Proustiana (fumando [y riendo] espero) :

... una vez que el corazón dejó de latirle como un perro rabioso encendió otro cigarrillo y se trató a sí mismo de cretino incurable.

Rayuela, capítulo 48.

...y aunque parece que el cuerpo languidece
tras la batalla crece su fuerza y su vigor.
Por eso estando mi bien;
es el fumar un edén...

Juan Viladomat. Fumando espero, Tango.

Se supone que hoy vería a una linda mujer en un bar medio culturoso de esta ciudad. Pero de algún modo me enteré de que la linda e inteligente dama ya había salido a otra parte de esta culturosa ciudad con su pareja. No me quedó más remedio que reirme a carcajadas mientras encendía el primer Camel de la noche.

Estos últimos días había venido haciendo el ridículo sin enterarme. Por más sincero que fue mi interés por esta linda y culta dama, y admitiendo que todo era a destiempo, quise tomarlo con calma. Quería demostrarle, antes de que ella se fuera, lo que pienso de ella. Ella no quiso decirme que tenía pareja, escogió no decirmelo. "Ta' Bien"... pensé mientras sacaba el humo y cierto peso de mi cuerpo.

Como le dije a ella, cada día quiero menos... llegará el día en que no quiera y ese día te entenderé. He dicho que me da asco competir por el amor de una mujer; lo sostengo.

Adiós y buen viaje.

Pos-it (algo inocuo acerca de los cuadernos) :

Desde que era niño siempre sentí un gran afecto por esos artefactos del pensamiento y el aprendizaje, los cuadernos. Pero algo estaba mal en ese afecto: los prefería más en blanco. La posibilidad de esas 100 hojas en blanco me atraía más que el resultado del llenado. A veces los rayaba con los recurrentes garabatos de escolar ocioso, pero la mayoría de las veces arrancaba las hojas excesivamente rayadas y limpiaba el espiral de las "cejas" que quedaban.

Desde esa época escribía cuentos y cosas atrás de ellos... bueno, es decir en las hojas de atrás... y ahí se quedaron. Esos cuaderno los tiré porque nunca he soportado ver un cuaderno doblado, ajado y flaco por tanta hoja arrancada.

He dejado de rayarlos, me costó trabajo dejar de hacerlo paro lo hice. Ahora trato de no maltratarlos con el fin de no tirarlos. Tengo varios. El original Cuaderno de los días, es amarillo de cubierta plástica semitrasparente que deja ver una reproducción de un cuadro de Hopper (La carta). Uno verde de tipo similar (en realidad mi tipo favorito, el de forma francesa), ese es mi bitácora de lecturas de la Biblioteca Iberoamericana, en él apunté nombres y clasificaciones de libros, además transcribí muchos poemas.. hice notas. Tengo un cuaderno amarillo de forma italiana, en el escribo "Los cuadernos de Pierrot"... Tengo un cuaderno tamaño profesional que es verde olivo, en él hago los apuntes para mi proyecto Guerrero negro... y at last but not least, tengo un cuaderno azul "El cuaderno de la esperanza" en el cual no he escrito nada....

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Islas.

Pos-it (mugroso, ajado y apunto de caer) :

Hoy ha venido con renovada insistencia la pregunta: ¿Para que estoy vivo?

No encuentro un sentido definitivo, a pesar de los sueños y las esperanzas vivo muchos días como autómata... sólo gano dinero para pagar las deudas y no tengo ganas de nada... ni siquiera me pude comprar un disco de un grupo llamado "La habitación roja", que trae una rola muy buena: "La soledad del corredor de fondo"...

De este sábado prefiero no hablar, demasiada soledad... muy pocos deseos de vivir...

¡¡Chale!!

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Islas.

Pos-it (desde una suspensión en el tiempo) :

Architecture is not something to be thought or produced for later, like the standard bearer for a morality. It can only be negotiated live, in its contingency on a situation and its solubility in a set of givens.

(La Arquitectura no es algo para ser pensado o producido para después, como la barrera estandar para una moralidad. Sólo puede ser negociada en vivo, en su contingencia, en su situación y en su solubilidad en un sistema dado).

