Pos-it (desde el jardín de Garfias):


Pedro Garfias, poeta español.

La primera vez que escuché hablar de él, alguien decía que estaba tan borracho o tan perdido que se perdió y llegó a Guadalajara. La segunda vez que me encontré con él, fue al llegar al jardín dedicado a él, que está en Av. Chapultepec. Llegué a ese jardín (que no lo es tanto) al vagabundear por las calles de esta ciudad. La tercera vez lo hice a través de su poema "Primavera en Eaton Hasting". Y como me he encontrado mucho con él, pues lo empecé a cosiderar cercano a mi, afín a mis búsquedas y vacios.

Después, después Bolaño dice algo de él en "Los Detectives Salvajes" y en "Amuleto"....

PRIMAVERA EN EATON HASTINGS

(Fragmentos)


V

Yo te puedo poblar, soledad mía,
igual que puedo hacer rocas y árboles
de estas oscuras gentes que me cercan.
¿Cómo, si no, llevar sobre los hombros
la ausencia? El ágil viento me conoce
y ayuda en mi trabajo: cada día
cuelgo del monte nuestro cielo limpio,
planto en el lago nuestra rubia era
y el ancho río de corriente pródiga
vacío lentamente...
Allí donde los pinos y los álamos,
donde la encina sólida y el roble
el claro olivo de verdor de plata.
Y sobre el culto césped
el triunfo de la espiga.
El sol muy en lo alto, fatigando
el aire con sus alas,
en el cenit su vuelo detenido.

Cómo su gracia y limpidez los ojos
me abrasan con su luz... No lo soñara
la torpe mano que me arrebatara
mi blanca Andalucía.

XI

El sol, el sol de fuego que quema las entrañas
ha descendido en líquidas venas incandescentes.
Arde el bosque profundo y arde el lago tranquilo
y arde mi corazón gloriosamente.

Siento cómo devora mis carnes miserables
hay dos llamas azules en mis cuencas vacías
chisporrotea el canto de las hojas inútiles
y lame mis costados como una lengua viva.

Se limpia mi osamenta y se desnuda.
Ya soy sólo materia, cal y fósforo...
Como la piedra inmóvil, gozo el sol que me funde
sin saber que lo gozo.

XVII

Hoy quiero hacer un verso que lleve un vuelo curvo,
que camine conmigo y dé la vuelta al lago:
así veré tu techo perenne de verdores,
bosque primaveral, y soñará mi frente
una evasión posible por un cielo de hojas:
así veré mi imagen mecida por tus aguas
que fingirán la cuna que han hecho azul los años:
enredaré mis ojos en tus violetas breves,
saludaré de paso al roble enternecido
que ayer cruzó su rama con mi mirada amiga
y al sapo que me huye con infantil torpeza;
el aire que me lleva con alas juveniles
me traerá despacio como un aroma lento:
y volveré a sentarme sobre esta misma piedra
y como el agua inmóvil seguiré hablando solo,
conmigo y con el cielo...

Actualmente escuchando: "More than this" de Roxy Music y "I'm a man" de The Yardbirds.

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Islas.


Posted by Hello

Pos-it (Farewell Parade VI):

A Paulina, que de cierta manera lo es todo.

Todo se transforma... (Cada uno da lo que recibe/ y luego recibe lo que da/ nada es más simple/ no hay otra norma/ nada se pierde.. todo se transforma)

La soledad mutada en intimidad, la reflexión en acción, el miedo en adrenalina y el pudor en certezas.

Siempre tuve la sospecha de que una mujer puede cambiar el mundo de un hombre. Ahora tengo la certeza. Con nada se puede pagar el favor, a quien te ha dado el mundo de una manera distinta. Tal vez, merecerlo. Ser, y ser lo mejor que se puede ser. Tener valor al fin.

Keep your eyes on the road... (Your hands upon the wheel/ Yeah, we’re going to the roadhouse,/ Gonna have a real good-time, baby.)

¡Ah!... los viajes, ese traslado exquisito del ser a otros paralelos. Yo he defendido siempre el placer del Flaneur, el viajar como la expresión física de un movimiento mental. Viajar es más que el traslado provisional del cuerpo, es el peregrinar del alma acompañada de su recipiente; y para alguien que vive bien (un bonvivant) es el peregrinar gozoso en busca de nuevas formas de placer. Nada impida la alegría de un viaje, nada evite los fabulosos encuentros que se dan en el camino.

(Let it roll, baby, roll/ Let it roll, baby, roll/ all night long...)


Escuchando actualmente: "La edad del cielo", "Todo se transforma" de Jorge Drexler y "The Road House Blues" de The Doors con la participación de John Lee Hooker.
Y para el que se queda "Scarlet Begonias" de The Grateful dead.

Pos-it (El Gran Inquisidor es Papa):

Sólo tengo un comentario, y ni siquiera lo hice yo.

Pos-it (Farewell Parade V):

Cuando no hay más que decirnos
me hago uno con el humo
serpenteando la razón.
De todo aquello decidido
se estira el tiempo y me olvido
me olvido, como vos.

Bocanada. Gustavo Cerati.


¿El pasado nos vuelve a pasar, o somos nosotros los que con ciega terquedad nos proponemos regresar a él? De cualquier manera parece que, en algún punto de nuestras vidas, estamos de regreso al lugar de donde nos habíamos alejado. Como si nos perdieramos o como si alguien se empeñara en llevarnos a ese punto para que entendiesemos algo. Algo que escapa a nuestra comprensión.

Para ser franco, la mayoria de las veces no entiendo cuál es el mensaje en esto. Sólo sé que el ser humano es puesto a prueba de esta manera, y que la mayoría de las veces nos creamos un motivo o una razón (esa versión de la verdad) para salir del paso. Pero la mayoría de las veces regresaremos ante ese lugar, ante ese gesto, ante ese espejo atroz que es nuestro pasado. Entonces tendremos que buscar la fuerza para romper el ciclo, enfrentarnos a aquel mensaje que nos cuesta tanto comprender.

Colón y Prisciliano Sánchez.

más visceral que la estrepitosa diatriba
que graffitea el camión con su humo
es el hambre de recuperar en espacios
tiempos y
silencios
la presencia de lluvia de tu cuerpo
fina cortina de pájaros que el recuerdo
teje

multicolor contraste de tu luz contra
la parda conformidad de la mugre de los edificios
que mil veces hendidos por la colectividad de los humores
no saben sino gastar sus presupuestos de ruina
en la compra de la decrepitud más pronta e infame que les
asegure la temporalidad de su calidad como las
ruinas innobles de tu nombre

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Islas.

Escuchando actualmente: "Goodnight" de PJ Harvey, "Bocanada" de Cerati y "Si no te siento" de Elefantes (El grupo de Carlos Ann).

Pos-it (Break II en el Farewell Parade):

Tomé la decisión más Punk de mi vida: ¡¡¡Dejaré el cigarro, el alcohol y la comida chatarra!!!


Escuchando actualmente "Me haces bien" de Jorge Drexler y "I believe in miracles" de The Ramones.

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Islas.

Pos-it (Farawell Parade IV):

De los escapes.

¿Huir y escapar son acciones iguales? Sinónimos sí que lo son, pero estoy casi seguro de que espiritus distintos les animan. Escapar implica un esfuerzo de alguna medida y de algún tipo. Mientras que huir se parece más a una desaforada y apanicada carrera ciega.

Me parece que el que escapa aún coserva algo de esperanza, ese escape parece ser el precio de una realización posterior. Mientras que el que huye me parece más una víctima cazada de manera excesiva. En el escape queda pues, un poco de esperanza. Al romper el cerco de aquello que nos atrapa demostramos voluntad de vivir, mientras que el que huye demuestra pavor al fin próximo.

Los escapes que intentamos deben pues, tener la dignidad de una acción valerosa frente al claustro solemne que nos inmoviliza. A veces el arte refleja ese espiritu humano que desea escapar, a veces es puro escape. Pero el arte siempre está ahí, con todas sus texturas y con todas sus capas... a veces la dignidad se encuentra en el acto creador, y esa dignidad es rara, esa dignidad es freak y sólo se consolida a su propio ritmo para ocupar finalmente su lugar. La dignidad del acto creador no tiene nada que ver con el concepto "dignidad" que tiene la sociedad en general. La sociedad que siempre llega tarde, tarde como esos curiosos a la escena de un accidente.

Actualmente escucho: "Le Valse d'Amélie" y "Les jours tristes" de Yann Tiersen. "Pink bullets" de The Shins.

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Islas.

Pos-it (Break on the Farawell Parade):

Incomprensiones de madrugada.

¿Qué hago despierto a las 2:30 de la mañana escuchando a Elliot Smith, respirando el aire limpio, disfrutando del silencio que me rodea? No lo sé. La especulación ya sólo me alcanza para tratar de entender este esfuerzo por iniciar. ¿Iniciar qué? Tampoco lo sé. Sólo sé que algo pide ser iniciado.

Currently Listen. "Hapiness", de Elliot Smith. "Rabbit in your headlights", de UNKLE. "Warm beer and cold women", de Tom Waits.
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Islas.

Pos-it (Farawell Parade III):

"Covered by the blind belief
That fantasies of sinful screens
Bear the facts, assume the dye
End the vows no need to lie, enjoy
Take a ride, take a shot now"
Portishead. Sour Times.

No se necesita ser un genio para descifrar que la soledad es la condición inicial y final del ser humano. Si bien la mayoría somos recibidos dentro de una familia, y compartimos con esta nuestras primeras experiencias, nuestra individualidad nos lleva a experimentar todo desde la soledad.

Serán los hallazgos los que hagan más soportable la espera, serán esos pequeños hurtos a la rutina, esas rarezas las que hagan que nuestra soledad se junte con otras soledades de manera momentanea. Pero, ¿por cuánto tiempo? Nadie tiene la vida comprada, dicen. Y aunque así fuera, no la tienen segura, Ja. Nada, nada está hecho para permanecer. Mucho menos aquello que va deslavando su sentido, o su esencia. Menos aquello que se hace fortalecer por pequeñas mentiras, lo que está construido por el deseo dura mucho menos.

Siempre he tenido un conflicto con los enamoramientos, esas pequeñas falacias. Son mentiras que nos sirven para construir cosas.... y es por ello que se derrumban, lo peor es que las mentiras más perdurables son las que nos contamos a nosotros mismos.

Currently listen: Te quiero igual. Andres Calamaro.
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Islas.

Pos-it (Farawell Parade II):

La vida útil de 7X06CSB63354 o la finitud de las cosas.

