Pos-it (Farawell Parade IV):
De los escapes.
¿Huir y escapar son acciones iguales? Sinónimos sí que lo son, pero estoy casi seguro de que espiritus distintos les animan. Escapar implica un esfuerzo de alguna medida y de algún tipo. Mientras que huir se parece más a una desaforada y apanicada carrera ciega.
Me parece que el que escapa aún coserva algo de esperanza, ese escape parece ser el precio de una realización posterior. Mientras que el que huye me parece más una víctima cazada de manera excesiva. En el escape queda pues, un poco de esperanza. Al romper el cerco de aquello que nos atrapa demostramos voluntad de vivir, mientras que el que huye demuestra pavor al fin próximo.
Los escapes que intentamos deben pues, tener la dignidad de una acción valerosa frente al claustro solemne que nos inmoviliza. A veces el arte refleja ese espiritu humano que desea escapar, a veces es puro escape. Pero el arte siempre está ahí, con todas sus texturas y con todas sus capas... a veces la dignidad se encuentra en el acto creador, y esa dignidad es rara, esa dignidad es freak y sólo se consolida a su propio ritmo para ocupar finalmente su lugar. La dignidad del acto creador no tiene nada que ver con el concepto "dignidad" que tiene la sociedad en general. La sociedad que siempre llega tarde, tarde como esos curiosos a la escena de un accidente.
Actualmente escucho: "Le Valse d'Amélie" y "Les jours tristes" de Yann Tiersen. "Pink bullets" de The Shins.
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Islas.
jueves, marzo 31, 2005
Pos-it (Break on the Farawell Parade):
Incomprensiones de madrugada.
¿Qué hago despierto a las 2:30 de la mañana escuchando a Elliot Smith, respirando el aire limpio, disfrutando del silencio que me rodea? No lo sé. La especulación ya sólo me alcanza para tratar de entender este esfuerzo por iniciar. ¿Iniciar qué? Tampoco lo sé. Sólo sé que algo pide ser iniciado.
Currently Listen. "Hapiness", de Elliot Smith. "Rabbit in your headlights", de UNKLE. "Warm beer and cold women", de Tom Waits.
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Islas.
Incomprensiones de madrugada.
¿Qué hago despierto a las 2:30 de la mañana escuchando a Elliot Smith, respirando el aire limpio, disfrutando del silencio que me rodea? No lo sé. La especulación ya sólo me alcanza para tratar de entender este esfuerzo por iniciar. ¿Iniciar qué? Tampoco lo sé. Sólo sé que algo pide ser iniciado.
Currently Listen. "Hapiness", de Elliot Smith. "Rabbit in your headlights", de UNKLE. "Warm beer and cold women", de Tom Waits.
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Islas.
lunes, marzo 28, 2005
Pos-it (Farawell Parade III):
"Covered by the blind belief
That fantasies of sinful screens
Bear the facts, assume the dye
End the vows no need to lie, enjoy
Take a ride, take a shot now"
Portishead. Sour Times.
No se necesita ser un genio para descifrar que la soledad es la condición inicial y final del ser humano. Si bien la mayoría somos recibidos dentro de una familia, y compartimos con esta nuestras primeras experiencias, nuestra individualidad nos lleva a experimentar todo desde la soledad.
Serán los hallazgos los que hagan más soportable la espera, serán esos pequeños hurtos a la rutina, esas rarezas las que hagan que nuestra soledad se junte con otras soledades de manera momentanea. Pero, ¿por cuánto tiempo? Nadie tiene la vida comprada, dicen. Y aunque así fuera, no la tienen segura, Ja. Nada, nada está hecho para permanecer. Mucho menos aquello que va deslavando su sentido, o su esencia. Menos aquello que se hace fortalecer por pequeñas mentiras, lo que está construido por el deseo dura mucho menos.
Siempre he tenido un conflicto con los enamoramientos, esas pequeñas falacias. Son mentiras que nos sirven para construir cosas.... y es por ello que se derrumban, lo peor es que las mentiras más perdurables son las que nos contamos a nosotros mismos.
Currently listen: Te quiero igual. Andres Calamaro.
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Islas.
"Covered by the blind belief
That fantasies of sinful screens
Bear the facts, assume the dye
End the vows no need to lie, enjoy
Take a ride, take a shot now"
Portishead. Sour Times.
No se necesita ser un genio para descifrar que la soledad es la condición inicial y final del ser humano. Si bien la mayoría somos recibidos dentro de una familia, y compartimos con esta nuestras primeras experiencias, nuestra individualidad nos lleva a experimentar todo desde la soledad.