Francois Roche.

Todo cuanto pienso se disuelve en los rumores del día. Mi existencia se desdibuja y pierdo el sentido de la razón de mi vida. Las horas podrían ser más largas o más cortas... pero simplemente no puedo coincibir algo que le de substancia a mi existencia... todo parece imitar las cualidades terribles de lo líquido...

Todo se desliza como las gotas en el vidrio formando mapas temporales, territorios pasajeros de una superficie trémula... yo soy nadie... el azúcar se disuelve y se transforma en el café, pero yo desaparezco... dejo rastros vacíos como escenarios teatrales del absurdo, cachivaches de la razón.... engendros del sinsentido de la vida... el deseo de desaparición viene acompañado de música remota...

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Islas.

Post-it (desde el archipielago de mi nombre) :

Nadie que lea esto conoce a Lala, estoy seguro que nadie conoce a mi Lala. Ésta mujer llegó a mi vida hace tres años (en condiciones fantásticas) y me sacó del ostrascismo. A ella le debo dos de los mayores deseos que he podido o podré tener (bueno... son tres pero no les incumbe el tercero) en mi vida: ser poeta y ser novelista.

En algún momento, de algún día, me di cuenta que uno de mis mayores anhelos era hacer de mi mismo un ser extraterritorial, un nómada de los significados. Para mi un poeta es un loco, un ser que no concibe el mundo tal cual es descrito y domesticado por la moral de turno. Un poeta para mi es el gran cuestionador de la Estética, un tallador, violentamente tierno, de esa piedra llamada mundo. Una persona así, pensé, es lo que ella clama con justicia desde su ser... quiero ser una persona así...

Despúes vinieron encuentros y desencuentros, despúes vino nuestra novela ("La amigdalitis de Tarzán", por si a alguien le interesa)... después vinieron muchos cambios y una frase contundente... "Yo leo novelas"... eso me hizo leer mis primeros libros de teoría literaria ("La novela histórica" de Lukács, "Por una nueva novela", Robbe-Grillet.. etc) Quería entender eso que ella me decía...

Lala sabe más de lo que se podría pensar. Quien la ve, verá enseguida su belleza física, quien hable con ella se asomará a ese infinito de posibilidades y bellezas. Ella dice que su nombre es una invitación a la lectura: AleAleAleAleAleAleAleAle... ella toda es una invitación....

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Islas.

La primera foto que pongo acá mediante el hello... es una que saqué en una tarde de ocio... trataré de mandar unas mejores.... pero esta me gusta mucho, no sé porque. 

Pos-it (retazos de una teoría general de vida) :

Teoría de la sonrisa.

Ninguna mujer que al sonreír luzca hermosa, será fea.

La sonrisa de una mujer es prueba irrefutable de su belleza. Hay modelos que al sonreír pierden todo encanto. En cambio hay mujeres que iluminan el mundo con su sonrisa... irradiando ondas catódicas de efluvios epicureos... Benedetti (ese ancianito poeta oficinista) dijo que "no hay nada como una mujer desnuda para iluminar un cuarto"... de acuerdo, de acuerdo... pero no hay nada como la sonrisa de una mujer desnuda para incendiar un cuarto, y quemar el mundo en esa pira.

Sonríe mujer, sonríe...

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Islas.

Pos-it (de un periódico en línea) :







Iridia... así hasta yo me dejo patear... ¡Aaaah! llegar a los 80 Post y no tener nada mejor que ver mil y un veces a Iridia... eso es vida...

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Islas.

Instantanea (contemplación de un EP Fantasma) :

La INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA grabó y desechó (hábito normal de éste banda psicodélica originaria de Pátzcuaro) en 1975 un ciclo de canciones llamadas en su conjunto "La Furia de la Mujer de mi vida". Estas canciones fueron grabadas en la casa de uno de sus integrantes en la localidad de Playa Azul en Michoacán. El primer corte lleva por título "Pan tostado con mermelada", y es una pieza de improvisación jazzera vestida con ropajes de Rock psicodélico. En "Pan tostado..." la batería, el bajo, la guitarra eléctrica y una trompeta que no podemos dejar de calificar como "callejera" se mezclan con el liderazgo de un sintetizador Minimoog V.