7X06CSB63354 es un driver manufacturado en octubre 1997. Desde que se instaló en mi computadora en febrero de 1998 han ocurrido muchas cosas en mi vida. Como en cualquier vida pasan cosas durante siete años. Ese año de 1998 nació mi sobrina, hoy ya tiene siete años y a veces me hace preguntarme a donde se ha ido el tiempo. Mientras ella ha crecido yo no sé que ha sido de mí. He vivido y he visto vivir sin muchas consecuencias, cauteloso y observador. Pero ahora tendré que arroparme de vida, tendré que salir y ser. Nomás esconderse en la trinchera. Todo se acaba, pienso mientras tomo agua... y dejo que las reflexiones se deslizen dentro de mi. Una extraña calma, como la que experimentan los soldados al probar alimentos calientes antes de ir hacía el frente se apodera del lugar. Todo tiene una caducidad, pero es mientras esta llega que cobra sentido él hacer. Todo tiene una vida útil y todo tiene un revés, nada es absoluto. Justo como 7X06CSB63354.


Wonderwall o el costo de las apacibles tardes.

"And all the roads we have to walk are winding
And all the lights that lead us there are blinding
There are many things that I would Like to say to you
But I don't know how"
Oasis.

Podría recitar tanta y tanta música... tantas letras que son ahora como mantras... que inexplicablemente me levantan del piso el alma y me la ponen a cantar esperanzada. Las tardes solían ser gratuitas, pasarlas en contemplación era una forma de existencia cuasi monástica. La tranquilidad será ahora el refugio contra lo cotidiano, será al fin descanso, lujo y excepción. Todo cuesta en esta vida, dicen incasablemente los adultos con el gesto adusto y vencido. Con una mueca se les ignora, se les desprecia. Y en ese gesto no hay nada que no sea el miedo ante la certeza de la afirmación: Todo cuesta en la vida. Sin asumir postura alguna (suerte de equilibrista es este PnkSitPtfEpcr*), sin comprometerse en ser adulto acepta pagar el precio por las tardes apacibles.

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Islas.

*Quiere decir: Punk Situacionista Patafísico Epicureo.

Pos-it (Farewell Parade):

I'm ready to go anywhere, I'm ready for to fade
Into my own parade, cast your dancing spell my way,
I promise to go under it.

Bob Dylan.


No he vuelto, no siento como si hubiera ido lejos. Mas el viaje tuvo lugar, y no requirió de muchas energias de mi parte. Más bien pareció ser un viaje de preparación, un preámbulo para el resto de mi vida.

Un acto (situacionismo) me pone en movimiento, en camino a otra ciudad (psicogeografía)... y a pesar de no saber donde estoy parado, creo que empiezo a disfrutar de la vida por la vida misma... Trato de ponerme retrospectivo, pero no lo logro, mi ventana me muestra el cielo de un azul impenetrable. ("Nadie va dormido cuando camina hacia el patíbulo"). No me agobia, me refresca... la vida no se resuelve en la eterna fuga de nuestros miedos, parecer resolverse en medio de la confusión que causa la resolución de estos.

Y la vida se va enroscando en si misma, como sólo se me ocurre que le suceda a las volutas de humo de un cigarrillo que se enredan con el vapor del café caliente. Sentado en mi cuarto, antologo mi vida... le extraigo la mayor cantidad de emotividad a las anécdotas, y las contemplo en busca de una línea que pueda ser señal. ("Ya no puedo darte el corazón/ Iré donde quieran mis botas/ y si quieres que te diga qué hay que hacer/ te diré que apuestes por mi derrota".) Las cosas se presentan descarnadas, despojadas de grandilocuencias líricas, sencillas... complejas de desanudar, porque no están hechas para ser pensadas, sino vividas... como quería Alberto Caeiro. ("Sí, he aquí lo que mis sentidos aprendieron solos: las cosas no tienen significación: tienen existencia. Las cosas son el único sentido oculto de las cosas".)

Vivir, es eso.

Me preparo para viajar alrededor de mi mismo. Traveler de ocasión, preparo el pastiche emocional del momento, más el pulso es firme esta vez. ("Que es la magia, preguntas/ en una habitación a oscuras./ Qué es la nada, preguntas,/ saliendo de la habitación./ Y qué es un hombre saliendo de la nada/ y volviendo solo a la habitación.").

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Islas.

Nota: Una disculpa a Bob Dylan, a Leopoldo María Panero, E. Bunbury y Alberto Caeiro por el uso de sus letras.

Pos-it (Aviso de Ocasión):

¿Es un mismo cielo, no? Este de aquí, tan alto y espeso, atravesado de rachas de viento... y aquél que se adivina más allá del fin de laguna. Es un día que inicia frío y que se anuncia a través de la visión segmentada que ofrece la ventana de mi baño. El agua caliente envuelve las heridas que el cansancio talló en mi piel. El dulce malestar se disuelve bajo la regadera, como el azúcar en el café que tomo antes de salir. La mañana se perderá para la contemplación, las nubes rosáceas con ribetes dorados se esfumarán en unos minutos.

Hace frío, y antes de inciar las actividades del día laboral, enciendo un cigarrillo. Lo aprieto entre el dedo índice y el medio... le sostengo hasta darme cuenta de que el viento me ha robado medio cigarrillo... una bocanada me regresa a la tierra. Meditabundo me resigno a iniciar el día. Pienso en otros días, en otras personas, otros lugares y sólo una sonrisa me clava bajo este cielo. Sueño con el aire de algún lugar lejano... la pérdida de mi hermano en manos del conformismo, me avisa de lo que nos acecha en lo invisible: el espejismo del amor.


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Islas.

Pos-it (deseos hacia un vida epicurea):

Aún no estudio filosofía, pero siento que he definido mi campo inicial de reflexión: Epícuro, Séneca, Alfred Jarry, Guy Debord y la Psicogeografía.

Nada de acciones concretas por hoy, sólo un deseo (o muchos según se vea): Una casa propia, independencia, cervezas en el refri, clases de filosofía, una cama, compañía, libretas, plumas (biromes, pues), libros, comida, felicidad... trabajo, un carro.

(Estos Post son cada vez más raros).

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Islas.

Post-it (presencias que se manifiestan en las ausencias) :

Tardaré mucho en escribir este post. Lo inicio a las 3:34 Pm... estoy en la oficina y estoy en el borde de algo... Tengo las esperanzas muy lejos de mí; no porque no existan sino porque éstas no me esperaron. Cierto comentario disparó las posibilidades. Uno lee las señales de Dios lo mejor que puede, ¿sabes?

(Ahora hago una pausa para enviar un mensaje a María Arévalo, para decirle que no podré ir a oirla decir sus cuentos de "caricias" por la sencilla razón de que no estoy en Madrid, lo cual me recuerda que soy un poco Manolo Traveler).


Le he escrito a mi amiga, estoy de nuevo de vuelta, me parece que tardaré más en escribir este post.


Son las 6:44 Pm, ¿a dónde se fueron estas horas? La respuesta es fácil, en trabajar, en tratar de conseguir o asegurar el dinero para sobrevivir. El cielo ya está gris, azulado más que nada, pero hace frío y la conformación de las oficinas donde me encuentro hace que sople más el viento en el área al aire libre. Hace frío quiero decir. Pienso en las posibilidades, en la atroz infinidad de combinaciones que se pueden presentar como destino de una vida. De esa infinidad se nos da un puñado como opciones visibles, mientras las otras laten esparcidas en los otros, en nuestro subconsciente, en el paisaje... ¿Cuál de todas ellas tomar? La unicidad de nuestro cuerpo (más no la de nuestra ánima) nos limita a tomar decisiones como esta... decidir entre lo que nos dice el paisaje, lo que nos dicen los otros, lo que nos dice nuestro subconsciente... ahora que hace frío, pues, me imagino en el patio de una casa que sea mía, un patio con una serie de focos a manera de iluminación indirecta, un rincón donde hablar sin fin (y sin finalidad) con los amigos, con los cómplices habituales, e invitar de vez en cuando a algún ser interesante a comparecer ante nuestro círculo... beber, hacer el amor.... comer, cocinar, escribir... sobre todo leer, escuchar...

la vida epicurea...

terminaré esto cuando llegue a casa... son las 7:00 Pm....

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Islas.

Pos-it (como pegar un i-pod en tu refri):



Visiten Radioneurotica... sino jamás sabrán como sobrevivir la madrugada.

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Islas.

De Izquierda a Derecha: Tenis de Revolver, Tenis de Paulina y Tenis de Daniel. Buen día el sábado. Tomé y me divertí como no lo hacía en un buen rato. Lástima que de regreso en la semana, el mundo se empeñe en recordarnos que hay que ser adultos. Lástima que el agujero siga ahí. 

Paulina Pacheco Pantoja, la responsable de que este cuaderno haya pasado de: "El cuaderno negro", a "El cuaderno negro de los días..." Y también de que yo no escriba tan seguido. 

Pos-it (con el miedo y con el viento negro):

Si estuvieras aquí, verías fijamente las líneas que la persiana y la luz dibujan en la puerta. Abrirías tus ojos grandes, grandes, y harías una pequeña parábola con tu mano tratando de tocarlas desde la cama. Veríamos hacia afuera, las sombras rectilíneas de las casas nos parecerían hostiles. Mejor sería cerrar los ojos, iniciar la lenta exploración de tu rostro con mis labios.

En cambio estoy escribiendo esto. En angustia, con preocupación por el futuro. Adivinando, en las líneas de luz y sombra que dibuja la persiana en la puerta, los pliegues que el destino nos está tendiendo. Escucho una melodía donde las flautas suenan a huesos humanos traspasados por el viento, donde los violínes son jirones de carne... y me concentro más en el temor del futuro, en el resguardo que ofrece tu tibieza.

Por segunda vez estoy aquí, ante mi consternación, mi temor y la noche... sólo que esta vez no tengo un cigarro entre las manos.

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Islas.

Currently listen: "Viento Negro" de Daniel Vacs.

Pos-it (al frío opongo la visión de tu cabello alborotado):

A Paulina Pacheco Pantoja.

El mundo se me achica con el frío, se me hace más cercano y se acentúa en las sensaciones. Todo está cubierto por una pequeña capa helada. Sin embargo en el ambiente gravitan aun señales de tí. La tibieza de la cama me recuerda tu compañía y el frío del piso me devuelve a esta noche.

El día se prestó para mantenernos cerca, observando el paso de los carros y las nubes, escuchando las goteras que se forman en las tejas. Sintiendo el paso del frío, deseando no tener que movernos, permanecer quietos y expectantes. Mientras con mis labios dibujaba arabescos en tu cuerpo, el destino parecía dúctil en su esencia grisacea y húmeda. El privilegio extraordinario de burlar el tiempo, cobijados por la neblina cercana del cerro, no hizo mas que acentuar tu belleza... exponerla a mi placer voyeurista.

