Pos-it (el filo del insomnio) : Rimini Trumpets. Rimini es la ciudad de la película "La primera noche de quietud", esa película fantasma que se me aparece en las madrugadas de mi vida para recodarme algo... que no sé que es. Rimini también es la ciudad de uno de mis directores favoritos: Federico Fellini. "Rimini Felliniana" es uno de los apartados que tiene la página de Fondazione Federico Fellini. Y sería el nombre de una canción con tema Felliniano y toque de Nino Rota tipo "Armarcord". Si fuera músico (¡Oh, sueños imposibles!) haría un disco llamado "Rimini è grigio e bagnato come i vostri occhi", o simplemente "Rimini". Trataría con respeto pero con descaro el tema de Rota para Amarcord, y le pondría un pianito Fender Rhodes... y vería que se puede hacer con una consola Roland... Más no soy músico, ni poeta, ni nada... así que sólo me queda soñar o desesperar (o quizá escribir).... Las trompetas en la película "La primera noche de quietud", son un toque entre violento y nostálgico. Como samplers serían geniales.

Proustiana con Pos-it (Islas/ Morelli) :

¿cómo es el día posterior a una epifanía? ¿cómo se sobrevive a una revelación?

yo sólo sé que es domingo y he pasado horas viendo a través de mi ventana. no hay mucho que ver, sólo la azotea de las casas vecinas, un tinaco negro y el cielo cambiante y concurrido de aviones.

un hueco que antes hacía como contrapeso a la altura del estómago, se ha movido a la altura del pecho y parece absorver la gravedad del cuarto, haciendome flotar un poco por encima de la silla.

he observado por la ventana por horas, sólo me acomodo en la silla, tomo agua, me cuestiono, voy al baño, sueño, me cuestiono, cierro los ojos por breves periodos que se van alargando, me quedo a oscuras sin dormirme, me enclaustro detrás de mis párpados, pienso en ella; reconstruyo minuciosamente su rostro, sus ojos, las líneas de la nariz, la perfecta superficie de sus mejillas...

la amenaza del sopor me hace abrir los ojos, las manos me sudan, no encuentro ni palabras ni imagenes que expliquen como fue y que pasó...

tengo una sola certeza: NO SOY EL HOMBRE QUE LE PUEDE OFRECER LO QUE MERECE, PERO PODRÍA SERLO.

intuyo que si en un solo movimiento pudiera ver a todas las mujeres que me han gustado; su suma sería Ella.

intuyo que me puedo abandonar a la elucubración de miles de posibles resultados, escenas, historias (incluso anécdotas), a la elaboración de escenografías, artefactos memoriosos, banderas como señales... intuyo que puedo interpretar todo esto como un fracaso o como una señal.

Islas.

¡Ah, el joven Islas! Sus intermitencias del corazón alcanzan la proporción de la regularidad.

No le culpo sin embargo. Recuerdo que de joven yo solía ser igual. Además temo que nuestra amistad lo haya vuelto así de miniaturista. No obstante el joven Islas padece de la enfernedad de todo hombre occidental: clasificarlo todo. Si el joven Islas quiere ver éste episodio como un fracaso o como una señal, en cualquier caso estaría desaprovechando el potencial que ésta experiencia le puede traer.

Supongo que lo que quiero decir es que, como buen voyeur, a veces deja pasar la mecánica de lo visto, a favor de la observancia del resultado. Se pierde el proceso vaya. No lo... (estaba apunto de decir la palabra del horror) No se estaciona ahí lo suficiente... siempre quiere irse lo más pronto posible, decir "esto fue" y cerrar el caso...

¡Ah joven Islas! Si tan sólo lograra meditar a la velocidad del Zen. Vería usted que la paciencia es a veces inecesaria al lado de la meditación Zen... meditación y acción joven Islas, pueden ser dos caras del mismo movimiento...

Morelli.

Pos-it (signos) :

Se ha incrementado el tráfico aereo por encima de mi casa, se ha hundido una parte del pequeño jardín del frente de mi casa. Y en las novelas de Haruki Murakami, se pierden gatos.

Islas.