La presencia del sintetizador en una grabación como la de INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA, nos habla (mas que de un toque cosmopolita) de la capacidad y rara virtud de sus integrantes, por incluir en su música sus obsesiones, elevandolas a rango de tema. En el tema "En sus pecas las Pleyádes", el estilo a torcer es la cumbia. La INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA (IPO) usa pocos instrumentos para recrear los sonidos necesarios para una cumbia bien estructurada. Incluso se rumora que usaron tambos vacios en lugar de tambores, y además usaron peces para reproducir su sonido al ser desescamados. "En sus pecas..." es la única canción de IPO que tiene letra, y sólo el lector curioso llegará a conocerla, sólo puedo decir que su jugueteo con la leyenda de las Pleyádes en combinación con imagineria costeña es tan refrescante como una cagüama bien fría. "Bikini azul celeste" es una pieza festiva... sólo a la mitad de su duración. Inicia en un tono intimista, donde sólo el sintetizador Minimoog V se escucha, después los instrumentos habituales en la IPO entran en acción hasta armar una buya confusa pero aun rítmica en la mitad de la canción, los instrumentos van abandonando de a poco la escena sonora, hasta dejar de nuevo al Minimoog a merced de sus reflexiones-notas...

Para terminar el conjunto "La Furia de la Mujer de mi vida", está la pieza que da nombre al conjunto. En ella se mezclan sonidos de olas, de conversaciones telefónicas y de platos chocando, con la imitación de los instrumentos de cada uno de esos sonidos. El sintetizador parece contar como una voz humanoide la historia que enlaza los cuadros sonoros, hasta que los intrumentos dejan su papel imitativo y acompañan al Minimoog en su improvisación Rock-jazzera.

INCURABLE PSICODELIC ORCHESTRA jamás será recordada por sus participaciones en la escena musical de México; pero sin duda algún día serán descubiertos.

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Islas.

Proustiana (del diario de Jean Campaná) :

Lili y su delantal blanco.


17 Agosto 1974. Guerrero Negro, Baja California.

Caminando con la precisión del trapecista sobre la cuerda floja, Lili entra y sale de la cocina envuelta en humo. Yo como de la manera más lenta posible, alargando cada bocado para poder observar durante el mayor tiempo posible a Lili con su delantal blanco.

Hace casi tres meses que llegué aquí. Mi presencia es habitual para la gente de este pueblo y de este comedor, pero Lili parece no verme. Es decir, ella es la que siempre me sirve (las demás meseras, tal vez notaron mi fijación con ella y no me atienden)… Lili es la que toma mi orden, pero siempre lo hace mirando por encima de mi hombro, sólo baja un momento la mirada al recoger de mis manos la carta. En esos segundos noto en su mirada un desprecio minúsculo que no ha crecido para nada en estos meses. Tal vez no me desprecie del todo, o me desprecie como se desprecia a un pequeño insecto, a alguna forma de vida inferior y molesta.

Tal vez mi pinta de clochard rubio le moleste. Soy alto, de nariz aguileña y soy muy delgado. Mi cabello lacio hasta los hombros, tapa ocasionalmente mis ojos haciéndome parecer un perro faldero e hipócrita. Duermo poco y eso no ayuda a aliviar mis ojos irritados. Yo la veo y no lloro por puro pudor. Sofía a mi me dijo muchas veces que debería de ser menos dramático, pero a mi me gusta llorar. Ahora ella debe ser una señora muy respetada y muy elegante allá en Ámsterdam. Yo puedo llorar más a gusto cuando me imagino que a Lili no le molestan mis lágrimas.

Cuando como, trato de no acabar con toda el agua de la jarra. Racionalizo el agua de jamaica en proporción de la sequedad de mis labios, y no de mi sed. Corto la milanesa de pollo en porciones pequeñas y monto encima de ellas un poco de arroz y lechuga, echo un poco de sal y un poco de pimienta y como. Al principio mis particularidades al comer llamaban la atención, pero cuando los lugareños volteaban a verme, yo sólo sonreía. Al poco tiempo dejaron de ponerme atención. Ahora sólo veo mis costumbres a la mesa como una manera de permanecer más tiempo con Lili.