En este momento me basta con cerrar los ojos para traer a mí la visión de tu cabello alborotado. La belleza de tu cabellera enmarcando el rostro donde están los ojos y los labios que amo tanto. Entre el vapor del agua caliente recuerdo la línea sinuosa que formó tu brazo al abrir la puerta, la leve inclinación de tu cuerpo para sorprenderme con una sonrisa que tiene siempre una comisura en lo inocente y otra en lo insinuante.

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Islas.

Pd. Ganas de iniciar con un tequila (para el frío) una borrachera que no acabe nunca.

Pos-it (Desde el silencio de una mañana alta y clara) :

El color azul siempre ha resultado de mi agrado. Más si está en el cielo y está en la ropa de una mujer bella. Ayer las dos cosas coincidieron. Y mientras me resguardo del mundo en un silencio adormecedor, en un estupor blanco me abrazo al azul de una mujer bella y me dejo apaciguar por el verde del pasto.

Dos cigarrillos antes del desayuno.

En la mañana, muy temprano, antes que la gente piense que ya es hora de ir al maldito trabajo, abro mi venta y las volutas de humo anuncian mi petición de soledad. Dejo sonar algunos acordes de acuerdo a la oscuridad y el desamparo: "El Jinete" de José Alfredo cantado por Bunbury... Después sólo un poco de lectura. Ganas de no levantarse, ganas de permanecer en la búsqueda ¿De qué? No lo sé. Como si con el marasmo pudiera extender el territorio de la búsqueda, como si a través de la suspensión radical de todo intento de encontrar explicación pudiera traer algo como un sentido... una razón, una línea vital.

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Islas.

Pos-it (relacionar columna A con columna B):

A)Teoría Situacionista sobre el amor

B)Les Choses sont bizarres

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Islas.

Pos-it (ociocidades):

Pues andando por ahí, pasé por la plazasesamo, donde le copié esto al hombre elefante:



Way to go, your alter poet is Jack Kerouac, who is
by FAR the coolest!


Who is Your Alter Poet?
brought to you by Quizilla


¡Que chido que soy el Kerouac! (Aunque quería ser Allen Ginsberg).

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Islas.

Pos-it (Que seas feliz) :

¡Maldita canción inoportuna! El encuentro con una estúpida canción de Luis Miguel (bueno, cantada por él) demuestra que no sólo el mundo gira sobre un eje podrido, sino que el mundo es disfuncional por la sencilla razón de que los seres humanos somos disfuncionales.

Lo cómico siempre yace junto con lo trágico, y forman juntos el drama. Aunque a mi más bien me gustaría que mi historia fuese de humor negro o digna de un guión de cine noir... pero no...

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Islas.

Pos-it (otras historias no son sólo máscaras) :

Regreso... o no sé si lo hago del todo. He venido solamente a decir que no estoy en condiciones de escribir mucho. Me siento algo cansado físicamente y más emocionalmente. Por ello me propongo hacer un despreciable saqueo de lo que leo y lo que veo. Por ello, por fatiga causada por la vida, no escribiré, transcribiré.

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Islas.

Pos it :

"La vida no tiene plazos, no posee un croupier que levanta la mano y advierte que la suerte está echada, todo corre y nada está inmovil, por qué evitarnos si nos hemos encontrado, si el auténtico juego así lo ha querido..."

Antonio Tabucchi, "Any where out of the world", Piccoli equivoci senza importanza.

Suele hacerse un balance del año, los más hacen propósitos para el nuevo año... yo no puedo dejar de pensar en como le llega su tiempo a cada libro... como por ejemplo al "Cuaderno Gris" de Josep Pla... que compré hace dos años, y al que mi sensibilidad finalmente parece haber aprehendido.

El apunte completo del 31 de Diciembre de 1918, me explicará mejor :

"31 Diciembre---- Lluvia y humedad. En el café hay un vaho blanco y azul --irrespirable-- que empaña los cristales. Juego al billar con los amigos. Veo la jugada pero no sé afinar. Todo me sale grosero y poco elegante: siempre demasiada bola. Me acerco al piano del cine, vacío como una enorme gruta oscura, el abrigo con el cuello levantado. El frío del local llega a los huesos. Sensación de empequeñecerse. Roldós toca a Bach. Gavotas deliciosas. Voy a dormir en seguída. La lluvia me civiliza y me amodorra. Delicia de la cama caliente y de la lluvia lenta y vaga."

Y así inicio el año, mañana lo comenzaré en la consumación de las pequeñas ceremonias. Iré al centro, caminaré por sus calles vacías... o semivacías... estiraré los pies al sentarme en una banca, fumaré un cigarro... ¡Ah, pero esta vez lo podré hacer en dulce compañía...!

Este año que empieza mientras tecleo, lo quiero para mí, lo quiero entero... y es un poco ridículo decirlo así... pero así es como alcanzo a formular el deseo que me nace desde el burbujeo del licor en mi paladar.

Mientras trato de escapar del cliché y muy probablemente caigo en otro, escucho la "Sesión en vivo" que dejó para Radioneurótica Antena. Nueva música para el año nuevo...

¡¡¡Feliz 2005 a todos los que queman su retina un segundo o muchos en este bodrio de blog!!!

¡¡¡ GRACIAS....... TOTALES!!!

(como que Cerati es mi indiolo)

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Islas.

Pos-it al Pos-it (imperdibles) :

"Retrato del artista enojado".

Un blog divertido... tonto simón

Pos-it (buscando una señal) :

Sigo en las mismas... ¿o las mismas siguen conmigo? Jajajaja, no lo sé. La verdad es que hoy vengo de Mazamitla... ese pueblo a algo más de 100 kilómetros de Guanatos y donde he encontrado un lugar perfecto para ir a fumar y concentrarse... pero no he podido hacer ninguna de esas cosas, demasiados pendientes quedan sobre mi.... si tuviera dinero ya estaría planeando el cambio de casa... ahora sólo me queda ir jalando poco a poco para ver si me alcanza el tiempo... porque la verdad sea dicha no puedo continuar en mi estado normal... es decir, en mi estado de comodidad (Aunque el dolor de estómago me diga lo contrario).

Busco algo que me cambie el rumbo y escribo menos de lo que leo (eso es bueno)... Quiero, pero no puedo hacer algunas cosas.... veremos que trae el año que entra. Bueno... y ahora pasemos a la gustada sección de las recomendaciones de artículos: "La voz" acerca de Leonard Cohen... "Tom Wolfe a examen" (Que a lo mejor nomás a mi me interesa)... "Adios, familia" acerca de una novela... y una mexicana: "Golpes bajos en la cultura"


Currently Listen "4:33"....

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Islas.

Pos-it (¿celebrar?) :

El 16 de Diciembre (ayer) este bodrio de blog cumplió ¡¡UN AÑO AL AIRE!!

El cuaderno de los días-El cuaderno Negro- El cuaderno negro de los días.

Pos-it (el frío y la esperanza):

La casa es muy inspiradora, el espacio y las posibilidades del mismo son excitantes. El problema, como siempre, es el dinero. No es, mucho pero no lo tengo. Las cosas que se pueden hacer en una casa del centro, en un espacio amplio y conviviendo con artistas plásticos se me antojan todas muy agradables. El problema es el dinero.

Pero dejando de lado este pequeño texto críptico (nomás para los involucrados), debo decir que me parece que esa cosa llamada suerte está conmigo, a pesar de no tener dinero (no tengo más que 12 pesos) pareciera que Dios decidió dejar de joderme y me da otra oportunidad. No sé pero así lo siento... ahora hay que tener valor para iniciar los cambios que han de llevarme a donde quiero.... (Puta madre no dejó de ser críptico).

Estoy a la altura de la página 120 de "2666", y todo lo que he leído se pasa como la vida misma, con la misma sensación de extrañamiento, logrando desarraigarme de la vida pero manteniendome en contacto con ella a través de sus caudales más íntimos... (No maaaaames... ¿qué fumé?... No...)

Estoy aburrido, eso que ni que, hace un chingo de frío y son las 2:39 Pm... estoy en la oficina de este trabajo que cada día me convence menos y me fastidia más.... pero la desgracia es que no he ganado dinero... supuestamente tendría dinero para los culposos regalos de Navidad.... pero no... pero nel... no tengo ni para ir al cine a ver "Noviembre".... ni para ver "Temporada de Patos".... Lo bueno es que tengo un chingo de libros que leer.... y nada... que nomás estoy dando vueltas por ahí cual mosca basurera....

Currently Listen "The Reason" de Hoobastank. (Pinches oficinas con las radios en emisoras para oficinistas).

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Islas.

Pos-it (Le dije, le dijo, vinieron, puso música y estuvo muy chido):

Pues observo que no he escrito en un buen rato... que tengo como diez días sin pasar por acá a dejar caer unas migajas. Andaba tripeando un rato (¿podré decirlo así?). Pero ya estoy mejor. Con optimistas expectativas para el año que entra. Con más ganas de planear cosas.... pero sobre todo en muy buena compañía.

Tengo sobre mi mesa de noche cerca de ocho libros que esperan ser leídos. Entre ellos... de manera muy especial... "2666" de Bolaño... de hecho ya voy en la pag. 54.... pero el comentario no es este.... bueno... lo pensaba así mientras veía el edificio que se construye frente a la oficina en la que estoy... es un edificio que albergará departamentos de lujo (más grandes que mi casa).... pensaba en hablar de algo de interés público, para evitar caer en el solipsismo... pero no lo consigo... no tengo nada importante que señalar.... o si acaso sólo puedo señalar que me encuentro en el punto más alto de mi desprecio por las noticias... ¿o debería decir que estoy en el punto más bajo de mi interés por las noticias? Tal vez esto segundo, porque lo mío escaló desde un interés rayano en la obsesión, hasta este desprecio contenido por las labores informativas que siento hoy. No me importa que pase en el noticiero de López Dóriga.... no me importan ni las noticias culturales... nada, nada... quiero retirarme a leer en santa paz.... que nadie que me moleste (nadie que yo no quiera pues)... creo que digo esto porque me reflejo en las palabras de Enrique Tenorio, el personaje narrador de "Lejos de Veracruz", de Vila-Matas. Otro libro que leo con fruición.... Pero tampoco es esto... lo que quiero decir, aunque parezca baladí... es que el once de este mes... celebré mi cumpleaños número 23.... aunque el día correcto es el 12.... quiero decir que estuvieron ahí dos personas que me generan mucha buena vibra... y que ahora tengo montones de buena música, montones de buenas letras gracias a varias personas chidas...