Proustiana (les choses sont bizarres) : fagocito son las siete de la tarde, sábado, después de comer y de seis horas de trabajo llegó a las puertas del "mesón san rafael", vengo a ver a Austin Tv. los he escuchado un par de veces, pero nada ya se comparará al haberlos visto tocar. pero aún estoy en la entrada, muchos chavitos de entre quince y diecinueve años, vestidos como "happy punks" y las chavitas como "lolitas trash". yo soy un cuerpo extraño ahi, incomodo aun más que de costumbre. pero contrario a mis pensamientos y acciones anteriores, no huyo. resisto. son las ocho. todavía resistiré dos horas más hasta oir porfin a Austin Tv. en el inter saludo a ani castillo a marteC y conozco a CabezadeVaca. y soporto dos horas de el happy punk más nefasto que los niños ricos son capaces de producir, muchos de sus amiguitos idiotas, con su estilo "Tolidos" menean la cabeza... el único grupo que me agradó, fue el de los chilangos de Hummer Squeal, creo que sí era ese su nombre.... los demás son desechables. epifanía le compré el disco a Chio San, la chava del grupo, con una impagable sonrisa amplia y los dos pulgares arriba agradeció mi compra. después de dos horas de insoportable ruido happy punk, tocaron los Hummer Squeal, veinte minutos de rock... eso rock solamente... de buena presencia escénica y de mucha vibra. excelente aperitivo para escuchar a Austin Tv.... y llegó el momento del conecte de instrumentos, me perdí (con toda mi capacidad de voyeur) en los detalles de la Chio San conectando sus teclados y su consolita Roland.... de Isachar y Chato conectando y afinando sus liras... de Rodrigo y sus preparativos al bajo... del genial bataco Xna Yar. cuando todo hubo estado conectado me fue difícil apartar la vista y las neuronas de la música y la presencia de Austin... si lo hice fue porque era inevitable.... : vi cara a cara a la belleza. una mujer como nunca pensé ver jamás en mi frijolera vida. porque yo siempre he admitido que la belleza es un patrón individual, que la belleza es lo único, es decir la unicidad del objeto, sus características inéditas en otros objetos (la nariz de una mujer es siempre distinta a la de otra, de ahí su belleza, sus ojos miran distintos... están a una altura distinta etc...) pero no, la mujer que vi ayer, estoy seguro, es la Belleza misma... el pretexto perfecto para saber porqué los griegos pensaron en afrodita.... es tan hermosa, es tanto La Belleza, que cualquier cosa que yo pueda decir no alcanzaría para que ustedes comprendan lo perfecta que es. cada cabello en su lugar, los ojos más expresivos y profundos que haya visto, la boca más deliciosamente perfecta, la mejor selección de ropa, el lenguaje corporal más delicado y envolvente del que me haya atrevido a soñar... y la veía al borde de las lágrimas mientras Austin tocaba... tocada por esa música, transformando para mi la música en un sentido más allá de los cinco normales y cotidianos... haciendome entender porque la música, porque ella.... porque yo..... no vengo de un concierto, vengo de una epifanía...... salud tan rápido, tan fuerte, tan alto, sólo Austin.... lira y bajo con cuerdas rotas... cambio, inicio de una canción himno de la esperanza guardada al fondo de una caja de zapatos llena de fotos.... y ella reinando por encima pero dentro de la burbuja que Austin creo.... cada célula del cuerpo respondiendo a los impulsos mántricos y electricos.... cada sampler retumbando perfectamente a pesar de la mala acústica... Austin sonando perfecto donde todos habían sonado "bien"... cada movimiento de bailarín catódico del guitarrista.... cada marejada esperpéntica de música llevandote a un plano superior desde donde contemplarte... viaje de ayahuasca sin ayahuasca... trance chamánico que te dice que la salud de la poesía está en la música como ésta... carrera después de que Austin hubo acabado... entre sonrisas de todos... entre movimientos de tropas rompiendo filas ante feliz noticia... Ella se acerca a comprar el disco de Austin, yo la veo y me acerco... toco su hombro (delicado, tibio, tan jarrón de porcelana) le pregunto algo.... responde... la respuesta menos esperada... confusión en mi mente... se traba la lengua, los sistemas no responden... focos rojos, alejarse con la sonrisa metida hasta el fondo de la caja de zapatos llena de fotos (el corazón)... estoy en la puerta... recuerdo a Ulises llegando a una costa aún lejana a su hogar... la veo platicar con sus amigas (corte de pleyades) la veo... es posible acercarme, decirle algo que he elaborado desde que la vi... ritos paganos... la veo y (como si estuviera guardada en mi interior, en estado latente a la espera de la infección correcta para despertar, me llega la revelación.... "no soy aun el hombre que se pueda acercar a Ella, no soy aun el hombre que puedo llegar a ser, el que se acerque a ella y toque su luz, no soy".... ¿pero cuando? .............................................estoy en una carrera contra mi mismo................................................. ..............................tendré que alcanzarme algún día, o mejor extinguirme.................................... paso salgo del concierto con una sonrisa guardada en las comisuras de sus labios (Ella).... camino bajo el paso a desnivel, donde los autos con su paso cortan el aire, llevaré ya siempre el recuerdo del encuentro con la Belleza, encuentro que jamás crei posible.... (Ella)... con música nueva (Austin) camino y me siento en una burbuja ya sonora (Austin) ya mental (Ella)..... paso caminando y flotando llego debajo del paso a desnivel... en las vías me siento a remover las piedras y lloro de alegría por primera vez..... (Austin.... Ella) "no soy"... me repito una y otra vez... "no soy " (Ella... Austin).... Islas.