Lili con su delantal blanco es una delicia. De todas la meseras de por acá, es la única que lo lava y cuida tan bien, nunca está sucio, siempre pavonea su blanco inmaculado como señal de algo que no comprendo aún. En una esquina inferior (la izquierda) tiene una libélula hecha de canutillo. La libélula brilla cuando la luz mortecina de la tarde la ilumina. Esa pequeño resplandor señala a la mirada un camino tremulante que sorprende con el encuentro de los muslos claros de Lili. Pero hay que voltear hacia arriba de inmediato, ver ese paisaje de blancuras tan rápido como se ve el paisaje al viajar en carretera, incluso buscar en el apagado murmullo de las conversaciones de la cafetería el sonido que hace el aire al ser cortado por el paso de los vehículos. Pero el riesgo del vértigo siempre está presente en la observación de Lili.


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Islas.

Pos-it (retazos de conversaciones) :

He dicho a mis amigos que admiro el arrojo de los seres como Jackson Pollock, Cesare Pavese, Alejandra Pizarnik, Edith Piaf. Arrojo demostrado en sus emociones y en la expresión de esas emociones. Admiro a la gente que se entrega a sus corazonadas y hace con ellas algo hermoso. Es como hacer con lo residual algo perdurable.

Hay quienes sin embargo no aprenden nada nunca, son lo necios de la belleza, miembros de la cofradía del mediocridad espiritual. ¿Quién, me pregunto con espanto, se deleita en el estancamiento, en el encharcamiento de sus sentidos?

Admiro la belleza y sé que puede concitar horror. Horror y espanto entendibles desde la perspectiva de que lo irrepetible causa miedo al vacío. La belleza una vez vista, una vez conocida, admirada, nos deja náufragos de nuestros sentidos, huerfanos de razón. Olvidados a nuestras emociones.

Islas.

Pd. (No suelo debatir nada aquí de lo que tan amablemente ponen en mi Tag, pero ésta vez no me aguanté. "Flaca", ni vivo esclavo de la belleza física, ni usted capto mi sentido de las palabras Cínico y cinismo. Además, entiendo y admiro La Belleza desde mi fealdad. Todos tenemos un punto de partida para realizar nuestros pensamientos, el mío es el cuestionamiento perpetuo, ¿el de usted? ¡Ah! Y visite ésta página : Cínicos. Y vuelva cada vez más, es bienvenida)

Instantanea (Desde el Cinismo) :

There's something about the look in your eyes
Something I noticed when the light was just right
It reminded me twice that I was alive
And it reminded me that you're so worth the fight...

Incubus "Echo".


¿Seré yo entonces? Porque hasta ahora no me he topado con una mujer que me haga sentir verdaderamente esas palabras que tanto siente Boyd al cantar. Me he engañado un par de veces al pensarlo cuando, por decir algo, me he sentido "enamorado" de P.

Pero realmente, después de la conmoción inicial, me doy cuenta que no, que no vale tanto la pena. Ni P. ni alguna otra que haya conocido. Pienso que estoy dispuesto a competir por cualquier cosa (aunque me causa fastidio hacerlo), pero no estoy dispuesto a competir por una mujer. Que asco, que fastidio, que miseria competir por el "amor"... si ha de ser así, no me interesa. ¿Querré ser utópico?, Nel... más bien Cínico, en especial deseo abrevar en su categoría Autárquica.

Pero como buen escéptico que soy, acepto la posibilidad de que el problema sea mío (jajaja, no pierdo la Autarquía ni en las dudas). A la mejor no he sabido buscar, no he aceptado las cosas tal cual pasan, ni he deseado mantener un engaño. Porque eso es enamorarse, mantener un engaño, un insulto contra nuestra inteligencia y nuestro raciocinio. Prefiero amar lo visible... añadir, crear tal vez, pero siempre desde lo tangible, desde la observación cuidadosa de nuestro y desde nuestro pensamiento.

