prestó para mantenernos cerca, observando el paso de los carros y las nubes, escuchando las goteras que se forman en las tejas. Sintiendo el paso del frío, deseando no tener que movernos, permanecer quietos y expectantes. Mientras con mis labios dibujaba arabescos en tu cuerpo, el destino parecía dúctil en su esencia grisacea y húmeda. El privilegio extraordinario de burlar el tiempo, cobijados por la neblina cercana del cerro, no hizo mas que acentuar tu belleza... exponerla a mi placer voyeurista.

En este momento me basta con cerrar los ojos para traer a mí la visión de tu cabello alborotado. La belleza de tu cabellera enmarcando el rostro donde están los ojos y los labios que amo tanto. Entre el vapor del agua caliente recuerdo la línea sinuosa que formó tu brazo al abrir la puerta, la leve inclinación de tu cuerpo para sorprenderme con una sonrisa que tiene siempre una comisura en lo inocente y otra en lo insinuante.

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Islas.

Pd. Ganas de iniciar con un tequila (para el frío) una borrachera que no acabe nunca.

Pos-it (Desde el silencio de una mañana alta y clara) :

El color azul siempre ha resultado de mi agrado. Más si está en el cielo y está en la ropa de una mujer bella. Ayer las dos cosas coincidieron. Y mientras me resguardo del mundo en un silencio adormecedor, en un estupor blanco me abrazo al azul de una mujer bella y me dejo apaciguar por el verde del pasto.

Dos cigarrillos antes del desayuno.

En la mañana, muy temprano, antes que la gente piense que ya es hora de ir al maldito trabajo, abro mi venta y las volutas de humo anuncian mi petición de soledad. Dejo sonar algunos acordes de acuerdo a la oscuridad y el desamparo: "El Jinete" de José Alfredo cantado por Bunbury... Después sólo un poco de lectura. Ganas de no levantarse, ganas de permanecer en la búsqueda ¿De qué? No lo sé. Como si con el marasmo pudiera extender el territorio de la búsqueda, como si a través de la suspensión radical de todo intento de encontrar explicación pudiera traer algo como un sentido... una razón, una línea vital.

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Islas.

Pos-it (relacionar columna A con columna B):

A)Teoría Situacionista sobre el amor

B)Les Choses sont bizarres

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Islas.

Pos-it (ociocidades):

Pues andando por ahí, pasé por la plazasesamo, donde le copié esto al hombre elefante:



Way to go, your alter poet is Jack Kerouac, who is
by FAR the coolest!


Who is Your Alter Poet?
brought to you by Quizilla


¡Que chido que soy el Kerouac! (Aunque quería ser Allen Ginsberg).

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Islas.

Pos-it (Que seas feliz) :

¡Maldita canción inoportuna! El encuentro con una estúpida canción de Luis Miguel (bueno, cantada por él) demuestra que no sólo el mundo gira sobre un eje podrido, sino que el mundo es disfuncional por la sencilla razón de que los seres humanos somos disfuncionales.

Lo cómico siempre yace junto con lo trágico, y forman juntos el drama. Aunque a mi más bien me gustaría que mi historia fuese de humor negro o digna de un guión de cine noir... pero no...

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Islas.

Pos-it (otras historias no son sólo máscaras) :

Regreso... o no sé si lo hago del todo. He venido solamente a decir que no estoy en condiciones de escribir mucho. Me siento algo cansado físicamente y más emocionalmente. Por ello me propongo hacer un despreciable saqueo de lo que leo y lo que veo. Por ello, por fatiga causada por la vida, no escribiré, transcribiré.

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Islas.

Pos it :

"La vida no tiene plazos, no posee un croupier que levanta la mano y advierte que la suerte está echada, todo corre y nada está inmovil, por qué evitarnos si nos hemos encontrado, si el auténtico juego así lo ha querido..."

Antonio Tabucchi, "Any where out of the world", Piccoli equivoci senza importanza.

Suele hacerse un balance del año, los más hacen propósitos para el nuevo año... yo no puedo dejar de pensar en como le llega su tiempo a cada libro... como por ejemplo al "Cuaderno Gris" de Josep Pla... que compré hace dos años, y al que mi sensibilidad finalmente parece haber aprehendido.

El apunte completo del 31 de Diciembre de 1918, me explicará mejor :

"31 Diciembre---- Lluvia y humedad. En el café hay un vaho blanco y azul --irrespirable-- que empaña los cristales. Juego al billar con los amigos. Veo la jugada pero no sé afinar. Todo me sale grosero y poco elegante: siempre demasiada bola. Me acerco al piano del cine, vacío como una enorme gruta oscura, el abrigo con el cuello levantado. El frío del local llega a los huesos. Sensación de empequeñecerse. Roldós toca a Bach. Gavotas deliciosas. Voy a dormir en seguída. La lluvia me civiliza y me amodorra. Delicia de la cama caliente y de la lluvia lenta y vaga."

Y así inicio el año, mañana lo comenzaré en la consumación de las pequeñas ceremonias. Iré al centro, caminaré por sus calles vacías... o semivacías... estiraré los pies al sentarme en una banca, fumaré un cigarro... ¡Ah, pero esta vez lo podré hacer en dulce compañía...!

Este año que empieza mientras tecleo, lo quiero para mí, lo quiero entero... y es un poco ridículo decirlo así... pero así es como alcanzo a formular el deseo que me nace desde el burbujeo del licor en mi paladar.

Mientras trato de escapar del cliché y muy probablemente caigo en otro, escucho la "Sesión en vivo" que dejó para Radioneurótica Antena. Nueva música para el año nuevo...

¡¡¡Feliz 2005 a todos los que queman su retina un segundo o muchos en este bodrio de blog!!!

¡¡¡ GRACIAS....... TOTALES!!!

(como que Cerati es mi indiolo)

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Islas.

Pos-it al Pos-it (imperdibles) :

"Retrato del artista enojado".