Serán los hallazgos los que hagan más soportable la espera, serán esos pequeños hurtos a la rutina, esas rarezas las que hagan que nuestra soledad se junte con otras soledades de manera momentanea. Pero, ¿por cuánto tiempo? Nadie tiene la vida comprada, dicen. Y aunque así fuera, no la tienen segura, Ja. Nada, nada está hecho para permanecer. Mucho menos aquello que va deslavando su sentido, o su esencia. Menos aquello que se hace fortalecer por pequeñas mentiras, lo que está construido por el deseo dura mucho menos.
Siempre he tenido un conflicto con los enamoramientos, esas pequeñas falacias. Son mentiras que nos sirven para construir cosas.... y es por ello que se derrumban, lo peor es que las mentiras más perdurables son las que nos contamos a nosotros mismos.
Currently listen: Te quiero igual. Andres Calamaro.
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Islas.
martes, marzo 22, 2005
Pos-it (Farawell Parade II):
La vida útil de 7X06CSB63354 o la finitud de las cosas.
7X06CSB63354 es un driver manufacturado en octubre 1997. Desde que se instaló en mi computadora en febrero de 1998 han ocurrido muchas cosas en mi vida. Como en cualquier vida pasan cosas durante siete años. Ese año de 1998 nació mi sobrina, hoy ya tiene siete años y a veces me hace preguntarme a donde se ha ido el tiempo. Mientras ella ha crecido yo no sé que ha sido de mí. He vivido y he visto vivir sin muchas consecuencias, cauteloso y observador. Pero ahora tendré que arroparme de vida, tendré que salir y ser. Nomás esconderse en la trinchera. Todo se acaba, pienso mientras tomo agua... y dejo que las reflexiones se deslizen dentro de mi. Una extraña calma, como la que experimentan los soldados al probar alimentos calientes antes de ir hacía el frente se apodera del lugar. Todo tiene una caducidad, pero es mientras esta llega que cobra sentido él hacer. Todo tiene una vida útil y todo tiene un revés, nada es absoluto. Justo como 7X06CSB63354.
Wonderwall o el costo de las apacibles tardes.
"And all the roads we have to walk are winding
And all the lights that lead us there are blinding
There are many things that I would Like to say to you
But I don't know how"
Oasis.
Podría recitar tanta y tanta música... tantas letras que son ahora como mantras... que inexplicablemente me levantan del piso el alma y me la ponen a cantar esperanzada. Las tardes solían ser gratuitas, pasarlas en contemplación era una forma de existencia cuasi monástica. La tranquilidad será ahora el refugio contra lo cotidiano, será al fin descanso, lujo y excepción. Todo cuesta en esta vida, dicen incasablemente los adultos con el gesto adusto y vencido. Con una mueca se les ignora, se les desprecia. Y en ese gesto no hay nada que no sea el miedo ante la certeza de la afirmación: Todo cuesta en la vida. Sin asumir postura alguna (suerte de equilibrista es este PnkSitPtfEpcr*), sin comprometerse en ser adulto acepta pagar el precio por las tardes apacibles.
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Islas.
*Quiere decir: Punk Situacionista Patafísico Epicureo.
La vida útil de 7X06CSB63354 o la finitud de las cosas.
7X06CSB63354 es un driver manufacturado en octubre 1997. Desde que se instaló en mi computadora en febrero de 1998 han ocurrido muchas cosas en mi vida. Como en cualquier vida pasan cosas durante siete años. Ese año de 1998 nació mi sobrina, hoy ya tiene siete años y a veces me hace preguntarme a donde se ha ido el tiempo. Mientras ella ha crecido yo no sé que ha sido de mí. He vivido y he visto vivir sin muchas consecuencias, cauteloso y observador. Pero ahora tendré que arroparme de vida, tendré que salir y ser. Nomás esconderse en la trinchera. Todo se acaba, pienso mientras tomo agua... y dejo que las reflexiones se deslizen dentro de mi. Una extraña calma, como la que experimentan los soldados al probar alimentos calientes antes de ir hacía el frente se apodera del lugar. Todo tiene una caducidad, pero es mientras esta llega que cobra sentido él hacer. Todo tiene una vida útil y todo tiene un revés, nada es absoluto. Justo como 7X06CSB63354.
Wonderwall o el costo de las apacibles tardes.
"And all the roads we have to walk are winding
And all the lights that lead us there are blinding
There are many things that I would Like to say to you
But I don't know how"
Oasis.