Por la única mujer (ahora que lo pienso) que me dejaría desbarrancar tan culero, sería por La Belleza que vi en el concierto de Austin Tv. Por ella sí. Tal vez por eso salí corriendo cuando la vi.

¿He dicho que soy un cobarde?

Islas.

Pos-it (Horóscopos por la tarde) :

Las estrellas te desfavorecen... Tus elecciones siempre se complican en el ánimo de las demás personas. Deberás concentrarte para lograr tus objetivos, y no fingir ni fracasos ni victorias. Un regalo inesperado te traerá un sabor amargo.

Josep Güell i Pla.

Pos-it (el filo del insomnio) : Rimini Trumpets. Rimini es la ciudad de la película "La primera noche de quietud", esa película fantasma que se me aparece en las madrugadas de mi vida para recodarme algo... que no sé que es. Rimini también es la ciudad de uno de mis directores favoritos: Federico Fellini. "Rimini Felliniana" es uno de los apartados que tiene la página de Fondazione Federico Fellini. Y sería el nombre de una canción con tema Felliniano y toque de Nino Rota tipo "Armarcord". Si fuera músico (¡Oh, sueños imposibles!) haría un disco llamado "Rimini è grigio e bagnato come i vostri occhi", o simplemente "Rimini". Trataría con respeto pero con descaro el tema de Rota para Amarcord, y le pondría un pianito Fender Rhodes... y vería que se puede hacer con una consola Roland... Más no soy músico, ni poeta, ni nada... así que sólo me queda soñar o desesperar (o quizá escribir).... Las trompetas en la película "La primera noche de quietud", son un toque entre violento y nostálgico. Como samplers serían geniales.

Proustiana con Pos-it (Islas/ Morelli) :

¿cómo es el día posterior a una epifanía? ¿cómo se sobrevive a una revelación?

yo sólo sé que es domingo y he pasado horas viendo a través de mi ventana. no hay mucho que ver, sólo la azotea de las casas vecinas, un tinaco negro y el cielo cambiante y concurrido de aviones.

un hueco que antes hacía como contrapeso a la altura del estómago, se ha movido a la altura del pecho y parece absorver la gravedad del cuarto, haciendome flotar un poco por encima de la silla.

he observado por la ventana por horas, sólo me acomodo en la silla, tomo agua, me cuestiono, voy al baño, sueño, me cuestiono, cierro los ojos por breves periodos que se van alargando, me quedo a oscuras sin dormirme, me enclaustro detrás de mis párpados, pienso en ella; reconstruyo minuciosamente su rostro, sus ojos, las líneas de la nariz, la perfecta superficie de sus mejillas...

la amenaza del sopor me hace abrir los ojos, las manos me sudan, no encuentro ni palabras ni imagenes que expliquen como fue y que pasó...

tengo una sola certeza: NO SOY EL HOMBRE QUE LE PUEDE OFRECER LO QUE MERECE, PERO PODRÍA SERLO.

intuyo que si en un solo movimiento pudiera ver a todas las mujeres que me han gustado; su suma sería Ella.

intuyo que me puedo abandonar a la elucubración de miles de posibles resultados, escenas, historias (incluso anécdotas), a la elaboración de escenografías, artefactos memoriosos, banderas como señales... intuyo que puedo interpretar todo esto como un fracaso o como una señal.

Islas.

¡Ah, el joven Islas! Sus intermitencias del corazón alcanzan la proporción de la regularidad.

No le culpo sin embargo. Recuerdo que de joven yo solía ser igual. Además temo que nuestra amistad lo haya vuelto así de miniaturista. No obstante el joven Islas padece de la enfernedad de todo hombre occidental: clasificarlo todo. Si el joven Islas quiere ver éste episodio como un fracaso o como una señal, en cualquier caso estaría desaprovechando el potencial que ésta experiencia le puede traer.