Pos-it (enamorado de la "jungen Venezianerin") : "busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo" dice Julio Cortázar en un poema... y yo que soy un hombre que ha temblado mucho en los museos, sé que quiere decir. yo escribí tiempo después en algún cuaderno que la mujer es una línea, la idea de una línea... y cada día lo compruebo, las mujeres son una línea porque una línea es elegante, amena, multiforme, cambiante, ondulante, sensual (en el amplio sentido del término) y una línea es sobre todo la mejor prueba de que el mundo es una delicia formada de miniaturas. las líneas que forman un rostro femenino son en especial emocionantes. uno puede perderse en las emociones que producen sus múltiples formaciones, como quien se pierde asombrado ante un paisaje vasto y hermoso. al buen observador le esperan largas horas de maravilla, si se decide por recorrer cada línea de ese prodigio. en la tapa de "pesar todo" de Juan Gelman, se encuentra la imagen de un cuadro de Albrecht Dürer. se trata de "Brustbild einer jungen Venezianerin". las líneas de ese rostro son suaves como la luz qe la ilumina, y sin embargo aparecen dentro de un conjunto que le toma prestada un poco la dureza al negro del fondo y a un listón. las líneas más hermosas, las encuentra uno en los labios. sobre todo ahi donde está el inferior. pero hablo todo esto acerca de las líneas, porque una señorita me ha robado el sueño últimamente. la he visto sólo en fotos, y no la conozco personalmente. pero lo que he visto me ha cautivado. me perdería en la visión de ese rostro, sin contemplaciones para mi mismo....

le llamaré J. por puro pudor, si alguien quiere adivinar.... no es muy difícil.

Pd. ¿porqué estoy aquí? he sido incapaz de escribir algo decente, bueno, que me satisfaga en por lo menos dos semanas..... y contando....

Instantanea (nacimiento de una conspiración) : La foto puede ser borrosa. Los tipos en ella pueden no salir muy bien. La foto está tomada a las cuatro de la mañana en una casa cercana al bosque "El Centinela", ("...jugaremos en el bosque mientras el lobo no está.."). Algún día, quizá tenga un valor anectdónico mayor. El que sonríe ampliamente es José Luis Espinoza, el que trata de que la cámara lo tome sólo por descuido es el que esto escribe, Marco Islas-Espinosa. El que está bien vestido es el Arquitecto Espinoza, el que está al lado es Marco Islas-Espinosa. Estos dos locos y sus diferencias acaban de ser los responsables de la fundación de DUNALAB... laboratorio de experimentación espacial e ideas. DUNALAB nació de la necesidad por una definición y programa propios para escribir y formular los espacios de significación de una generación dispersa. DUNALAB se propone encontrar esa definición (nunca definitiva, pero si clara), y ese programa (nunca monocorde, monocrómatico o inflexible) acorde a los principios de la experimentación artística, filosófica, estructural y narrativa.

DUNALAB se propone reunir en cónclave a arquitectos con fotógrafos, poetas, ingenieros, diseñadores, escritores, estudiantes, maestros y promotores culturales; con el fin de alimentar la infección de ideas, hasta que un pandemonium cunda en la mente de los reunidos.

DUNALAB inició el Domingo 8 de Agosto del 2004. Están invitados a conocer más del proyecto acá: DUNALAB.

Pos-it (del cuaderno verde) : He decidido desenterrar de mis archivos un poema del año pasado. Ante la escasa producción actual, bueno, ante la disperción de ésta (escrita en un cuaderno verde, uno azul y una palm), decido traer acá, al cuaderno negro, este meopa. Ojalá me nombraras con nombres diferentes. Yo no conozco nada sino vos, conmigo en vos, que no conozco. Juan Gelman. I ¿Dónde están dispuestos tu brazos para mí, dónde la cadena de anécdotas/ de nimias cosas/ que me llevan constantemente a pensar en ti, dónde la tranquilidad de mi estancia en la tierra? II Perdido entre el humo de viejos recuerdos está mi pasado, un pasado que es todo lo ocurrido antes del conocimiento de tu existencia. Eres el pequeño Big Bang de mi estancia en la tierra. III “Bajo tus dominios el tiempo es una inmensa y lenta diáspora”, he dicho mientras el tiempo se transformaba en mis propias manos en un pájaro azul mimetizándose con el cielo mientras remontaba las alturas dejando una estela de algo así como tu ausencia. IV La herida de tu ausencia y la luz intensa de tu presencia conviven diariamente en mí como un par de pajaritos en su jaula. Comen del pan de mi esperanza y se ponen a cantar cuando llega su ama. Es difícil verles juntos, desde esta lejanía de ser su dueño y no convencerles de que canten para mi soledad. Los necios sólo quieren mi pan y mi agua. Cantan cuando te tienen a ti, su ama, enfrente. V Deslinde: no te necesito para escribir lo que escribo; te necesito para vivir lo que escribo. Te quiero ahí en el eterno deseo de necesitarte. VI Preferible morir de hambre a comer de los panes de la desesperanza, de la normalidad. Preferible la intoxicación del aire puro/ ese baile de la sangre por todo mi cuerpo oxigenando cada átomo de él/ preferible eso a la mentira de la cercanía de un cuerpo denso pero inasible. Quiero decir que es preferible morirme de hambre que comer del pan de tu cuerpo dado por compasión, esa manera púdica de la lástima. VII Comienzo de nuevo donde “están dispuestos tus brazos para mi”, que es ahí en cada piedra del camino, ahí en cada rincón de luz que guarda la ciudad. Comienzo en cada límite, termino en ninguna parte, comienzo por ejemplo ahí en ese cristal donde se unen cielo sol y nubes, en ese cristal donde te invento para completar el cuadro: cielo de tu pelo sol de tus ojos nubes de tu mente.