Podría recitar tanta y tanta música... tantas letras que son ahora como mantras... que inexplicablemente me levantan del piso el alma y me la ponen a cantar esperanzada. Las tardes solían ser gratuitas, pasarlas en contemplación era una forma de existencia cuasi monástica. La tranquilidad será ahora el refugio contra lo cotidiano, será al fin descanso, lujo y excepción. Todo cuesta en esta vida, dicen incasablemente los adultos con el gesto adusto y vencido. Con una mueca se les ignora, se les desprecia. Y en ese gesto no hay nada que no sea el miedo ante la certeza de la afirmación: Todo cuesta en la vida. Sin asumir postura alguna (suerte de equilibrista es este PnkSitPtfEpcr*), sin comprometerse en ser adulto acepta pagar el precio por las tardes apacibles.
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Islas.
*Quiere decir: Punk Situacionista Patafísico Epicureo.
viernes, marzo 11, 2005
Pos-it (Farewell Parade):
I'm ready to go anywhere, I'm ready for to fade
Into my own parade, cast your dancing spell my way,
I promise to go under it.
Bob Dylan.
No he vuelto, no siento como si hubiera ido lejos. Mas el viaje tuvo lugar, y no requirió de muchas energias de mi parte. Más bien pareció ser un viaje de preparación, un preámbulo para el resto de mi vida.
Un acto (situacionismo) me pone en movimiento, en camino a otra ciudad (psicogeografía)... y a pesar de no saber donde estoy parado, creo que empiezo a disfrutar de la vida por la vida misma... Trato de ponerme retrospectivo, pero no lo logro, mi ventana me muestra el cielo de un azul impenetrable. ("Nadie va dormido cuando camina hacia el patíbulo"). No me agobia, me refresca... la vida no se resuelve en la eterna fuga de nuestros miedos, parecer resolverse en medio de la confusión que causa la resolución de estos.
Y la vida se va enroscando en si misma, como sólo se me ocurre que le suceda a las volutas de humo de un cigarrillo que se enredan con el vapor del café caliente. Sentado en mi cuarto, antologo mi vida... le extraigo la mayor cantidad de emotividad a las anécdotas, y las contemplo en busca de una línea que pueda ser señal. ("Ya no puedo darte el corazón/ Iré donde quieran mis botas/ y si quieres que te diga qué hay que hacer/ te diré que apuestes por mi derrota".) Las cosas se presentan descarnadas, despojadas de grandilocuencias líricas, sencillas... complejas de desanudar, porque no están hechas para ser pensadas, sino vividas... como quería Alberto Caeiro. ("Sí, he aquí lo que mis sentidos aprendieron solos: las cosas no tienen significación: tienen existencia. Las cosas son el único sentido oculto de las cosas".)
Vivir, es eso.
Me preparo para viajar alrededor de mi mismo. Traveler de ocasión, preparo el pastiche emocional del momento, más el pulso es firme esta vez. ("Que es la magia, preguntas/ en una habitación a oscuras./ Qué es la nada, preguntas,/ saliendo de la habitación./ Y qué es un hombre saliendo de la nada/ y volviendo solo a la habitación.").
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Islas.
Nota: Una disculpa a Bob Dylan, a Leopoldo María Panero, E. Bunbury y Alberto Caeiro por el uso de sus letras.
I'm ready to go anywhere, I'm ready for to fade
Into my own parade, cast your dancing spell my way,
I promise to go under it.
Bob Dylan.
No he vuelto, no siento como si hubiera ido lejos. Mas el viaje tuvo lugar, y no requirió de muchas energias de mi parte. Más bien pareció ser un viaje de preparación, un preámbulo para el resto de mi vida.
Un acto (situacionismo) me pone en movimiento, en camino a otra ciudad (psicogeografía)... y a pesar de no saber donde estoy parado, creo que empiezo a disfrutar de la vida por la vida misma... Trato de ponerme retrospectivo, pero no lo logro, mi ventana me muestra el cielo de un azul impenetrable. ("Nadie va dormido cuando camina hacia el patíbulo"). No me agobia, me refresca... la vida no se resuelve en la eterna fuga de nuestros miedos, parecer resolverse en medio de la confusión que causa la resolución de estos.
Y la vida se va enroscando en si misma, como sólo se me ocurre que le suceda a las volutas de humo de un cigarrillo que se enredan con el vapor del café caliente. Sentado en mi cuarto, antologo mi vida... le extraigo la mayor cantidad de emotividad a las anécdotas, y las contemplo en busca de una línea que pueda ser señal. ("Ya no puedo darte el corazón/ Iré donde quieran mis botas/ y si quieres que te diga qué hay que hacer/ te diré que apuestes por mi derrota".) Las cosas se presentan descarnadas, despojadas de grandilocuencias líricas, sencillas... complejas de desanudar, porque no están hechas para ser pensadas, sino vividas... como quería Alberto Caeiro. ("Sí, he aquí lo que mis sentidos aprendieron solos: las cosas no tienen significación: tienen existencia. Las cosas son el único sentido oculto de las cosas".)