Un blog divertido... tonto simón

Pos-it (buscando una señal) :

Sigo en las mismas... ¿o las mismas siguen conmigo? Jajajaja, no lo sé. La verdad es que hoy vengo de Mazamitla... ese pueblo a algo más de 100 kilómetros de Guanatos y donde he encontrado un lugar perfecto para ir a fumar y concentrarse... pero no he podido hacer ninguna de esas cosas, demasiados pendientes quedan sobre mi.... si tuviera dinero ya estaría planeando el cambio de casa... ahora sólo me queda ir jalando poco a poco para ver si me alcanza el tiempo... porque la verdad sea dicha no puedo continuar en mi estado normal... es decir, en mi estado de comodidad (Aunque el dolor de estómago me diga lo contrario).

Busco algo que me cambie el rumbo y escribo menos de lo que leo (eso es bueno)... Quiero, pero no puedo hacer algunas cosas.... veremos que trae el año que entra. Bueno... y ahora pasemos a la gustada sección de las recomendaciones de artículos: "La voz" acerca de Leonard Cohen... "Tom Wolfe a examen" (Que a lo mejor nomás a mi me interesa)... "Adios, familia" acerca de una novela... y una mexicana: "Golpes bajos en la cultura"


Currently Listen "4:33"....

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Islas.

Pos-it (¿celebrar?) :

El 16 de Diciembre (ayer) este bodrio de blog cumplió ¡¡UN AÑO AL AIRE!!

El cuaderno de los días-El cuaderno Negro- El cuaderno negro de los días.

Pos-it (el frío y la esperanza):

La casa es muy inspiradora, el espacio y las posibilidades del mismo son excitantes. El problema, como siempre, es el dinero. No es, mucho pero no lo tengo. Las cosas que se pueden hacer en una casa del centro, en un espacio amplio y conviviendo con artistas plásticos se me antojan todas muy agradables. El problema es el dinero.

Pero dejando de lado este pequeño texto críptico (nomás para los involucrados), debo decir que me parece que esa cosa llamada suerte está conmigo, a pesar de no tener dinero (no tengo más que 12 pesos) pareciera que Dios decidió dejar de joderme y me da otra oportunidad. No sé pero así lo siento... ahora hay que tener valor para iniciar los cambios que han de llevarme a donde quiero.... (Puta madre no dejó de ser críptico).

Estoy a la altura de la página 120 de "2666", y todo lo que he leído se pasa como la vida misma, con la misma sensación de extrañamiento, logrando desarraigarme de la vida pero manteniendome en contacto con ella a través de sus caudales más íntimos... (No maaaaames... ¿qué fumé?... No...)

Estoy aburrido, eso que ni que, hace un chingo de frío y son las 2:39 Pm... estoy en la oficina de este trabajo que cada día me convence menos y me fastidia más.... pero la desgracia es que no he ganado dinero... supuestamente tendría dinero para los culposos regalos de Navidad.... pero no... pero nel... no tengo ni para ir al cine a ver "Noviembre".... ni para ver "Temporada de Patos".... Lo bueno es que tengo un chingo de libros que leer.... y nada... que nomás estoy dando vueltas por ahí cual mosca basurera....

Currently Listen "The Reason" de Hoobastank. (Pinches oficinas con las radios en emisoras para oficinistas).

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Islas.

Pos-it (Le dije, le dijo, vinieron, puso música y estuvo muy chido):

Pues observo que no he escrito en un buen rato... que tengo como diez días sin pasar por acá a dejar caer unas migajas. Andaba tripeando un rato (¿podré decirlo así?). Pero ya estoy mejor. Con optimistas expectativas para el año que entra. Con más ganas de planear cosas.... pero sobre todo en muy buena compañía.

Tengo sobre mi mesa de noche cerca de ocho libros que esperan ser leídos. Entre ellos... de manera muy especial... "2666" de Bolaño... de hecho ya voy en la pag. 54.... pero el comentario no es este.... bueno... lo pensaba así mientras veía el edificio que se construye frente a la oficina en la que estoy... es un edificio que albergará departamentos de lujo (más grandes que mi casa).... pensaba en hablar de algo de interés público, para evitar caer en el solipsismo... pero no lo consigo... no tengo nada importante que señalar.... o si acaso sólo puedo señalar que me encuentro en el punto más alto de mi desprecio por las noticias... ¿o debería decir que estoy en el punto más bajo de mi interés por las noticias? Tal vez esto segundo, porque lo mío escaló desde un interés rayano en la obsesión, hasta este desprecio contenido por las labores informativas que siento hoy. No me importa que pase en el noticiero de López Dóriga.... no me importan ni las noticias culturales... nada, nada... quiero retirarme a leer en santa paz.... que nadie que me moleste (nadie que yo no quiera pues)... creo que digo esto porque me reflejo en las palabras de Enrique Tenorio, el personaje narrador de "Lejos de Veracruz", de Vila-Matas. Otro libro que leo con fruición.... Pero tampoco es esto... lo que quiero decir, aunque parezca baladí... es que el once de este mes... celebré mi cumpleaños número 23.... aunque el día correcto es el 12.... quiero decir que estuvieron ahí dos personas que me generan mucha buena vibra... y que ahora tengo montones de buena música, montones de buenas letras gracias a varias personas chidas...

Sí... eso fue por completo baladí... pero tenía que decirlo, para poder hablar de otra cosa... de una cosa... que se llama esperanza... y que se representa de muchas maneras... y que a veces puede tener la forma de un anuncio en un tablero de una escuela de artes plásticas: "Se renta estudio para artistas".... pero también en la forma de una cama calientita y compartida al amanecer de un día frio....

Bueno, me despido sin haber dicho nada interesante, por eso, lean esto: "Contra los revolucionarios blandos". (Lo cual comprueba que lo que leo es más interesante que lo que escribo).

Currently listen: "The hour of bewilderbeast" de Badly Drawn Boy of Once Around the Block. (O algo así...)

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Islas.