Instantanea (demostrando ser a pesar de no estar) : A SS, alegre bloggera arquitecta, y para José Luis Espinosa próximo Pritzker mexicano.... Inicio poético/ Inicio Arquitectónico (1/ 7) : "Al principio está la visión, la función y el programa derivan de ella" Álvaro Siza al hablar de la escuela de arquitectura de la Universidad de Oporto. si al inicio de la poesía está la imagen a manera de núcleo de significaciones e ideas, de esa misma manera está presente la imagen en el boceto arquitectónico. ambos, la imagen y el boceto, son una obra en si misma, cuyo valor mayor reside en conservar la esencia liminar del objeto, poético o arquitectónico. primer trazo. una vuelta alrededor de la imagen. en la poesía la imagen se ha colocado tradicionalmente en el centro. se construye a partir de ella la forma del poema y su "programa" simbólico. como si la imagen fuera un convocante de la finalidad del poema. éste principio ha ido transformándose o adaptándose a través de distintas épocas, sin embargo parece mantenerse como el de mayor uso. una corriente poética que pretendió cambiar esta idea fue el "Creacionismo". impulsado por Vicente Huidobro, el Creacionismo quería transformar la imagen inicial en imagenes de "un mundo nuevo". jamás la poesía subordinada a la palabra de la "realidad real". de manera tal, Huidobro buscó la creación con palabras y la creación de palabras nuevas sin apoyarse en imagenes existentes, sino en las nuevas que surgirían de las palabras mismas. la creación de nuevas imagenes también se invocó desde el uso de nuevas combinaciones de letras y de sonidos onomatopeyicos. continuará... (próximamente, "los lipogramas y la unión de forma y esencia", con la participación estelar de Li-Po, Tablada, Apollinaire, Gehry, Le Corbusier y Jean Nouvel) Pd. ¡Ah!, y disculpandome con aquellos arquis que se enojen por la irrumpción en sus terrenos, dejo links: Recursos pa' arquis, Alvaro Siza, AR.... y ya luego nos arreglamos...

Pos-it (almuerzo de un voyeur con oficinistas) :

¿Hasta que punto es legítimo pelear por el caríño de una mujer? Para empezar debería pensar seriamente si "legítimo" y "pelear" son palabras coherentes para hablar de tales asuntos. Debo agregar que no digo "amor" porque esa palabra, me parece, a estas alturas necesita demasiadas muletas para tener valor.

Pensaba eso mientras comía una inesperadamente sabrosa milanesa de pollo. Comía y me veía ahí en medio de oficinista risueños pero con un regusto de tristeza, de empacadores de la tercera edad, gente del lumpen urbano cercano y una mesera sumamente hermosa.

He aquí otra de mis parafilias (o fetiches, o fantasías según quieran llamarle): las meseras (guapas). Pienso mientras como la milanesa de pollo, cuanto me ha atraído siempre la cocina, con todos esos olores, vapores y vaporosos olores, con ese sudor dulzón de las mujeres afanándose amorosas en las labores de la cocina. Y luego trato de llegar en mi cabeza al momento, tal vez a la imagen, que definió mi parafilia llamada “meseras guapas en lugares tristes”. No lo logro.

Algo sí sé. Ese movimiento de gata ágil e hiper-concentrada saliendo de la bruma vaporosa oliente a guisantes es una de las cosas más hermosas que he visto en mi perra vida. Y ese movimiento lo tiene esa linda meserita que estoy viendo ahorita. Viene y va entre las mesas cargando platos, sirviendo agua y ofertando sonrisas. Trae un top rosa que deja ver su ombligo, pantalones de mezclilla ajustados y sandalias blanco y rosa. Nulo maquillaje, y unos aretes de plata largos como único adorno. Y claro, un delantal blanco. Suspiro un poco y sigo comiendo. Que la tristeza se cierna sobre la escena, parece no estropear el encanto de encontrarme con una escena reconfortante entre tanto día aciago. Sigo viendo a la linda meserita, mientras me invento historias con ella. Como y veo alrededor, como y la veo, como y veo alrededor, como y la veo, como y la veo. En esa proporción.

De pronto me parece que el estar en un empleo cien por ciento comercial, no me ha quitado ni un ápice de mi ser cien por ciento humanista (aunque el humanismo haya muerto como dice Slavoj Zizek).

Tengo ya muy poco dinero, pero mañana a la hora de la comida iré aunque sea por un agua de horchata y me sentaré a ver a la linda meserita y obviaré el entorno un poquito miserable.

Pd. Apunte para Poema: “mis ojos son un lobo/ que olisquea la ciudad/ en busca de carne fresca/ olorosa a guisantes/ y encuentran en quien sirve manjares/ perfecta presa”.

Islas.