Sí... eso fue por completo baladí... pero tenía que decirlo, para poder hablar de otra cosa... de una cosa... que se llama esperanza... y que se representa de muchas maneras... y que a veces puede tener la forma de un anuncio en un tablero de una escuela de artes plásticas: "Se renta estudio para artistas".... pero también en la forma de una cama calientita y compartida al amanecer de un día frio....

Bueno, me despido sin haber dicho nada interesante, por eso, lean esto: "Contra los revolucionarios blandos". (Lo cual comprueba que lo que leo es más interesante que lo que escribo).

Currently listen: "The hour of bewilderbeast" de Badly Drawn Boy of Once Around the Block. (O algo así...)

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Islas.

Pos-it, Instantanea, Proustiana y Aforismo (Melting Pot al estilo Fresán):

Aquí empieza, tomen aire, ¿ya?... va:

Pos-it.

Que bien está lo que dice Fito Páez... esa especie de ensayo que sale de su boca durante una entrevista: "A ver: yo diría que la forma de la canción precisa, para ser una canción, de la ingenuidad popular. Tener la capacidad de atravesar todas las barreras, intelectuales quizás, y llegar a algo muy, muy profundo. Hay cosas involucradas en la canción como género que están fuera de la música, y esto es lo que hace grandes, imprescindibles a ciertas canciones. Una película puede describir e interpretar determinada época y esa película, contener una canción que después representa un montón de otras cosas. Y posiblemente te acuerdes más de la canción que de la película... La canción es milenaria, ancestral, tiene algo de trasmisión oral, algo juglaresco. También algo del cuento. Lo que no quita que se puedan inventar formas nuevas, porque si no, no se podría hacer nada después de “El arriero”, de Yupanqui. El relato y lo melódico juntos ejercen un poder de comunicación muy fuerte (...) La canción es un género que todavía, pese a la velocidad de las cosas de la vida moderna, te permite el contacto con una emoción primaria.
¿Por eso todo el mundo tiene “sus” canciones, esos temas que te expresan como les pasa a los personajes de la película Conozco la canción, de Resnais?"

Que bien que está, porque mientras yo lo oigo... lo leo hablar a Fito... estoy oyendo, terminando de oir a Bushido... ese experimento-capricho de Shuarma, Carlos Ann, Morti y Bunbury... y comienzo también a escuchar a Café Tacvba (digan lo que digan la mejor banda de México, la más completa) Y pienso y coincido con Fito... basta un ejemplo barato: "Casablanca"; película, personajes y frases engullidas por la melodía de "As time goes by". O propongo otro ejemplo fílmico: "High Fidelity".

Y pienso que las canciones que nos definen muchas veces no son las que cantamos más seguido, las que más oímos, sino aquellas que nos hacen inteligibles a los demás... Pero no... también nos definen nuestros gustos secretos (Mariposa Technicolor, Lady Blue, El rey, Si nos dejan... La guitarra) Y luego está también eso que se organizaron los escritores... como no... en el mismo Página 12 de Argentina: "Están tocando nuestra canción".

Todo el poder de una canción... está en la memoria de quien la escucha. Y pienso en un pequeño texto de Freud que mi novia tuvo a bien acercarme: "Psicopatologías de la vida cotidiana".

Instantanea.

Caminar, nomás caminar por las calles de ésta ciudad me ha sentado un poco bien. Salir del cerrado ámbito de mis preocupaciones. Lo que vendrá, vendrá (pensé sin ilusión de nada). Si hasta aquí se ha podido estar bien, que se le va a hacer... sólo podemos poner la mejor cara. Tratar de crecer lo más rápido posible sin volverse un canalla, procurando disminuir la cantidad de dolor. En una banca de algún parque Peter Pan lamenta la pérdida de su infancia... la pérdida del camino de regreso a Neverland.

Proustiana.

Sentado.. todas la iluminaciones no caben en una sola posición, pero a mi concurren cuando estoy sentado frente a mi ventana... a la espera de algo. Hago una llamada, me recuerdan que cumpliré años el próximo 12, yo no quería recordarlo... pero ahí está, 23 años... Me vuelvo a sentar... casi no hay sonidos ahi afuera... la gente duerme... es la madrugada del sábado... estoy preocupado... y preocuparme me enferma, pero no lo puedo evitar... tengo que irme... pero debo encontrar el balance entre el cambio y la huida... entre lo que dejo, lo que pierdo y lo que gano... ¿hacia dónde voy?... busco en el fondo de mi cajón los Camel... prendo uno... abro la ventana y respiro hacia la noche.

Aforismo.

..."el porvenir y yo/ nos vamos a reir muy larga y dulcemente/ como si fuesemos perfectos"... (Ramón Fernandez-Larrea, Cantar del Tigre Ciego. Ed. Arlequin.)

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Islas.


Currently Listen "Encantamiento" of Café Tacvba (Cuatro Caminos, 2003) and "Simple twist of fate" of Bob Dylan (Blood on the tracks).

Pos-it (segunda visita a la FiL):

Llegué a las 6 Pm.. y me fui hasta las 9, cuando nos corrieron. Vi más libros y por fin pensé en pagarlos con tarjeta de crédito (y endeudarme más)... ya qué, el libro de Bolaño está en 483.70... una onda así... el de Fresán (Jardines de Kengsinton está en 320...) todo bien caro... anduve por ahí con mi novia, mi mamá (que se divirtío bastante), mi sobrina (que fue por primera vez con todos sus sentidos alertas) y con mi hermano Daniel... (quien se compró dos libros y no me compró ni uno el perro)... pero por lo demás estoy en las mismas... enfermo, triste y deprimido...

Currently Listen: "Y..." de Cocktail of Belanova.

:::::::
Islas.

Pos-it (Vanilla Sky Revisited):

Pueden decir lo que quieran acerca de ésta película de Crowe, pero en lo personal me disturba un poco, y me inquieta mucho. Crowe añadió cosas ausentes en la liminar "Abre los ojos". Toda la imagineria Pop que Crowe añadió no hizo otra cosa que potenciar la extrañeza y el horror.

Hoy quería llorar (Me siento atrapado, acorralado) y Vanilla Sky casi lo logra. Quiero llorar, necesito llorar, pero no puedo.

Por cierto, el Lunes fui a la FiL, muy triste y desangelado el asunto. No me alcanza para ningún libro. Menos para otras cosas. Estoy triste, enfermo y deprimido. No puedo conmigo... y oigo a Nino Rota... a Sigur Ros... pero no ayuda. Quiero correr, pero al parecer no puedo... mis pies no responden... en verdad espero que todo esté mejor. Que todo mejore poco a poco.

Currently listen: Untitled # 4 From () of Sigur Rós...

Pos-it (Calamaro & Co. "Yo tengo cuatro claveles"):

Tres motivos por los cuales el apunte de Trilce es grato:

"Me entero de que vendrá una exposición importante de Antoni Tàpies a Guadalajara ahora con lo de la FIL".

"Artefacto Tàpies I".

"Artefacto Tàpies II".

Iré a ver la muestra tan esperada de Antoni Tàpies, porque "lo mío con Antoni Tàpies pasa por el amor a la sencillez convertida en norma de construcción para artefactos complejos. Los trazos del catalán definen una poética que hace con lo simple un campo de interpretaciones bastas, a través de la edificación de un campo visual propuesto como una red dinámica de símbolos".

Pos-it (si todo lo que nace perece, del mismo modo/ un momento se va/ y no vuelver a pasar):

Que contento se está después de una noche de frío, de canciones, de emociones, de compañía grata y de calor corporal. Mientras El Huracán Ambulante interpretaba "El Jinete"... yo me fumaba el cuarto cigarrillo de la noche y cantaba (casi gritando) al cielo aquello de "Luego se pierde en la noche/ y aún que la noche es muy bella/ el va pidiéndole a dios/ que se lo lleve con ella". Mientras se insinuaba en mi cabeza el hecho de que si juntara los retazos de la noche... los retazos de palabras e imagenes, de sensaciones y presentimientos; no me quedaría más remedio que admitir que estoy vivo. Y que ese hecho, antes difuso, me pertenece ahora.

Que contento se está cuando se escucha la música que a uno le agrada, y que uno siente como propia (como cuando le cantaba "El Rescate" a mi novia ausente en ese momento). Que contento cuando uno se piensa como la parte de otra vida, a pesar de los defectos propios (como cuando encontré a mi novia en pleno tumulto de salida del concierto). Que contento se está en los brazos del calor de ella, reconfortado, lamido como por las olas tibias de un mar interior... que contento descansar con los restos de las canciones aún en los oídos. Buena por Bunbury que supo acompañar mi noche (que empezó con dudas y terminó con certezas).

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Con el detalle fino, Islas.

Pos-it (un poco de poesía de más):

"El poeta espera, sí, un milagro, el de la fusión de la vivencia o experiencia con la imaginación que la interroga y con la palabra que la expresa".

Juan Gelman.

1
te escribo desde el reverso
del espejo
desde el juego del engaño
donde detrás es delante
y afuera es adentro

y tal vez la superficie
trémula de tus senos
su airosa existencia
sea más veraz al relatar
estos esfuerzos
esta crónica de agonías
ajenas
de enmohecidas
esperanzas

2
soy un sonido
no una voz
que se forme y
suene
soy un sonido
defractado contra
el mapa de sequedades
y humedades
de las paredes de un pozo
y en mis días más verdes
soy un acorde volátil
que hunde poco a poco su eco
en el destino del pozo

mi nombre son mil astillas
de imagenes inconexas
no soy un signo ni símbolo
mas existo

3
mi existencia es periférica
a mi cuerpo
ulterior a mis sensibilidades
hay más de mi en las
líneas curvas que dibuja una mujer
que en la callosidad de
mis manos
a pesar de que ellas son
la muda y minuciosa
descripción de
mi geografía vital

soy un límite inconcluso
un inicio que es fin
sin asomo de contrariedad
sin respuesta
de turbación
una frontera poroza
anfitriona
de filtraciones anónimas
y célebres

no podía ser de otra forma
este salto insurgente

vuelo más allá de la
habitual careta de mi ser y
me sumergo en un exterior
que me abraza
me rodea y
me disuelve

4
la extensión de mis raíces
proviene de este placer vouyerista
de marcar la superficie de mi retina
con los detalles que dispone
para mi la mecánica secreta
del azar

el lenguaje corporal de una mujer
(esa coreografía secreta e intransferible)
la textura y el entramado de una trenza
(con su particular olor a heno húmedo, a terrestre secreto)
la esmaltada sonrisa de los niños
(esa ausencia de tachaduras en la felicidad, la perfección de un símbolo puro)
los labios de mi mujer
(olor a frutas cítricas secas en la humedad de unos labios pequeños y deliciosos)
su cadera breve y caliente
(el humeante llamado de su carne)

el mundo es la materia de
estas miniaturas
el mundo es la abundancia
de pequeñas reliquias
agnósticas

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Islas.
(Nota: el poema malo y largo es mío).