Pos-it, Instantanea, Proustiana y Aforismo (Melting Pot al estilo Fresán):

Aquí empieza, tomen aire, ¿ya?... va:

Pos-it.

Que bien está lo que dice Fito Páez... esa especie de ensayo que sale de su boca durante una entrevista: "A ver: yo diría que la forma de la canción precisa, para ser una canción, de la ingenuidad popular. Tener la capacidad de atravesar todas las barreras, intelectuales quizás, y llegar a algo muy, muy profundo. Hay cosas involucradas en la canción como género que están fuera de la música, y esto es lo que hace grandes, imprescindibles a ciertas canciones. Una película puede describir e interpretar determinada época y esa película, contener una canción que después representa un montón de otras cosas. Y posiblemente te acuerdes más de la canción que de la película... La canción es milenaria, ancestral, tiene algo de trasmisión oral, algo juglaresco. También algo del cuento. Lo que no quita que se puedan inventar formas nuevas, porque si no, no se podría hacer nada después de “El arriero”, de Yupanqui. El relato y lo melódico juntos ejercen un poder de comunicación muy fuerte (...) La canción es un género que todavía, pese a la velocidad de las cosas de la vida moderna, te permite el contacto con una emoción primaria.
¿Por eso todo el mundo tiene “sus” canciones, esos temas que te expresan como les pasa a los personajes de la película Conozco la canción, de Resnais?"

Que bien que está, porque mientras yo lo oigo... lo leo hablar a Fito... estoy oyendo, terminando de oir a Bushido... ese experimento-capricho de Shuarma, Carlos Ann, Morti y Bunbury... y comienzo también a escuchar a Café Tacvba (digan lo que digan la mejor banda de México, la más completa) Y pienso y coincido con Fito... basta un ejemplo barato: "Casablanca"; película, personajes y frases engullidas por la melodía de "As time goes by". O propongo otro ejemplo fílmico: "High Fidelity".

Y pienso que las canciones que nos definen muchas veces no son las que cantamos más seguido, las que más oímos, sino aquellas que nos hacen inteligibles a los demás... Pero no... también nos definen nuestros gustos secretos (Mariposa Technicolor, Lady Blue, El rey, Si nos dejan... La guitarra) Y luego está también eso que se organizaron los escritores... como no... en el mismo Página 12 de Argentina: "Están tocando nuestra canción".

Todo el poder de una canción... está en la memoria de quien la escucha. Y pienso en un pequeño texto de Freud que mi novia tuvo a bien acercarme: "Psicopatologías de la vida cotidiana".

Instantanea.

Caminar, nomás caminar por las calles de ésta ciudad me ha sentado un poco bien. Salir del cerrado ámbito de mis preocupaciones. Lo que vendrá, vendrá (pensé sin ilusión de nada). Si hasta aquí se ha podido estar bien, que se le va a hacer... sólo podemos poner la mejor cara. Tratar de crecer lo más rápido posible sin volverse un canalla, procurando disminuir la cantidad de dolor. En una banca de algún parque Peter Pan lamenta la pérdida de su infancia... la pérdida del camino de regreso a Neverland.

Proustiana.

Sentado.. todas la iluminaciones no caben en una sola posición, pero a mi concurren cuando estoy sentado frente a mi ventana... a la espera de algo. Hago una llamada, me recuerdan que cumpliré años el próximo 12, yo no quería recordarlo... pero ahí está, 23 años... Me vuelvo a sentar... casi no hay sonidos ahi afuera... la gente duerme... es la madrugada del sábado... estoy preocupado... y preocuparme me enferma, pero no lo puedo evitar... tengo que irme... pero debo encontrar el balance entre el cambio y la huida... entre lo que dejo, lo que pierdo y lo que gano... ¿hacia dónde voy?... busco en el fondo de mi cajón los Camel... prendo uno... abro la ventana y respiro hacia la noche.

Aforismo.

..."el porvenir y yo/ nos vamos a reir muy larga y dulcemente/ como si fuesemos perfectos"... (Ramón Fernandez-Larrea, Cantar del Tigre Ciego. Ed. Arlequin.)

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Islas.


Currently Listen "Encantamiento" of Café Tacvba (Cuatro Caminos, 2003) and "Simple twist of fate" of Bob Dylan (Blood on the tracks).

Pos-it (segunda visita a la FiL):

Llegué a las 6 Pm.. y me fui hasta las 9, cuando nos corrieron. Vi más libros y por fin pensé en pagarlos con tarjeta de crédito (y endeudarme más)... ya qué, el libro de Bolaño está en 483.70... una onda así... el de Fresán (Jardines de Kengsinton está en 320...) todo bien caro... anduve por ahí con mi novia, mi mamá (que se divirtío bastante), mi sobrina (que fue por primera vez con todos sus sentidos alertas) y con mi hermano Daniel... (quien se compró dos libros y no me compró ni uno el perro)... pero por lo demás estoy en las mismas... enfermo, triste y deprimido...

Currently Listen: "Y..." de Cocktail of Belanova.

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Islas.

Pos-it (Vanilla Sky Revisited):

Pueden decir lo que quieran acerca de ésta película de Crowe, pero en lo personal me disturba un poco, y me inquieta mucho. Crowe añadió cosas ausentes en la liminar "Abre los ojos". Toda la imagineria Pop que Crowe añadió no hizo otra cosa que potenciar la extrañeza y el horror.

Hoy quería llorar (Me siento atrapado, acorralado) y Vanilla Sky casi lo logra. Quiero llorar, necesito llorar, pero no puedo.

Por cierto, el Lunes fui a la FiL, muy triste y desangelado el asunto. No me alcanza para ningún libro. Menos para otras cosas. Estoy triste, enfermo y deprimido. No puedo conmigo... y oigo a Nino Rota... a Sigur Ros... pero no ayuda. Quiero correr, pero al parecer no puedo... mis pies no responden... en verdad espero que todo esté mejor. Que todo mejore poco a poco.