Vivir, es eso.
Me preparo para viajar alrededor de mi mismo. Traveler de ocasión, preparo el pastiche emocional del momento, más el pulso es firme esta vez. ("Que es la magia, preguntas/ en una habitación a oscuras./ Qué es la nada, preguntas,/ saliendo de la habitación./ Y qué es un hombre saliendo de la nada/ y volviendo solo a la habitación.").
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Islas.
Nota: Una disculpa a Bob Dylan, a Leopoldo María Panero, E. Bunbury y Alberto Caeiro por el uso de sus letras.
martes, marzo 01, 2005
Pos-it (Aviso de Ocasión):
¿Es un mismo cielo, no? Este de aquí, tan alto y espeso, atravesado de rachas de viento... y aquél que se adivina más allá del fin de laguna. Es un día que inicia frío y que se anuncia a través de la visión segmentada que ofrece la ventana de mi baño. El agua caliente envuelve las heridas que el cansancio talló en mi piel. El dulce malestar se disuelve bajo la regadera, como el azúcar en el café que tomo antes de salir. La mañana se perderá para la contemplación, las nubes rosáceas con ribetes dorados se esfumarán en unos minutos.
Hace frío, y antes de inciar las actividades del día laboral, enciendo un cigarrillo. Lo aprieto entre el dedo índice y el medio... le sostengo hasta darme cuenta de que el viento me ha robado medio cigarrillo... una bocanada me regresa a la tierra. Meditabundo me resigno a iniciar el día. Pienso en otros días, en otras personas, otros lugares y sólo una sonrisa me clava bajo este cielo. Sueño con el aire de algún lugar lejano... la pérdida de mi hermano en manos del conformismo, me avisa de lo que nos acecha en lo invisible: el espejismo del amor.
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Islas.
¿Es un mismo cielo, no? Este de aquí, tan alto y espeso, atravesado de rachas de viento... y aquél que se adivina más allá del fin de laguna. Es un día que inicia frío y que se anuncia a través de la visión segmentada que ofrece la ventana de mi baño. El agua caliente envuelve las heridas que el cansancio talló en mi piel. El dulce malestar se disuelve bajo la regadera, como el azúcar en el café que tomo antes de salir. La mañana se perderá para la contemplación, las nubes rosáceas con ribetes dorados se esfumarán en unos minutos.
Hace frío, y antes de inciar las actividades del día laboral, enciendo un cigarrillo. Lo aprieto entre el dedo índice y el medio... le sostengo hasta darme cuenta de que el viento me ha robado medio cigarrillo... una bocanada me regresa a la tierra. Meditabundo me resigno a iniciar el día. Pienso en otros días, en otras personas, otros lugares y sólo una sonrisa me clava bajo este cielo. Sueño con el aire de algún lugar lejano... la pérdida de mi hermano en manos del conformismo, me avisa de lo que nos acecha en lo invisible: el espejismo del amor.
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Islas.
domingo, febrero 20, 2005
Pos-it (deseos hacia un vida epicurea):
Aún no estudio filosofía, pero siento que he definido mi campo inicial de reflexión: Epícuro, Séneca, Alfred Jarry, Guy Debord y la Psicogeografía.
Nada de acciones concretas por hoy, sólo un deseo (o muchos según se vea): Una casa propia, independencia, cervezas en el refri, clases de filosofía, una cama, compañía, libretas, plumas (biromes, pues), libros, comida, felicidad... trabajo, un carro.
(Estos Post son cada vez más raros).
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Islas.
Aún no estudio filosofía, pero siento que he definido mi campo inicial de reflexión: Epícuro, Séneca, Alfred Jarry, Guy Debord y la Psicogeografía.
Nada de acciones concretas por hoy, sólo un deseo (o muchos según se vea): Una casa propia, independencia, cervezas en el refri, clases de filosofía, una cama, compañía, libretas, plumas (biromes, pues), libros, comida, felicidad... trabajo, un carro.
(Estos Post son cada vez más raros).
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Islas.
viernes, febrero 18, 2005
Post-it (presencias que se manifiestan en las ausencias) :
Tardaré mucho en escribir este post. Lo inicio a las 3:34 Pm... estoy en la oficina y estoy en el borde de algo... Tengo las esperanzas muy lejos de mí; no porque no existan sino porque éstas no me esperaron. Cierto comentario disparó las posibilidades. Uno lee las señales de Dios lo mejor que puede, ¿sabes?