Instantanea (¿self-made man?) : Inicié el trabajo, muchas cosas por aprender y el conocimiento de que tomará tiempo recoger el dinero ganado. Así que cada día respiraré hondo, hasta encontrarme con lo suficiente para pagar mis deudas (15 mil pesos). Después tendré lo suficiente para comprarme un carro.. y (cuantas esperanzas en el dinero) después para irme a Europa de paseo.. y después para irme a Bueno Aires a vivir un rato... ¿plazo? Un año. No vendré a decir acá cosas de mi trabajo (yo nací para aristócrata o para general del ejercito rojo), por ello, un poema robado del sitio de los Infrarrealistas. Éste poema, del mejor de ellos (a mi criterio) Mario Santiago Papasquiaro: Comienza a vomitar la luz. El Amor no es una ecuación mental, el Odio sí que raspa las rodillas enmudece labios / ancanece niños; por lo pronto ningún dibujito fálico en la pizarra de una escuela es la vida/ porque mientras la muerte camina ya sobre nosotros: "Tarantula's Power", la vida no puede seguir siendo un mero manchón de comida sobre la ropa limpia. Ni esto, ni un póster de Raquel Welch o Emiliano Zapata reducido a póster; De una vez: Ni las fábulas de Stalin ni Samaniego. Mario Santiago 21-Septiembre-1974. Pd. Pequeño poema mío: "FINALES DE JULIO" --- "escribo/ esto en la oscuridad/ mientras espero la/ ayuda de/ la luz lunar/ supongo que lo que/ quiero decir/ es que soy una / ventana".

Proustiana (vientos favorables y una vida navegable) :

Pensé que no volvería a este cuaderno (aunque también jamás descarté por completo el regreso). Pero sobre todo me dediqué a pensar en que sería lo mejor que puedo hacer. Nunca he sido bueno para las desiciones. Así que llegué a la conclusión de hacer algo distinto a lo usual. Ir contra mi creencia de hacer las cosas por deber. Ahora el trabajo que tomé es todo un reto. Porque no tiene nada que ver con lo que estudie, ni con lo que soy.

Platicando con Morelli y con Josep Güell, me dijeron que era de esperarse, y me felicitaron por ingresar a las filas de los sobrevivientes. Reí amargamente y pregunté porqué. "¡Porque todos los poetas son sobrevivientes!", dijo Morelli. "Porque es inevitable vivir de cualquier cosa para que la escritura pueda ser. No te olvides que se escribe contra todo", dijo Josep. No más tiempo de sobra, me dije, y les propuse unas cagüamas en casa de mi primo.

Ya despúes llegaría yo a mi casa respirando hondo. Uno: para recuperar el aliento de tan ajetreado día, Dos: para relajarme cada vez que recordaba la decisión tomada, Tres: para tratar de sentir de nuevo mi cuerpo que pedía resposo. Pero cosas de la vida, me puse a vagar por la red, y me encuentro con que los Infrarrealistas ya tienen casa en la red, ¡con fotos y todo! Solo un amargado bloggero ruco dice que Bolaño es "el escritor más sobrevalorado de los últimos diez años". ¡Ah! las envidias.

Luego veo en mi TAG que me ha dejado su Post-it "She is LoVe". Lo que son los encantamientos virtuales. Tengo tiempo visitando su sitio, espiando. Me gustan sus fotos, sus imagenes, sus retazos de palabras. Y es fácil comprobar que yo no soy adepto al Dark, pero siempre me han atraído la mujeres darkie... (¡Bueno cada quien sus Parafilias!)... Si ella llegó acá por primera vez, vale la pena intentar otra vez. Después pienso en los demás lectores, esas personas que se han tomado la molestia de venir a leer éste cuaderno que ahora ha perdido el rumbo.

Pero venga, que quiero recobrar rumbo, éste cuaderno permanecerá negro un tiempo. Ya después veremos. Les he dicho lo del cambio de nombre a mi maestros Morelli y Josep Güell y les ha gustado más. Así que hay que esperar más colaboraciones de ellos en el futuro.

Pd. (Éste Post se terminó de escribir realmente a las 12:56 Am, no a la hora que dice blogger, ¡Chale!)

Pos-it y Proustiana (FIN) :

Este intentará ser el último Post.

La vida ahora es demasiado difícil y aciaga. Y como sé que no toda creación sigue el destino de su creador, dejo este cuaderno, que alguna vez fuera de los dias, en negro. En negro como esos Fade outs de las películas.

No tengo una buena explicación a esto. Es sólo que por ahora no hay nada que pueda hacer para sentirme mejor. Nada nada nada...

A manera de ensayo de explicación, una parte del código de los samurais:

Eran honestos y de total confianza. Vivían vidas frugales, sin intereses en la riqueza y cosas materiales, pero con gran interés en el orgullo y honor. Eran hombres de valor verdadero. Los Samurais no temían a la muerte. Entablarían batalla sin importar cuales fueran las dificultades.