Pos-it (pequeño contradicho):

Bloggers que secretamente admiro.

Desde que inicié con este experimento de blog, leí a otras personas. Es más, la lectura (como siempre) antecedió a la escritura. No trataré de justificar porque admiro los blogs de Lala-lu, Aleckz, Cabeza de Vaca, Ani Castillo, Maida, Nadia Contreras, Antonio Marts, Rencoria, Trilce y de Luna + Link... si las cualidades no saltan a la vista del lector, algo raro pasa con el lector.

Pos-it (cositas pop):

De alguna manera siempre he sentido que en lo Pop se esconden ideas claves del pueblo que es creador y destinatario del mismo. Al estudiar ciencias de la comunicación la materia que más me agradó fue Teorías de la Comunicación en América. Sobre todo el apartado de los llamados "Estudios Culturales"... y de alguna manera esta teoría se proyecta, para mí, sobre la lectura de Roberto Fontanarrosa, de Osvaldo Soriano y sobre la audición de Belanova o de la música de banda. (¿Todo un Melting pot?).

Hoy que quería hablar de canciones pop, que significan algo para mí ("Amante Bandido" Miguel Bose, "Nada Valgo sin tu amor" Juanes, "En algun lugar" Duncan Dhu, "Persiana Americana" Soda Estereo) me topo con lo siguiente en el Suplemento Radar:

"La paradoja que se le presenta es la siguiente: el pop fascina porque parece hablar a cada uno de su propia experiencia, en un diálogo personal, pero, en verdad, nos habla a todos de una experiencia compartida, por eso está en todas partes, cosa que termina haciendo imposible pensar que una canción pop nos habla a nosotros privadamente y fascinarse con ella."

Y luego me encuentro con lo siguiente en Ñ, de Clarín:

"Mucho se ha hablado del humor y la parodia como naves insignes de la literatura de Fontanarrosa. Poco se ha dicho, en cambio, de su oído absoluto para el rescate de ciertos registros de la lengua popular. Alguien ha mencionado que en uno de sus cuentos de fútbol, un delantero de sobrenombre Lalita, padece un baile de la defensa contraria. Solo contra todos, va y viene, sin alcanzar la pelota que se prestan los rivales. "No te enloquesá Lalita", le grita entonces un compañero, desde el fondo de la cancha. Y está bien. En la urgencia de un partido, ningún recio defensor podría decir: "No te enloquezcas, Lalita" con algún convencimiento, y eso lo sabe el escritor que elige poner el lenguaje, entonces, al servicio de lo que cuenta. En otro relato, El cielo de los argentinos, el que está haciendo el asado, acosado por el hambre, sacude las brasas y le grita a un recién llegado: "Traete un salamín, ¿querés?". Ese querés, excede el pedido o el favor, es una órden disfrazada: la manera de exigir de quien está llevando adelante el asado para los demás."

(Nota: "El cielo de los argentinos" es uno de los mejores cuentos que he leído y una magnifica forma de imaginar el más allá).

Veo y leo esto y no deja de quedarme la sensación de que esos hilos que los Estudios Culturales imaginan detrás de las expresiones Pop, son sin duda estudiables y disfrutables. No me puedo abstraer tampoco de la sombra de C.G. Jung que se proyecta sobre el estudio del llamado inconsciente colectivo....

Pos-it (Panini y Cerveza):

Deliciosa comida, un poco de tocino y un poco de Roast Beef, en un pan con queso crema, papas y una cerveza oscura. Como se antoja repetir la comida mientras se está delante de la pantalla de la computadora pensando en algo que postear....

Algo que siento en este preciso momento es que no deberíamos complicarnos tanto la existencia.. es de por si ya difícil como para todavía buscarle más pies a este gato roñoso y agresivo... que es la vida.

Pero contestando a señales de Humprhey Bloggart, haré un pequeño reporte de mis visitas a la FIL, donde sin duda compraré 2666 de Bolaño... Otra cosa, iré al concierto de Bunbury.... eso espero.... no sé que decir... balbuceo mucho... (mejor me acuerdo del sabor del Panini Punta del Este, y de la Cerveza... ¡¡Pura vida!!)

Necesito decidir que haré el año que entra, en definitiva no estaré aquí para estas fechas el año que entra... no sé donde estaré pero no quiero estar acá.... quiero empezar a hacer cosas importantes para mi. Como por ejemplo empezar a escribir en serio, largarme a vivir con menos dinero pero con mayores alegrías una vida más a mis expectativas... y menos a las de mis padres. No voy a negar que traer dinero en la bolsa es bueno, pero tampoco te hace alcanzar más facilmente tus metas.

Espero mañana postear algo mejor.

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Islas.

Pos it (Nothing really important to say):

Estoy leyendo una revista llamada "El poeta y su trabajo", un lindo trabajo el de quien la hace... también he encontrado en los estantes "Replicante" una nueva revista-miscelanea bastante interesante. Me he comprado "Los premios" de Julio Cortázar en edición barata... y "Bajo el cielo protector" de Bowles... tengo lecturas en espera porque mi vida está de cabeza y no encuentro como ordenarla...

Por otra parte,¡Hay que ir al concierto de Austin Tv!

Pos-it (ánimo y ánima de detective):

No tengo mucho tiempo... la vida me arrastra a dejar la página en blanco (y luego mi Amita me regaña por no escribir).... No tengo mucho tiempo... para hablar de mi (eso es bueno) Pero no tengo mucho tiempo tampoco para aclarme un poco... sólo sé que puedo compartir lo siguiente: Leopoldo María Panero da un nuevo libro a la imprenta, y hay noticias de 2666, de Roberto Bolaño.... Me he comprado "Con todo respeto" de Molotov... y soy una maraña confusa de emociones varias.... estoy pleno.... pero también estoy tentado... dejo en espera este cuaderno...

Pos-it (LAST UP-DATE) :

Me he quedado sin internet, esto que posteo lo escribo desde una de las sedes de la empresa donde trabajo.

Ayer a la una de la mañana vi con emoción un video de Thermo, una banda tapatía a la que en la reseña del concierto de Austin Tv no traté bien. No sonaron muy bien esa vez, pero el sonido de mi Tele es mejor que la acústica de aquel lugar. El caso es que me dio gusto ver a una banda tapatía en Mtv, aunque sea a la una de la mañana. El caso es que debería ser transmitido en el horario de la tarde, sí pegarían el video y la rola, la neta.

Otros motivos de emoción por estos días, son el inminente arribo de la FIL, el próximo concierto de Austin Tv y el de Enrique Bumbury en la Concha A, conciertos a los que espero ir.

No tengo mucho tiempo ahora, escribiré en cuadernos y pasaré después cosas al blog.

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Islas.

Pos-it e Instantaneas (variaciones sobre el tiempo) :

Una pausa en la literatura... (Pos-it)

Un rincón de mundo insinuándose en un incendio. Una ventana que recortaba una capa de la realidad, intentando deformarla. Una noche atroz que se convirtió en un amanecer de los sentidos. Una revelación de formas y sentidos, el bautizo del cuerpo y del alma por la acción del sentimiento. Demasiadas (¿o tal vez exactas?) emociones para 24 horas.

Sonidos y cuerpos... (Instantaneas)

deslizandome
a través de los más leves
resquicios de
la piel de tu sueño
como si la exploración
no solo enardeciera
los adormecidos músculos pasionarios
sino se tratara de su
verdad vital
enumerando y describiendo
maravillas a mi paso
me encuentro en ti
en la creación de mi mismo
como si a traves de
tu cuerpo y tu milagro
Dios me volviera a dar vida

Aforismo (egoista) :

Mi tristeza es mía. Mis pensamientos son míos. Yo soy mío... y sin embargo guardo silencio.

Pd. (Aunque, no tenemos memoria, la memoria nos tiene a nosotros).

::::::::
Islas.

Proustiana (La intimidad) :

Algo se insinuaba siempre en esas largas horas pasadas en blanco. Mirando por la ventana, o viendo como cambia la luz conforme avanza el día, siempre se presentía algo como inasible que se aferraba a la sustancia del tiempo. La dificultad de abandonar la soledad no tenía nombre ni presencia. Después, cuando la soledad ya no concurría a mí, la incomodidad de dejarla se hizo presente. Mi unicidad debía ser rota. Compartir. Debía aprender a compartirme... que dificultad. Que hermosa complicación. Aún así hay cosas que se resisten, que persisten también, en adueñarse de nuevo de lo que era suyo. La observación privilegiada de la vida me fue cambiada por un lugar en medio de la escena. Arrancado de mi liminar posición como espectador, empiezo a tratar de entender el caos que representa formar parte de la escena y dejar de ser el observador reflexivo de siempre.

El encuentro con otros labios, el contacto con otras manos, el contacto con un cuerpo que se nos entrega, transtorna por completo la visión que teníamos del propio, dejándonos ante la tarea de reconstruir tanto nuestra percepción como nuestro propio cuerpo. La intimidad, pues, nos coloca ante una constante reconstrucción reflexiva de nuestro ser (Modelo para armar)

::::::::::::
Islas

Pos-it (un riff solitario) :

Poco, poco... poco quiero comunicar... nada, casi nada, si es posible... por favor. En momentos así uno quisiera que los amigos se acercaran y no lo dejaran a uno pensar... porque pensar es rumiar las ideas una y otra vez... una y otra vez... como el riff hipnótico y solitario de una guitarra eléctrica en la noche....

Pos-it (queriendo dialogar con maese Rencoria):

¿Es esto Literatura?

Vengo de echar un topo al remolino. Mientras acometía la natural tarea, leí el cuento "El ídolo de las Cícladas", de Julio Cortázar. Luego entré a mi cuarto y me senté a leer el suplemento "Cultura" de el periódico LA NACION de Argentina. La nota principal conmemora no sé que chingados acerca del aniversario de la aparición del manifiesto surrealista. La nota se propone interesante pero a la mitad se pone a resumir al surrealismo, como lo haría en una redacción tipo Monografías de primaria.

Luego vengo a leer a maese Rencoria quien anda en busca de la post-literatura.
Y lo que me sorprende es que no hable de Literatura Postmoderna (señal de su sagacidad). También encuentro que ha dado en el clavo de una de las novelas más incomprendidas del siglo pasado. Muchos han querido ver en Rayuela la mera sustancia de sus poetizaciones. La transfiguración de sus metáforas... y han querido ignorar sus aportes experimentales. Pero si de incomprensiones Cortazarianas hablamos, la más vilipendiada obra suya sería, 62/ Modelo para armar.

continuará....