(Ahora hago una pausa para enviar un mensaje a María Arévalo, para decirle que no podré ir a oirla decir sus cuentos de "caricias" por la sencilla razón de que no estoy en Madrid, lo cual me recuerda que soy un poco Manolo Traveler).
Le he escrito a mi amiga, estoy de nuevo de vuelta, me parece que tardaré más en escribir este post.
Son las 6:44 Pm, ¿a dónde se fueron estas horas? La respuesta es fácil, en trabajar, en tratar de conseguir o asegurar el dinero para sobrevivir. El cielo ya está gris, azulado más que nada, pero hace frío y la conformación de las oficinas donde me encuentro hace que sople más el viento en el área al aire libre. Hace frío quiero decir. Pienso en las posibilidades, en la atroz infinidad de combinaciones que se pueden presentar como destino de una vida. De esa infinidad se nos da un puñado como opciones visibles, mientras las otras laten esparcidas en los otros, en nuestro subconsciente, en el paisaje... ¿Cuál de todas ellas tomar? La unicidad de nuestro cuerpo (más no la de nuestra ánima) nos limita a tomar decisiones como esta... decidir entre lo que nos dice el paisaje, lo que nos dicen los otros, lo que nos dice nuestro subconsciente... ahora que hace frío, pues, me imagino en el patio de una casa que sea mía, un patio con una serie de focos a manera de iluminación indirecta, un rincón donde hablar sin fin (y sin finalidad) con los amigos, con los cómplices habituales, e invitar de vez en cuando a algún ser interesante a comparecer ante nuestro círculo... beber, hacer el amor.... comer, cocinar, escribir... sobre todo leer, escuchar...
la vida epicurea...
terminaré esto cuando llegue a casa... son las 7:00 Pm....
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Islas.
Tardaré mucho en escribir este post. Lo inicio a las 3:34 Pm... estoy en la oficina y estoy en el borde de algo... Tengo las esperanzas muy lejos de mí; no porque no existan sino porque éstas no me esperaron. Cierto comentario disparó las posibilidades. Uno lee las señales de Dios lo mejor que puede, ¿sabes?
(Ahora hago una pausa para enviar un mensaje a María Arévalo, para decirle que no podré ir a oirla decir sus cuentos de "caricias" por la sencilla razón de que no estoy en Madrid, lo cual me recuerda que soy un poco Manolo Traveler).
Le he escrito a mi amiga, estoy de nuevo de vuelta, me parece que tardaré más en escribir este post.
Son las 6:44 Pm, ¿a dónde se fueron estas horas? La respuesta es fácil, en trabajar, en tratar de conseguir o asegurar el dinero para sobrevivir. El cielo ya está gris, azulado más que nada, pero hace frío y la conformación de las oficinas donde me encuentro hace que sople más el viento en el área al aire libre. Hace frío quiero decir. Pienso en las posibilidades, en la atroz infinidad de combinaciones que se pueden presentar como destino de una vida. De esa infinidad se nos da un puñado como opciones visibles, mientras las otras laten esparcidas en los otros, en nuestro subconsciente, en el paisaje... ¿Cuál de todas ellas tomar? La unicidad de nuestro cuerpo (más no la de nuestra ánima) nos limita a tomar decisiones como esta... decidir entre lo que nos dice el paisaje, lo que nos dicen los otros, lo que nos dice nuestro subconsciente... ahora que hace frío, pues, me imagino en el patio de una casa que sea mía, un patio con una serie de focos a manera de iluminación indirecta, un rincón donde hablar sin fin (y sin finalidad) con los amigos, con los cómplices habituales, e invitar de vez en cuando a algún ser interesante a comparecer ante nuestro círculo... beber, hacer el amor.... comer, cocinar, escribir... sobre todo leer, escuchar...
la vida epicurea...
terminaré esto cuando llegue a casa... son las 7:00 Pm....
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Islas.
jueves, febrero 17, 2005
miércoles, febrero 16, 2005
sábado, febrero 12, 2005
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viernes, febrero 11, 2005
Pos-it (con el miedo y con el viento negro):
Si estuvieras aquí, verías fijamente las líneas que la persiana y la luz dibujan en la puerta. Abrirías tus ojos grandes, grandes, y harías una pequeña parábola con tu mano tratando de tocarlas desde la cama. Veríamos hacia afuera, las sombras rectilíneas de las casas nos parecerían hostiles. Mejor sería cerrar los ojos, iniciar la lenta exploración de tu rostro con mis labios.