Currently listen: Untitled # 4 From () of Sigur Rós...

Pos-it (Calamaro & Co. "Yo tengo cuatro claveles"):

Tres motivos por los cuales el apunte de Trilce es grato:

"Me entero de que vendrá una exposición importante de Antoni Tàpies a Guadalajara ahora con lo de la FIL".

"Artefacto Tàpies I".

"Artefacto Tàpies II".

Iré a ver la muestra tan esperada de Antoni Tàpies, porque "lo mío con Antoni Tàpies pasa por el amor a la sencillez convertida en norma de construcción para artefactos complejos. Los trazos del catalán definen una poética que hace con lo simple un campo de interpretaciones bastas, a través de la edificación de un campo visual propuesto como una red dinámica de símbolos".

Pos-it (si todo lo que nace perece, del mismo modo/ un momento se va/ y no vuelver a pasar):

Que contento se está después de una noche de frío, de canciones, de emociones, de compañía grata y de calor corporal. Mientras El Huracán Ambulante interpretaba "El Jinete"... yo me fumaba el cuarto cigarrillo de la noche y cantaba (casi gritando) al cielo aquello de "Luego se pierde en la noche/ y aún que la noche es muy bella/ el va pidiéndole a dios/ que se lo lleve con ella". Mientras se insinuaba en mi cabeza el hecho de que si juntara los retazos de la noche... los retazos de palabras e imagenes, de sensaciones y presentimientos; no me quedaría más remedio que admitir que estoy vivo. Y que ese hecho, antes difuso, me pertenece ahora.

Que contento se está cuando se escucha la música que a uno le agrada, y que uno siente como propia (como cuando le cantaba "El Rescate" a mi novia ausente en ese momento). Que contento cuando uno se piensa como la parte de otra vida, a pesar de los defectos propios (como cuando encontré a mi novia en pleno tumulto de salida del concierto). Que contento se está en los brazos del calor de ella, reconfortado, lamido como por las olas tibias de un mar interior... que contento descansar con los restos de las canciones aún en los oídos. Buena por Bunbury que supo acompañar mi noche (que empezó con dudas y terminó con certezas).

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Con el detalle fino, Islas.

Pos-it (un poco de poesía de más):

"El poeta espera, sí, un milagro, el de la fusión de la vivencia o experiencia con la imaginación que la interroga y con la palabra que la expresa".

Juan Gelman.

1
te escribo desde el reverso
del espejo
desde el juego del engaño
donde detrás es delante
y afuera es adentro

y tal vez la superficie
trémula de tus senos
su airosa existencia
sea más veraz al relatar
estos esfuerzos
esta crónica de agonías
ajenas
de enmohecidas
esperanzas

2
soy un sonido
no una voz
que se forme y
suene
soy un sonido
defractado contra
el mapa de sequedades
y humedades
de las paredes de un pozo
y en mis días más verdes
soy un acorde volátil
que hunde poco a poco su eco
en el destino del pozo

mi nombre son mil astillas
de imagenes inconexas
no soy un signo ni símbolo
mas existo

3
mi existencia es periférica
a mi cuerpo
ulterior a mis sensibilidades
hay más de mi en las
líneas curvas que dibuja una mujer
que en la callosidad de
mis manos
a pesar de que ellas son
la muda y minuciosa
descripción de
mi geografía vital

soy un límite inconcluso
un inicio que es fin
sin asomo de contrariedad
sin respuesta
de turbación
una frontera poroza
anfitriona
de filtraciones anónimas
y célebres

no podía ser de otra forma
este salto insurgente

vuelo más allá de la
habitual careta de mi ser y
me sumergo en un exterior
que me abraza
me rodea y
me disuelve

4
la extensión de mis raíces
proviene de este placer vouyerista
de marcar la superficie de mi retina
con los detalles que dispone
para mi la mecánica secreta
del azar

el lenguaje corporal de una mujer
(esa coreografía secreta e intransferible)
la textura y el entramado de una trenza
(con su particular olor a heno húmedo, a terrestre secreto)
la esmaltada sonrisa de los niños
(esa ausencia de tachaduras en la felicidad, la perfección de un símbolo puro)
los labios de mi mujer
(olor a frutas cítricas secas en la humedad de unos labios pequeños y deliciosos)
su cadera breve y caliente
(el humeante llamado de su carne)

el mundo es la materia de
estas miniaturas
el mundo es la abundancia
de pequeñas reliquias
agnósticas

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Islas.
(Nota: el poema malo y largo es mío).

Pos-it (pequeño contradicho):

Bloggers que secretamente admiro.

Desde que inicié con este experimento de blog, leí a otras personas. Es más, la lectura (como siempre) antecedió a la escritura. No trataré de justificar porque admiro los blogs de Lala-lu, Aleckz, Cabeza de Vaca, Ani Castillo, Maida, Nadia Contreras, Antonio Marts, Rencoria, Trilce y de Luna + Link... si las cualidades no saltan a la vista del lector, algo raro pasa con el lector.

Pos-it (cositas pop):

De alguna manera siempre he sentido que en lo Pop se esconden ideas claves del pueblo que es creador y destinatario del mismo. Al estudiar ciencias de la comunicación la materia que más me agradó fue Teorías de la Comunicación en América. Sobre todo el apartado de los llamados "Estudios Culturales"... y de alguna manera esta teoría se proyecta, para mí, sobre la lectura de Roberto Fontanarrosa, de Osvaldo Soriano y sobre la audición de Belanova o de la música de banda. (¿Todo un Melting pot?).

Hoy que quería hablar de canciones pop, que significan algo para mí ("Amante Bandido" Miguel Bose, "Nada Valgo sin tu amor" Juanes, "En algun lugar" Duncan Dhu, "Persiana Americana" Soda Estereo) me topo con lo siguiente en el Suplemento Radar:

"La paradoja que se le presenta es la siguiente: el pop fascina porque parece hablar a cada uno de su propia experiencia, en un diálogo personal, pero, en verdad, nos habla a todos de una experiencia compartida, por eso está en todas partes, cosa que termina haciendo imposible pensar que una canción pop nos habla a nosotros privadamente y fascinarse con ella."