Pos-it (buenas nuevas) :

¡¡Que saldrá antes de fin de año "2666" de Roberto Bolaño!!

¡¡Ah, y también es (como No) Chiva!! 

Este Blog es Millonario... 

Pos-it (cosas más) :

... y si acaso ves mi luz o mi señal no des vuelta
tienes labios de saber besar y
de tu boca se me ocurren cosas más...

Ely Guerra, Tu boca.

queriendo se va
el tiempo y
no queda sino la transparente razón de
tu boca
el pequeño tatuaje de tus labios en mi piel
la memoria de tu calor en el colchón

la revoltura en mi mente
la continua caida
son el reflejo tardío del vértigo de tu pelo

tu sonrisa se estrella contra las paredes
arrancando los vestígios de tristeza
adheridos cobardemente a las paredes...
nada que no sea la luz
de tu respiración ocupará
los rincones

Pos-it (Dos canciones de Bunbury):

Una (que ella dice no) le queda:

Trinidad.

Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz! No sé comprender a una sola mujer. Cuando se hace la linda es mi preferida. No la podría dejar de escuchar, con ese acento de rosarina y ese movimiento de femme fatale. Por la mañana es la perfecta ama de casa, siempre recogiendo lo que dejo por ahí. ¿Para qué me esfuerzo en ser desordenado, si no me deja la muy pelleja? Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz! No sé comprender a una sola mujer. Cuando invita a sus amigas a cenar es el día de la huída a Macombo. Las muy arpías me podrían devorar y no hay viagra en la farmacia para todas. Trinidad tiene triple personalidad y ninguna de ellas la entiendo. ¡Cómo iba a ser yo capaz, si no sé comprender a una sola mujer! Trinidad tiene triple personalidad. Trinidad Trinidad tiene triple personalidad.

Una que me recuerda jocosamenta a Tepatitlán (no ofense little pink fish) :

Palo de Mayo.

Mañana parto de nuevo a Managua, tengo cita en la librería Parnaso. Quedé con unas cuantas muchachas que trabajan en un night club. Quieren llevarme al barrio a bailar, me van a enseñar palo de mayo. Soy buen bailarín con unos tragos, demasiado torpe si me paso. Su belleza les permite ser castigadoras: yo no me pienso negar. Ellas serán las que dispongan, y yo, no me pienso negar. Si escucharan más, no serían ellas, igual que sin dolor, ya no hay blues. No sé si hay alguien dentro de azotea, o como la marea, vienen y van. Propongan lo que propongan, no me pienso negar. Yo tomaré, ellas traerán la mota, y yo, no me pienso negar. Su belleza les permite ser castigadoras: yo no me pienso negar. Ellas serán las que dispongan, y yo, no me pienso negar. Propongan lo que propongan, no me pienso negar. Yo fumaré, ellas traerán la mota, y yo, no me pienso negar. Al palo de mayo, palo de mayo. Al palo de mayo.

Instantaea (una foto de carretera) :

Estoy viendo en este momento una foto que tomé, hace un año, camino a Guanajuato. Nada en ese rectángulo indica que el camino que se retrata sea ese y no otro. No es una imagen espectacular. A penas una línea de árboles que sea alinean con el punto de fuga fuera de cuadro, unas nubes que por el efecto de la velocidad del vehículo (un Chevy Pop, desatinadamente apodado "El capitán") parecen desplazarse más rápido.

Una imagen tan general, me sirve a mí como referencia de uno de los viajes mejores de mi vida. Ahora no podré repetir destino. Al parecer no iré a Guanajuato en días de Cervantino.

Hay otra foto de ese viaje. Es la fachada de una casa azul, donde el sol proyecta la sombra de un tinaco. Otra de esas fotos raras que tomo.

Pos-it (Yo soy... Yeah, porfin! una que me gusta) :

What Classic Movie Are You?
personality tests by similarminds.com

Éste se lo copié a el maese Cabeza de Vaca.

Pos-it (Desde Tepatitlan, lugar extraño, muy extraño) :

He venido a trabajar y hemos tenido un modesto éxito. El primer día que pasé completo en este pueblo casi ciudad, observé con extrañeza la cantidad realmente elevada de mujeres hermosas por metro cuadrado.

El Hotel donde me hospedé era limpio pero nada relevante. Está en el centro de la ciudad y tiene balcones a la plaza principal. Mis compañeros de viaje son personas mayores que yo y los cuales esperaban que mi comportamiento fuera el de cualquiera de ellos a mi edad.

Compré un libro de Cortázar, y me dediqué a leerlo. Fumé. Leí, hice un poema acerca de las alteñas... nada relevante... cuando llegue a Guadalajara trataré más a fondo la cuestión...

Muchas cosas vi... trabajé más que nada... pero una sensación de obligación científica me ha llevado a realizar múltiples notas mentales... muy pronto espero desarrollarlas...

::::::::::
Islas.

¡Ah, que maravillosa tristeza...! Recordar, "Eternal Sunshine Of The Spotless Mind" dejarse invadir por la nostalgia un poco y saber que los tristes acompañan sus felicidades escasas con tazas de café (mejor cappuccino moka), ser infeliz un momento y despúes volver a la voluptuosidad del recuerdo. Y aunque no te guste, recordar la tonadita de "Oh my darling, Oh my darling, Ooooh my daaarling Clementine"... (Esta foto es muy parecida a un deja vú). 

Instantanea (recuperada) :

Así describía yo a mis amigos, Morelli y Güell i Pla...

Este es Morelli, también escribe y tiene un nombre "real", quien me diga su nombre ganará otro vistoso poema. (Pista, ganó un importante premio dado en la FIL). 

Este es Jordi Güell i Pla, quien sepa decirme su nombre verdadero, se ganará un vistoso poema (Pista, es poeta y Café Tacvba hizo una canción de un texto suyo. 

Pos-it (porque las canciones dicen más) :

El cuerpo es sólo un estuche y los ojos la ventana,
De nuestra alma aprisionada (oye!!)
Mira la esencia, no las apariencias
Que todo entra por los ojos dicen lo superficiales,
Lo que hay adentro es lo que vale
Siento en el aire, un aroma espiritual mensajeros alados
Intentando aterrizar, si abres el estuche lo que debes encontrar
Es una joya que te deslumbrará (hay pero!!)
Mira la esencia, no las apariencias

El estuche, Aterciopelados.

He encontrado cosas buenas
Para soportar
El calor del hambre
Cuando me voy a acostar
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate
Sé que no lo harás
Tu soliloquio puede más
Y sé que no dirás
Palabras de verdad
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate
Sé que no lo harás
Cae el cielo sobre el mar
Y sé que no dirás
Palabras de verdad
Y si me dices que te vas
Que no lo quieres intentar
Entonces abre la ventana
Y tírate, tírate, tírate

Tírate, Los Tres.

Tuve un problema de difícil solución en una
época difícil de mi vida.
Estaba entre la espada y la pared,
y aguantando la opinión de mi familia.

Yo no quería una vida normal,
no me gustaban los horarios de oficina.
Mi espíritu rebelde se reía
del dinero, del lujo y el comfort.

Y tuve una revelación,
ya se que quiero en esta vida.
Voy a seguir mi vocación
será la música mi techo y mi comida.

Porque yo
no quiero trabajar,
no quiero ir a estudiar,
no me quiero casar.
Quiero tocar la guitarra todo el día,
y que la gente se enamore de mi voz.

La guitarra, Los Auténticos Decadentes.

Somos culpables
de este amor escandaloso
que el fuego mismo de pasión alimentó
que en el remanso
de la noche impostergable
nos avergüenza seguir sintiéndolo
Poco a poco fuimos volviéndonos locos
y ese vapor de nuestro amor
nos embriagó con su licor
y culpa al carnaval interminable
nos hizo confundir
irresponsables
Si fuimos carne de la intriga casquivana
que la imprudencia del rumor hoy desató
y descubiertos por la luz de la mañana
nos castigaron la desidia y el dolor.

Irresponsables, Babasonicos.

Puede que hayas
nacido en la cara
buena del mundo.
Yo nací en la cara mala,
llevo la marca
del Lado Oscuro

No me sonrojo
si te digo que te quiero,
y que me dejes o te deje,
eso ya no me da miedo.
Tú habías sido
sin dudarlo la más bella
de entre todas las estrellas
que yo ví en el firmamento.

Cómo ganarse el cielo,
cuando uno ama
con toda el alma.
Y es que el cariño
que te tengo
no se paga con dinero.
Cómo decirte
que sin ti muero.

El lado oscuro, Jarabe de Palo.

:::::::::::
Islas.

Pos-it (poesía incompleta) :

poco a poco
tus dedos se afianzan
en mi nuca
y mi lengua se extravía
en el terciopelo de
tu garganta

el sonidito afectuoso
de tu interna galaxia
me recorre por dentro
y por un momento
lo siento en mi
garganta
pero sale majestuoso
de tu boca
como la señal probada
de una frontera abandonada
donde el límite del
horizonte virgen
canta su alabanza

rojas y purpúreas
señales...
húmedos pendones que
arrebato en tu cabello
crispación celebratoria
del abandono de las categorías

tibieza del sueño realizandose
en tu boca y
tu lamento placentero
como el
perfecto encuentro
de la realidad y el deseo

::::::::
Islas.

Pos-it (recolectando memorias) :

Imagenes que vienen con llamadas telefónicas.

Mientras hablo con P. acerca de cualquier cosa por teléfono, veo la puerta de mi cuarto, plagada de imagenes, de fotos de viajes o de imagenes, o de mails de A., o de la caricatura que hice de Roberto Bolaño, o de la foto que el gran fotógrafo Farid Salomé me regaló, del flyer del concierto de Cerati al que fui... de la foto de Rulfo.. pero también de una foto mía, o mejor dicho, de mí. No soy de los que tiene fotos de si mismo en todos lados, más bien soy de los que evitan eso. Pero esta foto si la quise conservar. Estoy de pie frente a un obelisco en una plaza de Guanajuato, Guanajuato. Fue hace ya casi un año, y aun tenía mi cabello largo. Sonrío, veo al cielo con gesto fingidamente divertido... fue tomada en una de las peores épocas de mi vida.

P. me explica su día de compras. Poco a poco, como en un programa especial de Discovery Channel, me entero de las peripecias de la compra de una blusa. Luego entonces comienzo a recordar momentos que acontecieron tan sólo hace unas horas. Me detengo en las sensaciones de las que fui receptor (imposible dentenerse en las sensaciones de las que fui emisor) y respiro cada vez más hondo. Eso, la respiración, también alienta los recuerdos. Y cada vez que recuerdo en específico una sensación, cierro los ojos y el mundo se detiene.