Pos-it (papalote con hipocampo) : ¿Porqué será que estoy tan musical últimamente? ¿Porqué busco con tanto afán música donde antes no lo hacía? No lo sé, pero me han sorprendido con atmósferas nuevas, nuevas historias que alimentan mi imaginación. Como hoy que me encontre a MIST, una banda con un disco llamado "We should have been stars" que encontró su camino desde las mañanas frías de Holanda hasta los estantes de Guadalajara. El papalote es mi corazón, y por él me vienen a la mente canciones en mezclas tan inesperadas como el sentido en el que sopla el viento. Por la mañana "Que tengas suertecita" de Bunbury, a medio día "auf achse" de Franz Ferdinand, por la tarde el hallazgo de "Platitude & art" de Mist, en la noche "El album" de Aterciopelados, por la madrugada "El Alacrán" de La Barranca. Y todas con esa aura de "escritas para el momento". ¡Ah, la música! ¡Fiesta y luto! Atmósferas y esferas. Islas. Pd. Y ya para dormirme una canción que me hicieron Los Autenticos Decadentes : "La guitarra". (Disculpen el tono de los últimos posts, pero... no puedo hacer nada mejor por el momento).

Proustiana (ella me dio un cuaderno negro) :

Las mujeres operan su magia desde un territorio enigmático y provocativo, visible. Las expresiones que los exploradores van desde el sencillo "me dio pie", hasta el excentrico "me dio bola" de los argentinos. Pero estas expresiones coloquiales, solo alcanzan a nombrar el inicio del sentimiento despertado por los coqueteos de las mujeres, la punta de ese iceberg sentimental.

¿Cómo describir una mirada que se difumina más rápido que el paso del aire? ¿Cómo transmitir la experiencia producida por esos aleteos de parpados... eso giños?

Confiaré en la enumeración: Ella me regaló un cuaderno negro con una foto suya, Ella me dijo "Vamonos a México", ella me dijo "Vamos a trabajar juntos", ella me vio muchas veces enamorarme de ella... ella me vio hacer excepciones por ella, Ella no dijo nada cuando yo la amé diciendolo... Yo fui idiota, y ahora sólo me queda un cuaderno negro, el aire y el recuerdo.

texto(s) copiado(s) de "el cuaderno negro" :

*

viajera apíadate de tí
los itinerarios están sujetos sólo al
alcanze de los anhelos

*

amo las manchas que mi deseo
dibuja en ti
con la misma intensidad con
que beso tus lunares y el
oscuro trigo de tu cuerpo

*

la mirada regresa en el instante mismo
de partir
algo como una membrana une en el
viaje el principio y el fin
detrás de mis ojos donde
nervoladuras luchan contra la
concavidad original de mi craneo
persivo el constante flujo del
deseo que clama la unión de la
imagen y el deseo

*

"¿cómo puede la Luna estar tan
alto si yo la piso en los charcos?"

*

"Cada deseo me ha enriquecido más que la
posesión siempre falsa del objeto mismo de
mi deseo". André Gide.

*

no puede el café lavar
con su amargo tibio beso
el sereno alivio de tus
labios
que ocurren sobre mi
como un milagro que
suena a violín y tiene
el tacto de las olas

*

traspasarte

no hay otro remedio
para malograr el olvido
que hendir en tí la tibia
fiereza de la palabra

palabra que he de
formar con las
cenizas de tu propio
fuego ardiendo en otros pechos

***

Islas.

Pd. (los textos fueron escritos en el cuadernillo negro que P. me regaló).

Proustiana (FIN y finales):

Tres vistosas estrellitas...

Cuando se ha estado en la oscuridad de una recámara iluminada sólo por un monitor, se empieza ha entender el mundo como lo haría un habitante de un cuadro de Rembrandt. O, para ser más locales, como lo haría un habitante de un cuadro de Javier Campos Cabello.

Esa conciencia de la oscuridad está precedida por el hecho que nos llevó a ella. En mi caso, en éste último caso, es la despedida involuntaria de un anhelo. P. se va de mi vida sin irse, se va quedandose, que es la peor manera de quedarse. Y yo que sé que es difícil distinguir un FIN de un final, me consuelo en pensar que esto es más bien como aquellas tres vistosas estrellitas en Rayuela...

Islas.

Pos-it e Instantanea (homaje a carrie) : 
 
"You can feel my lips undress your eyes
Undress your eyes, undress your eyes
Skin can feel my lips, they tingle tense anticipation
This was an easy one, feel the word and melt upon it
Words of love, words so leisured
Words are poisoned darts of pleasure
Tied and so you die".
 
Franz Ferdinand.
 
Desde aquí mi inconformidad por el accidente telefónico-terrorista que acabó con la nenaburbuja. Extrañaré los post's precedidos de una cita de lírica musical, post's que comprobaban que hay una canción para cada situación, y una situación para cada canción. Extrañaré también las múltiples referencias musicales. Vaya esto, pues como mínimo reconocimiento a la impronta que tan pronta dejó en este cuaderno de los dias la nenaburbuja. 
  
 
Darts of pleasure...
 
Cuando escuché por primera vez a Franz Ferdinand, no fue a través de su disco, sino por la reseña de Rodrigo Fresán en Radar. ¿Se puede hacer una reseña de un disco, como la de un libro? Para alguien como Fresán, esa pregunta fue rebasada hace mucho. La música es ritmo y textura, la literatura aspira a tener un ritmo y ser un inacabable catálogo de texturas, ya sean emocionales, psicológicas o de cualquier tipo.
 