Supongo que lo que quiero decir es que, como buen voyeur, a veces deja pasar la mecánica de lo visto, a favor de la observancia del resultado. Se pierde el proceso vaya. No lo... (estaba apunto de decir la palabra del horror) No se estaciona ahí lo suficiente... siempre quiere irse lo más pronto posible, decir "esto fue" y cerrar el caso...

¡Ah joven Islas! Si tan sólo lograra meditar a la velocidad del Zen. Vería usted que la paciencia es a veces inecesaria al lado de la meditación Zen... meditación y acción joven Islas, pueden ser dos caras del mismo movimiento...

Morelli.

Pos-it (signos) :

Se ha incrementado el tráfico aereo por encima de mi casa, se ha hundido una parte del pequeño jardín del frente de mi casa. Y en las novelas de Haruki Murakami, se pierden gatos.

Islas.

Proustiana (les choses sont bizarres) : fagocito son las siete de la tarde, sábado, después de comer y de seis horas de trabajo llegó a las puertas del "mesón san rafael", vengo a ver a Austin Tv. los he escuchado un par de veces, pero nada ya se comparará al haberlos visto tocar. pero aún estoy en la entrada, muchos chavitos de entre quince y diecinueve años, vestidos como "happy punks" y las chavitas como "lolitas trash". yo soy un cuerpo extraño ahi, incomodo aun más que de costumbre. pero contrario a mis pensamientos y acciones anteriores, no huyo. resisto. son las ocho. todavía resistiré dos horas más hasta oir porfin a Austin Tv. en el inter saludo a ani castillo a marteC y conozco a CabezadeVaca. y soporto dos horas de el happy punk más nefasto que los niños ricos son capaces de producir, muchos de sus amiguitos idiotas, con su estilo "Tolidos" menean la cabeza... el único grupo que me agradó, fue el de los chilangos de Hummer Squeal, creo que sí era ese su nombre.... los demás son desechables. epifanía le compré el disco a Chio San, la chava del grupo, con una impagable sonrisa amplia y los dos pulgares arriba agradeció mi compra. después de dos horas de insoportable ruido happy punk, tocaron los Hummer Squeal, veinte minutos de rock... eso rock solamente... de buena presencia escénica y de mucha vibra. excelente aperitivo para escuchar a Austin Tv.... y llegó el momento del conecte de instrumentos, me perdí (con toda mi capacidad de voyeur) en los detalles de la Chio San conectando sus teclados y su consolita Roland.... de Isachar y Chato conectando y afinando sus liras... de Rodrigo y sus preparativos al bajo... del genial bataco Xna Yar. cuando todo hubo estado conectado me fue difícil apartar la vista y las neuronas de la música y la presencia de Austin... si lo hice fue porque era inevitable.... : vi cara a cara a la belleza. una mujer como nunca pensé ver jamás en mi frijolera vida. porque yo siempre he admitido que la belleza es un patrón individual, que la belleza es lo único, es decir la unicidad del objeto, sus características inéditas en otros objetos (la nariz de una mujer es siempre distinta a la de otra, de ahí su belleza, sus ojos miran distintos... están a una altura distinta etc...) pero no, la mujer que vi ayer, estoy seguro, es la Belleza misma... el pretexto perfecto para saber porqué los griegos pensaron en afrodita.... es tan hermosa, es tanto La Belleza, que cualquier cosa que yo pueda decir no alcanzaría para que ustedes comprendan lo perfecta que es. cada cabello en su lugar, los ojos más expresivos y profundos que haya visto, la boca más deliciosamente perfecta, la mejor selección de ropa, el lenguaje corporal más delicado y envolvente del que me haya atrevido a soñar... y la veía al borde de las lágrimas mientras Austin tocaba... tocada por esa música, transformando para mi la música en un sentido más allá de los cinco normales y cotidianos... haciendome entender porque la música, porque ella.... porque yo..... no vengo de un concierto, vengo de una epifanía...... salud tan rápido, tan fuerte, tan alto, sólo Austin.... lira y bajo con cuerdas rotas... cambio, inicio de una canción himno de la esperanza guardada al fondo de una caja de zapatos llena de fotos.... y ella reinando por encima pero dentro de la burbuja que Austin creo.... cada célula del cuerpo respondiendo a los impulsos mántricos y electricos.... cada sampler retumbando perfectamente a pesar de la mala acústica... Austin sonando perfecto donde todos habían sonado "bien"... cada movimiento de bailarín catódico del guitarrista.... cada marejada esperpéntica de música llevandote a un plano superior desde donde contemplarte... viaje de ayahuasca sin ayahuasca... trance chamánico que te dice que la salud de la poesía está en la música como ésta... carrera después de que Austin hubo acabado... entre sonrisas de todos... entre movimientos de tropas rompiendo filas ante feliz noticia... Ella se acerca a comprar el disco de Austin, yo la veo y me acerco... toco su hombro (delicado, tibio, tan jarrón de porcelana) le pregunto algo.... responde... la respuesta menos esperada... confusión en mi mente... se traba la lengua, los sistemas no responden... focos rojos, alejarse con la sonrisa metida hasta el fondo de la caja de zapatos llena de fotos (el corazón)... estoy en la puerta... recuerdo a Ulises llegando a una costa aún lejana a su hogar... la veo platicar con sus amigas (corte de pleyades) la veo... es posible acercarme, decirle algo que he elaborado desde que la vi... ritos paganos... la veo y (como si estuviera guardada en mi interior, en estado latente a la espera de la infección correcta para despertar, me llega la revelación.... "no soy aun el hombre que se pueda acercar a Ella, no soy aun el hombre que puedo llegar a ser, el que se acerque a ella y toque su luz, no soy".... ¿pero cuando? .............................................estoy en una carrera contra mi mismo................................................. ..............................tendré que alcanzarme algún día, o mejor extinguirme.................................... paso salgo del concierto con una sonrisa guardada en las comisuras de sus labios (Ella).... camino bajo el paso a desnivel, donde los autos con su paso cortan el aire, llevaré ya siempre el recuerdo del encuentro con la Belleza, encuentro que jamás crei posible.... (Ella)... con música nueva (Austin) camino y me siento en una burbuja ya sonora (Austin) ya mental (Ella)..... paso caminando y flotando llego debajo del paso a desnivel... en las vías me siento a remover las piedras y lloro de alegría por primera vez..... (Austin.... Ella) "no soy"... me repito una y otra vez... "no soy " (Ella... Austin).... Islas.