El Fantasma de Guanajuato (O como hincarse en los túneles de Gto sin morir en el intento).

Leo en Babab, una entrevista con Chavela Vargas. Recuerdo el viaje a Guanajuato. Quería morirme. Y sin embargo sobreviví. Muchas sensaciones nuevas, sensaciones no-placenteras que sin embargo son necesarias. Sensaciones tristes, culeras, indeseables que sin embargo son parte del registro del que somos capaces. La sensación de alegre embrutecimiento al salir de "El Incendio", una cantina donde platiqué con Joe, un ex-brasero devenido a cantante callejero, donde hablé en fluido inglés con una pareja de gringos homosexuales y conversé con el cantinero sobre el flujo turístico en época de Cervantino. "El Incendio", lugar donde canté "Ojalá que te vaya bonito" y "Botas de charro"... Lugar de excesos y de accesos a cosas inesperadas. Inesperadas como la rueda de prensa-lección de pirópos que dio Chavela Vargas, como el excelente Mimo de la plaza, como la ubicuidad de un vendedor de empanadas "Exageradamente argentinas", inesperadas como el baile de la arrebatadora Sara Baras (¡¡Rrrreiiina!!).

Leo la entrevista con Chavela Vargas y recuerdo Guanajuato, porque Chavela y ese viaje están intimamente ligados. Porque como digo D.: ¿Te imaginas una peda con Chavela, El mimo y Sara (Baras)?

Yo tomé como nunca en Guanajuato. Me hinqué en un túnel y me quedé a la mitad del paso de los carros, hasta que mi amigo me quitó. Pendejadas que hace uno.

(Este Post, apesta)

Hace rato que colgué el teléfono, P. está un poco más tranquila y su risa me reconforta. Sigo pensando en la noche de anoche. Respiro. La fiesta de "Thea, Coffee & Tobacco" en casa de El Arquitecto fue un modesto exito, cuatro personas, pero bonches de buena música, un frío especial, y la contemplación del papíro mecido por el viento. El trayecto a casa, lleno de pasajes... el contemplar el sueño tranquilo de quien se sabe querido... la exploración... la respiración... la humedad y el frio... la humedad y el frio... la humedad y el frio...

Cuestiones (IN)materiales.

Poco a poco me vuelvo un extraño en mi vida. Mi vida cada vez desasociada de mi espíritu. Logro rescatar algunas cosas... la escritura está pasando por su mayor prueba. Pero el sábado al llegar a casa, me topo con "La primera noche de quietud", película de la que ya había hablado. Pero que regresa para indicarme que a veces los caminos...... "no son como yo esperaba, no son como yo creía".... (¡¡Cuuuuumbia!!).

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Islas.

Pd. Tal vez esté fuera de servicio algunos días, debido a la falta de pago de mi servicio de Internet.

Pos-it (recortes de otros blogs, unos lejanos) :

Como a veces la alegría es un domo de lava para el libre flujo de la escritura, les doy noticia de dos blogs que leo, fuera, muy afuera de la blogosfera tapatía:

Wimbledon.

"Ya en 1914 Musil le reprochaba a Kafka haberse aproximado demasiado al tono de Robert Walser. Y es que Musil opinaba que el estilo peculiar de Walser debía ser suyo y sólo suyo; por esa razón le inquietaba el primer libro de Kafka, Contemplación".

de Guillermo Piro.

Context.

"Las ideas de 'Wiki' pueden parecer extrañas al principio, pero zambúllete y explora sus relaciones. 'Wiki' es un sistema de composición; un medio de discusión; un lugar de almacenamiento; un sistema del correo; una herramienta para la colaboración. Realmente, no sabemos demasiado lo que es, pero es una forma divertida de comunicarse asincrónicamente a través de la red", dijo Ward Cunningham. Ward es bien conocido por sus contribuciones al dearrollo práctico de la programación orientada a objetos, la variación llamada Extreme Programming y por las comunidades hospedadas en su WikiWikiWeb.

de Straddle3, en España...

Como me alucino con este tipo de lecturas...

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Islas.

Proustiana (luna de autocinema) :

Visitantes de una película que no se representa, sino que se proyecta en el subconciente de los espectadores. Sentados ante un cielo pintado cual lienzo impresionista... ante tres árboles fosforecentes, cobijados por la expectativa del momento, la promesa latente del café caliente, hablamos dejando andar la máquina osada de la memoria.

Escuchar a Leonard Cohen, con "Tonight will be fine"...

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Islas.

Pos-it visual (to my little pink fish) :


No necesito buscar un planeta olvidado, para sentir que tiene sentido ser alguien. La Gusana Ciega, "Invasión Estelar".

Respiro por el recuerdo de la lluvia y tu boca. 

Pos-it (una ociosidad) :

Es raro ver un quiz como estos, que involucre a uno de mis actores favoritos. Así que no me resistí y lo contesté.


Take The Ewan McGregor Test!

¡Chale, y yo que quería ser Mark Renton el de Trainspotting!

A ver si al rato posteo algo más sustancial.

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Islas.

Pos-it (Miscelanea al estilo Marts [buuueno, no tanto]) :

01. Tengo la sensación de estar aprendiendo mucho últimamente. Mi trabajo estrictamente comercial, me impulsa a conocer a un tipo de gente a la cual calificaría de normal. Esta inmersión en una realidad que me parecía hostil, me ha dado nuevos elementos para comprender procesos psicólogicos y emocionales que escapaban de mi percepción.

02. Éste mismo contacto con la "normalidad", me ha llevado a replantear mi situación como freak. Me siento cada día más ajustado a las caretas que se imponen con el desarrollo de las actividades diarias. Extraño mi veta freak, anormal, extranjera... tanta frecuentación con aquello que habita en la normalidad me está haciendo acumular deseos de huir.

03. Las coincidencias merecen mejor nombre. Porque el fin de semana todas las coincidencias posibles se juntaron. Porque pasé por estados de ánimo que me hicieron extrañar aquel viejo deseo mío de emular a Mircea Eliade. En 24 horas transcurrí de mi zona más extranjera, a una zona habitada por alguien que no soy yo. Porque ando de un sentimental que me odio a mi mismo. Porque mi cotidiano círculo vinculativo con la vida, se ha vuelto un tanto obsoleto (Pasión-Pulsión-Razón). Porque porfín vi "Eternal sunshine of the spotless mind" y casí lloro (¡¡Maldita sea porque ando sentimental!!).... sí, es una comedia (de humor negro)... pero el efecto visual de la película me hizo trasladarme a un futuro no muy lejano, o a un pasado no muy lejano... o a un error en la matrix...

04. La escritura se impone como única opción coherente. Pero la escritura se vuelve escapista, está en fuga constante y yo a penas logro seguirle el paso.

05. Pregunta para Antonio Marts: ¿Y sí nuestra vida es fruto de un daño cerebral como el de "Eternal sunshine of the spotless mind"?.... Por que ¿te fijaste como el impulsivo inicio es el principio del final?

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Islas.

Aforismo/Pos-it (advertencia-aviso-consejo) :

NO HE CAMBIADO. SÓLO DECIDÍ ELEVAR MI CAOS A UN NIVEL SUPERIOR.


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Islas.

Pos-it (Let it be our first song) :

Tell her tonight.
Franz Ferdinand

I only held her hand but she saw it
I only watched her walk but she saw it
I only touched her neck but she saw it
I only kissed her lips but she saw it
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight

She only blinked her eyes but I saw it
She only swung her hair but I saw it
She only shook her hips but I saw it
She only licked her lips but I saw it
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight

You'll have to tell her, you tell her tonight, yeah
I'll have to tell her, tell her tonight, yeah
I'll have to tell her, to tell her tonight, yeah
I'll have to tell her, to tell her tonight

I only watched her walk but she saw it
I only heard her talk but she saw it
I only touched her hips but she saw it
I only kissed her lips but she saw it
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight
Gonna have to tell her tonight

You have to tell her, you tell her tonight, yeah
You have to tell her, you tell her tonight, yeah
You have to tell her, you tell her tonight, oh yeah

Pd. Pronto algo sobre la (¿)peda(?) bloguera....

Pos-it (materiales de la noche) :

Grandes nocturnos se han escrito (uno de mis favoritos por Girondo). La noche atrae el concepto de nocturnidad a este cuaderno, mientras Pierrot piensa. Pierrot inclina la cabeza un poco y la recarga sobre una mano... sueña con un piano al fondo de la noche... con Satie... y su piano en la noche...

La luna fue y será (como las mujeres) una presencia aun no estando.

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Islas.

Proustiana (dos momentos con Björk) :

El sábado pasado me compré el primer disco de Björk, el primero de ella, y el primero que de ella tengo: Debut. Hoy he escuchado su más reciente trabajo: Medullá.

Es la música que yo escucho al ponerme frente a mi computadora. Para leer, para redactar. Poco a poco voy abandonando mi viejo amor: la televisión. Me voy dejando envolver por cualquier música que me llene los oidos... como Björk...

Al oir más música, al leer más libros, me fui dando cuenta de que lo que me es más valioso, no es exactamente a lo que más tiempo dediqué. Me gustaba particularmente la Teoría de la comunicacíon... así descubrí un poco de Lasswell, Habermas, García Canclini, Robert K. Merton, Marchall McLuhan y Paul Lazarfeld. Pero poco queda ya de mi emoción por investigar las teorías de la comunicación.

Italo Calvino, Cesare Pavese, Alessandro Baricco, Antonio Tabucchi... toda la literatura que pudiera consumir... ningún otro ejercicio intelectual podía satisfacerme tanto.

Pero aún leo "Razón y Palabra"...

Pos-it (retazo de retazos de periódicos) :

A veces puede parecer que me desconecto de la realidad, de la "actualidad" como le llaman algunos. La verdad es que algo sí aprendí al estudiar Ciencias de la Comunicación: los medios de comunicación masiva (sic), son una mierda.

No soporto ni cinco segundos la programación actual de Televisa, ni de Tv Azteca. Con los periódicos pasa otro tanto. La Jornada, mi diario favorito de izquierda, sostiene convenios con el periódico oficial de E.T.A. y llama (de manera estúpida) Insurgentes a esos asesinos cobardes. El Universal acepta cuanto chivato político aparezca, para llevarse el protagonismo. Proceso se la pasa viéndose el ombligo, narciso de los semanarios, no ve fuera de sus intereses. Reforma, el periódico yuppie por excelencia, desata su verborrea diaria confiado en su idea de ser el mesías de la información... cuando no es más que una "hoguera de vanidades" (Wolfe dixit). Crónica es el bravucón del barrio. Milenio es el cool... intrascendente a veces.