Los FF cultivan un ritmo musical que bien pudo tocar su cima a la mitad de los años 80. Fresán dice que suenan a algo así como un Blondie "menos radial pero más radioactivo". Yo que no sé mucho de música, me pongo a investigar y me encuentro con que mezclan tambien un poco de Funk a un post-punk bastante popero. Y en temas como "Michael" demuestran como hacer una excelente rola con pocos acordes.
 
En la lírica de sus canciones FF es un laboratorio de estribillos pegadizos, frases cortas y agudas como la metralla. Historias luminosamente sórdidas como la del voyeur en Jacqueline : "Jacqueline was seventeen, working on a desk/ When Ivor peered above her spectacle/ Forgot that he had wrecked a girl/ Sometime these eyes forget the face they're peering from/ When the face they peer upon/ Well you know that face as I do/ And how in the return of the gaze/ She can return you the face that you're staring from"; o la de la crípticamente sencilla Dark of matineé : "I time every journey to bump into you accidentally/ I charm you and tell you of the boys I hate/ All the girls I hate, all the words I hate, the clothes I hate/ How I'll never be anything I hate/ You smile, mention something that you like/ Oh, how you'd have a happy life if you did the things you like".

En el sonido suenan un poco a The Clash, Talking Heads. Yo que no sé mucho los sentí un poco densos, pero amables, como alguien que te golpea y sonríe, porque sabe (muy dentro de si sabe) que es por tu bien. Muchos dirán que se paracen a otras cosas que se han hecho, y se han hecho mejor. Puede ser. Pero hay que reconocer también, que en un momento donde el rock sufre por falta de ideas y cae en el revisionismo (remember The Darkness, The Vines, The Hives, The Strokes, y tantos otros 'The' ) Franz Ferdinand tiene el mérito de revisitar periodos más oscuros para entregarnos unas mélodías nuevas, pero curtidas, como esa ropa bien retro que nos gustan a tantos.

Franz Ferdinand.

Franz Ferdinand Lyrics.

Pequeño Pos-it Ambulante (Miscelánea) :

Lamento en la Joseluisa.

No acostumbro a ir a presentaciones de libros, por el simple hecho de ir. A todas las presentaciones que he ido ha sido por una razón eminentemente patafísica. ¿Ejemplos?, van dos:

Uno) A la presentación de “Cantar del Tigre Ciego” fui porque interrumpí groseramente la entrevista que Víctor Ortiz Partida le hacía a Ramón Fernández Larrea, el autor, para hacer una encuesta para mi universidad. Seguramente me perdonaron aquella impertinencia por la presencia de una amiga que filmaba todo. Es más, el coqueto Fernández Larrea, nos invitó a la presentación por ello. Sólo yo fui, y al final, contra mi habitual misantropía me le acerqué para que firmará mi ejemplar y me diera su tarjeta.

Dos) A la presentación de “De la transparencia el presagio”, Antología de poesía española contemporánea preparada por Martín Almádez, asistí porqué en mis días de lector habitual de diarios encontré en la sección culturosa (Nachón dixit) la hora de la presentación y en los momentos en que me disponía a tirar el diario, una compañera universitaria, con la cual estaba yo embobado dijo que sería buena idea ir. Pues quedamos en ir juntos primero, en vernos ahí después….Y bueno terminé acompañado de mi padre que dormitó la mitad de la presentación, para horror de algunos amigos del escritor, y para solaz mío.

Ésta vez fui a la Joseluisa a ver a Raúl Zurita, a oírlo más bien, porque llegué tarde y me tocó hasta atrás. Pero fue mejor. Y yendo por partes, llegué ahí porque de pura casualidad compré el diario el martes y en contraportada estaba una foto excelentemente elocuente… después leí que el poeta se había quemado la cara, y que había intentado cegarse en protesta contra la opresión y como acción poética. Y ya en la Joseluisa le oí recitar su poema “Cordilleras”, el cual me conmovió, la verdad y que dice más o menos así:

Se hacía tarde cuando ya tomándome un hombro
me ordenó:

"Anda y mátame a tu hijo"

Vamos -le repuse sonriendo- ¿me estás tomando el pelo acaso?

"Bueno, si no quieres hacerlo es asunto tuyo,
pero recuerda quién soy, así que después no
te quejes"

Conforme -me escuché contestarle- ¿y dónde
quieres que cometa ese asesinato?

Entonces, como si fuera el aullido del viento
quien hablase, El dijo:
"Lejos, en esas perdidas cordilleras de Chile"

Con la cara ensangrentada llamé a su puerta:
Podría ayudarme -le dije- tengo unos amigos afuera

"Márchate de aquí -me contestó- antes de que
te eche a patadas"

Vamos -le observé- usted sabe que también
rechazaron a Jesús.

"Tú no eres El -me respondió- ándate o te
rompo la crisma. Yo no soy tu padre"

Por favor -le insistí- los tipos que están
afuera son hijos suyos...