Pos-it (enamorado de la "jungen Venezianerin") : "busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo" dice Julio Cortázar en un poema... y yo que soy un hombre que ha temblado mucho en los museos, sé que quiere decir. yo escribí tiempo después en algún cuaderno que la mujer es una línea, la idea de una línea... y cada día lo compruebo, las mujeres son una línea porque una línea es elegante, amena, multiforme, cambiante, ondulante, sensual (en el amplio sentido del término) y una línea es sobre todo la mejor prueba de que el mundo es una delicia formada de miniaturas. las líneas que forman un rostro femenino son en especial emocionantes. uno puede perderse en las emociones que producen sus múltiples formaciones, como quien se pierde asombrado ante un paisaje vasto y hermoso. al buen observador le esperan largas horas de maravilla, si se decide por recorrer cada línea de ese prodigio. en la tapa de "pesar todo" de Juan Gelman, se encuentra la imagen de un cuadro de Albrecht Dürer. se trata de "Brustbild einer jungen Venezianerin". las líneas de ese rostro son suaves como la luz qe la ilumina, y sin embargo aparecen dentro de un conjunto que le toma prestada un poco la dureza al negro del fondo y a un listón. las líneas más hermosas, las encuentra uno en los labios. sobre todo ahi donde está el inferior. pero hablo todo esto acerca de las líneas, porque una señorita me ha robado el sueño últimamente. la he visto sólo en fotos, y no la conozco personalmente. pero lo que he visto me ha cautivado. me perdería en la visión de ese rostro, sin contemplaciones para mi mismo....

le llamaré J. por puro pudor, si alguien quiere adivinar.... no es muy difícil.

Pd. ¿porqué estoy aquí? he sido incapaz de escribir algo decente, bueno, que me satisfaga en por lo menos dos semanas..... y contando....