Y luego me encuentro con lo siguiente en Ñ, de Clarín:

"Mucho se ha hablado del humor y la parodia como naves insignes de la literatura de Fontanarrosa. Poco se ha dicho, en cambio, de su oído absoluto para el rescate de ciertos registros de la lengua popular. Alguien ha mencionado que en uno de sus cuentos de fútbol, un delantero de sobrenombre Lalita, padece un baile de la defensa contraria. Solo contra todos, va y viene, sin alcanzar la pelota que se prestan los rivales. "No te enloquesá Lalita", le grita entonces un compañero, desde el fondo de la cancha. Y está bien. En la urgencia de un partido, ningún recio defensor podría decir: "No te enloquezcas, Lalita" con algún convencimiento, y eso lo sabe el escritor que elige poner el lenguaje, entonces, al servicio de lo que cuenta. En otro relato, El cielo de los argentinos, el que está haciendo el asado, acosado por el hambre, sacude las brasas y le grita a un recién llegado: "Traete un salamín, ¿querés?". Ese querés, excede el pedido o el favor, es una órden disfrazada: la manera de exigir de quien está llevando adelante el asado para los demás."

(Nota: "El cielo de los argentinos" es uno de los mejores cuentos que he leído y una magnifica forma de imaginar el más allá).

Veo y leo esto y no deja de quedarme la sensación de que esos hilos que los Estudios Culturales imaginan detrás de las expresiones Pop, son sin duda estudiables y disfrutables. No me puedo abstraer tampoco de la sombra de C.G. Jung que se proyecta sobre el estudio del llamado inconsciente colectivo....

Pos-it (Panini y Cerveza):

Deliciosa comida, un poco de tocino y un poco de Roast Beef, en un pan con queso crema, papas y una cerveza oscura. Como se antoja repetir la comida mientras se está delante de la pantalla de la computadora pensando en algo que postear....

Algo que siento en este preciso momento es que no deberíamos complicarnos tanto la existencia.. es de por si ya difícil como para todavía buscarle más pies a este gato roñoso y agresivo... que es la vida.

Pero contestando a señales de Humprhey Bloggart, haré un pequeño reporte de mis visitas a la FIL, donde sin duda compraré 2666 de Bolaño... Otra cosa, iré al concierto de Bunbury.... eso espero.... no sé que decir... balbuceo mucho... (mejor me acuerdo del sabor del Panini Punta del Este, y de la Cerveza... ¡¡Pura vida!!)

Necesito decidir que haré el año que entra, en definitiva no estaré aquí para estas fechas el año que entra... no sé donde estaré pero no quiero estar acá.... quiero empezar a hacer cosas importantes para mi. Como por ejemplo empezar a escribir en serio, largarme a vivir con menos dinero pero con mayores alegrías una vida más a mis expectativas... y menos a las de mis padres. No voy a negar que traer dinero en la bolsa es bueno, pero tampoco te hace alcanzar más facilmente tus metas.

Espero mañana postear algo mejor.

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Islas.

Pos it (Nothing really important to say):

Estoy leyendo una revista llamada "El poeta y su trabajo", un lindo trabajo el de quien la hace... también he encontrado en los estantes "Replicante" una nueva revista-miscelanea bastante interesante. Me he comprado "Los premios" de Julio Cortázar en edición barata... y "Bajo el cielo protector" de Bowles... tengo lecturas en espera porque mi vida está de cabeza y no encuentro como ordenarla...

Por otra parte,¡Hay que ir al concierto de Austin Tv!

Pos-it (ánimo y ánima de detective):

No tengo mucho tiempo... la vida me arrastra a dejar la página en blanco (y luego mi Amita me regaña por no escribir).... No tengo mucho tiempo... para hablar de mi (eso es bueno) Pero no tengo mucho tiempo tampoco para aclarme un poco... sólo sé que puedo compartir lo siguiente: Leopoldo María Panero da un nuevo libro a la imprenta, y hay noticias de 2666, de Roberto Bolaño.... Me he comprado "Con todo respeto" de Molotov... y soy una maraña confusa de emociones varias.... estoy pleno.... pero también estoy tentado... dejo en espera este cuaderno...

Pos-it (LAST UP-DATE) :

Me he quedado sin internet, esto que posteo lo escribo desde una de las sedes de la empresa donde trabajo.

Ayer a la una de la mañana vi con emoción un video de Thermo, una banda tapatía a la que en la reseña del concierto de Austin Tv no traté bien. No sonaron muy bien esa vez, pero el sonido de mi Tele es mejor que la acústica de aquel lugar. El caso es que me dio gusto ver a una banda tapatía en Mtv, aunque sea a la una de la mañana. El caso es que debería ser transmitido en el horario de la tarde, sí pegarían el video y la rola, la neta.

Otros motivos de emoción por estos días, son el inminente arribo de la FIL, el próximo concierto de Austin Tv y el de Enrique Bumbury en la Concha A, conciertos a los que espero ir.

No tengo mucho tiempo ahora, escribiré en cuadernos y pasaré después cosas al blog.

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Islas.

Pos-it e Instantaneas (variaciones sobre el tiempo) :

Una pausa en la literatura... (Pos-it)

Un rincón de mundo insinuándose en un incendio. Una ventana que recortaba una capa de la realidad, intentando deformarla. Una noche atroz que se convirtió en un amanecer de los sentidos. Una revelación de formas y sentidos, el bautizo del cuerpo y del alma por la acción del sentimiento. Demasiadas (¿o tal vez exactas?) emociones para 24 horas.