En cambio estoy escribiendo esto. En angustia, con preocupación por el futuro. Adivinando, en las líneas de luz y sombra que dibuja la persiana en la puerta, los pliegues que el destino nos está tendiendo. Escucho una melodía donde las flautas suenan a huesos humanos traspasados por el viento, donde los violínes son jirones de carne... y me concentro más en el temor del futuro, en el resguardo que ofrece tu tibieza.
Por segunda vez estoy aquí, ante mi consternación, mi temor y la noche... sólo que esta vez no tengo un cigarro entre las manos.
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Islas.
Currently listen: "Viento Negro" de Daniel Vacs.
Si estuvieras aquí, verías fijamente las líneas que la persiana y la luz dibujan en la puerta. Abrirías tus ojos grandes, grandes, y harías una pequeña parábola con tu mano tratando de tocarlas desde la cama. Veríamos hacia afuera, las sombras rectilíneas de las casas nos parecerían hostiles. Mejor sería cerrar los ojos, iniciar la lenta exploración de tu rostro con mis labios.
En cambio estoy escribiendo esto. En angustia, con preocupación por el futuro. Adivinando, en las líneas de luz y sombra que dibuja la persiana en la puerta, los pliegues que el destino nos está tendiendo. Escucho una melodía donde las flautas suenan a huesos humanos traspasados por el viento, donde los violínes son jirones de carne... y me concentro más en el temor del futuro, en el resguardo que ofrece tu tibieza.
Por segunda vez estoy aquí, ante mi consternación, mi temor y la noche... sólo que esta vez no tengo un cigarro entre las manos.
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Islas.
Currently listen: "Viento Negro" de Daniel Vacs.
sábado, febrero 05, 2005
Pos-it (al frío opongo la visión de tu cabello alborotado):
A Paulina Pacheco Pantoja.
El mundo se me achica con el frío, se me hace más cercano y se acentúa en las sensaciones. Todo está cubierto por una pequeña capa helada. Sin embargo en el ambiente gravitan aun señales de tí. La tibieza de la cama me recuerda tu compañía y el frío del piso me devuelve a esta noche.
El día se prestó para mantenernos cerca, observando el paso de los carros y las nubes, escuchando las goteras que se forman en las tejas. Sintiendo el paso del frío, deseando no tener que movernos, permanecer quietos y expectantes. Mientras con mis labios dibujaba arabescos en tu cuerpo, el destino parecía dúctil en su esencia grisacea y húmeda. El privilegio extraordinario de burlar el tiempo, cobijados por la neblina cercana del cerro, no hizo mas que acentuar tu belleza... exponerla a mi placer voyeurista.
En este momento me basta con cerrar los ojos para traer a mí la visión de tu cabello alborotado. La belleza de tu cabellera enmarcando el rostro donde están los ojos y los labios que amo tanto. Entre el vapor del agua caliente recuerdo la línea sinuosa que formó tu brazo al abrir la puerta, la leve inclinación de tu cuerpo para sorprenderme con una sonrisa que tiene siempre una comisura en lo inocente y otra en lo insinuante.
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Islas.
Pd. Ganas de iniciar con un tequila (para el frío) una borrachera que no acabe nunca.
A Paulina Pacheco Pantoja.
El mundo se me achica con el frío, se me hace más cercano y se acentúa en las sensaciones. Todo está cubierto por una pequeña capa helada. Sin embargo en el ambiente gravitan aun señales de tí. La tibieza de la cama me recuerda tu compañía y el frío del piso me devuelve a esta noche.
El día se prestó para mantenernos cerca, observando el paso de los carros y las nubes, escuchando las goteras que se forman en las tejas. Sintiendo el paso del frío, deseando no tener que movernos, permanecer quietos y expectantes. Mientras con mis labios dibujaba arabescos en tu cuerpo, el destino parecía dúctil en su esencia grisacea y húmeda. El privilegio extraordinario de burlar el tiempo, cobijados por la neblina cercana del cerro, no hizo mas que acentuar tu belleza... exponerla a mi placer voyeurista.
En este momento me basta con cerrar los ojos para traer a mí la visión de tu cabello alborotado. La belleza de tu cabellera enmarcando el rostro donde están los ojos y los labios que amo tanto. Entre el vapor del agua caliente recuerdo la línea sinuosa que formó tu brazo al abrir la puerta, la leve inclinación de tu cuerpo para sorprenderme con una sonrisa que tiene siempre una comisura en lo inocente y otra en lo insinuante.
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Islas.