Acá en Guanatos, El Informador es por lo menos descarado... no les interesa ser un periódico, son un escaparate y punto... su hijito El Tren es el mejor ejemplo. El Occidental (donde yo trabajé) se quedó en los setentas (periodo Echeverría). Lo único rescatable de El Occidental es su suplemento cultural y un columnista. Público es nuestro narciso periodístico local (mención honorífica para Ocio). Ocho Columnas (Hi, Hitler!!) es.... bueno... es de los Tecos, es de los Leaño, es como un órgano oficial del Opus Dei. Mural... adolece de todos los defectos de su otro hermano yuppie.

Y así podría seguir por horas... la neta, por eso cuando terminaba de estudiar y al ver a mis compañeros de periodismo... pensé: "vale madre, si estos son los próximos periodistas... ya sé porque estamos así.... puro pinchi acomplejado, puro cabrón y cabrona queriendo sobresalir... contándose mentiras a diario, ¡Chale!"

Por eso me salía de clases, directo a la Biblioteca a leer libros como "La literatura y los dioses" de Roberto Calasso, "El erotómano" de Gibson, una antología de Efraín Huerta el papá "Caimán", "La vida que se va" del maistro Leñero, "Los periodistas"... y uno de Victor Roura (el wey jefe de la sección cultural de "El Financiero")... y muchos que suplían las (para mí) deficiencias de la mala compañía... o sea la caterva de babosos de mis compañeros de periodismo.

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Islas.

Proustiana (comiendo tacos de chicharrón y oyendo a Sigur Ros) :

Hoy en mi día de descanso (ajá) ayudamos a mi hermana a cambiarse de casa. Está instalada ahora en un lindo departamento con su familia pequeña y alegre. Estarán a poco más de un kilometro de mi casa. Pero cargué y cargué y me machuqué un dedo y me hice un morete artero en la parte de atrás de la rodilla.

A la hora de la comida me senté en el piso de la cocina, mientras me perdía en la visión de los edificios que rodean al de mi hermana. Perfectos rectángulos de escalas distintas recortados contra un cielo limpio y claro. Puse un disquito de Sigur Ros en el reproductor, y me senté a divagar mientras devoraba unos tacos de chicharrón.

Nada, absolutamente nada pasó por mi mente... bueno, tal vez sólo aquella belleza que vi en el concierto de Austin Tv... ¡Ah! y la promesa de ese viaje que haré a Maruata en Octubre....

Y como no tengo nada más de interés que decir, un poema mío:

en mi fluye el presente
ninguna posibilidad ni suerte
albergan mis partículas
que no sea éste
constante espacio en blanco
que existe siempre que
se llene
de algo que no pida una forma perdurable—


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Islas.

Después de una gran espera, una gran invitación para despertar el azar. ¡Fiesta Bloggera en La Santa! Si se precian de aquello de "I power Blogger" tienen que caerle...  

Pos-it (porque soy un culturoso) :

El día de ayer me topé con un argentino en el camión. Se llama Federico y se vino a trabajar a México "porque acá hay más oportunidades". Es hincha del Tigre de segunda división, vivía en el Gran Buenos Aires (que es como decir en la Zona Metropolitana de Guadalajara)...

Yo soy mexicano, pero ante todo soy "de la banda": ¡¡Aguante River!!...

Soy también hincha de Roberto "El negro" Fontanarrosa, de Osvaldo "El gordo" Soriano, de Rodrigo "Freak" Fresán, de Oliverio Girondo, de Adolfo "El esquizito" Bioy Casares, de Cesar "El Breve" Aira, de Roberto "El Loco" Arlt, de Juan "El pájaro" Gelman, de Juan José "Fino" Saer, del sardónico Rodolfo Enrique Fogwill, de Osvaldo "Sorpresivo" Lamborghini, Alejandra "Bichito" Pizarnik, Manuel "La Divina" Puig, de Paco Urondo, de Julio Florencio "El Gigante de Bruselas" Cortázar Scott, de Ricardo "El Cerebral" Piglia, de Ernesto "El iracundo" Sábato, de Alan "Macilento" Pauls... y por supuesto de Jorge Luis "El apostol" Borges.

Sí, me encanta la literatura argentina....

¡¡¡Y soy hincha de River Plate!!!

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Islas.

Proustiana (fumando [y riendo] espero) :

... una vez que el corazón dejó de latirle como un perro rabioso encendió otro cigarrillo y se trató a sí mismo de cretino incurable.

Rayuela, capítulo 48.

...y aunque parece que el cuerpo languidece
tras la batalla crece su fuerza y su vigor.
Por eso estando mi bien;
es el fumar un edén...

Juan Viladomat. Fumando espero, Tango.

Se supone que hoy vería a una linda mujer en un bar medio culturoso de esta ciudad. Pero de algún modo me enteré de que la linda e inteligente dama ya había salido a otra parte de esta culturosa ciudad con su pareja. No me quedó más remedio que reirme a carcajadas mientras encendía el primer Camel de la noche.

Estos últimos días había venido haciendo el ridículo sin enterarme. Por más sincero que fue mi interés por esta linda y culta dama, y admitiendo que todo era a destiempo, quise tomarlo con calma. Quería demostrarle, antes de que ella se fuera, lo que pienso de ella. Ella no quiso decirme que tenía pareja, escogió no decirmelo. "Ta' Bien"... pensé mientras sacaba el humo y cierto peso de mi cuerpo.

Como le dije a ella, cada día quiero menos... llegará el día en que no quiera y ese día te entenderé. He dicho que me da asco competir por el amor de una mujer; lo sostengo.

Adiós y buen viaje.

Pos-it (algo inocuo acerca de los cuadernos) :

Desde que era niño siempre sentí un gran afecto por esos artefactos del pensamiento y el aprendizaje, los cuadernos. Pero algo estaba mal en ese afecto: los prefería más en blanco. La posibilidad de esas 100 hojas en blanco me atraía más que el resultado del llenado. A veces los rayaba con los recurrentes garabatos de escolar ocioso, pero la mayoría de las veces arrancaba las hojas excesivamente rayadas y limpiaba el espiral de las "cejas" que quedaban.

Desde esa época escribía cuentos y cosas atrás de ellos... bueno, es decir en las hojas de atrás... y ahí se quedaron. Esos cuaderno los tiré porque nunca he soportado ver un cuaderno doblado, ajado y flaco por tanta hoja arrancada.

He dejado de rayarlos, me costó trabajo dejar de hacerlo paro lo hice. Ahora trato de no maltratarlos con el fin de no tirarlos. Tengo varios. El original Cuaderno de los días, es amarillo de cubierta plástica semitrasparente que deja ver una reproducción de un cuadro de Hopper (La carta). Uno verde de tipo similar (en realidad mi tipo favorito, el de forma francesa), ese es mi bitácora de lecturas de la Biblioteca Iberoamericana, en él apunté nombres y clasificaciones de libros, además transcribí muchos poemas.. hice notas. Tengo un cuaderno amarillo de forma italiana, en el escribo "Los cuadernos de Pierrot"... Tengo un cuaderno tamaño profesional que es verde olivo, en él hago los apuntes para mi proyecto Guerrero negro... y at last but not least, tengo un cuaderno azul "El cuaderno de la esperanza" en el cual no he escrito nada....

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Islas.

Pos-it (mugroso, ajado y apunto de caer) :

Hoy ha venido con renovada insistencia la pregunta: ¿Para que estoy vivo?

No encuentro un sentido definitivo, a pesar de los sueños y las esperanzas vivo muchos días como autómata... sólo gano dinero para pagar las deudas y no tengo ganas de nada... ni siquiera me pude comprar un disco de un grupo llamado "La habitación roja", que trae una rola muy buena: "La soledad del corredor de fondo"...

De este sábado prefiero no hablar, demasiada soledad... muy pocos deseos de vivir...

¡¡Chale!!

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Islas.

Pos-it (desde una suspensión en el tiempo) :

Architecture is not something to be thought or produced for later, like the standard bearer for a morality. It can only be negotiated live, in its contingency on a situation and its solubility in a set of givens.

(La Arquitectura no es algo para ser pensado o producido para después, como la barrera estandar para una moralidad. Sólo puede ser negociada en vivo, en su contingencia, en su situación y en su solubilidad en un sistema dado).

Francois Roche.

Todo cuanto pienso se disuelve en los rumores del día. Mi existencia se desdibuja y pierdo el sentido de la razón de mi vida. Las horas podrían ser más largas o más cortas... pero simplemente no puedo coincibir algo que le de substancia a mi existencia... todo parece imitar las cualidades terribles de lo líquido...

Todo se desliza como las gotas en el vidrio formando mapas temporales, territorios pasajeros de una superficie trémula... yo soy nadie... el azúcar se disuelve y se transforma en el café, pero yo desaparezco... dejo rastros vacíos como escenarios teatrales del absurdo, cachivaches de la razón.... engendros del sinsentido de la vida... el deseo de desaparición viene acompañado de música remota...

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Islas.

Post-it (desde el archipielago de mi nombre) :

Nadie que lea esto conoce a Lala, estoy seguro que nadie conoce a mi Lala. Ésta mujer llegó a mi vida hace tres años (en condiciones fantásticas) y me sacó del ostrascismo. A ella le debo dos de los mayores deseos que he podido o podré tener (bueno... son tres pero no les incumbe el tercero) en mi vida: ser poeta y ser novelista.

En algún momento, de algún día, me di cuenta que uno de mis mayores anhelos era hacer de mi mismo un ser extraterritorial, un nómada de los significados. Para mi un poeta es un loco, un ser que no concibe el mundo tal cual es descrito y domesticado por la moral de turno. Un poeta para mi es el gran cuestionador de la Estética, un tallador, violentamente tierno, de esa piedra llamada mundo. Una persona así, pensé, es lo que ella clama con justicia desde su ser... quiero ser una persona así...

Despúes vinieron encuentros y desencuentros, despúes vino nuestra novela ("La amigdalitis de Tarzán", por si a alguien le interesa)... después vinieron muchos cambios y una frase contundente... "Yo leo novelas"... eso me hizo leer mis primeros libros de teoría literaria ("La novela histórica" de Lukács, "Por una nueva novela", Robbe-Grillet.. etc) Quería entender eso que ella me decía...

Lala sabe más de lo que se podría pensar. Quien la ve, verá enseguida su belleza física, quien hable con ella se asomará a ese infinito de posibilidades y bellezas. Ella dice que su nombre es una invitación a la lectura: AleAleAleAleAleAleAleAle... ella toda es una invitación....

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Islas.