"De acuerdo -contestó suavizándose- llévalos
a la tierra prometida"

Bien: ¿pero dónde queda ese sitio? -pregunté-

Entonces, como si fuera una estrella la que
lo dijese, me respondió:
"Lejos, en esas perdidas cordilleras de Chile"

La flexión de la voz cuando decía “Lejos, en esas perdidas cordilleras de Chile” era el dolor mismo, y fresco –después de tanto tiempo- me llegó a mi ese lamento.

Raúl Zurita ha dicho: “Mientras haya un solo ser que sufre, un solo ser humano desdichado, la poesía seguirá siendo el arte del futuro, la que exprese su esperanza, su sueño, su amor, su belleza”.

Acá más poemas de Zurita.

Poeta como palabra.

Dos momentos de mi vida en que esa palabra fue definitiva:

(uno) P. me dice: “Oscar T. me preguntó cual era mi poeta favorito, yo dije que tú”.
Yo dije: “…………………………… ¿poeta yo?”

(dos) Después de leer “Los Detectives Salvajes”: Yo dije: “Quiero ser poeta, y lo querré ser siempre”

Desde entonces cuando me preguntan: ¿Qué haces? Yo digo: “Soy escribano desempleado”. Pero quiero decir: “Soy Poeta”.

Poeta es cool, resumiría la compañía NaCo. Poeta es freak, diría Rodrigo Fresán. Poeta, poeta, poeta, poeta, poeta, poeta, poeta, poeta diría Bolaño…

Pos-it (desde la insularidad de mi nombre):

No ando muy bien. Un dolor tremendo de cabeza me aqueja. No sé bien si este post valdrá la pena. Leí cosas interesantes en el blog de Marts. ¡Carajo! Como son las coincidencias, mi trinidad sería: Los detectives salvajes (Bolaño), Rayuela (Cortázar) y Crónica del pájaro que da cuerda al mundo (Murakami).

Pero poesía, Leopoldo María Panero, de quien me siento cercano estos días:

De Last River Together (1980)



DEDICATORIA

Más allá de donde

aún se esconde la vida, queda

un reino, queda cultivar

como un rey su agonía,

hacer florecer como un reino

la sucia flor de la agonía:

yo que todo lo prostituí, aún puedo

prostituir mi muerte y hacer

de mi cadáver el último poema.

Pos-it (de un cuaderno verde) :

entreveo para el vaso que se rompe
en mil esquirlas de luz
el mismo destino tramposo de mis versos
la agotada desolación de la casa
que polvorienta aguarda
el derrumbe


el olvido que preña con su
codicia de segundos
con su apetito de horas
los rincones más lejanos de mi vida:
el extrañamiento de aquello que ocurrió
como una farsa

(poema del libro “el cuaderno de los días” de Marco Islas-Espinosa)

Telegrama (desde el archipielago laboral) :

A todos los poetas que he leído, y a todos los poetas que no conozco.

Mi propensión a leer los suplementos culturales, me ayuda a distanciarme de los contenidos de algunas discuciones culturales. Sin embargo algo distinto me pasó ayer. Leí en Radar Libros, el magnífico suplemento de Pagina 12, una nota llamada "La sociedad de los poetas muertos" (en el suplemento, los redactores tienen la costumbre de poner títulos de películas o libros a las notas).

La nota dice que de acuerdo un estudio quedó demostrado que los poetas viven menos que el resto de los creadores literarios. La nota dice así:

"Escribir poesía es perjudicial para la salud. Es al menos lo que se desprende de The cost of the muse: Poets die young, un estudio científico realizado por el profesor James Kaufman del Instituto de Investigación del Aprendizaje de la Universidad Estatal de California, en San Bernardino. Según el informe, publicado en el oscuro periódico Death Studies, los poetas mueren antes que los novelistas, los dramaturgos y los escritores de no-ficción".

Y explica las razones encontradas por el investigador:

"A la hora de buscar una explicación a esta tendencia a vivir rápido y entregar un cadáver joven, Kaufman explica: “La poesía puede atraer a gente propensa a la autodestrucción. La poesía tiende a ser más introspectiva, expresiva y emotiva que la ficción y la no-ficción. Estar en un campo subjetivo y emotivo se asocia con la inestabilidad mental”. Y agrega: “Si uno rumia mucho, es más probable que se deprima, y los poetas se la pasan rumiando”. Este comportamiento se vería agravado por la soledad de su trabajo, un aislamiento que no comparten los dramaturgos, ensayistas o biógrafos, que necesitan interactuar con otros individuos que participan de su labor, rompiendo así el cerco del autoconfinamiento. Para el psicólogo, a esta razón hay que sumarle la “naturaleza mística de los poetas”, quienes creen muchas veces que su trabajo es el resultado del dictado de “una musa, una inspiración divina”. Por este motivo, quienes escriben versos atribuyen erróneamente sus poemas a una entidad externa, y no disfrutan del “crédito” de lo que han obtenido. Esto se traduciría en un “aumento del riesgo de depresión y de otros desórdenes emocionales”, principalmente “entre las mujeres con poca autoestima”".

Algo de razón tiene el estudio. Yo, por ejemplo, sin la idea del suicidio hace mucho que hubiera muerto.

"La sociedad de los poetas muertos", en Radar Libros, de Pagina 12.