Pd. Ganas de iniciar con un tequila (para el frío) una borrachera que no acabe nunca.
jueves, enero 27, 2005
Pos-it (Desde el silencio de una mañana alta y clara) :
El color azul siempre ha resultado de mi agrado. Más si está en el cielo y está en la ropa de una mujer bella. Ayer las dos cosas coincidieron. Y mientras me resguardo del mundo en un silencio adormecedor, en un estupor blanco me abrazo al azul de una mujer bella y me dejo apaciguar por el verde del pasto.
Dos cigarrillos antes del desayuno.
En la mañana, muy temprano, antes que la gente piense que ya es hora de ir al maldito trabajo, abro mi venta y las volutas de humo anuncian mi petición de soledad. Dejo sonar algunos acordes de acuerdo a la oscuridad y el desamparo: "El Jinete" de José Alfredo cantado por Bunbury... Después sólo un poco de lectura. Ganas de no levantarse, ganas de permanecer en la búsqueda ¿De qué? No lo sé. Como si con el marasmo pudiera extender el territorio de la búsqueda, como si a través de la suspensión radical de todo intento de encontrar explicación pudiera traer algo como un sentido... una razón, una línea vital.
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Islas.
El color azul siempre ha resultado de mi agrado. Más si está en el cielo y está en la ropa de una mujer bella. Ayer las dos cosas coincidieron. Y mientras me resguardo del mundo en un silencio adormecedor, en un estupor blanco me abrazo al azul de una mujer bella y me dejo apaciguar por el verde del pasto.
Dos cigarrillos antes del desayuno.
En la mañana, muy temprano, antes que la gente piense que ya es hora de ir al maldito trabajo, abro mi venta y las volutas de humo anuncian mi petición de soledad. Dejo sonar algunos acordes de acuerdo a la oscuridad y el desamparo: "El Jinete" de José Alfredo cantado por Bunbury... Después sólo un poco de lectura. Ganas de no levantarse, ganas de permanecer en la búsqueda ¿De qué? No lo sé. Como si con el marasmo pudiera extender el territorio de la búsqueda, como si a través de la suspensión radical de todo intento de encontrar explicación pudiera traer algo como un sentido... una razón, una línea vital.
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Islas.
miércoles, enero 12, 2005
Pos-it (relacionar columna A con columna B):
A)Teoría Situacionista sobre el amor
B)Les Choses sont bizarres
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Islas.
A)Teoría Situacionista sobre el amor
B)Les Choses sont bizarres
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Islas.
martes, enero 11, 2005
Pos-it (ociocidades):
Pues andando por ahí, pasé por la plazasesamo, donde le copié esto al hombre elefante:
Way to go, your alter poet is Jack Kerouac, who is
by FAR the coolest!
Who is Your Alter Poet?
brought to you by Quizilla
¡Que chido que soy el Kerouac! (Aunque quería ser Allen Ginsberg).
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Islas.
Pues andando por ahí, pasé por la plazasesamo, donde le copié esto al hombre elefante:
Way to go, your alter poet is Jack Kerouac, who is
by FAR the coolest!
Who is Your Alter Poet?
brought to you by Quizilla
¡Que chido que soy el Kerouac! (Aunque quería ser Allen Ginsberg).
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Islas.
lunes, enero 10, 2005
Pos-it (Que seas feliz) :
¡Maldita canción inoportuna! El encuentro con una estúpida canción de Luis Miguel (bueno, cantada por él) demuestra que no sólo el mundo gira sobre un eje podrido, sino que el mundo es disfuncional por la sencilla razón de que los seres humanos somos disfuncionales.
Lo cómico siempre yace junto con lo trágico, y forman juntos el drama. Aunque a mi más bien me gustaría que mi historia fuese de humor negro o digna de un guión de cine noir... pero no...
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Islas.
¡Maldita canción inoportuna! El encuentro con una estúpida canción de Luis Miguel (bueno, cantada por él) demuestra que no sólo el mundo gira sobre un eje podrido, sino que el mundo es disfuncional por la sencilla razón de que los seres humanos somos disfuncionales.
Lo cómico siempre yace junto con lo trágico, y forman juntos el drama. Aunque a mi más bien me gustaría que mi historia fuese de humor negro o digna de un guión de cine noir... pero no...
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Islas.
jueves, enero 06, 2005
Pos-it (otras historias no son sólo máscaras) :
Regreso... o no sé si lo hago del todo. He venido solamente a decir que no estoy en condiciones de escribir mucho. Me siento algo cansado físicamente y más emocionalmente. Por ello me propongo hacer un despreciable saqueo de lo que leo y lo que veo. Por ello, por fatiga causada por la vida, no escribiré, transcribiré.