Sonidos y cuerpos... (Instantaneas)

deslizandome
a través de los más leves
resquicios de
la piel de tu sueño
como si la exploración
no solo enardeciera
los adormecidos músculos pasionarios
sino se tratara de su
verdad vital
enumerando y describiendo
maravillas a mi paso
me encuentro en ti
en la creación de mi mismo
como si a traves de
tu cuerpo y tu milagro
Dios me volviera a dar vida

Aforismo (egoista) :

Mi tristeza es mía. Mis pensamientos son míos. Yo soy mío... y sin embargo guardo silencio.

Pd. (Aunque, no tenemos memoria, la memoria nos tiene a nosotros).

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Islas.

Proustiana (La intimidad) :

Algo se insinuaba siempre en esas largas horas pasadas en blanco. Mirando por la ventana, o viendo como cambia la luz conforme avanza el día, siempre se presentía algo como inasible que se aferraba a la sustancia del tiempo. La dificultad de abandonar la soledad no tenía nombre ni presencia. Después, cuando la soledad ya no concurría a mí, la incomodidad de dejarla se hizo presente. Mi unicidad debía ser rota. Compartir. Debía aprender a compartirme... que dificultad. Que hermosa complicación. Aún así hay cosas que se resisten, que persisten también, en adueñarse de nuevo de lo que era suyo. La observación privilegiada de la vida me fue cambiada por un lugar en medio de la escena. Arrancado de mi liminar posición como espectador, empiezo a tratar de entender el caos que representa formar parte de la escena y dejar de ser el observador reflexivo de siempre.

El encuentro con otros labios, el contacto con otras manos, el contacto con un cuerpo que se nos entrega, transtorna por completo la visión que teníamos del propio, dejándonos ante la tarea de reconstruir tanto nuestra percepción como nuestro propio cuerpo. La intimidad, pues, nos coloca ante una constante reconstrucción reflexiva de nuestro ser (Modelo para armar)

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Islas

Pos-it (un riff solitario) :

Poco, poco... poco quiero comunicar... nada, casi nada, si es posible... por favor. En momentos así uno quisiera que los amigos se acercaran y no lo dejaran a uno pensar... porque pensar es rumiar las ideas una y otra vez... una y otra vez... como el riff hipnótico y solitario de una guitarra eléctrica en la noche....

Pos-it (queriendo dialogar con maese Rencoria):

¿Es esto Literatura?

Vengo de echar un topo al remolino. Mientras acometía la natural tarea, leí el cuento "El ídolo de las Cícladas", de Julio Cortázar. Luego entré a mi cuarto y me senté a leer el suplemento "Cultura" de el periódico LA NACION de Argentina. La nota principal conmemora no sé que chingados acerca del aniversario de la aparición del manifiesto surrealista. La nota se propone interesante pero a la mitad se pone a resumir al surrealismo, como lo haría en una redacción tipo Monografías de primaria.

Luego vengo a leer a maese Rencoria quien anda en busca de la post-literatura.
Y lo que me sorprende es que no hable de Literatura Postmoderna (señal de su sagacidad). También encuentro que ha dado en el clavo de una de las novelas más incomprendidas del siglo pasado. Muchos han querido ver en Rayuela la mera sustancia de sus poetizaciones. La transfiguración de sus metáforas... y han querido ignorar sus aportes experimentales. Pero si de incomprensiones Cortazarianas hablamos, la más vilipendiada obra suya sería, 62/ Modelo para armar.

continuará....

Pos-it (buenas nuevas) :

¡¡Que saldrá antes de fin de año "2666" de Roberto Bolaño!!

¡¡Ah, y también es (como No) Chiva!! 

Este Blog es Millonario... 

Pos-it (cosas más) :

... y si acaso ves mi luz o mi señal no des vuelta
tienes labios de saber besar y
de tu boca se me ocurren cosas más...

Ely Guerra, Tu boca.

queriendo se va
el tiempo y
no queda sino la transparente razón de
tu boca
el pequeño tatuaje de tus labios en mi piel
la memoria de tu calor en el colchón

la revoltura en mi mente
la continua caida
son el reflejo tardío del vértigo de tu pelo

tu sonrisa se estrella contra las paredes
arrancando los vestígios de tristeza
adheridos cobardemente a las paredes...
nada que no sea la luz
de tu respiración ocupará
los rincones

Pos-it (Dos canciones de Bunbury):

Una (que ella dice no) le queda:

Trinidad.

Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz! No sé comprender a una sola mujer. Cuando se hace la linda es mi preferida. No la podría dejar de escuchar, con ese acento de rosarina y ese movimiento de femme fatale. Por la mañana es la perfecta ama de casa, siempre recogiendo lo que dejo por ahí. ¿Para qué me esfuerzo en ser desordenado, si no me deja la muy pelleja? Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz! No sé comprender a una sola mujer. Cuando invita a sus amigas a cenar es el día de la huída a Macombo. Las muy arpías me podrían devorar y no hay viagra en la farmacia para todas. Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz, si no sé comprender a una sola mujer! Trinidad tiene triple personalidad. Trinidad Trinidad tiene triple personalidad.

Una que me recuerda jocosamenta a Tepatitlán (no ofense little pink fish) :

Palo de Mayo.

Mañana parto de nuevo a Managua, tengo cita en la librería Parnaso. Quedé con unas cuantas muchachas que trabajan en un night club. Quieren llevarme al barrio a bailar, me van a enseñar palo de mayo. Soy buen bailarín con unos tragos, demasiado torpe si me paso. Su belleza les permite ser castigadoras: yo no me pienso negar. Ellas serán las que dispongan, y yo, no me pienso negar. Si escucharan más, no serían ellas, igual que sin dolor, ya no hay blues. No sé si hay alguien dentro de azotea, o como la marea, vienen y van. Propongan lo que propongan, no me pienso negar. Yo tomaré, ellas traerán la mota, y yo, no me pienso negar. Su belleza les permite ser castigadoras: yo no me pienso negar. Ellas serán las que dispongan, y yo, no me pienso negar. Propongan lo que propongan, no me pienso negar. Yo fumaré, ellas traerán la mota, y yo, no me pienso negar. Al palo de mayo, palo de mayo. Al palo de mayo.