Instantanea (nacimiento de una conspiración) : La foto puede ser borrosa. Los tipos en ella pueden no salir muy bien. La foto está tomada a las cuatro de la mañana en una casa cercana al bosque "El Centinela", ("...jugaremos en el bosque mientras el lobo no está.."). Algún día, quizá tenga un valor anectdónico mayor. El que sonríe ampliamente es José Luis Espinoza, el que trata de que la cámara lo tome sólo por descuido es el que esto escribe, Marco Islas-Espinosa. El que está bien vestido es el Arquitecto Espinoza, el que está al lado es Marco Islas-Espinosa. Estos dos locos y sus diferencias acaban de ser los responsables de la fundación de DUNALAB... laboratorio de experimentación espacial e ideas. DUNALAB nació de la necesidad por una definición y programa propios para escribir y formular los espacios de significación de una generación dispersa. DUNALAB se propone encontrar esa definición (nunca definitiva, pero si clara), y ese programa (nunca monocorde, monocrómatico o inflexible) acorde a los principios de la experimentación artística, filosófica, estructural y narrativa.

DUNALAB se propone reunir en cónclave a arquitectos con fotógrafos, poetas, ingenieros, diseñadores, escritores, estudiantes, maestros y promotores culturales; con el fin de alimentar la infección de ideas, hasta que un pandemonium cunda en la mente de los reunidos.

DUNALAB inició el Domingo 8 de Agosto del 2004. Están invitados a conocer más del proyecto acá: DUNALAB.

Pos-it (del cuaderno verde) : He decidido desenterrar de mis archivos un poema del año pasado. Ante la escasa producción actual, bueno, ante la disperción de ésta (escrita en un cuaderno verde, uno azul y una palm), decido traer acá, al cuaderno negro, este meopa. Ojalá me nombraras con nombres diferentes. Yo no conozco nada sino vos, conmigo en vos, que no conozco. Juan Gelman. I ¿Dónde están dispuestos tu brazos para mí, dónde la cadena de anécdotas/ de nimias cosas/ que me llevan constantemente a pensar en ti, dónde la tranquilidad de mi estancia en la tierra? II Perdido entre el humo de viejos recuerdos está mi pasado, un pasado que es todo lo ocurrido antes del conocimiento de tu existencia. Eres el pequeño Big Bang de mi estancia en la tierra. III “Bajo tus dominios el tiempo es una inmensa y lenta diáspora”, he dicho mientras el tiempo se transformaba en mis propias manos en un pájaro azul mimetizándose con el cielo mientras remontaba las alturas dejando una estela de algo así como tu ausencia. IV La herida de tu ausencia y la luz intensa de tu presencia conviven diariamente en mí como un par de pajaritos en su jaula. Comen del pan de mi esperanza y se ponen a cantar cuando llega su ama. Es difícil verles juntos, desde esta lejanía de ser su dueño y no convencerles de que canten para mi soledad. Los necios sólo quieren mi pan y mi agua. Cantan cuando te tienen a ti, su ama, enfrente. V Deslinde: no te necesito para escribir lo que escribo; te necesito para vivir lo que escribo. Te quiero ahí en el eterno deseo de necesitarte. VI Preferible morir de hambre a comer de los panes de la desesperanza, de la normalidad. Preferible la intoxicación del aire puro/ ese baile de la sangre por todo mi cuerpo oxigenando cada átomo de él/ preferible eso a la mentira de la cercanía de un cuerpo denso pero inasible. Quiero decir que es preferible morirme de hambre que comer del pan de tu cuerpo dado por compasión, esa manera púdica de la lástima. VII Comienzo de nuevo donde “están dispuestos tus brazos para mi”, que es ahí en cada piedra del camino, ahí en cada rincón de luz que guarda la ciudad. Comienzo en cada límite, termino en ninguna parte, comienzo por ejemplo ahí en ese cristal donde se unen cielo sol y nubes, en ese cristal donde te invento para completar el cuadro: cielo de tu pelo sol de tus ojos nubes de tu mente.