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Islas.
Regreso... o no sé si lo hago del todo. He venido solamente a decir que no estoy en condiciones de escribir mucho. Me siento algo cansado físicamente y más emocionalmente. Por ello me propongo hacer un despreciable saqueo de lo que leo y lo que veo. Por ello, por fatiga causada por la vida, no escribiré, transcribiré.
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Islas.
viernes, diciembre 31, 2004
Pos it :
Suele hacerse un balance del año, los más hacen propósitos para el nuevo año... yo no puedo dejar de pensar en como le llega su tiempo a cada libro... como por ejemplo al "Cuaderno Gris" de Josep Pla... que compré hace dos años, y al que mi sensibilidad finalmente parece haber aprehendido.
El apunte completo del 31 de Diciembre de 1918, me explicará mejor :
"31 Diciembre---- Lluvia y humedad. En el café hay un vaho blanco y azul --irrespirable-- que empaña los cristales. Juego al billar con los amigos. Veo la jugada pero no sé afinar. Todo me sale grosero y poco elegante: siempre demasiada bola. Me acerco al piano del cine, vacío como una enorme gruta oscura, el abrigo con el cuello levantado. El frío del local llega a los huesos. Sensación de empequeñecerse. Roldós toca a Bach. Gavotas deliciosas. Voy a dormir en seguída. La lluvia me civiliza y me amodorra. Delicia de la cama caliente y de la lluvia lenta y vaga."
Y así inicio el año, mañana lo comenzaré en la consumación de las pequeñas ceremonias. Iré al centro, caminaré por sus calles vacías... o semivacías... estiraré los pies al sentarme en una banca, fumaré un cigarro... ¡Ah, pero esta vez lo podré hacer en dulce compañía...!
Este año que empieza mientras tecleo, lo quiero para mí, lo quiero entero... y es un poco ridículo decirlo así... pero así es como alcanzo a formular el deseo que me nace desde el burbujeo del licor en mi paladar.
Mientras trato de escapar del cliché y muy probablemente caigo en otro, escucho la "Sesión en vivo" que dejó para Radioneurótica Antena. Nueva música para el año nuevo...
¡¡¡Feliz 2005 a todos los que queman su retina un segundo o muchos en este bodrio de blog!!!
"La vida no tiene plazos, no posee un croupier que levanta la mano y advierte que la suerte está echada, todo corre y nada está inmovil, por qué evitarnos si nos hemos encontrado, si el auténtico juego así lo ha querido..."
Antonio Tabucchi, "Any where out of the world", Piccoli equivoci senza importanza.
Suele hacerse un balance del año, los más hacen propósitos para el nuevo año... yo no puedo dejar de pensar en como le llega su tiempo a cada libro... como por ejemplo al "Cuaderno Gris" de Josep Pla... que compré hace dos años, y al que mi sensibilidad finalmente parece haber aprehendido.
El apunte completo del 31 de Diciembre de 1918, me explicará mejor :
"31 Diciembre---- Lluvia y humedad. En el café hay un vaho blanco y azul --irrespirable-- que empaña los cristales. Juego al billar con los amigos. Veo la jugada pero no sé afinar. Todo me sale grosero y poco elegante: siempre demasiada bola. Me acerco al piano del cine, vacío como una enorme gruta oscura, el abrigo con el cuello levantado. El frío del local llega a los huesos. Sensación de empequeñecerse. Roldós toca a Bach. Gavotas deliciosas. Voy a dormir en seguída. La lluvia me civiliza y me amodorra. Delicia de la cama caliente y de la lluvia lenta y vaga."
Y así inicio el año, mañana lo comenzaré en la consumación de las pequeñas ceremonias. Iré al centro, caminaré por sus calles vacías... o semivacías... estiraré los pies al sentarme en una banca, fumaré un cigarro... ¡Ah, pero esta vez lo podré hacer en dulce compañía...!
Este año que empieza mientras tecleo, lo quiero para mí, lo quiero entero... y es un poco ridículo decirlo así... pero así es como alcanzo a formular el deseo que me nace desde el burbujeo del licor en mi paladar.
Mientras trato de escapar del cliché y muy probablemente caigo en otro, escucho la "Sesión en vivo" que dejó para Radioneurótica Antena. Nueva música para el año nuevo...
¡¡¡Feliz 2005 a todos los que queman su retina un segundo o muchos en este bodrio de blog!!!
¡¡¡ GRACIAS....... TOTALES!!!
(como que Cerati es mi indiolo)
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Islas.
domingo, diciembre 19, 2004
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