Instantaea (una foto de carretera) :

Estoy viendo en este momento una foto que tomé, hace un año, camino a Guanajuato. Nada en ese rectángulo indica que el camino que se retrata sea ese y no otro. No es una imagen espectacular. A penas una línea de árboles que sea alinean con el punto de fuga fuera de cuadro, unas nubes que por el efecto de la velocidad del vehículo (un Chevy Pop, desatinadamente apodado "El capitán") parecen desplazarse más rápido.

Una imagen tan general, me sirve a mí como referencia de uno de los viajes mejores de mi vida. Ahora no podré repetir destino. Al parecer no iré a Guanajuato en días de Cervantino.

Hay otra foto de ese viaje. Es la fachada de una casa azul, donde el sol proyecta la sombra de un tinaco. Otra de esas fotos raras que tomo.

Pos-it (Yo soy... Yeah, porfin! una que me gusta) :

What Classic Movie Are You?
personality tests by similarminds.com

Éste se lo copié a el maese Cabeza de Vaca.

Pos-it (Desde Tepatitlan, lugar extraño, muy extraño) :

He venido a trabajar y hemos tenido un modesto éxito. El primer día que pasé completo en este pueblo casi ciudad, observé con extrañeza la cantidad realmente elevada de mujeres hermosas por metro cuadrado.

El Hotel donde me hospedé era limpio pero nada relevante. Está en el centro de la ciudad y tiene balcones a la plaza principal. Mis compañeros de viaje son personas mayores que yo y los cuales esperaban que mi comportamiento fuera el de cualquiera de ellos a mi edad.

Compré un libro de Cortázar, y me dediqué a leerlo. Fumé. Leí, hice un poema acerca de las alteñas... nada relevante... cuando llegue a Guadalajara trataré más a fondo la cuestión...

Muchas cosas vi... trabajé más que nada... pero una sensación de obligación científica me ha llevado a realizar múltiples notas mentales... muy pronto espero desarrollarlas...

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Islas.

¡Ah, que maravillosa tristeza...! Recordar, "Eternal Sunshine Of The Spotless Mind" dejarse invadir por la nostalgia un poco y saber que los tristes acompañan sus felicidades escasas con tazas de café (mejor cappuccino moka), ser infeliz un momento y despúes volver a la voluptuosidad del recuerdo. Y aunque no te guste, recordar la tonadita de "Oh my darling, Oh my darling, Ooooh my daaarling Clementine"... (Esta foto es muy parecida a un deja vú). 

Instantanea (recuperada) :

Así describía yo a mis amigos, Morelli y Güell i Pla...

Este es Morelli, también escribe y tiene un nombre "real", quien me diga su nombre ganará otro vistoso poema. (Pista, ganó un importante premio dado en la FIL). 

Este es Jordi Güell i Pla, quien sepa decirme su nombre verdadero, se ganará un vistoso poema (Pista, es poeta y Café Tacvba hizo una canción de un texto suyo. 

Pos-it (porque las canciones dicen más) :

El cuerpo es sólo un estuche y los ojos la ventana,
De nuestra alma aprisionada (oye!!)
Mira la esencia, no las apariencias
Que todo entra por los ojos dicen lo superficiales,
Lo que hay adentro es lo que vale
Siento en el aire, un aroma espiritual mensajeros alados
Intentando aterrizar, si abres el estuche lo que debes encontrar
Es una joya que te deslumbrará (hay pero!!)
Mira la esencia, no las apariencias

El estuche, Aterciopelados.

He encontrado cosas buenas
Para soportar
El calor del hambre
Cuando me voy a acostar
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate
Sé que no lo harás
Tu soliloquio puede más
Y sé que no dirás
Palabras de verdad
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate
Sé que no lo harás
Cae el cielo sobre el mar
Y sé que no dirás
Palabras de verdad
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate, tírate, tírate

Tírate, Los Tres.

Tuve un problema de difícil solución en una
época difícil de mi vida.
Estaba entre la espada y la pared,
y aguantando la opinión de mi familia.

Yo no quería una vida normal,
no me gustaban los horarios de oficina.
Mi espíritu rebelde se reía
del dinero, del lujo y el comfort.

Y tuve una revelación,
ya se que quiero en esta vida.
Voy a seguir mi vocación
será la música mi techo y mi comida.

Porque yo
no quiero trabajar,
no quiero ir a estudiar,
no me quiero casar.
Quiero tocar la guitarra todo el día,
y que la gente se enamore de mi voz.

La guitarra, Los Auténticos Decadentes.

Somos culpables
de este amor escandaloso
que el fuego mismo de pasión alimentó
que en el remanso
de la noche impostergable
nos avergüenza seguir sintiéndolo
Poco a poco fuimos volviéndonos locos
y ese vapor de nuestro amor
nos embriagó con su licor
y culpa al carnaval interminable
nos hizo confundir
irresponsables
Si fuimos carne de la intriga casquivana
que la imprudencia del rumor hoy desató
y descubiertos por la luz de la mañana
nos castigaron la desidia y el dolor.

Irresponsables, Babasonicos.

Puede que hayas
nacido en la cara
buena del mundo.
Yo nací en la cara mala,
llevo la marca
del Lado Oscuro

No me sonrojo
si te digo que te quiero,
y que me dejes o te deje,
eso ya no me da miedo.
Tú habías sido
sin dudarlo la más bella
de entre todas las estrellas
que yo ví en el firmamento.

Cómo ganarse el cielo,
cuando uno ama
con toda el alma.
Y es que el cariño
que te tengo
no se paga con dinero.
Cómo decirte
que sin ti muero.

El lado oscuro, Jarabe de Palo.

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Islas.

Pos-it (poesía incompleta) :

poco a poco
tus dedos se afianzan
en mi nuca
y mi lengua se extravía
en el terciopelo de
tu garganta

el sonidito afectuoso
de tu interna galaxia
me recorre por dentro
y por un momento
lo siento en mi
garganta
pero sale majestuoso
de tu boca
como la señal probada
de una frontera abandonada
donde el límite del
horizonte virgen
canta su alabanza

rojas y purpúreas
señales...
húmedos pendones que
arrebato en tu cabello
crispación celebratoria
del abandono de las categorías

tibieza del sueño realizandose
en tu boca y
tu lamento placentero
como el
perfecto encuentro
de la realidad y el deseo

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Islas.

Pos-it (recolectando memorias) :

Imagenes que vienen con llamadas telefónicas.

Mientras hablo con P. acerca de cualquier cosa por teléfono, veo la puerta de mi cuarto, plagada de imagenes, de fotos de viajes o de imagenes, o de mails de A., o de la caricatura que hice de Roberto Bolaño, o de la foto que el gran fotógrafo Farid Salomé me regaló, del flyer del concierto de Cerati al que fui... de la foto de Rulfo.. pero también de una foto mía, o mejor dicho, de mí. No soy de los que tiene fotos de si mismo en todos lados, más bien soy de los que evitan eso. Pero esta foto si la quise conservar. Estoy de pie frente a un obelisco en una plaza de Guanajuato, Guanajuato. Fue hace ya casi un año, y aun tenía mi cabello largo. Sonrío, veo al cielo con gesto fingidamente divertido... fue tomada en una de las peores épocas de mi vida.

P. me explica su día de compras. Poco a poco, como en un programa especial de Discovery Channel, me entero de las peripecias de la compra de una blusa. Luego entonces comienzo a recordar momentos que acontecieron tan sólo hace unas horas. Me detengo en las sensaciones de las que fui receptor (imposible dentenerse en las sensaciones de las que fui emisor) y respiro cada vez más hondo. Eso, la respiración, también alienta los recuerdos. Y cada vez que recuerdo en específico una sensación, cierro los ojos y el mundo se detiene.

El Fantasma de Guanajuato (O como hincarse en los túneles de Gto sin morir en el intento).

Leo en Babab, una entrevista con Chavela Vargas. Recuerdo el viaje a Guanajuato. Quería morirme. Y sin embargo sobreviví. Muchas sensaciones nuevas, sensaciones no-placenteras que sin embargo son necesarias. Sensaciones tristes, culeras, indeseables que sin embargo son parte del registro del que somos capaces. La sensación de alegre embrutecimiento al salir de "El Incendio", una cantina donde platiqué con Joe, un ex-brasero devenido a cantante callejero, donde hablé en fluido inglés con una pareja de gringos homosexuales y conversé con el cantinero sobre el flujo turístico en época de Cervantino. "El Incendio", lugar donde canté "Ojalá que te vaya bonito" y "Botas de charro"... Lugar de excesos y de accesos a cosas inesperadas. Inesperadas como la rueda de prensa-lección de pirópos que dio Chavela Vargas, como el excelente Mimo de la plaza, como la ubicuidad de un vendedor de empanadas "Exageradamente argentinas", inesperadas como el baile de la arrebatadora Sara Baras (¡¡Rrrreiiina!!).

Leo la entrevista con Chavela Vargas y recuerdo Guanajuato, porque Chavela y ese viaje están intimamente ligados. Porque como digo D.: ¿Te imaginas una peda con Chavela, El mimo y Sara (Baras)?

Yo tomé como nunca en Guanajuato. Me hinqué en un túnel y me quedé a la mitad del paso de los carros, hasta que mi amigo me quitó. Pendejadas que hace uno.

(Este Post, apesta)

Hace rato que colgué el teléfono, P. está un poco más tranquila y su risa me reconforta. Sigo pensando en la noche de anoche. Respiro. La fiesta de "Thea, Coffee & Tobacco" en casa de El Arquitecto fue un modesto exito, cuatro personas, pero bonches de buena música, un frío especial, y la contemplación del papíro mecido por el viento. El trayecto a casa, lleno de pasajes... el contemplar el sueño tranquilo de quien se sabe querido... la exploración... la respiración... la humedad y el frio... la humedad y el frio... la humedad y el frio...

Cuestiones (IN)materiales.

Poco a poco me vuelvo un extraño en mi vida. Mi vida cada vez desasociada de mi espíritu. Logro rescatar algunas cosas... la escritura está pasando por su mayor prueba. Pero el sábado al llegar a casa, me topo con "La primera noche de quietud", película de la que ya había hablado. Pero que regresa para indicarme que a veces los caminos...... "no son como yo esperaba, no son como yo creía".... (¡¡Cuuuuumbia!!).

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Islas.

Pd. Tal vez esté fuera de servicio algunos días, debido a la falta de pago de mi servicio de Internet.

Pos-it (recortes de otros blogs, unos lejanos) :

Como a veces la alegría es un domo de lava para el libre flujo de la escritura, les doy noticia de dos blogs que leo, fuera, muy afuera de la blogosfera tapatía:

Wimbledon.

"Ya en 1914 Musil le reprochaba a Kafka haberse aproximado demasiado al tono de Robert Walser. Y es que Musil opinaba que el estilo peculiar de Walser debía ser suyo y sólo suyo; por esa razón le inquietaba el primer libro de Kafka, Contemplación".

de Guillermo Piro.

Context.

"Las ideas de 'Wiki' pueden parecer extrañas al principio, pero zambúllete y explora sus relaciones. 'Wiki' es un sistema de composición; un medio de discusión; un lugar de almacenamiento; un sistema del correo; una herramienta para la colaboración. Realmente, no sabemos demasiado lo que es, pero es una forma divertida de comunicarse asincrónicamente a través de la red", dijo Ward Cunningham. Ward es bien conocido por sus contribuciones al dearrollo práctico de la programación orientada a objetos, la variación llamada Extreme Programming y por las comunidades hospedadas en su WikiWikiWeb.

de Straddle3, en España...

Como me alucino con este tipo de lecturas...

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Islas.